LIBROS PARA TODOS

Friday, December 29, 2006

Mi amor fantasma

 Querido diario:
 
 La escritora Smith está en el siglo XXII. Ha cumplido su palabra y está promocionando su obra literaria a su manera.
 
 ¡Dios mio! ¡Lo que cambia la vida en cien años! Entro en el Corte Inglés y no hay empleados normales, son robots. Una melodía de pitidos de compro y pago me provoca un dolor de cabeza del siglo XXI. Aguanto como puedo. Tengo que regalar una poesía a cada cliente. No me atrevo. Soy tímida, pero tengo que atreverme. Nadie me va a ayudar.
 
 La escritora Smith hojea los libros más vendidos. Disimuladamente introduce un papelito en cada uno.
 
 El papelito lleva una poesía firmada por Yolanda Smith.
 
 
Os daría la mano
y vos la besaríais
como un día
besasteis a María
poniendo la rodilla
en el prado abierto
bajo vuestra espada
que segó las revueltas.
 
Miraríais al Cielo,
y a la Pilarica
pediríais suerte
para vos y los Tercios.
 
Lanzado a la batalla
sembraríais rosas
para que germinaran
en todas las victorias.
 
Yo por vos rezaría,
don Juan de mis amores,
por vos yo penaría
con el corazón roto
entre una alianza
y una pasión loca.

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Thursday, December 28, 2006

Amor en Navidad

Querido diario:

No sé qué ha ocurrido pero sé que estoy en un siglo que no es el mío. Todas las fechas empiezan por tres y terminan en seis. ¿El año 3.006? ¿El siglo XXII? No es posible...

Me llamo Yolanda Smith, soy española, o al menos es lo que pone esta tarjeta DNI y estoy en La Coruña pero no reconozco estos edificios.

¿Qué hago yo en este siglo que no es el mío?

Un hombre me abraza, me besa, me llama escritora y dice que es mi muso.

Empiezo a recordar... ¡Es él! En este siglo no tiene miedo al amor, ¿por qué no me amo cuando yo lo amaba?...




Estaba el belén vacío
esperando la aurora
cuando llegó una estrella
y se metió en la cuna.

La estrella se durmió
en una sábana rosa
extendió su cuerpo entero
y floreció en amapolas.

El belén estaba lleno
de campo de rosas rojas
cuando el alba trajo
al Niño pobre y desnudo.

La estrella que dormía
despertó las Majestades
arrastrando sus camellos
hacia el Niño adorable.

Wednesday, December 27, 2006

Relato: Una casa en paz

 Doña Antonia se sienta en su sillón desde donde divisa la calle empedrada por la que no pasa un alma. Es Nochebuena. En la televisión aparece el Rey con un discurso idéntico al de todos los años. Doña Antonia le quita el sonido al televisor. Ahora oye las conversaciones de los vecinos que se cuelan por los tabiques.
 
 En el primero hay un marroquí que recibe la visita del único hermano que tiene. Doña Antonia cruza los dedos deseando que no terminen a tortas. También los cruza por los vecinos del 3ºA. Un hombre grita que nunca más vuelve a aquella casa. Doña Antonia oye una voz femenina diciendo no sé qué de un malentendido con una sobrina.
 
 El peor rollito ocurre en el quinto. ¡Menudo momento han elegido para divorciarse! Cosa de cuernos. La vecina se queda con el amigo de la familia y echa al marido por ese mundo de Dios acusándolo de maltrato psicológico. Los hijos adolescentes no dicen nada. Deben estar jugando con la play station.
 
 Las del 3ºB también discuten. Hablan de herencias. Poco tienen para repartir pero les llega para una pelea con palabras feas que no debería oír la niña de la hermana divorciada que ha regresado a la casa de la madre. Menos mal que hace un mes se caso la segunda hija con un hombre bastante mayor y bastante rico.
 
 En el piso de alado dan palmas. Bailan todos menos un cuñado. Dicen que duerme después de comer porque es andaluz de Siberia.
 
 Arriba hay un colombiano enganchado al teléfono. doña Antonia cree que es uno de los perjudicados por Air Madrid. Como siga más tiempo hablando con Bogotá va a gastar más que en un billete de avión.
 
 Quienes hablan de dinero son los chinos del bajo. Están repartiendo los gastos de la cena.
 
