LIBROS PARA TODOS

Wednesday, June 11, 2008

Don Quijote y Dulcinea: amores

 Querido diario:
 
 Lo que más me fastidia es que se aprovechen de la gente. A veces me da la impresión de que me toman por tonta. Ayer me di una caminata para nada, igual que la semana pasada y seguro que no será la última vez. Si el que me llamó para un trabajo inexistente fuera un pobrecito, se lo perdonaba, pero está forrado. Todos están forrados. Yo tengo la mala suerte de verme rodeada de gente a la que le brilla la fortuna. Es agobiante.
 
 El dinero. Ese es mi problema y mi pesadilla. Vendería mi alma al diablo por tener ese problema resuelto para el resto de mis días. Lo malo es que no encuentro en mi camino a la persona justa, a la persona que esté dispuesta a comprar mi ingenio para lo que sea, a ese "padrino" que busco desesperadamente. Yo necesito un don Corleone, alguien con poder que apueste por mí. Y que conste que sé lo que estoy diciendo y también sé que no lo diría hace diez años, pero ahora sí, ahora me he tirado al monte porque es allí, en el monte, es donde me ha puesto la vida. Eres lo que tienes. Y yo no tengo nada. Por eso soy una paria, la tonta que cae en todas las trampas sabiendo que son trampas.
 
 Estoy harta, aburrida de esta vida que no es vida, cansada de intentar mil historias que no me sacan del atolladero en el que me encuentro. Cada día se me ocurre una nueva idea, pero me pregunto para qué ponerla en funcionamiento, para qué ir hacia el fracaso otra vez. Me liaría con el mismísimo demonio si con ello obtuviera dinero. Dinero. Eso es lo que quiero. Dinero y sólo dinero. No me importa la fama, ni el ver mi nombre en un libro, ni alcanzar el éxito. Sólo me importa tener mis necesidades cubiertas, dejar de hacer constantemente cuentas, de multiplicar los panes y los peces echándole imaginación a la nada.
 
 Seguro que lo que leen este blog se escandalizan. Lo que se lleva en esta sociedad hipócrita es hablar de amor y de tonterías. ¿Qué demonios es el amor más que un producto con fecha de caducidad? Y sin dinero ya es imposible que exista. Sin dinero no existe nada, ni siquiera la vida es vida.
 
 
$$$$$$$$$$
 
Si no fueras el que dices
ni yo fuera la que amas,
una historia habría escrito
contigo enredado en mi mano,
esta derecha que esculpe
mármol en papeles blancos.
 
Quiero creer que no eres
un fantasma de otros lares.
 
Quiero crees que tú eres
un Quijote con caballo.
 
Quiero creer que soy yo
Dulcinea de agua salada,
con el mar como castillo
abierto para pasearlo
con tacones de jazmines
clavándose en crestas blancas.
 



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Wednesday, June 04, 2008

Relato: "Un novio butanero"

 Fernando estaba allí porque su último ligue, una nigeriana con cara de niña, lo dejó plantado. Por eso decidió acercarse a ver a las viejas: su madre enferma de demencia senil y una tía que no estaba más cuerda.
 
 -¿Quién eres? -le pregunta la tía Herminia mientras Fernando la mira en silencio pensativo.
 -Es tu sobrino, tía -grita su hermana Lola desde la cocina.
 
 Lola era la solterona a la que nunca se le conoció novio ni otro amor que no fueran los santos a los que rezaba en la iglesia. Todos los días se acercaba a Santa Eulalia para pedir por los suyos. Los santos nunca le hicieron mucho caso: la vida de Lola siempre fue tan gris como una tarde sin sol. Llevaba seis años enclaustrada, sin más compañía que la de dos ancianas que se negaban a morir.
 
 -No me quedo a cenar, Lola.
 -Mamá está durmiendo la siesta. Espera a que despierte.
 
 Fernando se sienta en una silla medio mareado por el olor a ajo que inundaba la cocina. Su hermana le echaba ajo a todas las comidas. Fernando se fijó sorprendido en el mandil de Lola. Un dibujo de una Harley Davidson adornaba el gran bolsillo central de la prenda.
 
 -¿Dónde lo compraste?
 
 Lola se sonroja. Contesta con voz poco convincente que lo ha comprado en las rebajas.
 
 -¡Mentira! -chilla la madre desde la puerta de la cocina-. Se lo regaló el novio, si lo sabré yo. Es una mala hija. Nos va a abandonar para irse con un butanero. ¿Has oído, hijo? ¡Con un butanero! Tu hermana anda liada con un hombre feo que reparte bombonas. Va a pasar más hambre que los de África. No, yo no le daré comida. Yo...
 -¡Calla mamá!
 -Bien, me tengo que ir... -empieza a decir Fernando.
 -¿A dónde vas? -lo interrumpe su madre-. ¿Con qué fulana andas liado? ¿Vas a tener hijos algún día? ¿Seré abuela antes de morir? ¿Vas a poner luto por mí? ¿Llorarás en mi entierro? ¿Me pagarás la novena?
 
 Fernando tapa los oídos y marcha, corre por las escaleras, sale del edificio, busca su coche. La vieja contagia locura. ¿Y qué decir de la tía? Nunca lo reconoce. Lo mira como si fuera un ladrón. Lola, piensa Fernando, debería fugarse con el butanero o con quien fuera. Cuidar a dos ancianas locas no es vida. ¡Cuánta razón tienen los defensores de la eutanasia! Vale más una muerte digna a tiempo que una vida indigna fuera de hora. Fernando pisa el acelerador. Tiene prisa por poner distancia entre él y su extraña familia de viejas locas. No, no tendrá hijos. La nigeriana quiere ser madre, pero él no está por la labor de pasarle a un descendiente los genes seniles de su progenitora. Tampoco pondrá luto cuando mueran las viejas y mucho menos pagará misas. Es ateo.
 
 Fernando pisa el freno. Acaba de ver a su último ligue con otro delante del bar. La nigeriana besa a un butanero. Fernando sonríe. Su hermana Lola, con sus kilos de más y su pelo sin peluquería, pocas posibilidades tiene con los butaneros.



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