LIBROS PARA TODOS

Thursday, December 30, 2010

Odiosa Navidad

Navidad, ¡maldita Navidad!,
con tanta hipocresía
como azúcar nos das.
 
Me aburren los deseos
de dar felicidad
cuando día a día
te arrancan el manjar.
 
Detesto los abrazos
huecos de no se dar
entre propios y raros
extraños al besar.
 
No aguanto que me digan
felices fiestas ya
porque no son mis fiestas
ni nunca lo serán.
 
-------------------
 

Monday, November 29, 2010

¿Amistad? ¡Por favor!

Oigo hablar de la amistad
y no puedo evitar
reírme por no llorar
a una muerta que no está.
 
¿Cuándo existió tal mentira?
¿Quién creyó que era verdad?
Tal vez los mismos que un día
soñaron la paz mundial.
 
Te quiero y no te quiero
en una moneda van,
falsa por la cara es,
por la cruz lleva verdad.
 
Entre verdad y mentira
yo elijo la verdad:
me río por no llorar
a la muerta que ha parido
fallecida la maldad.
 
 
$$$$$$$$$$$$$$$$
 

Saturday, November 27, 2010

¿Buenos días?

Entran en mi tienda
la ira y el viento
en un matrimonio
entre brisa y genio.
 
El frío me viste
con tela de nieve
ciñendo mis huesos
los hilos de hielo.
 
La ira le pone
acento a mis cejas
dejando los surcos
gritando un verso.
 
Frío es lo que siento,
ira mi respuesta;
un volcán de fuego
me arde en los dedos.
 
No os necesito,
tengo alimento:
el odio que siento
por los que me roban
hasta el aliento.
 
$$$$$$$$$$
 

Monday, November 15, 2010

G/C: Lo nuestro se acabó

1
 
Rematou o noso
perdendo os dous.
Non gañaches ti
nin gañou o amor,
tampouco fun eu
a que che gañou.
 
2
 
Lo nuestro se acabó
como se acaba
el vino derramado
sobre el mantel.
 
Queda el vaso hablando
en el hueco vacío
y la botella llora
lo que tuvo y se fue.
 
Me miro en la botella
y te veo en el vaso
que no puedo llenar
para volver a beber.

Thursday, October 21, 2010

Mi nombre sin nombre

No soy yo.
soy el personaje
que me reinventa,
un cuento que cuento,
una equivocación.
 
Ten fe al olvidarme
leyendo los diálogos
donde no ves mi nombre
al leer el autor.
 
Mis manos han sido
un género y otro,
la calma que narra,
la rabia al narrar.
 
Yo nunca estuve
estando en las líneas
que fueron surcando
mi yo en otros yo.

Wednesday, October 13, 2010

La vejez de los 18

La vejez me llegó con dieciocho
anunciada en una cana prematura.
Le sonreí al espejo y me enseñaron
los gallos las patas del futuro.
Un dolor recorrió mi espalda
y acabó el París-Dakar en mi culo.
Alcé las cejas hacia las raíces
y surgió el campo de los surcos.
Me faltaba el código de barras
fijando el precio de mi rostro.

Friday, October 08, 2010

Un nuevo Premio Nobel: Vargas Llosa

A Vargas Llosa
le ha tocado
en la tombola sueca
el premio gordo.
 
Un Nobel es un Nobel,
que se lo digan
a Mr. Obama,
el hombre premiado
por buscar a tiros
la paz en tierra afgana.
 
Con el Nobel don Mario
aumentará las ventas
de sus obras acabadas
más del libro que sale
oliendo a manuscrito
antes de Navidades.

Tuesday, August 31, 2010

La familia es un infierno

Diario:
 
La familia es un infierno. La mía y la de todos. Detesto hasta el término familia. Yo quiero ser libre, sin cargas, sin tíos que me digan me cuidas los achaques a puñeteras narices porque somos de la familia y sin hijos que me lloren al llegar a casa.
 
