LIBROS PARA TODOS

Friday, July 31, 2009

Amando en verso

Querido diario:
 
Hace tiempo que no escribo en este blog debido a mis muchas ocupaciones que son algo así como un puñado de negocios ruinosos que me dan de comer más mal que bien. No quiero hablar de eso. Este blog fue abierto en su día para patalear, para decir todo lo que nunca digo, para dejar plasmados tantos pensamientos que no expreso a viva voz.
 
Si opinas, te ganas un montón de enemistades. Yo ya hago enemistades callada. Si dijera todo lo que pienso, mi infinita cifra de enemigos dejaría corta la multiplicación de los panes y los peces.
 
Me detestan y lo sé. Creo que es algo que ya tengo asumido. Nunca cambiará. Sólo puedo engañarme o asumirlo. Hay personas que les caen bien a todo el mundo, suelen ser tontas, las hay que tienen un número similar de amistades y de enemistades, son los normales, y después estamos los bichos raros, poquitos, que le caemos mal hasta al agua del grifo.
 
Ayer escribí este poema que hoy cuelgo en este blog y que también anda por algún otro sitio. Me llamaron ésa. Así, sin cortarse, para que yo lo oyera. Ésa. ¿Te das cuenta, diario? Ya ni siquiera se dignan a referirse a mí  por mi nombre. Me sentí como cuando estás en una cola y la persona que tienes detrás empieza a empujarte intentando quitarte el espacio vital al que todos tenemos derecho. Ésa. Es una pena que yo sea tan rencorosa. La persona que se refirió a mí en esos términos no sabe lo guardadito que se lo tengo. Soy de las que pasa factura.
 
$$$$$
 
 
Un día desperté
y no tenía nombre;
era una cara,
un cuerpo,
el silencio...
 
No tenía nombre.
 
Seguí despertando
al oír el nombre
tirado en dos sílabas:
ésa, como si yo fuera
una mala cosa.

Thursday, May 28, 2009

El despertar de Eva

Querido diario:
 
No sé hasta cuando me inventaré y me reinventaré. Me sorprende a mí misma encontrar una nueva idea para poner en práctica hasta el punto de que no me reconozco. Cuando entro en Internet dejo de ser la pobrecita que todos desprecian. Soy otra. Un ciclón que no cesa de reinventarse. Muchos se caerían de la silla si le pusieran cara a Yolanda Smith. Lo único cierto son mis poesías, mis relatos; y ni siquiera eso es una verdad para las paredes que me rodean encerrándome en una prisión. Para ellos soy una mierda. Casi me lo han hecho creer a fuerza de cerrarme las puertas, decirme tú sobras, aquí ya tenemos gente para eso, eres anoréxica y otras lindezas por el estilo. Esa es la sociedad real que me rodea, que conozco, que he conocido. Por eso soy canalla cuando entro en Internet y me invento miles de nicks. Sé que mi destino, más pronto o más tarde es el suicidio. Nadie me quiere.
 
$$$$$$$$$$
 
Ha amado hasta el divorcio impuesto
a un Adán creyente,
después se fue
pidiendo la custodia
de Abel,
su Abel.
 
Un puñetazo en las nubes
le tiró una sentencia de dos hijos,
la condenó a la cadena del trabajo,
la hizo esclava
del salario injusto
y los horarios
a ella, a Eva.
 
Respondió alargando la sonrisa
desde un lunes a un sábado,
pintando los labios con pimienta
abrazando la pancarta del amor.
 
Respondió prestando manos cenicientas,
dejando un sueño en el balcón,
subiendo los pies a los tacones,
comiendo la ira con salmón.
 

Monday, May 25, 2009

Amor en tiempos de crisis

Querido diario:
 
Estoy que le pegaría un grito al primero que me encontrará por delante. Bueno, no al primero, sino a uno que yo me sé y a unas cuantas que también me sé. Pero es mejor callar. Toca callar, morderse las uñas y aguantar el tirón. Me digo que quien resiste gana. ¿Gana? Yo no gano ni resistiendo, ni tirando la toalla, ni explotando, que es lo que me pide el cuerpo en este momento.
 
