Hay días que no entiendo a la escritora Smith. Viajo por el túnel del tiempo hacia el siglo XXII a mi cita diaria con Yolanda. Me sirve ese café espumoso que tanto le gusta y se sienta, callada, silenciosa; como esas personas que tienen tanto que decir pero nunca dicen nada porque se niegan a predicar en los desiertos poblados.
-¿Has solucionado tus problemas técnicos, Yolanda?
-No tengo ningún problema. el mensajero lo recargo en el enchufe del microondas y se larga por donde ha venido, los periodistas marcharon cuando comprobaron in situ mi mal genio, las palomas no se acercan porque saben que no tiro el pan,... Sólo vienes tú, María Antonieta.
-¿María Antonieta? Un respeto, Yoli: sabes que tú y yo...
-Tú y yo nada. ¡Enterate! Tú eres una soñadora, sueñas imposibles. Yo soy realista. El mundo es un asco en cualquier siglo. Sólo triunfa el mal gusto, la vulgaridad, lo chabacano. Tú sueñas más que María Antonieta. Ella perdió la cabeza por los mismos sueños de grandeza que te rondan a ti.
-Quiero para ti la parte que te corresponde.
-No la quieras. Dile a todos los sinvergüenzas que encuentres que Yolanda Smith no compite. Yolanda Smith sólo se arrodilla ante Dios.
Te he abierto
hilo a hilo
y ya preguntan
por tus delirios.
Espada mía,
no me abandones
yo sin tu hielo
no soy poesía.
Soy un fantasma
sola y perdida
tú, mi oasis,
eres mi vida.
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