LIBROS PARA TODOS

Wednesday, April 30, 2008

Amando en verso siempre

 Querido diario:
 
 Mañana es festivo. Detesto los festivos. Yo necesito actividad, las calles llenas de gente para perderme en mi anonimato, los comercios abiertos, las prisas, las carreras sobre unos tacones que me matan, detrás del bus que o pierdo o espero con la desesperación de la que nunca se aprende los horarios.
 
 Los días festivos son días muertos. Sales a la calle por la mañana y parece que estamos en estado de sitio: ni una alma, la ciudad duerme y yo parezco ser la única persona despierta. Es agobiante.
 
 Nunca entendí a los que les gustaría vivir en una isla desierta. Yo necesito un desierto dentro de un oasis habitado. Salir a la calle y sentirme rodeada de desconocidos que pasan de mí y yo paso de ellos es la situación ideal. Lo que no aguantaría sería salir a la calle y ser reconocida y saludada por todos. ¡Qué agobio! El anonimato absoluto te proporciona una sensación de libertad impagable. Yo aspiro a ese anonimato como persona. El protagonismo, si un día lo alcanzo, quisiera cederselo a mi obra literaria. Mi biografía no importa. Ni siquiera a mí me importa. Yo soy el hoy, no el ayer ni el mañana.
 
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Sigue amaneciendo, amor mío,
con la luna de mujer hasta luego
y el sol de señor que regresa
todos los días,
todos los meses,
años bisiestos,
y, hasta en años con febreros breves,
siempre amanece.
 
Abramos las cortinas al horizonte,
fijemos en el infinito nuestra meta,
corramos a abrazar un imposible,
juguemos a la ruleta nuestros sueños.
 
Siempre amanece...
 
Al otro lado de la esquina amanece.



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Tuesday, April 29, 2008

Amando en verso siempre

Querido diario:
 
Hay gente tremendamente tóxica. Estoy harta de ser mirada con compasión. Me desespero. Yo tengo el tipo de vida que he elegido. Me gusta vivir sola, llegar a casa y no encontrármela llena de niños ni encontrar un marido que sabe Dios que no necesito. Me gusta vivir en mi desorden ordenado, saber que puedo pasar las noches despierta si no tengo sueño o dormir un domingo que no voy a ningún sitio.
 
Detesto las familias. En mi cabeza sólo caben las individualidades. Una familia es un problema, siempre te hacen la vida imposible. Me hace mucha gracia cuando oigo por ahí decir a algunos eso de "gracias a mi familia" o "lo más importante para mí es la familia". Para mí no. Para mí lo importante es la tranquilidad.
 
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Anoche soñé mientras llovía
con un barco por ti conducido
en este océano abierto a las olas
subidas al monte de las ilusiones.
 
Pintaba el barco con las emociones
poniéndole flores a los tiburones
y las redes del tiempo se detenían
en mi mano aferrada a la tuya.
 
Mi reina decías.
Mi reina oía.
 
Levanté mi pluma hacia las estrellas
y robé para ti la estrella más bella,
la puse en nuestro barco derecha,
de bandera, arriba, muy arriba,
en el techo del mundo que empieza.



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Tuesday, April 22, 2008

Amando en verso siempre

 Querido diario:
 
 La política es como la vida misma porque vida es, aunque nos quede tan lejana como un palacio de la duquesa de Alba. Me gusta ver las traiciones saliendo a la luz. Es divertido. El que te aplaudía pasa a decirte que te vayas; ya no te necesita, si es que te necesitó alguna vez para algo que fuera usar y tirar como un pañuelo de papel.
 
 Fuera de la política las cosas son iguales. Te quieren por lo que tienes, es decir, no te quieren. Eres querida mientras tienes algo para ofrecer que les interesa a los que te rodean. Incluso, por muy mal que le caigas al personal, te sonríen, te buscan, te llaman. ¡Pobre del que se lo crea! ¡Menudo chasco! Llegarán las vacas flacas a tu vida y se irán los amigos, la familia, los conocidos. Quedarás como un Cristo al que hasta su mejor discípulo decía no haber visto nunca; como un Cristo al que el todopoderoso Padre del Cielo abandona en la cruz que le ponen los especialistas en segar la hierba debajo de los pies que quieren salirse de las botas correctas. ¿Correctas?... Lo socialmente correcto es lo más incorrecto que existe.
 
