Querido diario:
¿Qué es la literatura? Para mí no es literatura lo que señala un crítico literario como bueno por mucha razón que tenga o se ponga. Un señor que se gana el sueldo criticando me resulta tan indiferente como un marciano en cuya existencia no acabo de creer. Criticar lo construido es fácil. Destruir lo que construyen los demás es facilísimo. ¿Y construir uno mismo? Eso no lo hacen los críticos profesionales y mucho menos lo intentan los aficionados a la destrucción de lo ajeno.
Literatura es comunicación y la comunicación empieza con uno mismo. Cuando escribes una poesía reflejas sentimientos, los tuyos, o los que son de otros, pero haces tuyos por empatía con la felicidad o el dolor ajeno. Te pones en lugar del otro y te sientes él o ella o ellos, sin dejar de ser tú misma. La prosa, en cambio, más que sentimiento, para mí es el soporte ideal para una historia inventada. Evadirse de tu día a día dejando volar la imaginación es como soñar despierta. Puedes ser lo que quieras en primera persona, puedes relatar en tercera persona una vida de ficción a la que le pones realidad o le quitas algo que el personaje te empieza a robar de tu propia existencia.
Muchas veces releyendo lo escrito noto frases en la boca de los personajes que son mías. Otras veces los siento distantes a mí y próximos a otros. Lo cierto es que siempre los dejo volar. Nunca escribo con un guión, entre otras cosas porque mi meta siempre es dejar libre al personaje, escribir a golpe de emociones. No escribo igual un día que llego a casa ilusionada que un día que llego derrotada.
Mi literatura es un grito rebelde, tan rebelde como yo misma. Y lo seguirá siendo, independientemente de que mis cuartillas acaben en el anonimato o lleguen un día a publicarse en papel de imprenta. Yo no escribo al dictado de quien va de lo que no es por la vida. Me niego. No hay cosa que me repatee más que la incoherencia: no soporto a la izquierda incoherente y desprecio todavía más a la derecha, tan católica en la definición y tan inhumana en la realidad. Para mí quien desprecia a los músicos callejeros, a los deheredados del arte, a los escritores aficionados que sueñan sobre un papel sus sueños rotos, no merece el aplauso de nadie. Merece el mismo desprecio que va regalándoles a los músicos callejeros que encuentra en su camino.
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Perdí tu carta
de miércoles a miércoles
entre publicidades varias
y algún e-mail breve.
Lo siento.
¡El correo del zar
anda tan lento
como esta primavera
lloviendo inviernos!
Nos llena los buzones
con menudencias
y nunca pone flores
cuando despiertas.
He despertado, amor,
y recordé que era princesa
y para ti era tu reina
y hasta pensé en la niña
que bautizamos Lucrecia.
¿Recuerdas?
Nuestro palacio abierto
te espera.
Allí estaré yo, tu reina.
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