LIBROS PARA TODOS

Wednesday, May 30, 2007

Amando en verso

 Querido diario:
 
 Siempre digo que no creo en los seres humanos; ni en mí ni en los que me rodean. Soy desconfiada por naturaleza. Y una y otra vez la vida me demuestra que debo ser todavía más desconfiada, que debo evitar a mis congéneres si quiero sobrevivir. Pero no es momento la hora del café mañanero para caer en uno de mis enfados. Es momento para reírme de esas personillas que siempre encuentro en mi camino intentando fastidiarme.
 
 ¿Y después hablan de la amistad? ¡Por favor! La amistad no existe. Existe la competición, el apartate que me manchas, el no ocupes mi sitio, o no vayas a robarme. ¿Y a quién has robado tú, afortunado de la vida? ¿O es que Dios robó en tu nombre quitándome a mí lo que me pertenece?...
 
 Ah... ese Dios. Me gustaría tenerlo hoy al alcance de mi mano para cogerlo por las pecheras y sacudirlo, para pedirle explicaciones por este mundo injusto al que me ha bajado sin pedirme permiso.
 
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Síntomas de amor siento
Ni frío tengo cuando nieva
Ni calor siento ante el sol.

Desiertos cruzaría sin sed
inmune a debilidad humana
sobrenatural impulso natural.

Se impone amor a mi pesar
sin querer, ni frío, ni calor
sin querer, ni hambre, ni sed.

Mi persona ya sobrenatural
evaporada en una nube rosa
flotando sin querer marchar.



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Monday, May 28, 2007

Amando en verso

 Querido diario:
 
 Ayer fueron las elecciones municipales. No voy a hablar de política porque creo que la política y la literatura no se deben mezclar, pero sí reflexionar sobre las personas. Es curioso ver una vez más como cuando se alcanza el éxito sobran admiradores, y cuando se tropieza con el fracaso, aquellos que se sumarían a aplaudirte si fueran otros los resultados obtenidos, se quedan en su casa o incluso van a aplaudir al contrincante. Debe se por eso de que hay que arrimarse a los buenos árboles para tener buena sombra. Lo malo es que hay árboles que han proporcionado sombras que quedan solos cuando les llega la hora de la tala. Yo casi prefiero ser un arbolillo sin ramas para que nadie se me acerque buscando una buena sombra que, como todo lo bueno, llegará un día de invierno que se acabe.
 
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Aunque mucho tiempo pase
Aunque ya seamos otros
Aunque la vejez ya venga
Aunque se acabe el mundo.

Recuerdo imborrable seremos
Recuerdo de amores jóvenes
Recuerdo de un amor imposible
Recuerdo de sueño color rosa.



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Thursday, May 24, 2007

Amando en verso

 Querido diario:
 
 Vuelvo a escribir con la misma alegría que escribía hace meses. Definitivamente lo mío no son las carreras de caballos, y menos cuando se trata más de competiciones de jinetes que de equinos. Necesito libertad para expresarme, para crear, para vivir también. Libertad para perderme en mis silencios creativos, para olvidarme de todos y de mí, para soñar... No soñar sueños imposibles sino realidades palpables en papel, esas realidades que nadie te puede robar y que sólo tú puedes ofrecer.
 
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Con mirada de perdón perdonas
miras buscando perdón cómplice
insistes sin ser vencido en lucha.

Entre la conciencia inconsciente
reconciliación en vuelta atrás
posible retroceso con impulso.

Marcha atrás sin más atajos
evitando choque previo a meta
decisión coincidente coincidiendo.



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Monday, May 21, 2007

Relato: ¿Dónde están los gatos?

Cuando no tienes dinero para viajar ni edad para acceder a un viaje del IMSERSO, es una suerte que te toque un billete de ida y vuelta a Madrid.

Es el caso de Margarita. Le ha tocado un viaje en AVE a la villa y corte con acompañante en un concurso de radio. Nunca antes había viajado ni en AVE ni a sitios lejanos al barrio de Santa Cruz en Sevilla. Se casó pronto, tuvo cuatro hijos en edad de universitaria y se divorció antes de cumplir los cuarenta. Su marido marchó con una rubia más joven. Ella, a los dos años del divorcio, encontró un compañero sentimental que la ama mucho, pero al que no le sobra el dinero.

-¿Llamaste a un timbre? ¿Quién vive aquí?

Antonio sonríe. Margarita es como una niña con zapatos nuevos. Todo la sorprende. Antonio vivió varios años en Vallecas. Se vive mejor en Sevilla. Margarita tiene a sus hijos emancipados; toda la casa es para ellos solos.

