LIBROS PARA TODOS

Friday, December 28, 2007

Navidad en el Palacio del Amor

Querido diario:
 
La Navidad se va y yo sobrevivo a las cenas coronadas por los dulces navideños. Me queda fin de año, pero como que me importa menos una noche de juerga que una noche en la que la familia es la protagonista presente o ausente.
 
La Nochebuena es noche de depresiones, de cabreos callados, de preguntarse qué hago yo en un sitio como éste. No haces nada. Simplemente querrías hacer otra cosa y no la haces porque no puedes hacerla. Todos nos sentimos un poco perdidos los días que rodean al horrible 24. Cruzamos los dedos para que pase otra cena familiar por nuestras vidas lo más pronto posible. Y no hay manera de librarse de ella; tanto da que tengas familia presente o que la tengas ausente o desaparecida en el combate de la vida.
 
Yo sobreviví con mis poesías el 25. Sólo le encuentro sentido a la vida cuando escribo. Un artículo, un relato , mis poesías... son los únicos alicientes que me quedan. También está el reto de mi nuevo proyecto. Otro intento de éxito que va a estrellarse en un fracaso, pero que me hace disfrutar. Lo miro y pienso: si supieran que soy yo...
 
Mi proyecto es la hostia. Tengo que centrarme más en él, dedicarle más tiempo. Miro al personaje creado y me enamoro. Lo odio y lo quiero. Lo amo y lo aborrezco. Tenemos él y yo una relación de pasión sobre un folio doblado que voy torturando con un bolígrafo bic de 25 céntimos.
 
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Recibo la Navidad
con vestido de gala,
corona de rosas
y manos de escarcha
jugando a me quieres
con la margarita
del ya no me amas.
 
¿Dónde estás, amor,
que ya no me llamas?
 
Mi móvil es tumba
de aquella llamada
perdida en el tiempo
de amor en palacios.
 
Te siento fantasma.
Te siento mirada.
Te siento don Juan,
don Juan el fantasma.



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Saturday, December 22, 2007

Navidad en el Palacio del Amor

Querido diario:

Algunos días, leyendo los comentarios de mis otros blogs, no puedo menos que partirme de risa. Si supieran que soy yo la que mueve los hilos de quienes no existen, o existen como yo quiero que existan... La ignorancia es preciosa. Una persona que ignora la verdad es feliz. Sólo hay que mirar las caritas de los niños pequeños en la cabalgata de los Reyes Magos para comprender que la fe hace feliz a la gente.

Dentro de unos meses voy a dar la cara. No tengo pensado poner fotos, ni nada de eso. Pero sí decir que es Yolanda Smith la que está detrás de un blog que los está volviendo locos y los va a volver más.

¿Qué voy a ganar con ello? Nada material, supongo. Si me dieran una columna en un periódico, solucionaría todos mis problemas, pero no va a ocurrir. En esta sociedad que presume de solidaria y hace concentraciones tan cristianas como la del próximo día 30 en Madrid, nadie te echa una mano a otro sitio que no sea al cuello para rematarte.

Me queda el derecho al pataleo, la rabia, el cabreo, el ¿por qué yo no y los otros sí?. Yo no pido nada gratis. Sé que una columna mía en cualquier diario incrementaría sustancialmente el número de lectores. Sólo hay que echarle un vistazo a mi blog de artículos de actualidad en el Qué! Coruña para comprobarlo. Mi primer blog, el más querido, el que titulé con el nombre de la protagonista de una de mis novelas cortas, el que me levantó y me sigue levantando la moral cuando abro el periódico por la mañana y lo encuentro señalado como blog del día o entre los más leídos.

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Se ilumina mi Palacio
con la ilusión del amor
entre una Princesa que ama
y un don Juan sin mucho don.

Un día es Papá Noel,
otro día Mago Rey,
por la mañana contable,
por la tarde un doncel.

¿Quién eres don Juan querido?
¿En qué país has nacido?
Ese Austria de apellido
confunde a los turistas.

