Soy una esclava

Diario:
 
Soy una esclava de eso que llaman familia y no es más que la fuente inagotable de sufrimientos. La familia es un mal negocio para una mujer. Es un infierno. Sólo saben hacerte sufrir. Encima creen que tienes la obligación de estar arrodillada ante ellos.
 
No te quieren para otra cosa que no sea servirlos las 24 horas. Encima no te lo agradecen. Lavas, planchas, recoges ropa, tiendes la ropa lavada, haces camas, le limpias el culo a tu madre, aguantas las ocurrencias de un padre al que le parece que eres de hierro y escuchas a la maldita hermana de mamá diciendo que te denuncia porque no has metido a la señora enferma en una residencia de ancianos. La familia es una mierda.
 
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La vida imaginaria o la manera de dar el pelotazo de Mara Torres

Diario:
 
Yo no triunfo, pero las hay que viven de pie. Tal es el caso de la periodista Mara Torres que ha pasado de escuchar las tonterías nocturnas de los oyentes de la Ser a quedar como finalista del trucado premio Planeta.
 
Debieron de haberle dado el premio completo. Mara seguro que les vende más libros que el tal Lorenzo Silva que no sabe si es madrileño, catalán o del nuevo estado independiente de la Península Ibérica que está inventando Mas y compañía. Yo a Mara la escuchaba cuando estaba en el Hablar por hablar. Se limitaba entonces a callar y dejar hablar a las almas atormentadas de las madrugadas. Después dejó el programa por la seriedad de los informativos de la televisión pública. Ahora está dando el pelotazo en esa literatura de cara famosa que tanto gusta en este país.
 
Tiene motivos para estar contenta. Se va a forrar vendiendo libros de escribe, lee y tira. En este país siempre se ha premiado la mediocridad como la de todos los ganadores del Planeta.
 
 
Yolanda Smith
 
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Lady Addict y Carmen Lomana hablando chorradas en la tele

Diario:
 
En este país hay mucha gente viviendo del cuento, personas como esa Lady Addict que ya se codea con Carmen Lomana en el plató de Televisión Española. ¿Quién ha dicho que hay que esforzarse para ganar dinero? Ahí tienes a esas dos ganando una pasta por decir chorradas para un público de amas de casa en crisis económica.
 
Menos mal que hablaron sólo del chandal y de las prendas deportivas. Ellas, por supuesto, no van de chadal. Lady Addict se tunea una sudadera y se ve guapa. La Lomana está lejos de sudaderas; a ella le va la ropa cara.
 
No sé para que pierdo el tiempo viendo estas tonterías en la tele. Tal vez lo hago para olvidarme de esa madre encamada que me da el día, la noche y la existencia. Unas tanto y otras tan poco.
 
 
Yolanda Smith
 
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Ni libre ni ocupado: enchufado

Diario:
 
Los hay con suerte. Estaba esta noche escuchando el Hablar por hablar y quedé a cuadros cuando la locutora anunció que los viernes tendrían al paisano de Ni libre ni ocupado contando una historieta. Los enchufes funcionan en este país.
 
Ese tipo no escribe mejor que cualquiera. La única diferencia está en tener padrinos. Yo misma podría escribir una historia que hiciera flipar a todos los oyentes del Hablar. De hecho, no es la primera vez que llamo a un programa de radio o escribo una carta al director inventando cualquier historia. Se lo creen todo.
 
Lo que a mí me corta las alas es carecer de padrinos, no tener enchufe. Eso es lo que me quita oportunidades en la vida. Por eso detesto a los que tienen enchufe. Los odio.
 
 
Yolanda Smith
 
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P: La hija esclava soy yo

 
No te mueres, madre mía,
porque una esclava tienes.
Ella limpia tus miserias,
ella limpia las grandezas
y lleva en su piel mi nombre
pintado con cuatro letras,
esas que tú dices juntas
añadiendo un te quiero
para que seas mi esclava,
hija que obligación tienes.