Puedes evitar tener hijos, como yo he hecho, pero no puedes evitar a los parientes, lejanos o cercanos, que te exijen ser poco menos que Teresa de Calcuta sin creer en el Cielo.
 
Es injusto. Yo quiero divorciarme de los parientes, ir al Registro Civil y borrarme de sus días de penas. Quiero ser libre.
 
No es justo porque yo jamás le he llevado mis penas a parientes ni amigos que nunca fueron amigos. Me las he tragado y me las he comido.
 
Me estoy dando cuenta que en este país te condenan a la cárcel de la familia, a años de prisión por llevar un apellido. ¡Fuera apellidos! No quiero que me aten a personas con las que no me he casado ni me casaría nunca, a personas que el destino que puso de parientes y por los que yo nunca he sentido el más mínimo cariño.
 
No los quiero. ¿Y ellos a mí? Me quieren para joderme la vida, sólo para eso. Y así lo están haciendo ayudados por la Xunta de Galicia del PP, por esos cabrones que no tienen plazas en residencias para la tercera edad ni te ofrecen una eutanasia que te libere de la carga familiar que te oprime.
 
 

Thursday, July 22, 2010

Microrelato: Inmortal Dulcinea

 Yo soy Dulcinea, nacida en el Toboso para más señas. Me conocerás por haber enamorado a un hidalgo loco y por no tener otro protagonismo en "El Quijote" que la ausencia. Las mujeres, entonces, no contábamos, sobre todo si éramos campesinas pobres. Por eso Cervantes me negó diálogos y me dejó en un sueño de amor de su protagonista. Nunca se lo perdoné.
 
 Me hubiera gustado que don Miguel de Cervantes me diera un protagonismo real en su novela cumbre. Una boda entre don Quijote y servidora haría más asequible el libro a los alumnos. Las adolescentes apurarían las páginas hasta llegar al capítulo del sí quiero. Los adolescentes avanzarían en la lectura esperando el relato pormenorizado de la noche de bodas. Hasta yo me sentiría mejor. Ser un sueño es decepcionante. Eres y no existes. ¡Qué pena!
 
 El único consuelo que me dejó el gran escritor fue la inmortalidad. Aquí estoy, con quinientos años sobre mis costillas, más viva que nunca. Viva y joven. Joven y guapa. Inmortal.

Monday, May 24, 2010

Relato: Pobres entre pobres

 Isabel celebra su sesenta cumpleaños inscribiéndose en el INEM. La vida es así. En la cola de la oficina de desempleo conoce a un hombre de su misma edad. Se llama Mario y acaba de llegar procedente de Barcelona.

 

 -En Orense la vida es más barata. Se puede vivir con 700 euros.

 -Yo tendré que vivir con 400 euros. Trescientos euros me los llevará el alquiler y me quedarán cien euros para comer.

 -Mal asunto.

 -Sí -asiente Isabel-. Tendré que comer menos.

 

 Inscribirse en la oficina de desempleo es tarea complicada. Isabel se cansa de cubrir impresos.

 

 -La llamaremos cuando le encontremos un empleo acorde con su perfil -le promete una funcionaria.

 -Gracias.

 

 A la puerta de la oficina la está esperando el parado Mario. La invita a comer. Isabel lo piensa un poco. Aceptar una invitación de un desconocido no le parece correcto. Mario bien podría ser un delincuente y ella no quiere verse envuelta en asuntos turbios. Por otro lado, piensa que la invitación del desconocido Mario le ahorra un plato de arroz para la cena. Acepta.

 

 Mario le cuenta su vida camino del restaurante. Se casó con treinta años, tuvo dos hijos, y a los cuarenta firmaba el divorcio.

 

 -Mi ex se quedó con la casa, los niños y la cuenta de ahorros en la Caixa. Desde entonces vivo de alquiler.

 -¿No volviste a enamorarte? -le pregunta Isabel.