 Así se debe hacer. Cada uno que pague lo que coma y todos felices.
 
 Llaman a la puerta. Doña Antonia espera encontrar a un invitado equivocado de casa pero no. Se trata de un grupo de jóvenes bien vestidos que dicen ser de una ONG muy cristiana. Vienen a felicitarle las fiestas.
 
 -¿Quién os digo que vivo sola?
 -El cura.
 -Decidle al cura que no me vuelvo a confesar. Ya me confesará Dios cuando llegue arriba.
 -Pero señora...
 
 Doña Antonia cierra la puerta. Se le ocurre una idea y vuelve a abrir.
 
 -Id a las otras casas a predicar el Evangelio. Hay mucha guerra.
 -¿En Irak?
 -No, filliño, en las casas que reunen a las familias. Mi casa es la única donde hay paz.



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Saturday, December 23, 2006

Amor en Navidad

Querido diario:

Yolanda ha regresado del siglo XVI descontenta. No me atreví a preguntarle por sus desilusiones. La escritora Smith debió comprobar que nunca tiempos pasados fueron mejores.

Por la tarde volvió a escribir. Se crecía ante cada verso. Quede tranquila. Yolanda regresaba a su anonimato productivo y yo podía seguir mi vida también anónima.

Pero Yolanda marchó otra vez. No esperó a que amaneciera. Como si me temiera, se fue.

Dejo una carta diciendo que acepta mi reto a su manera: no será ella la escritora famosa que yo quiero que sea, será su obra literaria la agraciada con el cuño de la fama.




Hacia el techo
los paquetes
escalaban la ilusión.
En la mitad de la sala
el abeto los miró.

Él abría y cerraba
las luces sobre las ramas
la montaña inclinada
no abría sus escamas.

¿Qué tendrás tan inclinada
pirámide de cartón grande?
Te quedan un par de días
para que manos te abran.

El abeto les tosió
chispas color variado
un avión abrió las alas
planeando por la sala.



Friday, December 22, 2006

Mi amor fantasma

Querido diario:

Don Francisco de Quevedo discutía con la escritora Smith las formas de ganar el concurso de blogs "20 minutos". Yolanda se hace la sueca aunque es muy gallega. Quevedo insiste:

-Señora María Pita, vos que habéis defendido con valentía la ciudad de La Coruña de una invasión inglesa tenéis el deber histórico de llevaros el más alto galardón del diario "20 minutos".
-Señor Quevedo, permitame recordarle mi nombre: me llamo doña Yolanda Smith.
-¿La señora Smith? ¿Quiere decir que es usted la esposa del pirata Smith?
-¡Ni hablar! Vivo en el siglo XXI y las mujeres ya no somos "señoras de". Somos personas independientes.
-¡Vive Dios que han cambiado los mundos, señora Smith!

Don Francisco de Quevedo sigue insistiendo en que Yolanda Smith tiene que llevarse el primer premio. Cruzo los dedos. Yo también voy a darle el latazo a la escritora Smith.

Yolandita: mereces un premio y no te dejaré en paz hasta que toda España y toda Latinoamérica sepan que la mejor poesía tanto en castellano como en gallego la escribes tú.



Quiero abrazarte, asirte, secuestrarte
dormirme en tus brazos, amor mío.
Quiero parar el mundo en este instante.
Quiero ponerte el cartel de eres mío.

Quiero arrastrarte al altar de los altares
arrodillarme ante Dios para rogarle
que nos una sin epílogos ni finales.

Quiero vivir en esta nube nuestra
soñar que tú eres mi ángel deseado.
Quiero vivir este amor que me regalas.

Wednesday, December 20, 2006

Amor en Navidad

 Querido diario:
 
 Desperté y no estaba Yolanda. ¡Dios mío! ¿En eso consiste la huelga gallega? ¿En irse de mi?...
 
 Volvía a ser yo a secas. No era escritora. Fui haciéndome a la idea y casi puedo decir que me olvidé de la escritora Smith.
 
 Pero Yolanda siempre regresa aunque no sea Navidad. Me gritó que guardara en el bolso sus cuartillas. ¿Dónde estaba? Su grito procedía del armario de mi habitación.
 
 Abrí la puerta y entré en otro mundo.
 