Estoy hasta las narices de cambiar pañales

 
Diario:
 
Nunca me imaginé cuidando a nadie y menos a una persona que necesita desde que le limpies el culo hasta que le hagas la comida y se la pongas al alcance de su mano. Así estoy yo: de esclava y sin que ese maldito Gobierno del PP me dé un euro por hacer el trabajo que tiene que hacer el Estado.
 
Yo no vivo en la selva, vivo en un país. Y lo lógico es que el Estado se haga cargo de los dependientes, sobre todo de los más pobres y no nos tenga a los hijos únicos de rodillas. ¿Hijos únicos he dicho? No, hijas únicas. Los hombres siempre reciben ayudas y compasión de propios y extraños, somos las mujeres las que estamos esclavizadas por la sociedad.
 
Estoy hasta las narices. Sin dinero, sin libertad, sometida al cambio de pañal, a las medicinas a dar a tal o cual hora y a las comidas que quiere comer o quiere tirarme para debajo de la cama. Ayer mismo, cuando barrí la habitación, saqué de debajo de la cama lo que no había querido comer. Casi me da un ataque de asco. Esta es la vida de una pobre mujer en la España de Rajoy. Ese ladrón de pobres nos hunde en la miseria a los más humildes y eleva a la felicidad a los ricos; a los suyos.
 
 
Yolanda Smith
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P: Soy víbora, serpiente, reptil malo

 

Me sale de las manos el sollozo.
Me llega al corazón la esperanza.
Te quiero y no te quiero y me odio.
Soy víbora, serpiente, reptil malo.
La piel que me jaspea es veneno,
mi lengua el cuchillo enamorado
del último día de tu aliento,
del último suspiro que se acaba.

Pido una radio

Canción contra canción:

una es la del jefe,

la otra la propone

un ángel atalauyense.

 

No sé si elegir

o pedir directamente

la radio de los chinos

que regalan sin precio.

 

Por favor, una radio;

yo gratis la espero

para escuchar la Cope

de un lunes al siguiente.

P: No quiero recordar...

 

No quiero recordar

porque no he olvidado

el miedo de la noche,

el temor en verano,

la misma inquietud

cuando caía marzo.

 

No quiero recordar

las noches despertadas,

los días sin horarios,

mi voz en un quebrado.

 

No quiero recordar

las risas del aplauso

a aquellos que impedían

vivir a quien aquí habla.

 

No quiero recordar...

Me duelen los silencios

rotos por las pedradas.

 

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PARA COMPRAR

SI TIENES DINERO

La reina cornuda de España

Diario:

 

El matrimonio es un mal negocio para una mujer. Te conviertes en esclava de hijos, marido y demás familia; sobre todo del santo esposo. Sino que se lo digan estos días a una humillada Reina Sofía. Es la cornuda de España. ¿Le vale la pena ser reina?...

 

Yo de ella le hubiera tirado la corona a la cara al adúltero. Mejor vivir con dignidad que vivir sonriendo de mentira. Sofía de Grecia le pone la sonrisa a la foto y disimula lo que todos conocemos: que el Rey le es infiel hasta el punto de pasarle la amante alemana por las narices.

 

 

Yolanda Smith

 

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LA WEB DONDE ENCUENTRAS

CÁMARAS DIGITALES

A LOS MEJORES PRECIOS

Crisis mental

 

Diario:

 

Estoy convencida de que estamos sufriendo una crisis mental. Estoy cansada de tanta tristeza. Todo es crisis. Todas las expectativas son negativas. Sólo nos vaticinan un futuro de recortes.

 

Los únicos felices son los capitalistas de mierda. Nunca habían pensado que se les pusieran las cosas tan de cara. La sanidad pública se recorta y ellos se hacen con el negocio. La educación pública se reduce con tanto recorte y ellos se frotan las manos: tendrán más alumnos aparentones en sus colegios privados bien subvencionados por políticos propios y ajenos.