No gano y no es mía la culpa. La culpa es de esta sociedad injusta que siempre me pone la zancadilla y me tira mis torres al suelo. ¿Por qué no me dejarán vivir en paz? Cuando encuentro un sitio para ganarme la vida, vienen a jodérmelo, y las alternativas simplemente no existen.
 
Muchas veces digo que soy una paria y no es una exageración. Es la definición que más se acopla a mi mísera existencia. Yo tendría que vivir como una reina, lejos de preocupaciones de supervivencia. Pues no, señor, aquí me tienes contando hasta los céntimos, cabreada, furiosa. Debe ser mi destino, o no lo es, o ya no sé qué demonios es esta zanja de la que no salgo; de la que no me dejan salir.
 
La vida es injusta. Esta sociedad es injusta. Dios es injusto. ¿Dios? Vete a saber si existe o es un cuento como los míos, que tienen de única verdad que yo los escribo y punto. Estoy harta. Tengo la sensación de haber quemado ya todos los cartuchos. La publicidad sigue sin funcionarme como yo quisiera. Ojalá pudiera asociarme a la SGAE a ver si quitaba un sueldo todos los meses para vivir decentemente, pero allí sólo quieren a los cuatro enchufados que sacaron un disco hace siglos y ahora viven como reyes.
 
Estoy harta, harta, ¡harta! Tan harta estoy que me pregunto qué demonios hago yo aquí; para qué he venido yo a este mundo en el que les sobro a todos.
 
 
$$$$$$$$$
 
Abrázame como cuando
eramos clase media.

Tengo frío bajo esta luna
que dicen de Valencia.

Abrázame hasta hacerme olvidar
a la señora Pobreza.

Tengo miedo ante el rostro
de un plato huérfano.

Abrázame hasta hacerme soñar
con un gran banquete.

Tengo miedo al mirar la despensa
y encontrarle los huecos.

Abrázame como cuando
el Primer Mundo era nuestro.


Saturday, May 16, 2009

Relato: Los okupas

 Se asomó al balcón temerosa. Podían ser los dueños, unos amigos, hasta podían ser unos policías de paisano la pareja que se apeaba del automóvil. Tumbado en un sillón tapizado con piel estampada, Mariano jugaba con un puro apagado, ajeno a toda preocupación.
 
 -Ven aquí, nena, somos okupas.
 -Parecen novios -musitó Elena.
 -Quienes?
 -La pareja del coche azul. Están mirando la casa que se vende, la de enfrente.
 -Unos tontos -Mariano tira el habano a la mesa y prosigue-. Papá, mamá, dos niños, canario y perro, más la tía Hipoteca. Prefiero nuestra vida, nena. Me gusta ser okupa a mi aire. Vamos por la vida sin equipaje. Mírate, nena. Te has vestido con ropa de alta costura, te maquillaste con las pinturas de esa mujer de las fotos, calzaste sus zapatos. Y a mí aquí me tienes en plan señor. ¿Sabes lo que cuesta el traje que llevo? ¡El sueldo anual de un mileurista!
 
 Elena se estremece. ¿Y si los pillan? ¿Cuántos años de cárcel les caerían? Llevan cinco años viviendo a salto de casoplón deshabitado. En una ocasión tuvieron que salir de madrugada pitando porque llegaron los dueños y no era el caso de enfrentarse. Mariano no quería problemas. Siempre fue un hombre pacífico.
 
 -¡Vienen hacía aquí! -exclama Elena, asustada.
 -Querrán información sobre la casa en venta -aventura Mariano-. Voy a recibirlos, nena. Hace tiempo que no me relaciono con mortales comunes y me apetece hablar con un hombre dispuesto a hipotecarse.
 
 Les abre la puerta al primer timbrazo. El hombre, de cerca, suma unos cuarenta años y la mujer se ve igual de joven.
 
 -El cartel dice que aquí dan información sobre la casa. ¿Cuánto cuesta?
 
 Mariano los invita a café. Les cuenta que la casa la venden para pagar la residencia de sus viejos.
 
 -Nos cuesta un riñón.
 -Yo cuidé a mis padres en casa.
 -Mis viejos son difíciles de cuidar, amigo. Siempre discuten con mi mujer; no se entienden.
 -¿Están casados? -pregunta la joven-. No llevan ustedes alianzas.
 -Tratadnos de tú, por favor. Sí, estamos casados. Las alianzas las guardamos en la caja fuerte del banco-.  Mariano baja la voz-. Son de oro blanco con diamantes incrustados.
 