 Yolanda Smith charlaba animadamente con un hombre pintoresco que me resultaba ligeramente conocido. ¿Dónde lo había visto? El hombre se volvió. Era Quevedo.
 
 La huelga gallega consiste en marchar por el túnel del tiempo. La escritora Smith está contenta en el siglo de oro. Menos mal que me seguirá enviando estas preciosas poesías que comparto con ustedes.
 
 
 
Papá Noel se ha ido
porque no quiere más frío
al Caribe ha llegado
y aquella sí que es vida.
 
Con la copa en la mano
y la cabeza perdida
Noel es un viejo verde
al que rejuvenece el frío.
 
Brinda con todas las ninfas
divierte a los delfines
a los turistas que huyeron
los arrastra a su frío.



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Tuesday, December 19, 2006

Amor en Navidad

 Querido diario:
 
 La escritora Smith se enfadó porque la anoté en el concurso de blogs del "20 minutos". Está furiosa. Dice que ella no compite como un caballo de carreras. Traté de explicarle que competirán sus poesías y se indignó todavía más. Dijo que se declaraba en huelga gallega para protestar por mi atrevimiento.
 
 ¡Qué se declare! Yo también me sé enfadar como Yolanda y hasta haré huelga gallega cuando descubra en qué consiste.
 
 
 
Se apagan las luces
¡todos a la cama!
Se hace silencio
¡haganse de carne!
 
Un soplo de vida
retoca la sala
el papá Noel
adelanta el paso
el Niño despierta
y abre sus brazos.
 
Se abrazan gozosos
y cantan los ángeles
aplaude Noel
la virgen le canta
y San José despierta
a todos los Magos.
 
¡Qué fiesta completa!
Pesebre y árbol
con papá Noel
y tres Reyes Magos.



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Friday, December 15, 2006

Amor en Navidad

 Querido diario:
 
 La escritora Smith está satisfecha con los derroteros que va tomando su novela larga. Van apareciendo nuevos personajes que la sorprenden. ¿Por qué toman vida propia? se pregunta. Es un misterio. Y también es una sorpresa. Ayer una de las nuevas protagonistas la sorprendía arrebatándole parte de su vestuario.
 
 Yolanda Smith releyó lo que había escrito. Fuera la noche empezaba a hacerse patente. Encendió la luz, dejo a su Sophia descansar y continuó con el poemario de poesía de navidad que escribe todos los años por estas fechas.
 
 
Un belén pusieron hoy
cartón piedra y aluminio
las figuras están quietas
sobre alfombra verde olivo.
 
Cae la noche con luna
iluminando al Niño
una lágrima de rocío
le da un soplo de vida.
 
Dime Niño, ¿por qué lloras?
Lloro, luna, con el frío
esta virgen cartón piedra
no es la madre que yo quise.
 
Otra lágrima de rocío
llega al rostro mortecino
de la madre que acuna
ante un San José dormido.
 
Dime niño, ¿por qué ríes?
Río, luna, con los mimos
todos se va  acercando
al belén de aluminio.



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Wednesday, December 13, 2006

Amor en navidad

Querido diario:

La escritora Smith le ha encontrado gusto a las Navidades comerciales que vivimos. No me entiendas mal. Yolanda Smith no ha sucumbido a las compras compulsivas pero si se ha dado cuenta de lo feliz que hacen las adquisiciones típicamente navideñas al personal. Ayudan a soñar, a olvidarnos de los problemas cotidianos, a pensar que el mundo es justo por unas horas, que todos somos buenísimos. ¡Qué mentira! El mundo está lleno de injusticias.

El mundo es un paraíso para las peores personas y un infierno para quienes no lo merecemos. ¿O quizá si?... Quizá tenemos lo que nos merecemos por no haber sabido sacar las uñas a tiempo, por no morder antes de ser mordidos, por no poner zancadillas antes de caer en las zancadillas de otros,...




Un manto blanquísimo
cubre monte y río
hasta los jardines
extiende dominios.

Allí se detiene
sonriendo en la nieve
hielo sobre hielo
es bola de nieve.

Bola la cabeza
bola cuerpo entero
ni brazos ni piernas
sólo un sombrero.

Nariz roja tiene
zanahoria entera
boca de muñeco
ojitos de tela.

Saluda abrazando
a todo el que llega
saluda con risas
de fiestas con Reyes.