Un día eres un joven,
otro día un anciano,
por la mañana ministro,
por la tarde eres vasallo.

Wednesday, December 19, 2007

Navidad 2007

Querido diario:

La Navidad me parece absurda. Celebrar el nacimiento de un niño pobre, fuera Dios o el vecino del quinto, con comidas sobradas de calorías, regalos innecesarios a todas luces, un buenismo que no existe más que en apariencia durante estas fechas, es ridículo. Eso por no hablar de la felicidad por decreto.

Hay que ser felices. Si no lo eres es igual. Si no tienes motivos para alegrate, consume, regala, come, derrocha. Parece que en vez de finalizar un año, lo que se acaba es el mundo y nos entra a todos una risa histérica.

Cierto que los hay con motivos para ser felices. Hay gente que vive muy bien: buenos trabajos, mejores coches, vacaciones, casas de lujo. A todo eso se llega gracias al correspondiente enchufe. Lástima que no exista enchufe para todos, padrinos para todos, suerte para todos, felicidad para todos.

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A golpe de puntada
un vestido nace
teñido con sangre
de dedos pulgares.

El índice es
colado a pinchazos
y el corazón
un motor sangrado:
yo quiero y puedo,
yo voy a los grande.

Dios en las alturas
cobra mis pecados
con tardes cosiendo
para fin de año.

Las tardes se alargan
en noches de martes
hasta la costura
que vertebra el traje.

Mi vestido largo
verde va chillando:
me robas las ganas
de ser un sábana.

Tuesday, December 18, 2007

Relato: Alfredo y Elisa se casan, 2

 En Fin de Año el escenario es más propicio para la petición de mano. Los hijos de Elisa, chico y chica, son jóvenes educados. Han sufrido mucho. Los pobres tienen un padre biológico que no los merece.
 
 -¿Más vino, Alfredo? -le ofrece el chico.
 -Otra copita.
 
 Elisa también repite. La hija, en cambio, continua aferrada a los zumos de naranja.
 
 -¿Vais a casaros?- pregunta la adolescente-. Veo que mamá lleva una sortija nueva.
 
 Se ríen emocionados. Aquel es el momento. Alfredo se tira de rodillas al suelo, toma la mano derecha de su novia, besa la sortija y le pide matrimonio a Elisa.
 
 -Concédeme el honor de ser tu esposo para toda la vida.
 
 Los hijos aplauden tanto que Alfredo no está seguro de haber oído un sí en los labios de Elisa. Es igual. Sus bellísimos ojos café con leche dicen sí. ¡Sí!
 
 -En mayo nos casamos, Elisa. Tus hijos serán nuestros padrinos.
 -Yo creo que mamá también se tiene que arrodillar -opina la hija-. Arrodillate, mamá, y besa a tu novio. La gente está diciendo que Alfredo es machista.
 
 Elisa no puede permitir tal cosa. Su novio es un hombre feminista. Se arrodilla, sin que sus rodillas protesten por la genuflexión completa, y besa a Alfredo.
 
 -¿Qué están haciendo, señores? -pregunta un camarero.
 -Declarándonos, señor -explica Alfredo-. Acabamos de pedirnos las manos para mayo. En mayo nos casamos.
 -¿Quieren que anunciemos su compromiso por megafonía? Es una costumbre de la casa.
 -No, por favor... -dijo Alfredo-. Yo soy tímido.
 
 Alfredo se levanta haciendo un esfuerzo, después tira de Elisa.
 
 -Déjelo así.
 -Como quiera, señor.
 
 El camarero se aleja con una fuente de pescado frito. El restaurante está de bote en bote, pero ningún cliente es tan simpático como don Alfredo. Un buen hombre, sí señor. Al camarero no le importaría tenerlo de padrastro.
 
 Los futuros hijastros de Alfredo empiezan a enterarse de la joya que entra en su familia.
 