-¡Pero si es un bar!
-Claro, mi niña.

Están en Casa Granada, un acogedor bar ubicado en la sexta planta de un edificio. Eligen una mesa al lado de la ventana. Margarita mira con cara de niña grande la plaza de Tirso de Molina.

-¡Mira, Antonio! Un gatito... ¿Crees que nuestros gatos estarán bien?
-Claro, mujer. La hija de tu amiga quedó encargada de darles de comer.

Margarita siente una corazonada mirando al gatito madrileño un tanto tristón. Saca el móvil y llama a casa. Le coge el teléfono una voz masculina que no conoce. Grita. Todos los clientes del bar la miran.

-¡Antonio! ¡Tenemos un ladrón en casa!
-No puede ser.

Antonio repite la llamada. Ahora se pone la hija adolescente de Lourdes. Todo está bien. Era su novio.

-¿Su novio? Yo no le di permiso para invitar a ningún novio a mi casa.

Cuando llegan a Gran Vía, Margarita sigue con sus corazonadas premonitorias de fatalidades caseras.

-Mira, ése es el edificio Metrópolis.
-Sí, Antonio, sí.
-Fue construido a principios del siglo pasado.

-¿Estarán bien mis tres gatitos?
-Vamos a la plaza Mayor a tomar unas cañas.

Margarita vuelve a llamar. No cogen el teléfono. Empieza a creer que todo va bien en por casa. Louriditas les dio el pienso a los gatitos y se marchó.

El Madrid de los Austrias es precioso. A Margarita le encanta el moderno alumbrado madrileño, pero hay demasiados bares. Antonio bebe y no come. Ya anda medio borracho. Encima ha encontrado un antiguo compañero de juergas madrileñas.

Se suben al coche del amigo y llegan al barrio de Huertas. Otro bar y más bebida. Antonio le insiste en que tome un vermú. Margarita casi no lo prueba.

Regresan al centro de Madrid en un taxi, sin el amigo de Antonio.

-Estamos en el callejón del Gato.
-¿Me estás tomando el pelo?
-No, mujer. Es la calle que aparece en los esperpentos de Valle-Inclán.
-¡Ay, mi vida! La bebida hace estragos en los hombres. A ti te pone intelectual.

Margarita lee la placa de la calle en una pared y siente otra corazonada. Vuelve a llamar a casa.

-¡Hola, tronca! Ven a la fiesta del quinto derecha donde hasta los gatos se divierten.
-¡Mis gatitos!

Margarita se desmaya. Despierta en los brazos de Antonio.

-Tranquila, amor. Conozco un médico de confianza para los que sea preciso.
-¿Y qué es preciso?
-Un desembarazo.
-¡Serás tonto! Me están matando los gatos y tú me vienes con tonterías. Vamos para casa.

Antonio no quiere irse de Madrid sin visitar el barrio de Chueca. Los gays son gente lista. Margarita piensa que realmente lo son cuando dejan el barrio cargados de bolsas. Como vendedores no tienen precio.

Se detienen en una chocolatería del callejón de San Ginés. Margarita vuelve a llamar. No le cogen el teléfono.

-Vamos a Malasaña, nena.
-Ya gastamos mucho dinerito, amor.
-Para un café tendremos, ¿no?

De Malasaña pasan al multirracial Lavapiés y finalmente acaban en el cine Doré. Antonio duerme durante toda la película. Margarita ríe las gracias del gran Woody Allen.

La risa de Margarita se convierte en lágrimas al llegar a su casa de Sevilla. Parece que han pasado por allí los hunos. Sillas tiradas, la nevera vacía, los baños sucios, los sillones del salón sobre la mesa de cristal que por un milagro de Dios no ha roto, las bebidas de Antonio convertidas en botellas vacías y ¿los gatitos?

-¡Lourdes! ¿Dónde está tu condenada hija? Hizo una fiesta en mi casa y me faltan los gatos.

Lourdes se acerca para comprobar el desastre doméstico. También viene la casera a quejarse por las protestas de los vecinos. Los gatos no aparecen. Margarita llora.

-Anduvieron en Internet -dice Antonio-. ¡Menuda factura vamos a pagar!
-Lo peor son los gatos. Seguro que les abrieron la puerta y se perdieron por la ciudad.
-Los gatos están aquí.
-¿Dónde?

Antonio señala la página abierta en Internet. Es eBay. Los gatitos van a ser vendidos al mejor postor.

-¡Compralos, Antonio!
-Van por seiscientos euros.