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Amor en Navidad

Querido diario:
 
¿Qué le ocurrirá este año a la escritora Smith que encuentra bonita la Navidad? Siempre ha sentido agobio en estas fechas en las que hay que ser feliz por decreto pero esta vez no le ocurre. Al contrario, siente una euforia contagiosa paseando entre escaparates adornados, viendo las góndolas de los supermercados ya casi vacías de turrones. La gente se está cebando a dulces. La felicidad empieza por el estómago.
 
 
Viste de azul la Virgen
manto azul y el vestido
también azul aire brisa
la cubre y cubre al Niño.
 
Ríe Niño y no llores
que aún eres chiquito
tiempo tendrás, corazón,
para llorar grandecito.
Un pajarito se posa
en la rama del olivo
San José quiere espantarlo
pero Dios se lo impide.
 
Es paloma trinitaria
disfrazada de ave chica
un gorrión en el traje
en el alma es espíritu.



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Friday, December 01, 2006

Mi matrimonio intersecular

No es cierto. Estoy soñando. Mi mano toca el reclinatorio tapizado de terciopelo rojo; me levanto. A mi lado él también se pone de pie. Es un hombre alto, delgado, con aspecto de filósofo del Renacimiento.

No puede ser cierto. Hacemos una pareja absurda ante un altar. Yo con un traje de novia blanco lleno de puntillas y él vestido como Voltaire, con su coleta de pelo gris adornada por un lazo negro a juego con un traje del mismo color de pantalones bombachos y medias blancas, como la camisa también blanca que parece que le prestó el Conde Orgaz antes de ser amortajado por el Greco en un cuadro de concurrido entierro.

No parece veraz la escena en la que estoy metida. Pero yo y el individuo antiguo estamos rodeados por mi familia que me recuerda a un ejército cumpliendo órdenes del Altísimo Dios que me condena a una boda intersecular que no entiendo ni parece que entiende este hombre pálido que toco y no siento carne sino señor hueco.

Parece real y lo es. Mis padres en primera fila ejercen de padrinos del disparate histórico. Mi madre, preocupada por la cola de mi vestido que arrastra toda la tela del reino, le dice a los invitados que no la pisen cuando se acerquen a ser testigos del sí quiero. Una vez que fija las normas del sacramento discute con mi padre el menú del banquete con tantos platos como variedad de comidas ella conoce. Ha encuadernado los folios escritos con su letra de perfecta caligrafía en un libro que me recuerda al Quijote pero no es obra de Cervantes ni tampoco son las Sagradas Escrituras como creen los dos sacerdotes vestidos con el traje que lucía Inocencio X en su retrato. Mi madre pone orden. Es una mujer que sabe mandar. Todos callan. Los sacerdotes visten una casaca blanca y se olvidan del menú del banquete. Empieza la misa. Los testigos nos rodean porque allí antes de la Eucaristía toca el matrimonio que me va a enviar a la época de la Inquisición o va a traer al cónyuge de mi derecha al siglo XXI. No lo sé. No sé nada. Bueno, si; sé que no entiendo absolutamente nada. Tíos, primos, parientes cercanos y lejanos me rodean. Han firmado la paz de las guerras familiares bajo la cúpula que corona de gloria arquitectónica la Iglesia.

Parece real la voz vacía de acento que dice sí a todo a mi lado ejerciendo de creyente en Dios y haciéndose yerno de mis progenitores que empiezan a prohijarlo con sonrisas de aceptación. Siento que el trozo de historia cobra vida en cada sí y alcanza la plenitud en un sí quiero sinfónico no apto para mis delicados oídos, que arranca aplausos de los presentes incluidos los clérigos cantando el Aleluya como si yo fuera la única mujer de la Tierra y de mi dependiera la multiplicación de la especie humana. De mi y de mi cónyuge ingrávido en traje perfumado con antipolilla.

Parece real hasta mi no que nadie quiere oír. Intentan abrazarme, darme la paz. Mi madre los coloca en fila de carnicería de supermercado, todos con un número para un beso a la novia. Como siempre, ella es la jefa. Dice, opina, ordena y manda. El último en recibir mi beso es el novio, porque a él le ha tocado conmigo la lotería y a mi la locura de novia raptada para la faena del cruce de siglos distantes.