 Elena lo deja hablar. Ella sonríe y calla. Casi se le escapa una carcajada cuando Mariano invita a la pareja a probar la casa.
 
 -Disfrútenla gratis un fin de semana. Después me cuentan.
 
 La pareja acepta. Un día llegan con un monovolumen lleno de chiquillos y se instalan. Mariano les da la bienvenida, permite que le presenten los seis hijos que han tenido en ocho años de feliz matrimonio, acaricia un perro que traen, les da la enhorabuena cuando el padre le confiesa la llegada del séptimo hijo para agosto.
 
 Esa noche quienes llegan son los dueños de las dos casas. Mariano y Elena marchan con lo puesto.
 
 -Deberíamos haber robado un coche. Estoy cansada de andar -se queja Elena.
 -No nos hace falta. Pronto encontraremos otra casa para disfrutar -contesta Mariano.
 
 Cuando suben al tren en un apeadero próximo, oyen las sirenas de la policía. Parece que van a detener a los otros okupas.

Tuesday, May 12, 2009

Amando en verso

Querido diario:

Estoy cansada, harta, aburrida de esta vida absurda en la que sólo eres algo si tienes dinero. Todas mis ideas acaban en nada. Ni subo ni bajo. Estoy en la entreplanta de un acantilado del que no hay forma humana de salir.

El dinero lo es todo. Es la felicidad. Con dinero te respetan, te admiran, te hacen la pelota aunque en el fondo te detesten. Eso es a lo que yo aspiro: a tener dinero para sentirme segura, para no temer que me falte el plato de comida o la ropa, para no hacer números para ver si me llega el presupuesto para los recibos o tengo que sacar unos euros de otra necesidad.

La vida sin dinero es un asco. Lo digo yo que sé mucho de necesidades. Lo digo yo que estaría dispuesta a hacer cualquier cosa para alcanzar el paraíso.

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Hoy me corre
y me recorre
como un río
la nostalgia.

No resisto el reloj
y me sobra el calendario.

Esa foto que me mira
es mi cara menos años.

Una niña a mi espalda
se me clava de retrato.

De la radio encendida
salen voces que me amargan
el sabor de una manzana.

Yo existo
y no encuentro
hoy mis pasos.

Wednesday, April 22, 2009

Mi don Juan

Querido diario:
 
Ando liadísima en mis nuevos proyectos que no sé cómo sacar a flote o, mejor dicho, sí sé que salen pero no sé si flotan lo suficiente como para llegar a la costa.
 
Mi problema es lo que decía Galbraith: el único que tienen las personas pobres, tener más dinero y punto. El dinero solucionaría todo. Lo tremendo es que no consigo dar con el método que me haga rica de una vez, aun estando dispuesta a casi todo.
 
Sigo escribiendo, más para mí que para los demás. ¿Por qué voy a andar regalando a cambio de nada? Lo justo sería que la gente pagara mis poesías y mis relatos. Estoy segura de que hay personas que me leen que están forradas que podrían esmerarse más a la hora de colaborar con la publicidad que tienen mis blogs. Seguro que alguno o alguna piensa que pongo publicidad para decorarlos. La gente que no tienen necesidades pecuniarias tiene ideas muy extrañas. Les parece que lo importante es el amor. ¡Menuda tontería! Sin dinero no hay amor, ni amigos, ni respeto, ni nada de nada. Sólo puedes sentirte una persona digna cuando tienes una cuenta corriente recibiendo euros en abundancia regularmente.
 
$$$$$
 
No sé si me recuerdas
o has olvidado
a tu princesa,
la que jugaba
con dos muñecas,
tenía bruja,
también niñera,
no le faltaba
la cocinera,
los suegros eran
como los Reyes
Magos por padres
de un Heredero.
 
Pasó el tiempo,
no mi recuerdo,
porque me olías
como el ramito
de violetas.
 
Yo no sabía
si don Juan era
hombre pasado
o pretendiente.
 
Imaginaba tantas respuestas
a mis preguntas,
a mis sospechas,
y fui creyendo
como una atea
en tu existencia
hasta quererte.
 