Margarita echa mano de sus ahorros para Navidad. Este año tendrán una Nochebuena de paella pobre, pero sus gatos estarán a la mesa. Un mensajero de Seur los trae una hora antes del día veinticinco. Han regresado por Navidad.

Friday, May 18, 2007

Trovadora de min, trovadora de outros

 Querido diario:
 
 Ayer se celebró el día de las Letras Gallegas. Digo se celebró porque yo poco tengo que celebrar este año. Llevo varias semanas arrepintiéndome de haber sacado mis poesías a la luz pública. Jamás debí hacerlo. ¿Para qué exponerlas a la crítica? ¿Para pillar el cabreo que tengo encima?
 
 Es muy fácil soñar, tan fácil como perder gracias a los cierrapuertas, a esos que presumen de llegar desde la nada y, una vez que han cruzado el río, dinamitan el puente.
 
 Pero yo soy la única responsable de haber presentado mis poesías en gallego al maldito concurso. Nunca debí haberlo hecho. ¿Qué hacía yo en mitad de la selva de fieras? Perder el tiempo y perder las ilusiones también.
 
 Lo que yo daría por volver a aquellos días en los que acababa los días escribiendo en la soledad de mi casa, en los que llenaba carpetas y carpetas de versos y relatos. Eran mi terapia. Aquel par de horas diarias eran los únicos momentos que valían la pena en mi vida.
 
 Pero Internet es una tentación a la que no me supe resistir. De no haber existido, mis poesías quedarían en el silencio absoluto, nunca las hubiera leído nadie.
 
 Ahora sólo me queda el consuelo de que nadie puede relacionar mi cara con Yolanda Smith. Puedo salir a la calle sin que me señalen con el dedo, sin oír a mis espaldas decir: "mira, es esa".
 
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Xa estou eiqui
de novo
de vello tamén
fun para Madrid
e nada atopei.
 
Botáronme fora
polo meu idioma
de aqueles premios
que premian a outros
por poñer vestidos
á moda dos gustos
cun punto o revés
o dreito outro punto.
 
Eu ía vestida
o dreito en todo
cunha soa pluma
pero non quiseron
premiar á gaivota.
 
Quiseron e queren
as pombas que pían
baixiño en galego
pra non ser oídas.
 
Quiseron aquelas
do punto ó revés
castelán ó dreito
galego o revés.
 
A miña gaivota
non ten un revés
pía en galego
e chora tamén.
 
Non, non quero pombas
co idioma ó revés
quedo ca gaivota
do punto sin revés.

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Tuesday, May 15, 2007

Relato: Un beso tricolor

 Doña Rafaela abre la ventana y le lanza un beso con su mano arrugada a la bandera tricolor que ondea en el balcón de enfrente. Doña Rafaela tiene ochenta y siete años que los recuerdos dejan en doce cuando mira la bandera. Cierra los ojos y se ve adolescente, con unos libros bajo el brazo camino de la escuela donde ondeaba la misma tela tricolor sobre la puerta principal por la que entraban los alumnos sin el uniforme privado de exclusividad que vestían en el colegio de pago los niños bien.
 
 Doña Rafaela cierra la ventana, y recupera sus ochenta y siete años de viuda que ha secado las lágrimas por el marido fallecido hace siete años. Tararea una canción que ponen mucho en la radio y se prepara un café. Sus días han recobrado una ilusión que no entiende, desde que los inicia con un beso de niña.
 
 La bandera se renueva en otra cuando el tiempo le pasa la factura del desgaste de los días de lluvia mezclados con días soleados sin piedad de telas besadas a distancia. Doña Rafaela no conoce a los vecinos que ponen la bandera o la cambian manteniendo la juventud de la enseña. Sólo conoce y reconoce los tres colores que la saludan con el recuerdo ilusionante, y ella les devuelve el saludo con un beso impulsado por sus dedos vigorosos por la alegría del reencuentro.



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Saturday, May 12, 2007

Silencio libertario

 Querido diario:
 
 Me siento lo más próxima que se puede sentir una a la felicidad. Tanta es la proximidad que siento en este momento, que me atrevería a decir que soy feliz. Con los comentarios de los blogs cerrados, estoy a salvo de la jauría de fieras que de vez en cuando me caían encima para reprocharme que no escriba un blog según sus repugnantes gustos. ¡Sólo faltaba!
 
 Escribir es un placer cuando lo haces desde la libertad y no tienes la presión de unos votos. Yo no soy un caballo de carreras ni alguien dispuesto a adular a los miembros de un jurado que es pura bazofia. ¿Quiénes se creen los de ese periodicucho que son para descalificar mis poesías en gallego o para decirme que no escriba en gallego? Verbas ceibes seguirá con más fuerza que nunca. Yo me encargaré de promocionarlo sin necesidad de concursos de piti mini.
 