 

Pero hay que levantar la cabeza. Que no nos hundan. Echemosele imaginación a la vida.

 

 

Yolanda Smith

 

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El blog donde puedes hacer una

quiniela que te saque de pobre

¿Para qué quieres una familia?...

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Diario:

 

Ya te he dicho que detesto a la familia. Son una fuente inagotable de sufrimiento. La familia es una solución para un borracho, para un bala perdida o para ese imbécil que llega a casa dando voces. Tú le tienes la culpa de que no sea rico. El muy imbécil todavía no se ha enterado de que es un proletario sin enchufe. No se llega a millonario trabajando en lo que te sale y gracias.

 

Estoy cansada de tanta familia. Tanta tanta no es, pero los que son hacen por una multitud. Me tienen esclavizada. Los odio.

 

 

Yolanda Smith

 

 

P: Yo soy la rosa que cansa

 

Una puerta y otra puerta,

más candados, menos llaves.

No encuentro el paraíso.

Sobran vallas a mis pasos.

 

Los caminos que recorro

son circuitos cerrados.

Las metas fueron los sueños,

nunca trofeos en mano.

 

Aparece otra hiena

para echarme del campo.

Los otros tienen derechos.

Yo soy la rosa que cansa.

 

Me voy llevando espinas

entre las uñas de gata.

Me voy con un vete y larga.

Gracias, gracias, muchas gracias.

P: Todo era cierto en mis sueños

 

He soñado con montañas,

grandes prados, verdes setos,

con un jardín exclusivo,

con un ático en Marbella.

 

Un chófer de limusina

me decía sí, mi jefa.

Subía hasta las nubes

subida a altos hierros

y llegaba a la terraza

donde florecía un huerto

que olía a frambuesas.

 

Allí alcanzaba el sueño.

Allí todo era cierto.

P: Resisto y resisto

 

No preguntes mis respuestas

No interrogues mis silencios.

Calla, por favor, tú calla.

Vete y olvida el misterio.

 

Yo voy por el mundo sola

como va la luna llena.

No sé lo que es un amigo.

El amor no me contempla.

Sólo se acercan los pasos

de los buitres y las hienas.

Quieren matar mis palabras.

Quieren callar las estrellas.

 

Y yo resisto y resisto.

Y yo me agarro a un verso.

Y yo soy nada y esto:

poemas, sólo poemas.

P: Mala

 

Quiero ser mala,

sacar los dientes

del café con leche,

morder la taza,

hacer añicos platillos llenos

de decepciones.

 

Seré peor

que una sirena

fuera del mar.

 

Quiero ser fuego

para arrasar

las puertas no

con mi volcán.

 

Seré peor

que una musa

fuera del cuadro

de su pintor.

 

Quiero ser reina

en el reino de las letras

donde las puertas excluyen

a las bellas cenicientas.

P: Lo que yo quería

 

Yo también quería

un salón con chimenea,

las alfombras de Damasco,

los sillones blanco nieve,

un armario que tirara

la ropa por cuatro puertas.

 

Hasta quisiera tener

un perro francoeuropeo

para correr los jardines

oliendo la primavera.

 

Pero sólo tengo llena

la cabeza de ideas

que florecen sin olores,

muertas en plástico inerte.

 

Se me sublevan las uñas

en picas que manifiestan

la inflexión del camino

hacia la curva del techo.

Personas sin suerte

Diario:

 

Hay personas sin suerte. Yo creo que pertenezco al grupo. Intento y vuelvo a intentar salir de la pobreza y no hay manera. Tengo todas las puertas cerradas. En todos los sitios sobro. Todos me odian.

 

De haber vivido en la antigua Atenas, hubiera acabado en el barranco a donde tiraban a los indeseables. Eso soy: una indeseable. Por eso odio a todos los que me rodean. Y a los que no me rodean también. No valen la pena.