Parece real y va a serlo. Han ganado todos los que se empeñaron en casarme. Abrazo a mi esposo del siglo XVI o XVI o de alguno de esos siglos lejanos con una fuerza sobrehumana y me abraza. Abro los ojos al sentir sus labios fríos. No hay nadie. Han desaparecido los testigos. Pero está el hombre renacentista con tics barrocos que me han endosado para el resto de mis días si el Papa Benedicto no se apiada de mi triste destino de esposa intersecular y me bendice con una anulación eclesiástica que rompa este abrazo que me asfixia.

No puede ser cierto pero siento mi cabeza apoyada en su pecho y su corazón centenario latiendo vida en mi oído derecho. Todos se han ido dejándome sola con mi destino conyugal. Mis padres también se fueron a quitarse las preocupaciones del banquete opíparo saboreando un menú que empieza en percebes, agota todo el marisco de las rías gallegas y pone en peligro de extinción los corderos merinos de las Castillas. Me siento culpable del desastre ecológico que han hecho mis progenitores para casarme en un vestido adornado con todas las puntillas de Camariñas. Pero empiezo a sentirme cómoda abrazada a mi cónyuge antiguo. Es blandito, cariñoso, tranquilo. Se deja abrazar. Y ahora no huele a antipolilla.

Es cierto pero no puede serlo. Un corazón antiguo es imposible que se agite tan deprisa ni en un infarto que provoque un batido de sangre elevando el sonrojo hasta la cara pálida pegada a mi mejilla. Me abrazo más al cuerpo centenario para calmar los latidos locos. Estamos en mi siglo y se asusta. Pobre. No hay hombres de coleta lacada y bombachos. Ni ninguno que lleve camisas estilo Greco. Sus latidos ganan decibelios en una sonata que anuncia muerte de hombre viejo. Calla. Pero sigue ahí en mi abrazo y yo en su abrazo, los dos entrelazando brazos. No oigo su corazón. Empiezo a asustarme convencida de que mi marido secular me ha arrastrado a su época de complicados vestidos vaporosos con corsés que quitan el aliento en una cinturita de avispa. Su corazón vuelve a latir suavemente, pero el tic tac me suena a pío pío. Se oyen pasos. Reconozco los tacones de mi madre. Viene a buscarnos para la fiesta por si nos habíamos olvidado de que nuestra misión es cortar una tarta herculina cimentada en una pirámide de bizcochos regados de albariño.

Es cierto que la señora de los tacones es mi madre. Con su voz de ordeno y mando pone fin a mi matrimonio intersecular nocturno. Ahora sólo quiere que me levante porque sonó el despertador y no lo oí, porque no voy a llegar a tiempo al trabajo, porque... ¡déjalo!, ¿qué más da? Me siento viuda del hombre antiguo con cuerpo blandito de almohada y corazón tic tac de reloj despertador pío pío.

Wednesday, November 29, 2006

Amando en verso

Querido diario:

Yolanda ha releído el relato que escribió ayer. Volvió a reírse a carcajadas. Es increíble la incidencia de la lengua utilizada a la hora de escribir. En gallego la obra literaria de Yolanda Smith es distinta. Ella lo nota. Quizá por eso la firma con otro seudónimo.

Va a hacer un año desde que la escritora Smith empezó a escribir en gallego con asiduidad. Ya tiene varios poemarios en lengua gallega y algunos relatos breves.

El relato de ayer está escrito en primera persona, mezclando diálogos en gallego y en castellano, algo muy común en La Coruña. No es que Yolanda intente reflejar el bilingüismo armónico que la rodea. Simplemente lo escribió así y punto. Recuerda un poco al Matrimonio intersecular porque también se centra en una pesadilla con visos de realidad pero es distinto, tiene un toque de humor más marcado.

fotos-flores/almendro-ESTRAMONIUM


Corazón de amor marchito
rojo fue en un lejano día
libre de amor encadenante
latía sin dolor nunca sentido.

Vinieron amores tormentosos
marcharon las alegres alegrías
el rojo amapola en abandono
marrón carbón amaneció un día.

Abandonado por malos amores
latió en más suaves melodías
calmose la tormenta escuchando
latidos armoniosos en armonía.



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Friday, November 24, 2006

El mundo que late

 Querido diario:
 
 Yolanda Smith. Suena bien el nombre de la poeta. Le gusta y me gusta.
 