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Me he enamorado del silencio libertario
¡qué amor más grande!
le hablas y acaricia tus palabras
le ríes y no dice que te calles.
 
Vivo en un abrazo de amantes
un amor inmenso y grande
en un trozo de campo sin ganado.
 
Ya no me dicen calla
las fieras del asfalto
ahora soy pregunta y respuesta
que habla y no calla
con dos interrogantes
protegiendo costados.
 
El silencio libertario me enamora
me sigue enamorando.



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Thursday, May 10, 2007

"VERBAS CEIBES" MERECÍA UNA NOMINACIÓN

Sres. del "20 minutos":
 
 He entrado el pasado jueves a "descargar" su desprecio hacia todos mis blogs. Ni uno sólo han tenido ustedes a bien nominar. Gracias. Ni siquiera "VERBAS CEIBES" ha recibido la nominación a mejor blog en lenguas distintas del castellano, siendo uno de los mejores. Gracias. ¿Y pretenden que les vaya a aplaudir a sus favoritos?... ¿Al jurado?... Por favor...
 
 Si necesitan palmeros pongan un anuncio en el periódico y contraten a gente que tenga estómago para aplaudir el mal gusto. Mis gustos no coinciden con los suyos, y me sentido de la justicia tampoco.
 
 Por ejemplo, yo jamás le daría trabajo en mi empresa a un individuo como el autodenominado Ezcritor que se permite insultar a todos los no nominados. Harían bien exigirle una rectificación pública en nombre de los que nos sentimos ofendidos por las palabras de ese personajillo. ¿Además de que nos hayan dado con las puertas en las narices sin merecérnoslo, debemos soportar los insultos del individuo que han tenido ustedes a bien premiar el año pasado?... ¿Les parece justo?...
 
 No cuenten con mi participación en próximas ediciones de estos premios. He comprobado que no merecen mi participación.
 
 Muchas gracias de nuevo por no haber nominado a "VERBAS CEIBES". He descubierto que los sueños son pesadillas.
 
 Un saludo
 
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Premios 20Blogs <premios20blogs@20minutos.es> escribió:
Segunda edición premios 20blogs
vamos a vernos las caras
Se acabó la espera, por fin ha llegado el momento de conocer quién está detrás de los mejores blogs del 2006. Para celebrarlo por todo lo alto hemos montado una de esas fiestas de las que será difícil "fugarte". Contamos con ¡vosotros!, que habéis hecho posible Los premios 20 Blogs durante este año. Un buen cóctel, buena música y la oportunidad de entrar y jugar en Négone - La Fuga, (un juego ambientado en una cárcel del futuro con más de 4.000 m2 de diversión asegurada.)
No esperes a leerlo en otro blog que no sea el tuyo. Ven a ver quiénes son los premiados de cada categoría, quién es el del mejor blog del año para el jurado y quién el del mejor blog 2006 según vuestros propios votos.
Podrás subirlo a tu blog al instante, pues habrá acceso a internet con conexión Wi Fi y cíber.
Te esperamos en la gran fiesta de la blogosfera.
Jueves 10 de mayo a las 19.00 h en Négone: C/ Capitán Haya, 1.
20minutos.es Colabora



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Tuesday, May 08, 2007

Relato: La casa de Madgdalena

El lunes fui a la nueva casa de Magdalena. Me invitó a cenar y allá fui con un repertorio de alabanzas preparado para mi anfitriona.

El edificio no era reciente, pero tampoco se podía calificar de antiguo. Llamé al 5ºA y reconocí la voz de mi amiga en un telefonillo que no funcionaba demasiado bien. Supuse que me decía que tirara hacia fuera. Así lo hice. Tras un viaje en ascensor que olía a perro, llegue al 5º. Magdalena estaba en otro telefonillo diciendo que tirara hacia fuera. Empecé a pensar que mi amiga había modernizado mucho su casa. Yo todavía no he puesto una puerta automática en mi domicilio.

Tras la puerta había un pasillo con puertas idénticas a la izquierda. En la última estaba una sonriente Magdalena esperándome.

Yo no entendía nada. Magdalena abría un armario y aparecía una cocina. Preparaba café y yo temblaba. ¿Estaba en una casa segura? De una mininevera sacaba mi zumo de piña favorito. Tiró de una tabla y apareció una mesa. Me dijo que cogiera un mantel del cajón de la cama.

-¿Dónde está la cama?
-Estás sentada en mi cama.