 -Las mujeres no se enamoran de mí. Soy pobre.

 

 Isabel sintió que le tocaba el corazón. De ella tampoco se enamoraban los hombres. Cuando era joven preferían a sus amigas; más guapas, más altas y más simpáticas que ella. Con más años fue sacando de sus planes el matrimonio y la maternidad. Su destino era la soltería eterna.

 

 -Ya llegamos -le dice Mario.

 -¿Y dónde está el restaurante?

 -Ven conmigo.

 

 Mario la toma de la mano y la lleva hasta un portal cochambroso.

 

 -Las cocineras me permiten entrar por la cocina -Mario le guiña un ojo-. Son muy buenas conmigo.

 

 Isabel no cree lo que ve. La cocina le parece más o menos normal, pero el comedor no se puede decir que sea de un restaurante decente. Todos los mendigos de la ciudad llenan las mesas. Isabel reconoce a una viejecita que pide a la puerta de la iglesia de su barrio. También están unos rumanos que suelen pedir limosna delante del supermercado. ¿Y aquellos no son los vecinos del 3º? ¡Claro que son! Isabel se suelta de la mano de Mario y sale del comedor. Prefiere pasar hambre entre sus cuatro paredes alquladas a comer con aquellas compañías.

 

 Mario se encoge de hombros y toma asiento en la mesa que comparten los vecinos de Isabel con la mendiga de la Iglesia y un rumano picado por la viruela.

 

 -¿Otra vez pollo con fideos? Hay que joderse. Los percebes son caros.

 

 Nadie habla. Los vecinos de Isabel se lanzan a los platos a medio llenar de fideos. El rumano come con más calma. Mario empieza a comer por el pollo y deja los fideos para el final.

 

 -¿No hay pan? -le pregunta a la camarera del comedor social.

 -Dios no nos ha dado hoy pan suficiente -le contesta y se va a servir otra mesa.

 

 En su casa, Isabel come un bocadillo de mortadela barata. Dios le ha dado pan suficiente para un día más.

 


Wednesday, May 19, 2010

Relato: Hacienda no podrá conmigo

 La peluquería es impecable. Laura abre la puerta y se deja caer en un sillón, que hace tres meses estuvo en el salón del 4ºA. Tiene delante tres mujeres, una niña y una adolescente.

 

 -¿Mucho trabajo, Laura? -le pregunta la peluquera.

 

 Laura asiente. Estuvo toda la mañana preparando comidas para los viejos del barrio. Esta noche irá a dormir a la casa de la vieja del edificio de la esquina. No es que pague mucho la pobre mujer, pero con los diez euros que le da casi tiene para una bombona de butano. Mañana llevará al colegio a los hijos gemelos de la nueva vecina. Otros cinco euros que gana. Suspira cansada. Le echa mano al ¡Hola! y vuelve a suspirar. ¡Qué bien viven los famosos! Se casan, se divorcian, tienen hijos, operan la nariz, ponen más pecho... Laura daría media vida por vivir en la casa de Isabel Preysler y salir en un reportaje rodeada de hijas pijas.

 

 Entra una nueva clienta. La peluquera la mira nerviosa. No la conoce y vete tú a saber si trabaja en hacienda o es una chivata de esas que te jode el negocio.

 

 -¿Qué quiere usted'

 -Un tinte.

 

 La peluquera le indica que tome asiento. La atenderá pronto. Tiene dos clientas en el secador, su hija la leva la cabeza a la adolescente, la niña está negociando con su madre el corte de pelo.

 

 -Me dijeron maravillas de su peluquería -comenta la nueva-.Por eso estoy aquí.

 -¿Quién le habló de mí?

 -La señora Pepa. Yo soy su sobrina, la de Madrid.

 -No tiene acento.

 -Es que soy muy gallega.

