Querido diario:
Muchas veces resulta más divertido que participar en la corrida ver los toros desde la barrera. El que hoy es aplaudido, un día cualquiera de los que se avecinan será abucheado por los que tanto lo adoraron. No falla. El mundo es así. Y quien crea que tiene el aplauso garantizado se equivoca. Por mucho que cultive amores, los amores terminan, viene la crisis, el aburrimiento que acaba produciendo lo conocido y, sobre todo, lo que se enseña. Los hay que se retratan mucho.
La política trae muchas enemistades. Es prácticamente imposible que personas de ideologías extremas no generen odios. Lo extremo asusta. Esa fe que no admite dudas aterra. En el centro es donde está la virtud, pero parece que algunos aún no se han dado cuenta. El tiempo los pondrá en su sitio como nos pone a todos. El que siembra en las tierras de otro siempre recoge las malas hierbas en las suyas.
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La gaviota está herida
y llora odio. Pobre.
Pero no tengamos pena
por el pico segado
ni alcemos las lanzas
para vengar su canto.
Callemos. Silencio.
Quitos los hierros, quietos,
abajo el acero de la espada.
Pongamos flores en la tumba
de la pajarilla que ha muerto
y han matado. Silencio.
Dejadme poner el epitafio,
la última estrofa que me sale,
y dejad que la tape yo
con mi cuerpo sin tierra
para sentir su muerte mía.
y llora odio. Pobre.
Pero no tengamos pena
por el pico segado
ni alcemos las lanzas
para vengar su canto.
Callemos. Silencio.
Quitos los hierros, quietos,
abajo el acero de la espada.
Pongamos flores en la tumba
de la pajarilla que ha muerto
y han matado. Silencio.
Dejadme poner el epitafio,
la última estrofa que me sale,
y dejad que la tape yo
con mi cuerpo sin tierra
para sentir su muerte mía.
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