Quiero pensar
que hoy ya vuelas
sobre las rejas
de tu tristeza
y te abrazas
a la certeza
del quiero y puedo
echar los brazos
hacia la puerta.
 

Friday, March 20, 2009

Amando en verso

Querido diario:
 
¡Por fin una buena noticia! Salir de donde no estás a gusto es motivo de celebración. He aprendido. Donde hay un chivato calumniador es mejor no estar porque, en vez de ganar, pierdes.
 
Hay otros sitios donde sacar unos euros para completar mis pobres ingresos. Yo siempre he sabido buscar, reinventarme, cabrearme, salir de mis cabreos.
 
Yo soy Yolanda Smith y tantos otros nicks que casi pierdo la cuenta. Me cuesta reconocerme en el nombre del Registro Civil. ¿Qué hay en mí de aquella pobre inocente? Nada, absolutamente nada.
 
Este es un blog para darle rienda suelta a mis cabreos, para decir que el mundo es un asco, para ganarme enemistades. Sé que muchas de las opiniones expresadas levantan ampollas. Es lo que pretendo: molestar, ser incorrecta.
 
Por eso no voy a modificar el post anterior. Me parece absurdo censurar lo que escribí en un momento de cabreo porque las verdades más grandes las dice la gente cuando está indignada.
 
$$$$$$
 
 
Allí estabas tú,
en las margaritas,
anunciando un soplo
de alegre primavera.

Sacudí mi tristeza
y sonreí por decreto,
me obligué, insistí,
y lo fui consiguiendo.

Bastó una flor
vestida con pétalos
para sentir tu beso
en mi aliento.

Debía continuar,
seguir, no hundirme,
volver a volar,
seguir el camino.

Saturday, March 14, 2009

Amando en verso

Querido diario:
 
No hay buenas noticias para mí, cosa normal. Mi filosofía de vivir y dejar vivir me va a costar un buen puñado de euros. En fin... los pobres solemos ser generosos; estamos acostumbrados a pasar hambre, a ir vestidos con harapos, a no tener esos tres euros libres para comprar un nuevo bolso en los chinos o diez euros desocupados para adquirir las botas negras que llevo viendo toda la semana de rebajas y que me vendrían de perlas para sustituir las botas que llevo hoy puestas.
 
Esa es mi verdad: soy pobre, soy una paria. Y mi verdad se completa diciendo que siempre aparece alguien para joderme más de lo que ya me jode la vida. Esta vez me han puesto al borde del abismo. Sólo pensarlo hace que se me crucen los cables. ¿Cómo voy a llegar yo a fin de mes ahora?... ¿Fin de mes? ¿He dicho fin de mes?... Me veo otra vez sin dinero para pagar el bus, andando hasta acabar con los pies, comiendo arroz solo durante meses hasta que vuelva a encontrar otra fuente de ingresos, sin poder comprar ni una barra de labios,... ¿Y los recibos? ¿De dónde voy a sacar dinero para pagar los recibos? Tengo ahorrado para recibos de unos meses y por mucho que ahorre, por mucho que esté sin calefacción, que apague todos los aparatos eléctricos, que evite encender las luces acostándome cuando cae la noche,... Es para matarse. Sí, es lo que debería hacer: suicidarme de una puta vez. Y lo haré si no consigo ingresos en un mes o dos. Me niego a volver a aquella pobreza. Guardaré el importe de los barbitúricos y, cuando vea que no hay para más, me los tomaré y ¡a dormir eternamente! Esta vida no merece la pena. Me han quitado las ganas de luchar justo cuando empezaba a salir del pozo.
 
¿Por qué no me dejarán vivir en paz? Pues no. Hay que hacer justicia. Algo has hecho mal. ¿Y qué ha sido? ¿No le has cedido el paso a una ancianita millonaria? ¿No le hiciste una reverencia a un señorito pijo? ¿Te olvidaste de darle los buenos días a ese imbécil trajeado? Posiblemente.
 
Ése es mi pecado: la falta de humildad con los ricos. Yo soy una paria aristocrática, de las que levantan la cabeza y miran por encima del hombro de su pobreza a los beneficiados de la sociedad opulenta, y eso no se perdona.
 