 
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El barco se vuelve velero
volando un nuevo océano
y llega a París una noche.
¡Creelo!
Haz que lo crea.
Necesito creer en el barco,
pintar mis palabras
llenando el mundo
de bellos Versalles,
ponerle a las rosas
nombres de mañanas,
abrir los castillos,
subirme al palco.
 
Nuestro barco vuela.
¡Creeme!
Va como una bala
hacia las alturas
donde nadie cae
vestido de ángel
en paredes blancas.
 
El barco es un sueño
con alas de plata
corriendo las horas
de los días largos.



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Friday, April 18, 2008

Amando en verso siempre

 Querido diario:
 
 ¿Qué es la literatura? Para mí no es literatura lo que señala un crítico literario como bueno por mucha razón que tenga o se ponga. Un señor que se gana el sueldo criticando me resulta tan indiferente como un marciano en cuya existencia no acabo de creer. Criticar lo construido es fácil. Destruir lo que construyen los demás es facilísimo. ¿Y construir uno mismo? Eso no lo hacen los críticos profesionales y mucho menos lo intentan los aficionados a la destrucción de lo ajeno.
 
 Literatura es comunicación y la comunicación empieza con uno mismo. Cuando escribes una poesía reflejas sentimientos, los tuyos, o los que son de otros, pero haces tuyos por empatía con la felicidad o el dolor ajeno. Te pones en lugar del otro y te sientes él o ella o ellos, sin dejar de ser tú misma. La prosa, en cambio, más que sentimiento, para mí es el soporte ideal para una historia inventada. Evadirse de tu día a día dejando volar la imaginación es como soñar despierta. Puedes ser lo que quieras en primera persona, puedes relatar en tercera persona una vida de ficción a la que le pones realidad o le quitas algo que el personaje te empieza a robar de tu propia existencia.
 
 Muchas veces releyendo lo escrito noto frases en la boca de los personajes que son mías. Otras veces los siento distantes a mí y próximos a otros. Lo cierto es que siempre los dejo volar. Nunca escribo con un guión, entre otras cosas porque mi meta siempre es dejar libre al personaje, escribir a golpe de emociones. No escribo igual un día que llego a casa ilusionada que un día que llego derrotada.
 
 Mi literatura es un grito rebelde, tan rebelde como yo misma. Y lo seguirá siendo, independientemente de que mis cuartillas acaben en el anonimato o lleguen un día a publicarse en papel de imprenta. Yo no escribo al dictado de quien va de lo que no es por la vida. Me niego. No hay cosa que me repatee más que la incoherencia: no soporto a la izquierda incoherente y desprecio todavía más a la derecha, tan católica en la definición y tan inhumana en la realidad. Para mí quien desprecia a los músicos callejeros, a los deheredados del arte, a los escritores aficionados que sueñan sobre un papel sus sueños rotos, no merece el aplauso de nadie. Merece el mismo desprecio que va regalándoles a los músicos callejeros que encuentra en su camino.
 
 
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Perdí tu carta
de miércoles a miércoles
entre publicidades varias
y algún e-mail breve.
Lo siento.
 
¡El correo del zar
anda tan lento
como esta primavera
lloviendo inviernos!
Nos llena los buzones
con menudencias
y nunca pone flores
cuando despiertas.
 
He despertado, amor,
y recordé que era princesa
y para ti era tu reina
y hasta pensé en la niña
que bautizamos Lucrecia.
¿Recuerdas?
Nuestro palacio abierto
te espera.
Allí estaré yo, tu reina.

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Thursday, April 17, 2008

Amando en verso siempre

 Querido diario:
 
 Muchas veces me pregunto por qué me enfado. El mundo es como es y no seré yo quien lo pueda cambiar. Si consigo abrirle la puerta a los sueños que no quiero soñar ya será un milagro. Muchas veces tiraría la toalla, pero siempre que estoy al límite llega alguien diciéndome que vale la pena. Quiero creerlo. Al menos hoy. Al menos quiero creer que hay una persona, aunque sólo sea una, a la que le sirve tanto mi literatura para ilusionarse como me sirve a mí para vivir una irrealidad paralela a la realidad de mi vida.
 