 Es la escritora Smith sobre todo poeta. La poesía es como la Fe, un Don de mágico que te concede Dios sin pedírselo. Yolanda Smith mira una postal y te hace un poema, piensa en su muso y es capaz de escribir poesía tras poesía hasta agotar todo el papel del universo. Tiene la poeta mucho de trovadora.
 
 Yolanda tiene poco de mi aún siendo yo ella. Yolanda Smith es feliz con un folio y un bolígrafo. No espera nada. Yo tampoco porque no creo en la gente, desconfío del ser humano. Pero yo tengo el cabreo encendido en una barricada de pataleo rabioso que sólo se calma cuando sale de mi la poeta, cuando soy la escritora Smith, cuando soy Yolanda Smith.
 
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El jardín ha dejado equivocada
florecilla cuidada con esmero
perdiendo sus raíces en la selva
buscando refugio entre setas.
 
Allí no encuentra delicadezas
la florecilla sufre en silencio
entre maleza que espina pétalos
y agua tórrida sin regadera.
 
Regresa en lágrimas dolorosas
a la familia floral de invernadero
un pañuelo materno la consuela
acariciando pétalos con pétalos.
 
La solución es que regreses
dejando raíces en los recuerdos
reniega de la selva que muerde
tu delicada piel de flor princesa.



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Wednesday, November 22, 2006

Amando en verso

 Querido diario:
 
 Tengo una extraordinaria facilidad para llevarme desengaños. Soy la mujer desengañada. ¿Sabes que resultó ser el coach? Un farsante. El coaching consiste en que te aclaren la cabeza formulando preguntas. Este individuo opina más que Elena Francis. Para mi que es cura. Hoy me soltó una homilía que me dejo temblando de risa.
 
 Según mi supuesto coach no hay mejor método para darse a conocer que plantarse delante de una librería y repartir fotocopias de un relato o una poesía a todos los clientes. No sé que harían en Barcelona con el repartidor de poesías fotocopiadas pero aquí seguro que le enviaban a los municipales.
 
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Junto al mar
en campo de golf jugando.
Junto al mar
jugando a ganar handicap.

Entre hoyo y hoyo ganamos.
Junto al mar
amor mutuo fue iniciándose.
 
 



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Thursday, November 09, 2006

Amor en navidad

Querido diario:
 
He decidido apuntarme al coaching. Si a Hillary Clinton le ha servido para convencerse de que puede llegar a ser la primera mujer en la Presidencia de los Estados Unidos, a mi me tiene que servir para convencerme de que seré una escritora famosa. ¡No! ¡Eso no! Yo no quiero fama para mi. La mujer famosa será Yolanda Smith y es sólo un nombre. Yolanda Smith es la mano que escribe, los dedos que vuelan sobre el teclado del ordenador; digamos incluso que es la cabeza que sueña personajes, fabrica historias y vierte versos sobre el papel. Después no existe.
 
Yolanda Smith es lo más bonito que hay en mi. Fue lo que le dije hoy al coach cuando me preguntó qué me gustaba de mi. Me gusto cuando soy la escritora Smith; es cuando soy feliz.
 
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Ha llegado la navidad
y he salido
enfundada en guantes
y un abrigo.
 
Con el gorro de lana
y la bufanda
yo navego los bosques
Niño buscando.
 
La nieve me corona
por el camino
señalando la senda
hacia la cima.
 
Me he perdido ¡Dios!
estoy perdida
una nube se vuelve
estrella mía.



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Monday, November 06, 2006

Amando en verso

Querido diario:
 
La vida es un asco. Lo pienso muchas veces. Triunfa el que no lo merece, el más trepa, el cuentista que encandila al personal con alguna mentira que todos saben que es mentira pero quieren creer porque hay que creer en algo. Lo tremendo es cuando no crees en nada. Y más tremendo es haber empezado a destronar a los seres humanos demasiado pronto.
 
Te quiero
 
Si a mi puerto llegas, marinero,
recoge mi saludo de sirena
yo soy la flor que escribe
los poemas más bellos
la escritora anónima
que vive en un verso
buscando entre olas
a su marinero.
 
Me dijo el oráculo
que un príncipe llega
si no eres príncipe
sigue y hasta luego
pero si lo eres
llama a mi puerta.
 
Quiero a un filósofo
guapo en el anverso
un sueño de hombre
que me inspire versos.



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