 -Iréis a estudiar a Georgetown, como el Príncipe de Asturias. Yo pago vuestros estudios.
 -¿Me comprarás un coche, Alfredo? -pregunta la hija de Elisa-. Mamá no quiere comprármelo.
 -Yo pago ese coche.
 -A mí me vendría mejor una moto -dice el hijo de la prometida.
 -No se hable más. Yo pago esa moto.
 -¿A dónde vamos ir de vacaciones? -pregunta la chica-. París es una ciudad bonita, pero las Bermudas están mejor para el verano.
 -Allí iremos.
 -¿Nos llevarás a esquiar? -sigue preguntando la hija de Elisa.
 -Iremos siempre que haya nieve.
 
 Elisa besa el anillo de compromiso. En tres meses pasó de estar casada con un maltratador a estar prometida con el Rey Midas de La Coruña. El divorcio le abrió la puerta de la felicidad.



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Monday, December 17, 2007

Navidad 2007

Querido diario:

Ayer los centros comerciales estaban de bote en bote. No fui de compras. Dios me libre de contribuir con mis humildes ingresos a hacer más ricos a los capitalistas. Por mí ya pueden cerrar todos el tenderete. Nunca me ayudaron. En consecuencia, yo tampoco tengo la obligación de ayudarlos. Me vengo gastando lo menos posible. Ya gastan otros, más afortunados que servidora, por mí y por ellos.

Cuando regresé a casa ayer ya era hora de estar cenando. Pues allí los tenías en "El Corte Inglés". Coches en segunda fila, familias en armonía consumista, bolsas con muchos regalos, y todos muy felices. Que no se diga que España va mal. Aquí somos ricos. Todos vivimos a lo grande menos los que contamos los euros a ver si estas Navidades comemos conejo, como dicen los de ZP, o arroz a palo seco.

¡Qué asco de vida! Detesto las Navidades. La felicidad por decreto no publicado en el BOE es agobiante. ¿Cómo te atreven a pedirte una risa cuando lo que te pide el cuerpo es armar una guerra? Sí, armar la guerra de los parias, de los que siempre quedamos fuera de la fiesta, de los que somos la Cenicienta del baile que no bailamos porque no nos dejan.

El mundo es injusto. Parece que sólo yo me atrevo a decirlo desde el anonimato que me permite evitar la vergüenza. Sí, esa es la palabra: vergüenza. Eso es lo que sientes cuando vas por la calle y sabes que no puedes ser como el afortunado que viene en frente con una bolsa a rebosar de compras de "El Corte Inglés". Mi regalo de estas Navidades va a ser un chaleco que estoy calcetando. El regalo de Raúl del Pozo es la columna que hereda de Umbral gracias a la generosidad impagable de Pedro J. Los hay con suerte.

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Bailan los vestidos
con los altos precios
en vuelos de raso
colgados de perchas.

Uno es mi talla,
otro es mi sueño.

Mi cartera baila
el compro y no puedo
mientras mi cabeza
recorre ideas.

Uno puedo hacerlo
cosiendo tres noches
con aquella aguja
de las ilusiones.

Otro estará hecho
para el treinta y uno
cunado el año acabe
a las doce en punto.

Mi mano acaricia
los tules azules
midiendo las formas
en las fotocopias.

Friday, December 14, 2007

Relato: Alfredo y Elisa se casan, 1

 Alfredo la mira y se siente feliz. Elisia es la mujer de su vida. Un encanto. Mira como cuida a mamá. Doña Carmen sonríe enseñando su nueva dentadura postiza. Aceptó de buen grado que su hijo se inscribiera en la lista de parejas de hecho del ayuntamiento.
 
 -Los tiempos han cambiado y a mí me parece muy bien que convivas con Elisia -le dijo cuando Alfredo le dio la noticia.
 
 Su hermana Carmen puso algún pero. Los tiempo no habían cambiado tanto para ella.
 