 

Estoy cansada de tanto desprecio, de tanta injusticia de tanto avasallamiento. Estoy harta hasta de vivir.

 

 

Yolanda Smith

P: Se acerca mi tormenta

 

Me voy,

así,

como se van los pobres

que no se arrodillan

ante los poderosos.

 

Le clavo un puñetazo

al azar que me hunde

y reto al mañana

a ser fuente y no pozo.

 

Me voy,

pero escuchad

el trueno en mi boca.

Se acerca la tormenta,

la lluvia trae hojas,

viene la primavera,

una rosa me nombra

y ahí estoy:

así,

en un pétalo rojo.

Frío

Hiela el frío

mis manos porcelana

y quedan en piano

diez dedos aferrados

al rojo de su sangre.

 

Frío.

 

Hielo.

 

Y la calefacción un deseo.

 

Congelada tengo la epidermis.

 

Así vivo: helada en invierno.

Hubiera dado media vida por ser rica

 

Diario:

 

Lo de siempre. Tengo que dejarle sitio a los poderosos. Yo, que tengo más derecho que nadie, aquí me tienes en un ordenador sin conexión a la Red mientras los niños bonitos ven vídeos y juegan a los marcianitos. Es un asco ser pobre. Una mierda.

 

Hubiera dado media vida por ser rica. Los ricos lo tienen todo para ser felices. Son quienes de verdad son libres. Los demás somos vasallos de los capitalistas. Trabajas para el inglés, vives en tu miseria, no tienes futuro. Todo es para los elegidos pro la fortuna.

 

Sigo escribiendo poesías, perdiendo el tiempo, dejando pasar los días. El futuro es igual al presente: un fracaso. No sé qué habré hecho yo para merecer este destino tan mísero. Hubiera preferido un destino a lo Urdangarín. Muchos millones, mucho palacio y un buen abogado para cuando intentaran meterme entre rejas. Los millones seguro que no se los quitan y con dinero dentro de la cárcel no se vive mal por lo que cuentan. Peor vivimos los que tenemos que medir los euros para llegar a fin de día.

 

 

 

YOLANDA SMITH

 

 

¿Solidaridad?... ¡Por favor!

Diario:

 

No estoy pasando unos días memorables. Hay veces que me hundo. Otras veces me desespero. Algunas veces me pongo furiosa. Estoy cansada de este mundo injusto, de este país que diseña el Gobierno para los ricos y sólo para ellos. Los pobres estamos avasallados por los capitalistas y peleados entre nosotros.

 

Casi me parecen peores que los ricos los aparentones. Son unos mierdas. Van aparentando y mirándote por encima del hombro como si fueras basura. No se dan cuenta de que ellos sí son basura y de la peor mierda. Ellos les están haciendo el juego a los capitalistas que nos hunden en la miseria, a esos banqueros ladrones que surgen como las setas con el apoyo de todos los partidos políticos.

 

Estoy cansada de esta vida de mierda. La publicidad no funciona como debería funcionar. No le dan un click a un banner ni que te pongas de rodillas. Eso sí, después se les llenan las bocas sucias con la palabra solidaridad. ¿Qué solidaridad?...

 

 

YOLANDA SMITH

 

 

Los Reyes que no son Reyes

Diario:

 

Llega el día 6 de enero, con ilusiones, sin ilusiones, con ganas de que termine este rollo navideño por parte de los que estamos cansados de fiestas familiares y mentiras para niños que se quieren dejar engañar.

 

Detesto la Navidad y me repatea el día de Reyes. Son las fechas en las que se hacen más patentes las desigualdades sociales en esta sociedad nuestra donde vales lo que tienes y tienes lo que vales.

 

Estoy cansada de polvorones contados por los precios elevados, de turrones medidos en porciones de crisis, de malas caras. La gente te da los días felices convirtiéndolos en días infelices. Así es el personal de cruel. Eso sí, nos queremos mucho y somos de la familia.

 

 

 

Yolanda Smith