Seguiré siendo como soy porque hace años que he elegido vivir de pie y no de rodillas. Me da igual. ¡Enteraros! Me importáis todos una mierda. Sí, sí, tú también, que ya sé que lees mi blog y no le das un click a la publicidad ni por compasión. Tú también disfrutas con mi pobreza. Te imagino meapilas, con mucha caridad cristiana hipócrita y con una gran opinión de ti mismo. Me das asco.
 
 
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El brujo cazador
huele mis pasos,
le pone precio
a mi trabajo,
quiere el fin
de mi contrato.
 
Acaba divirtiéndome
su carrera de obstáculos.
No sabe el pobre brujo
lo alto que yo salto.
Persigue mis kilómetros,
olfatea las plantas,
le reza al demonio,
maldice al que manda.
 
Se hace cuatro cruces
cuando cruzo la sala,
asoma una ceja
a mi nómina escasa,
calienta los oídos
del jefe cotilleando.
 
El brujo cazador
no caza y es cazado
como un confesor
sobrado de pecados.

Thursday, February 26, 2009

Amando en verso

Querido diario:

Como siempre, para no variar, he vuelto a caer en desgracia. Siempre aparece alguien para quitarme el pan de la boca. Motivos me dan para odiar a la humanidad entera. Esos cabrones... Aquí lo puedo decir, este es mi blog, de aquí nadie me echa, nadie puede ir al jefe a decirle que no me pague, nadie puede darme un codazo para meter a la prima o a esa novia que conoció anteayer en una noche de botellón y rosas. Aquí mando yo. Aquí escribo lo que me sale de las narices. Aquí puedo escribir veinte posts en un día si me apetece. No soy becaria, soy la dueña de mis miserias y de la grandeza que me pisotean.

Sé que tendría que ser diplomática, ponerme una sonrisa postiza, hacerme la sueca, no romper las uñas naturales en este teclado que no es mío, aguantar. Así funciona la sociedad esta. Pero yo no funciono así. Me arde dentro la ira, llevo un incendio en el pecho desde hace meses. No perdono.

No perdono porque robar a un pobre es un pecado. No perdono porque decirle al jefe que no le paguen a un empleado es un delito. No perdono porque ir de ser libre de pecado no lo resisto.

Soy de las que no olvido una ofensa ni perdono una zancadilla. La venganza se la dejo a Dios, como siempre he hecho. Dios nunca me ha defraudado a la hora de tomar venganzas. Siempre le pasó factura a los que me hicieron la vida imposible. Más pronto o más tarde, les fue "regalando" calamidades.

No tengo prisa. Que cada palo aguante su vela. Una vez me dijeron que tenía algo de bruja. Es cierto. Mi sexto sentido nunca falla. Siempre he descubierto a los que me ponían la zancadilla, a los que me negaban un trozo de pan, a los que me robaban hasta el bocado (ganado con tanto sufrimiento) de la boca. Y siempre, como decía, le he dejado la venganza a Dios. Yo con mis miserias hago jardines. Por eso escribo tanto, por eso me dejo los dedos en un teclado que no es mío, por eso sigo y sigo y sigo.

$$$$$$$$

Me hunde el peso
de la vida en la balanza.
En un platillo yo caigo,
en el otro me levanto.

Subo las manos al techo,
bajo del techo la lámpara,
una palabra en hebreo
se cuela por mi garganta,
rebota una gallina
su blancura en mis brazos,
la leona ruge dentro
con los dientes agrietados.

Explota la selva entera,
mis dedos lloran vocales,
se acerca el demonio
a tentarme con venganzas.

Tiro la última moneda
y sale un Dios con cara.
Toca seguir poco a poco,
paso a paso, palmo a palmo.

Thursday, February 19, 2009

Amando en verso

 
Nunca fue tan grande el ridículo
como las ganas de juventud.
el turbante la pone en catorce,
las gafas de incógnito,
las botas de horror,
unas medias enredan sus piernas
con moda previa a la Transición,
los anillos le pueblan las manos,
las uñas pinchan la pintura roja,
una cana flota en el tinte negro,
las raíces piden más peluquería.
Cierra la sonrisa como el carné
que esconde la fecha de inicio
y clava un par de tacones
en la misma acera
de antes de ser
la joven más vieja,
la vieja que es.
 