¡Dios mío! Me puse de pie. ¿Yo sentada en una cama? Para mí aquello era un tresillo. Magdalena encontró el mantel que buscaba en un gran cajón lleno de ropa.

-Siéntate en el puff.
-Gracias. Parece cómodo.
-Es el mueble zapatero.

Magdalena me enseñaba su casa sin habitaciones. Todo era abrir armarios y cerrar puertas.

-Lo mejor es el cuarto de baño. Tengo una ducha amplia.
-¿Con mampara?

Mi amiga me miró como si le hablara de una nave espacial. Yo sentí lo mismo cuando vi el baño. La ducha era normal, pero el lavabo era casi desmontable para hacer posible la multiplicación del espacio.

-¿Te gusta mi casa?
-Me encanta -mentí.
-¿Sigues pensando en independizarte? Te lo pregunto porque se vende el 5ºA-2.
-Creo que por ahora no voy a independizarme.
-Es una ganga. Diez millones. ¿Donde encuentras un loft a ese precio?

Pensé que tenía uno más barato: la habitación de toda la vida en la casa de mis padres con derecho a ducha con mampara, a cocina amplia y a sala de estar con televisión de plasma para ver los partidos de fútbol.

Monday, May 07, 2007

Esperanza muerta

 Querido diario:
 
 He regresado. He regresado con más ganas, con más fuerza, con más Verbas, pero sin sueños. He regresado para seguir desde mis trincheras ofreciendo mi mejor poesía. Afortunadamente, Internet es un campo abierto para todos. En la Red no hacen falta padrinos, todos podemos coger pico y pala para cavar nuestra zanja, armarnos con el tirachinas de la palabra y vivir en esta libertad maravillosa.
 
 He regresado y... aún no he dicho la última palabra.
 
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Quise llorarte en mis versos
y no pude.
Quise enterrarte con mis letras
y no pude.
Quise ponerme de luto
y sentí el luto en tu muerte.
En mi vida eras luto y eras pena
y yo no era nada porque tú...
tú no eras sueño.
 
Quise llorarte, esperanza muerta.
Quise ser la primera plañidera.
Quise amortajarte con mi alma.
Quise morirme en mi pena.
 
Quise y no pude acompañarte
más allá de la misa y del entierro.
Quise enterrarme con tu cuerpo.
Quise hundirme en mi infierno.
 
Quise escribir la última esquela
y no pude.
Quise darte el beso de los muertos
y no pude.
Quise olvidarte, olvidarme y reinventarme
y no pude.
 
Tu mano muerta tocó mis dedos
con la caricia del terciopelo.
Estabas muerta.
Mi esperanza había muerto.
 
Tus dedos fríos me recorrieron
hundiendo uñas en mi melena
sentí la ira pidiendo guerra
solté mi mano sin un esfuerzo.
 
La pintora regresaba a los lienzos.
Las palabras volaban los pinceles.
 
Quise escribir y escribí un juramento:
¡jamás más sueños!
yo ya no sueño
pinto palabras libres de sueños.



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Thursday, May 03, 2007

La novia del Fracaso 21

Querido diario:

¿Para qué voy a seguir siendo buena chica? Me niego. Prefiero ser mala y lista que buena y tonta. Total, Verbas no estará nominado a mejor blog en lenguas distintas al castellano. No hace falta ser adivina para saberlo.

En el "20 minutos" manda un señor con una Z al que detesto. Es el típico que dice "el mundo es mío y de mis amigos". ¿Y qué son él y sus amigos? Son la asquerosa mediocridad de este país. Los que llenan páginas de prensa escrita y televisiones de vulgaridad. Ahora dice en el foro el gran miembro del jurado que leen todos los blogs. Por favor... ¿A quién quiere engañar? Leerá los de sus amigos, y entre esos amigos que le bailan el agua, elegirá a los premiados. Felicitémoslos a una semana de una fiesta a la que ni siquiera nos han invitado, pero no con una enhorabuena; felicitemos a los premiados con un sincero pésame que podemos extender a todos los miembros del jurado, en especial al señor Z.

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No me quieres de marido
de novio te soy impuesto
por el Dios que te ajusticia
a dos pasos del infierno.

Tiempo lleva ajusticiando
mi camino en mala suerte
yo construyo mis aviones
Él los tira a turbulencias.

No culpes a Dios, mi vida,
soy yo quien te acompaña
no te abandono por otra
ni te dejo abandonada.

Bien harías si te fueras,
Fracaso de mis Fracasos,
pilla camino y no vuelvas
a rondarme por las tardes.

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