 -¿Qué dirán los vecinos? -le preguntó.
 -Si te preocupa lo que digan, no les decimos nada -propuso Alfredo.
 
 Así lo hicieron. Elisia seguía siendo la cuidadora de mamá de cara a la galería. Ahora va a ser su esposa.
 
 Alfredo carraspea nervioso. Se acercan los postres, un buen momento para pedir su mano.
 
 -Trae más cordero, Elisa -pide Carmen-. Y que no esté templado. La comida fría estropea los estómagos, ¿verdad, mamá?
 -Sí, hija, sí.
 -Las úlceras vienen de comer frío. Esas ensaladillas rusas no me gustan nada.
 
 Carmen le quita encanto a la cena de Nochebuena. Alfredo siempre pensó que su hermana habría tenido un gran futuro en un convento. Es una mujer austera hasta el aburrimiento.
 
 -No queremos muchos dulces. Con un polvorón cada uno estamos servidos, ¿verdad, mamá?
 -Sí, hija, sí.
 -Y el cava ni probarlo. En esta casa siempre brindamos con sidra el Gaitero.
 
 No puede ser. Alfredo quiere protestar. Él no puede brindar con su futura esposa con un culetín de sidra.
 
 -Yo voy a abrir el cava -dice.
 -Obedece, hermano. Mamá quiere tomar sidra, ¿verdad, mamá?
 -Sí, hija, sí.
 
 Alfredo intenta abrir el cava Freixanet que le regalaron en la empresa. No hay manera humana. El tapón se le resiste.
 
 -Dios no quiere que abras la botella y no la vas a abrir.
 -Voy a abrirla a la cocina. Ven conmigo, amor.
 
 Elisa lo acompaña a la cocina. Alfredo se vuelve a emocionar como el día que se le declaró. También fue en la cocina. Estaban desayunando solos. Carmen, como todos los domingos, estaba en la iglesia rezando por las almas pecadoras.
 
 -Yo... yo... yo... te quiero.
 
 Elisa se dejó besar por el tartamudeante Alfredo. Continuaron besándose hasta que regresó Carmen. Su hermana abrió los ojos como platos, se santiguó y les dijo que aquello era un pecado.
 
 -Dios castiga los pecados de la carne.
 
 A mamá le dijo que había que despedir a Elisa. Mamá se negó.
 
 -La necesito para hacer las tareas de la casa. La memoria me falla, hija. Cuando creo que le eché una vez sal a la comida, ya le eché cinco veces.
 
 Elisa siguió trabajando en casa. El único cambio era que dormía con Alfredo, el hijo de su jefa. Carmen se hacía la sueca.
 
 -¡Elisa! -grita desde el comedor- Tienes que cuidar de tu señora.
 -Espera, amor -le pide Alfredo a Elisa-, tengo que decirte...
 
 Alfredo se arrodilla delante de Elisa. Un crujido de huesos lo estremece. Es la vejez, se dice. Las rodillas a los cincuenta ya no están para arrodillarse. Tiene que declararse pronto. ¿Qué iba a decirle? Ah... sí. Alfredo estira una mano, alcanza la botella de cava. Necesita una cuchara para golpear la botella, pero sus rodillas no están para desplazar noventa kilos de hombre hasta el cajón de los cubiertos. Se quita el reloj y golpea el vidrio.
 
 -Te amo, Elisa.
 -Lo sé, amor.
 -Te amo tanto que quiero que...
 -¿Qué demonios estás haciendo, Alfredo? -lo interrumpe su hermana-. Mira como has puesto el pantalón nuevo. ¿Y ese no es el reloj del abuelo? ¡Por los clavos del Señor! Trae para aquí. Lo acabas de estropear.
 
 Alfredo se deja arrebatar el reloj de oro, herencia del abuelo muerto en la Guerra Civil. Intenta seguir pidiendo la mano de Elisa.
 
 -¿Quieres casarte conmigo, Elisa? ¡Dime que sí!
 