 

 Laura sigue entreteniéndose con el ¡Hola! Piensa que su hija bien podía hacer como Belén Estaban: tener un bebé de un torero y vivir del cuento. No importa que sea auntitaurina. Belén Esteban, que ella sepa, no es aficionada a los toros.

 

 -¿Conoce usted a algún famoso? -le pregunta a la nueva.

 -Los veo en la tele.

 -Pero ¿no los conoce en persona? -se sorprende Laura-. ¿no los conoce viviendo en Madrid?

 -Pues no.

 

 La peluquera vuelve a pensar que la nueva es inspectora de Hacienda. Doña Pepa nunca le habló de una sobrina madrileña.

 

 -¿Cómo está su tía?

 -Muy bien.

 -Este verano estuvo muy malita, la pobre. La cuidaba una vecina que ya no vive en el barrio.

 -He venido para llevármela a Madrid, a una residencia.

 -Aquí también tenemos centro de día -intervino Laura-. Mi vecina de abajo cuida ancianos que no dan mucha lata. A su tía no la cuida porque está loca.

 -Sí, ha perdido un poco la cabeza, como todos a su edad -asiente la sobrina.

 

 Dos días después, la peluquera tenía un motivo para perder la cabeza: dos inspectores de hacienda entraban en su local sin rotular.

 

 -Ya sabía yo que aquella era de hacienda -explotó-. Pues miren, señores, no soy la única en ganarme la vida a mi manera. Laurita tiene un catering montado en la cocina de su casa. Amelia hace camisas Carolina herrera con una vieja máquina de coser, Antonio va con su esposa a fregar portles en un coche que pone Limpiezas Brillo, Rosa alquila todas las habitaciones de su casa salón incluido y ...

 -Usted comete un delito -insiste un inspector.

 -¿Y los demás?

 -Los demás no importan.

 -¿De qué voy a vivir?

 

 Los inspectores marchan. La hija de la peluquera barre el suelo con la indiferencia de los perdedores.

 

 -Mañana iré por las casas vendiendo cremas y colonias -decide la peluquera-. Hacienda no podrá conmigo.

 

 

 


Monday, May 10, 2010

El fantasma de Adán: poesías

1

 

Ya no me duelen

tu adiós ni el suyo

porque con los dos

construí mis torres.

 

De aquellos ladrillos

salté a la copa

de un árbol de arena

y aquí estoy

reinando en las hojas.

 

Él fue un suspiro

en en mes de enero;

tú, cariño mío,

respiro de invierno.

 

Entraste con prisas,

saliste corriendo

llevando tu vida

al barrio Me Muero.

 

 

2

 

Naturaleza marrón,

amaneceres.

No hay un pájaro,

faltan los peces,

gatos y perros

están en huelga.

Busco a Adán

y no lo encuentro.

Dime, Dios mío,

si yo soy Eva.

Adán no está

y su fantasma

dicen que ha muerto.

 

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Flores para vivos y muertos

 


Wednesday, April 21, 2010

Relato: El hermarno rico del hermano pobre

 
 Mi cuñado es un triunfador. Todo negocio que inicia es un éxito. Empezó su carrera empresarial en la pequeña mercería de mi suegra. La facturación de la mercería se multiplicó por cinco con él detrás del mostrador despachando bragas y medias. Un día apareció un comprador para la mercería. Mi suegra no quería vender el local, pero mi cuñado la convenció: era el momento de dar el pelotazo.  ¡Vaya si lo dio! Consiguió dinero para comprar tres pisos. Mi suegra estaba encantada con un hijo especulador. Su otro hijo, mi pobre esposo, siguió en el paro mientras su hermano triunfaba con una inmobiliaria, una cadena de cafeterías y varias gasolineras. Un hermano rico siempre tiene un hermano pobre.
 