 
 
 
 
Querido diario:
 
El orden de factores no altera el producto y así es también en este blog mío, tan mío como otros que no cito y que también existen. Debería un día contar mis memorias sobre las andanzas que me doy por Internet para horrorizar al personal. Es una pena que no las pueda contar gratis. Una necesita comer, vestirse, pagar recibos, sobrevivir en definitiva.
 
Sobrevivir... esa es mi meta inmediata. El camino está lleno de zancadillas de esos que en vez de dedicarse a vivir y dejar vivir se dedican a hacer la tarea del perro del hortelano. ¿Por qué no se meterán en sus vidas y dejarán en paz a los demás? No les entra en la cabeza mi filosofía personal y a mí no me entra en la cabeza su filosofía de destrucción.
 
Hay que construir hasta desde la miseria, hacer un jardín en el desierto, embellecer la casa más triste, tirar para adelante. Es lo que yo intento hacer. Mi obra literaria es eso: un jardín en medio de la nada cultivado sólo con mis manos, sin azadas, sin arados, sin tractores, sin ayuda. Escribo para sobrevivir en un entorno hostil que me agobia.
 
 

Monday, February 09, 2009

Soñándote

Querido diario:
 
Mi vida amenaza en convertirse en una película. Algunas veces no sé si soy yo la que escribe el guión o sí será verdad que existe un Dios todopoderoso que me lo está escribiendo desde arriba. Tengo en mi mano todas las cartas para convertirme en famosa, sólo es cuestión de tiempo y de un golpe de fortuna. En mi vida ya hay culebrón para ir a "la noria" y sacar un puñado de billetes asquerosos con los que comprar... nos sé, tal vez mejor ropa, mejores zapatos e irme de mariscadas los domingos.
 
Esperemos que sea yo la que siga escribiendo los guiones; no los de mi vida, sino los de las vidas inventadas que salen en mis relatos y que inspiran mis poesías. Yo aspiro a hablar de mi libro, ese libro que un día espero ver en la librería de "El Corte Inglés", no a ser yo el mejor argumento para el personal.
 
$$$$$$$$
 
Me gustas
así como eres,
unas veces tierno,
otras más severo.
 
Me gusta tu música
cantada en secreto,
las cartas que escribes,
las cosas que cuentas.
 
Me gustan los días
en los que tropiezo
con el será él
ése que me alienta.
 
Me gusta leerte
entre los reglones,
sospechar de un ex,
pensar que eres otro.
 

Thursday, January 29, 2009

Amando en verso

Querido diario:
 
Ayer incendiaría el mundo y hoy no me siento con menos ganas de hacerlo. ¿Por qué siempre se empeñarán en fastidiarme el invento? Yo lo único que busco es ganar pasta, conseguir vivir con una mínima dignidad. Pues no, señor, es imposible. Todo lo tienen y todo me quitan. Para que después hablen de solidaridad y no sé cuántas tonterías más.
 
Yo lo que necesito es un padrino, alguien que me apoye y juro que estaría dispuesta a hacer cualquier cosa para salir de esta miseria. Cualquier cosa. Sería la "negra" hasta del demonio si el demonio me pasará un cheque todos los meses. Y lo sería por necesidad, porque necesito la pasta tanto como el oxígeno, porque mi vida es una mierda, porque vienen los recibos y me quedo a cero, porque todos me dan patadas, porque estoy cansada hasta de Dios.
 
Pero saldré de ésta. Ya se me ocurrirá otra cosa. Me he atrevido a mucho y me seguiré atreviendo. Ellos tienen la culpa. Ellos, los que me cierran las puertas, esta sociedad maldita.
 
 
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No quiero soñar,
pero podría soñar
con el paraíso que no sueño.
Existe.
Lo toco.
Es un sueño.
Imagino la magia rodeando
al manzano de la tentación.
Estoy viendo mis dedos escalar
el tronco hacia la perdición.
Una manzana.
Una sola.
Necesito probar el sabroso manjar
vestido con el sonrosado vestido
de piel nata, fresa, nunca más.
Un bocado.
Uno solo.
Ahora puede bajarse la persiana
porque he perdido sin perder.