 Elisa no dice nada. Mira a su cuñada oficiosa, que aparta el reloj de la oreja que nunca lució pendientes y abre la boca.
 
 -¡Qué barbaridad estás diciendo, Alfredo? Los señores no se casan con las criadas y menos cuando las criadas son mujeres divorciadas, mujeres de otro. Yo me opongo a ese matrimonio contrario a la ley de Dios.
 
 Alfredo intenta incorporarse. Tiene que repetir la petición de mano en una casa donde no esté su hermana. En fin de año, Elisa y él van a cenar a un restaurante con los dos hijos adolescentes de ella. Seguro que el restaurante es un lugar más romántico que su casa.
 
 -Estás viejo, hermano. ¿Y quieres casarte? ¡Por Dios! Dejarías a ésta viuda a los dos días. Dios te está cobrando los pecados.
 -Se llama Elisa.
 -Ésta te ha echado a perder.
 
 Elisa calla. Le da la mano a Alfredo, tira de él, consigue que se incorpore.
 
 Alfredo se ríe. ¿Su hermana santa? El cielo sería muy aburrido con mujeres como su hermana. Todas vestidas de monja de calle, con el pelo sin peluquería, los zapatos sin tacón, los labios sin risa, los ojos buscando pecados , las manos ocupadas en punto de cruz. Alfredo se imagina otro cielo, quiere otro cielo. Su cielo es Elisa: una mujer joven para ser madre, madura para ser esposa, guapa para ser amante, ideal para ser nuera.
 
 



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Tuesday, December 11, 2007

Navidad 2007

Querido diario:
 
Mi nuevo proyecto va viento en popa a toda vela. Ni yo misma me lo creo. Cuando les diga que soy yo la que está detrás del invento se van a morir. Alguna alegría tiene que haber en la casa del pobre, aunque sólo sea comprobar que pataleamos mejor que nadie; desde luego, mucho mejor que esos niños del enchufe, esos que me están quitando mi sitio, esos que están cobrando el sueldo que yo merezco, esos que tiene la culpa de que mi vida sea una "larga noche de piedra" como decía Celso Emilio Ferreiro.
 
Cuando mejor escribo es cuando el cabreo me corroe las entrañas. Yo escribo con las vísceras en la boca. Mi literatura es el grito del naufragio, la última tabla de mis naves hundidas. Si la vida me hubiera sonreído no existiría Yolanda Smith ni otros cuantos nicks detrás de los que me escondo y ya se han convertido en más míos que el nombre de la pila bautismal. El nombre del bautizo es el cuño del fracaso. Me bautizaron mal, como a muchos. Faltaron los padrinos, esos que te abren las puertas, que te enchufan al trabajo que mereces.
 
Y que nadie me hable del esfuerzo, de las buenas notas, de los títulos universitarios, de los currículums que dicen que hay que mandar a la empresa de turno. Es una mentira, una trampa. Aquí todos sabemos que los buenos trabajos se consiguen con enchufe, por ser el hijo de, el hermano de, el amigo de, o el que se arrodilla ante el poderoso de turno llevándole el gallo por Navidad.
 
Que no se quejen cuando les diga que soy yo, Yolanda Smith, la que está detrás del invento. La necesidad me aprieta como un cuchillo en el pecho. Por eso lo hago. Por eso no me gustaría tener que hacerlo.
 
Que no se quejen, como tampoco yo me quejaré porque de antemano sé que haga lo que haga puede que nunca consiga vivir dignamente. Puede que Dios me haya condenado a vivir en esta vergüenza y que todos los necios se hayan conjurado contra mí.
 
 
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Triunfa un papá Noel
sobrado de kilos,
gordo de vejez,
bonachón de risa,
regalando miel.
 
Asoma su barba
como un dios de a pie
dando caramelos
gratis por doquier.
 
Los niños lo miran
sin creer que él
pueda hacer milagros
de dar y tener.