 
 
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Friday, April 09, 2010

Yo no vivo del aire


Diario:

Me encanta la gente del gratis total. Entras en una web, ves que tiene publicidad y no se te ocurre darle un click o inscribirte. Cuidadito, no vaya a ser que hagas rico al autor o autora. En Internet todo es gratis. Los que escribimos debemos ser potentados o vivir del aire, que viene a ser lo mismo.

Todo es gratis. También debería ser gratis la ropa, el calzado y, por qué no, la comida. Deberíamos entrar en el supermercado y servirnos sin tener que pasar por caja. Deberíamos ir por la carretera, ver un palacete como el de Jaume Matas y entrar como si nuestro fuera. Todo de todos.

Los internautas imbéciles han puesto en marcha el comunismo que no consiguieron poner en su día ni los rusos. ¡Qué viva la gratuidad! ¿Y la solidaridad? Ah... ésa no existe. Antes de inscribirnos para que el pobre escritor o escritora cobre una humilde comisión nos abrimos las venas.

Estoy hasta el culo de que la gente lea lo que yo escribo en varios blogs sin pasar por caja, es decir, sin comprar los productos que publicito o inscribirse en un maldito concurso o encuesta o lo que demonios sea la puñetera publicidad. Estoy tan cansada que me gustaría poder inscribirme en la SGAE y cobrarles a todos.


Yolanda Smith

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Wednesday, March 24, 2010

En recuerdo de Juan el Fantasma

 
1
 
No, no me lo digas.
No quiero tener un fin
uniendo sus cartas a las mías.
 
Él existe.
 
Está leyendo mis versos,
buscando mis dedos
entre poesías,
cogiendo mi mano
en el parecido
que le encuentra al párrafo
con mi voz escrita.
 
Él existe.
 
Mi muso... existe.
 
 
2
 
Somos amantes de papel
en un palacio rosa
donde canta Sabina.
 
Tarareas para mí canciones
hasta arrancar mi pena
de todos los rincones.
 
Me quieres y no sé entender
que ames a quien llora,
lamenta, se enfada,
vive subida al tren
de tantas decepciones.
 
Te quiero y no le pongo nombre
a este sentimiento
hasta que Dios te roba.
 
Mi amante de papel,
¿Dónde estás ahora?...
Seguiré escribiendo
para quien me adora.
 
 
3
 
Te busco en las letras
que escribió Sabina
sin pensar en nosotros.
 
Te busco en la serie
del médico doctor House
pese a que yo detesto
el olor a dolores.
 
Te busco en tus cartas
porque no le perdono
al reloj de las horas
que parara tu rumbo.
 
Te busco en Mr. Google
donde tú rebuscabas
las huellas de mi nombre.
 
 
4
 
Te busco, amor mío,
en el fantasma vivo
que ronda mi poesía.
 
Te busco en un lamento
que huye de mi boca,
en lo que no te dije,
en lo que hemos perdido.
 
Te busco en la ganancia
de quien tuvo la dicha
y no supo que el vaso
era tu frágil vida.
 
Te busco en el pasado
de los meses perdidos.
Quisiera poner hoy
al ayer que ha prescrito.
 
 
 
 

Friday, March 12, 2010

La compañera indeseada

 Querido diario:
 
 La depresión es una compañera que no pide vez para visitarte, ni llama a la puerta antes de entrar en el salón. Llega como un vendaval: sin avisar, y te baja el ascensor hasta el sótano de golpe.
 
 De la depresión sales echándole imaginación a la vida. ¡Fuera tristeza! Ocupas tu tiempo, haces cosas, no dejas huecos libres. Ella marcha, pero volverá.
 
 ¡Qué vuelva! Ya sabes como echarla de tu cabeza. Ya sabes que debes llenar las horas del reloj con horas de actividad. Ya sabes que te desenredas de su red de araña echándole imaginación a la vida.
 
 

Friday, February 19, 2010

Microrelato: Regalos de moribundo




No quedaban libros en la casa del tío Arturo el día de su último adiós. El tío había repartido su colección de clásicos entre sus amigos. Lo quisieran o no, todos aceptaron como recuerdo un viejo libro lleno de notas en los márgenes y subrayados que les entregaba el agonizante.