Thursday, January 15, 2009

Relato: La familia ejemplar

Clic para ver en detalle
 
 La bondad los ha iluminado como no ha iluminado a ninguna familia del vecindario. De los Pérez sólo se puede decir que son buena gente. Los ves y crees que Dios existe. Acabas de encontrar la bondad del Altísimo reencarnada en el pausado saludo del hijo menor, un joven con el rostro salpicado de pecas, que te pregunta por tus padres, por la enfermedad del perro o te da ánimos para que superes la muerte del canario.
 
 -Ha sido la voluntad de Dios.
 
 El canario murió con la vejez en la mirada y el peso de los años sobre sus alas. No hay duda: fue la voluntad de Dios.
 
 El hermano mayor, un veinteañero más dado al pragmatismo, te da la dirección de una pajarería.
 
 -Allí encontrarás los mejores canarios, gracias a Dios.
 
 Dios existe. Te lo vuelve a confirmar el padre de la mejor familia del vecindario.
 
 -Hoy no lloverá, gracias a Dios.
 
 El buen hombre está preocupado por el parte meteorológico. La próxima semana irá a ver al Papa en una de esas audiencias multitudinarias que concede Benedicto XVI a los más creyentes. El vecino es devoto de Juan Pablo II, un hombre santo que no se puede comparar con Papa habido o por haber, pero acata los dictados del nuevo pontífice.
 
 -María quiere pedirle a don Benedicto que rece por nosotros -refunfuña-. Espero que no nos llueva en Roma.
 -Rezaré por vosotros -le prometo.
 -¿Recuperaste la fe? -me pregunta.
 
 No sé qué decirle. La fe es contagiosa. Algunos días no creo y otros estoy tan convencida de que existe Dios como de que el kioskero sigue existiendo.
 
 La hija de la familia más creyente del vecindario no tiene dudas sobre la existencia de un Dios en los Cielos. No hay domingo que falte a la misa.
 
 -Si no voy en nuestra parroquia, asisto a la eucaristía del lugar donde me encuentre -me confesó un día que se ofreció a ayudarme a subir las bolsas del supermercado-. ¿Sigues sin creer en Dios?
 
 Cuando llegamos a mi casa, había empezado a creer. Mi vecina se ofreció a seguir ayudándome con las tareas domésticas. Sólo Dios podía explicar un comportamiento tan generoso.
 
 Últimamente he empezado a frecuentar la parroquia. Rezar me calma la hiperactividad. Desde que rezo rosarios y escucho misas, ha mejorado mucho mi obsesión por la limpieza. Ya no friego  los suelos cuatro veces al día ni hago  limpieza general cada semana. Dios empieza a existir en mi vida.
 
 El hijo menor de mis vecinos me anima a contar mi experiencia de conversión. Mi testimonio puede ganar muchas almas para el cielo. No lo creo. Dios todavía no me ha ayudado a superar mi timidez patológica. Un testimonio titubeante, como sería el mío, en una catequesis sembraría muchas dudas. Mi fe está sin consolidar, le queda un tiempo de rodaje, le faltan pruebas superadas. El ejemplo a seguir por los incrédulos del barrio sigue siendo el de la mejor familia formada por un padre trabajador, una madre ama de casa y tres hijos dignos de enmarcar en los cuadros del salón familiar.

Tuesday, January 13, 2009

Amando en verso

Querido diario:
 
Un nuevo año, otro más, y los mismos problemas. Tengo la sensación de que el calendario no existe porque todos los días son iguales. No hay un día distinto en mi vida ni encuentro la esperanza de que tal día exista.
 
No depende de mí cambiar mi existencia, o sí, no lo sé. Tal vez se pueda darle esquinazo al destino o tal vez... ese destino, que yo creo escrito de antemano, esté todavía por escribir.
 
No lo sé. Hoy es un día de dudas, como ayer, como lo será mañana, y pasado mañana y la semana que viene, en esta sucesión de días iguales.
 
$$$$$$$$
 
 
 
Imagina que fuera cierto
el vuelo de un cometa.
Imagina su aterrizaje,
mírate subiendo en primera.
Eres tú, u otro, o qué más da
quien sea el afortunado pasajero.
Sólo importa el vuelo del asteroide,
la incógnita encarnada en la meta.
Es posible.
Despierta.
Están saliendo alas por doquier
y vuelan. Y tú puedes volar
así, libre del precio del billete.

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