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Friday, December 07, 2007

Amando en verso

Querido diario:

Días de puente, de festivos, de calles vacías, de depresión. Me deprimen los días vacíos. Necesito multitudes anónimas para perderme, para silenciar mi yo, para ser más desconocida. Cada día mi timidez va ganando puntos. Situaciones que tenía superadas vuelven a hacerse latentes. En algunas ocasiones correría a esconderme del mundo a una isla desierta, si esa isla existiera. Pero no existe.

Tampoco ayuda el relato encadenado que estoy escribiendo estos días. No creo que lo cuelgue en este blog. Tengo pensado ponerlo en otro. Es demasiado incorrecto, y duro, muy duro.

Ayer estuve con mis poesías llenando el tiempo. Pero necesito más. Tiene que dar el resultado que espero el nuevo blog: un escándalo que me abra las puertas... o me las cierre. Lo primero sería como si me tocara la primitiva; lo segundo sería lo de siempre. Que conste que lo hago por necesidad, de lo contrario jamás lo haría. Bueno, de lo contrario tampoco existiría este blog, ni mis poesías, ni los relatos, ni los artículos. De haberme sonreído la vida, yo hubiera sido una buena persona. Mi maldad es fruto de la necesidad.

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Quisieras ser artista para mí
musicar mi vida de alegría
convertir mis penas en alegrías.

Quisiera ser poeta para ti
sin tú saberlo, versos dedicarte
plasmando amor palabra a palabra.

Quisieras ser por mi amado
nadar en mi dulce yo pasado
salvarlo de las frías máscaras.

Quisiera ser quien fui un día
sin penas manchando alegrías.
Entonces sí, entonces te amaría.

Tuesday, December 04, 2007

Amando en verso

Querido diario:
 
Estoy harta, cansada de esta vida, aburrida. Algunas veces me vienen ganas de dar un portazo y adiós. ¿Qué demonios hago yo en un mundo de puertas cerradas para mí? Esta vida es un asco. Este país es un asco. Esta ciudad es un asco.
 
Si no tienes padrinos no eres nadie. La vida no tiene sentido. Te miras en el espejo de la sociedad y te vienen ganas de meterte en la cama todo el día.
 
Esta sociedad tiene una deuda conmigo. Lo digo y lo repito. Y no hay quien me lo quite de la cabeza. Ya no me contento con cosas absurdas que me contentaban antes.
 
Recuerdo la primera vez que mi blog de artículos de política estaba entre los más leídos del Qué! Coruña. Creo que fue con el primer artículo que escribí, o el segundo. Abrí el periódico, me vi en segundo lugar y corrí a meterme en un ciber para escribir otro. Al día siguiente estaba de "blog del día". No lo creía. Incluso me daba corte encontrar mi blog en sucesivos días señalado como "blog del día". Después vinieron los blogs literarios. Perdí la cuenta de los blogs que llevo abiertos. Uno de ellos, de los literarios, tiene una buena aceptación. Seguro que no la tendría si supieran que soy yo la que está detrás de él. Los veinte o treinta comentarios que me caen por post desaparecerían con sólo decir que lo escribe Yolanda Smith. Empezarían a decir que es una mierda, etc, etc, etc. Seguramente no me contratarían en el grupo Prisa como contrataron a Hernán Casciari. España suele ser madrastra de sus hijos pobres. El mejor pan se lo da a los enchufados, es decir, a todos menos a mí... Pero espera a que sepan la que les estoy montando en la blogosfera... Posiblemente no consiga la columna que quiero, pero les voy a dar una lección.
 
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Olvidada entre hojas paginadas
una foto marchita del olvido
caída en otoño de una vida
recuerda un verano en olvido.

Cuando reinaba juventud tardía
realidad era en nuestras vidas
amor de adolescentes prolongado
maduro de vivencias compartidas.

Hoy en foto añosa amarilla
caída de las paginas de un libro
cascada de recuerdos ya pasados
rebrotan en pesar no compartido.



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