El tío tuvo su recompensa en el funeral: el sacerdote, agasajado en su día con "El Quijote", lo recordó como un hombre culto, apasionado por la literatura clásica y digno heredero de Alonso Quijano.

-¡Yo fui su Dulcinea! -gritó una vecina con la cabeza perdida, la pobre.

No pudimos evitar reírnos. Mi tío Arturo había conseguido lo que siempre quiso: ser despedido con una sonrisa en los labios de sus seres queridos.

Thursday, February 04, 2010

Microrelato: El cojín rojo














Adela despertó incómoda. Notaba una dureza debajo de su espalda. El colchón, pensó, ya se ha estropeado. Desde que China se ha convertido en la fábrica del mundo, la calidad de todos los productos se ha reducido y sigue reduciéndose. Estamos en la economía del despilfarro: lo compro, lo uso, lo tiro, lo vuelvo a comprar...

Se incorporó. No se atrevía a buscar el muelle suelto del colchón flex. Otro gasto. Se llevó las manos a la cabeza en un intento inútil de paliar el dolor de cabeza que le causaba un gasto extraordinario en su precaria situación económica. ¿Cómo iba a comprar un colchón nuevo? Con manos temblorosas ordenó sus desenmarañadas greñas rubias. Después, rebuscó el muelle salido y lo encontró.

Era un original cojín rojo con manos de tela que pedían un abrazo. En una cara tenía un post in.

Te quiero.

Adela sonrió. Su marido nunca olvidaba el día de San Valentín.

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Wednesday, January 27, 2010

¿La verdad? ¿Qué es la verdad?

 Me llama mucho la atención lo propensa que es la gente a creer todo lo que lee en Internet. Escribes una poesía inspirándote en otra persona y creen a pies juntillas que estás escribiendo una vivencia tuya. ¡Por Dios! Yo soy una trovadora. Mi vida no daría para tanta poesía como he escrito y sigo escribiendo.
 
 Además mi vida no es muy interesante. A los escritores, también a los aficionados, nos gustan las vidas ajenas que son para nosotros inalcanzables. Tenemos mucho de actores. yo si estuviera contenta con mi vida, si fuera feliz, seguro que no escribiría ni la lista de la compra. Me iría de compras a golpe de capricho, sin mirar los precios y sin calcular la cantidad a gastar. Eso sí que es la felicidad: tener dinero para ser libre, porque no nos engañemos, la libertad sin dinero es como la comida sin sal. No sabe a nada.  Bueno, sí; sabe a desesperación.
 
 En Internet es facilísimo hacerse pasar por otra persona, por un personaje. Siempre encuentras crédulos. Debe ser porque creen que eres como ellos: un espejo de sí mismos.
 
 

Wednesday, January 20, 2010

Aquella Yolanda

 Tendría que empezar escribiendo "querido diario" y acabar con una poesía triste, como son últimamente mis poesías, pero no me da la gana de hacerlo. Mis poesías ya las leen en otros blogs, uno de ellos con los comentarios abiertos, y lo de "querido diario" hasta a mí me suena cursi.
 
 Es bueno cambiar, hasta en personaje. Una persona que es siempre la misma aburre y se aburre de representar el mismo papel. Los cambios son la pimienta de la vida. A mí me gusta cambiar. Un día soy cascarrabias, otro día me dan ganas de abrirme las venas, otro ando de fiesta desde que me levanto, y no faltan tampoco los días en los que cambio según van pasando las horas como una tormenta que saluda la mañana y se va dejando un cielo libre de nubes. Así soy yo. ¿Yolanda? ¿Qué más da? Yo o Yolanda o la que inventa esto.
 
 No quiero hoy hablar de mis muchos inventos. Son muchísimos. Me invento y reinvento constantemente.
 
 

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