 El e-mail que tenía perdido entre los muchos correos que recibo cada día (lo siento) me bajó del caballo cólera al que andaba subida estos días. ¿Para qué me voy a enfadar por la crítica negativa que no esperaba encontrar en aquel foro en el que colgué mis escritos por primera vez?... Seguiré. Seguiré escribiendo aunque sólo sea para un día levantar un premio y dedicárselo a los perdedores. Me morderé mi orgullo y empezaré a presentarme a concursos literarios, cosa que nunca hice. He perdido mucho tiempo por Internet buscando una especie de mecenas que se me ofreciera. Es obvio que tengo que tragarme el orgullo y entrar por el aro sin esperar más que se cumpla el destino: poeta a mi pesar.
 
 
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Volvimos a encontrarnos
otra vez.
Y yo pensé
en un ángel al atardecer.
Bajaba el telón de la ilusión
cuando el ángel en mí se posó.
Eras tú.
Lo sé.
Y volví a escribir para ti
abriéndole la puerta al amor.
 
La tarde se negaba a caer,
el día se llenaba de color,
la noche brillaba con el sol,
el alba prometía esplendor.
 
Mis versos vibraron otra vez
al sentir tu abrazo de lector.

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Wednesday, April 16, 2008

El vuelo de la gaviota

 Querido diario:
 
 Muchas veces resulta más divertido que participar en la corrida ver los toros desde la barrera. El que hoy es aplaudido, un día cualquiera de los que se avecinan será abucheado por los que tanto lo adoraron. No falla. El mundo es así. Y quien crea que tiene el aplauso garantizado se equivoca. Por mucho que cultive amores, los amores terminan, viene la crisis, el aburrimiento que acaba produciendo lo conocido y, sobre todo, lo que se enseña. Los hay que se retratan mucho.
 
 La política trae muchas enemistades. Es prácticamente imposible que personas de ideologías extremas no generen odios. Lo extremo asusta. Esa fe que no admite dudas aterra. En el centro es donde está la virtud, pero parece que algunos aún no se han dado cuenta. El tiempo los pondrá en su sitio como nos pone a todos. El que siembra en las tierras de otro siempre recoge las malas hierbas en las suyas.
 
 
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La gaviota está herida
y llora odio. Pobre.
Pero no tengamos pena
por el pico segado
ni alcemos las lanzas
para vengar su canto.
Callemos. Silencio.
Quitos los hierros, quietos,
abajo el acero de la espada.

Pongamos flores en la tumba
de la pajarilla que ha muerto
y han matado. Silencio.

Dejadme poner el epitafio,
la última estrofa que me sale,
y dejad que la tape yo
con mi cuerpo sin tierra
para sentir su muerte mía.



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Tuesday, April 15, 2008

Amando en verso

Querido diario:

Pasé un fin de semana de perros y sé a quién debo agradecérselo. Si hubiera sabido que era un linchamiento lo que me esperaba en un foro que yo me sé, el viernes no entraba. Fue lo peor que me pasó en Internet hasta ahora. Una espera una crítica mordaz en un blog con los comentarios abiertos o si entras en un tema de política, pero que cuelgues un relato y se te tiren al cuello... ¿A quién le haces daño?... A los señoritos, claro. A esos que van de santilorios y son peores que el demonio en persona.

Triunfa el que es excelente, los que fracasan no sirven para nada,... ¡Y una mierda! En este país triunfa el que tiene enchufe, el que tiene padrinos, el señorito, el lamepoder, el mierdas. Ése es el que triunfa. A los demás nos quieren quitar hasta nuestro veneno. ¿A quién le hago daño escribiendo ficción? Que me dejen fracasar en paz. Yo necesito escribir, necesito llenar mi rabia con algo. Si fuera feliz jamás de los jamases escribiría ni haría calceta ni saldría a correr ni ordenaría armarios ni mataría el tiempo libre con mi hiperactividad constante. Sería feliz y punto.

Pero no protestes, no. Acepta que el linchamiento, sonríe, por cara de tontita, ríe porque si te enfadas te dicen que estás loca o que tienes manías persecutorias. Ellos son los listos, los simpáticos, los que caen bien, los que triunfan en este país de mierda (espero que no me encarcelen por decir que España es un país de mierda).

¡Qué fácil ha sido tirarme a los leones! ¡Qué fácil es decirles a los demás "no leáis eso que es cursi"! ¿Quién va a atreverse a leer lo que el que sabe dice que no vale? Porque debe uno tener un gran concepto de sí mismo para ir por el mundo diciendo lo que vale; los que somos pocas cositas no nos atrevemos a marcarle al personal las pautas a seguir. Debe ser que creemos más en la libertad bien entendida, es decir, en la libertad para vivir y dejar vivir.

Lo que no falla es que cuando uno rompe el hielo puedes echar el cierre. Lo comprobé muchas veces. En la vida real también. Hace años estaba al frente de una tienda que iba maravillosamente bien y acabó cerrando cuando vino la listilla de turno diciéndoles a los clientes "ahí no compres". Nos tiro el tenderete abajo en un par de meses. Ah... creo que era muy católica. Dios le debe tener un sitio reservado en el Cielo. Creo que Dios también cree que los fracasados tenemos la culpa de nuestros fracasos. Hay que joderse. Vamos a sonreír. La vida sigue. Por el momento la Santa Inquisición aún no llegó pidiéndome los manuscritos para quemar en la hoguera. Espero que siga ganando las elecciones ZP porque a mí con los derechones me va peor: los progres te cierran las puertas, pero los derechones, además de cerrarte las puertas, se te tiran al cuello. Están empeñados en matar al ruiseñor que canta. Ellos quieren canarios que trinen a su dictado.


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Dos rayos unidos en tormenta
torbellino de lluvias a la tierra
arrasando campos y cultivos
mojando con llovizna las aceras.

Fantasmas cabalgando con penas
víctimas de sus pasados terrestres
continúan en alma con las guerras
vengando los amores traicioneros.


Thursday, April 03, 2008

Relato: La herencia de Andrés

 Andrés era cuatro pisos, dos bajos y dinero en el banco. Ahora sólo es un hombre enamorado. Carla lo mira y no se reconoce enamorada. Lo quería por ser un trozo de inmobiliaria a heredar de una madre anciana.
 
 -Mamá se echó novio, compañero sentimental -explica un Andrés resignado-. Creo que se conocieron en un baile de la tercera edad.
 -¿Crees? ¿No se lo preguntaste?
 -Yo respeto la vida íntima de mamá. Ella también respeta la nuestra. ¿Te acuerdas de cuando nos dio su beneplácito para vivir juntos?
 
 Carla nunca lo olvidó. La madre de Andrés zanjó la emancipación del hijo treintañero diciendo que era a él a quien tenía que gustarle vivir con la novia. Lo despidió del hogar paterno como a un inquilino desconocido. Carla sólo habló una vez con la madre de Andrés. Fue el día de la mudanza.
 
 -¿Vais a tener hijos? -preguntó la señora.
 -Ya tenemos a mi hija -le explicó Carla-. Una hija es un número perfecto.
 
 Andrés le planteó meses después la necesidad de tener un nuevo descendiente para asegurar la herencia de cuatro pisos, dos bajos y el dinero del banco.
 
 -Mamá es muy católica.
 -¿Y eso qué?
 -Puede dejarle la herencia a los curas.
 
 Carla se rió. Los curas no la preocupaban. Andrés tendría su herencia cuando tocara, y su hija cuando correspondiera.
 
 La madre de Andrés empezó a frecuentar los bailes de viejos cuando el hijo marchó de casa. Cuanto más bailaba más se alejaba de la religión. Carla empezó a preocuparse por la herencia al saber que su suegra oficiosa dejara de asistir a misa los domingos.
 
 -Algo le pasa a tu madre, Andrés.
 -Baila mucho, Carla. El baile es un vicio.
 
 El peor vicio fue el novio joven que conoció en la pista de bailes de salón. Se enamoró. Y el novio se enamoró de cuatro pisos, dos bajos y el dinero del banco.
 
 Pasan los días, llegan los meses y, con el primer aniversario de novios, llega el matrimonio de la madre de Andrés.
 
 -Mamá quiere que sea su padrino.
 -Sin duda, debes serlo.
 -Se casan el 1 de septiembre.
 -¿Y qué hay de tu herencia?
 
 Andrés se había olvidado de la herencia. Su preocupación era la felicidad de su madre. Dudaba de que un hombre treinta años más joven la entendiera.
 
 El día que Carla lo dejó, su madre y el joven esposo fueron padres de dos preciosas chinitas adoptadas.
 
 -¿Estás segura de que no me amas? -le preguntó Andrés a una Carla que no sonreía como antes.
 -Segurísima.
 
 Andrés marchó. Carla empezó a pensar cómo cazar al siguiente candidato a su amor por un trozo de inmobiliaria. Esta vez tendría que ser un hombre con la herencia cobrada.



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