Amando en verso

Querido diario:

 

Estoy harta. Esa es la palabra: harta. Es como si luchara contra los elementos. Cuando consigo abrir una puerta me la cierran en las narices. No es justo. ¡Qué fácil es echar abajo lo que a mí me cuesta tanto esfuerzo! Para que después digan que existe un Dios bondadoso. ¿Dónde está? ¿Dónde anda el condenado? Ayudando a los de siempre, claro. A los que me tiran abajo todas las torres, a los que me cierran las puertas, a los que me condenan a la nada.

 

Estoy cansada de luchar contra la intemperie, contra el aislamiento que me imponen, contra los que siempre me dan patadas. La mía no es vida. Yo no he elegido esto.

 

¿Y ahora qué? Ahora sólo me queda una alternativa: ser un demonio.

 

Mi último proyecto está estancado. Podría ponerlo otra vez a funcionar si quisiera, pero ¿para qué? Seguro que me lo volverían a censurar. ¿Y por qué a mí? ¿Por qué a mí me echan el cierre y a algunos que no voy a mencionar los llenan de billetes? Este país es un asco. Para mí ha sido, y es, no una patria; ha sido y es una madrastra.

 

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Un personaje eres, amor mío
de una novela rosa endulzada
a pluma traviesa de escritora
viviendo trama en su persona.

Te fusionas en intangible amor
enamorada tu alma en ilusión,
amor padeces condenándote
a diálogos fugaces de amor.

Eterno amor vives en página,
tras página en capítulo largo
de prólogo a epílogo resbalas
terreno resbaladizo te atrae.

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¿Con Mascota por primera vez? - Sé un mejor Amigo
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Amando en verso

Querido diario:

 

Nunca tuve las puertas tan cerradas como ahora las tengo, ni nunca creí menos en nadie que ahora. Toca ser mala. Debe ser mi destino. Que no se quejen.

 

Es la sociedad la que crea sus monstruos, la que te modela como una estatua de arcilla. Eres lo que te obligan a ser. A mí me obligan a defenderme continuamente cobrándoles esas puertas que me cierran una y otra vez.

 

Tengo la sensación de haber perdido el tiempo. No importa lo bien que haga o pueda hacer las cosas. Sólo importa que caigo mal porque sí, que no tengo "amigos" (Dios me libre de tales "amistades") y que soy una paria en este país de oportunidades para todo el mundo menos para mí.

 

Es hora de poner mi plan B en marcha.

 

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De chat a chat sin una cara
latidos en bits se les escapan
poniendo rostro a las palabras.

Chateos fríos casi flotando
navegan en red internacionalizada
conectan a seres muy alejados.

Del chat volando escapan ellos
se ponen caras, se ponen cuerpos
ya se conocen por los chateos.

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Amando en verso

Querido diario:

 

¿Para qué escribo? ¿Para que pierdo el tiempo en un imposible? ¿Por qué no acepto el fracaso de mi vida de una vez?...

 

Debería tirar la toalla. Para mí no hay futuro. Lo sé. Haciéndolo todo mucho mejor que los demás, ellos triunfan y yo no. Es la mala estrella que me ha tirado Dios desde arriba, la conjura de los necios, todos contra mí y yo contra todos.

 

Estoy harta de este país de necios, de señoritos de derechas y de izquierdas, del club de los amigos, de los apadrinajes, de las cunas de oro y de las cunas de nada.

 

No hay futuro para los que estamos tocados por la estrella de la mala suerte. En este país habrá mucha gente para ir de manifestación un 30 de diciembre a Madrid, pero no la hay para ayudar a quien lo necesita.

 

Estoy harta. Ha sido un error haber sacado mis manuscritos a la luz de Internet. Me arrepiento. Si pudiera volver atrás, jamás lo haría. Aquellos relatos primeros, aquellas poesías leídas en soledad eran mi medicina; ahora son mi tortura.

 

No sé si mi nuevo blog aguantará hasta el día que tenía pensado decir que soy yo la que está detrás de él. Pero si aguanta, si llega ese día, que sepan los que van a venir aquí a buscar el por qué, que odio a está sociedad, que me importan todos una mierda, que los odio a muerte por haberme cerrado las puertas tantas veces. Y que no me hablen de solidaridad, de catolicismos de mucha asociación cristiana y compasión, de izquierdas, de progres, de derechas, de liberales. Todos son iguales, todos pisan al que necesita un rayo de esperanza, todos me han cerrado la puertas. Y a todos odio con la misma intensidad.

 

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Amor, un día habrá un fin
pensemos en ese adiós futuro
pensemos en posible hipótesis.

Amor, un ciclo echará cerrojo
sin puertas cerrarse cerradas
ni ventanas abriéndose abiertas.

Amor, un día seremos recuerdo
tú mi recuerdo, yo tú recuerdo
borrándolos a ilusiones nuevas.

Amor, el fin se nos acerca lento
quisiera pararlo, huir y apartarlo
pero tú aceptas condena y marchas.

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Amando en verso

Querido diario:

 

Estoy de este país hasta el culo. Así de claro lo escribo. Hace unos días me llamó la atención que mi nuevo blog tuviera una verificación de palabra en la entrada. Ayer miré la configuración y no encontré nada raro. Como siempre, yo pecando de buena persona que es lo mismo que pecar de tonta. ¿Qué demonios le iba a pasar? Que me han denunciado por spam. Algún señorito sobrado de tiempo y de dinero se ha dedicado a ponerme la zancadilla. ¡Gran valentía la suya! Si en este momento supiera quien es el cabrón y lo tuviera delante, lo molía a hostias.

 

Sólo me quedan unos meses para darle el finiquito al dichoso blog que abrí por pura venganza contra esta sociedad opulenta e injusta. Cierto que me divierte mucho más que el otro, que si supieran que es mío también le harían la misma jugada. Se ve que los parias no tenemos derecho ni a la miseria de las alegrías de los señoritos. Sí, de esos que van de manifestación llenándose la boca con la familia perfecta y de los otros que dicen "los obispos son muy malos", pero corren a darles el concierto a los colegios del clero.

 

Yo me siento con derecho a atacar a la sociedad que me cierra las puertas, que me las ha cerrado, que me las sigue cerrando y que, por lo que se ve, me las cerrará en el futuro. ¿No les gusta? A mí tampoco me gusta que ganen los de siempre, los enchufados, los que han nacido tocados por la estrella de la buena suerte que no me ha iluminado a mí.

 

Y me pregunto yo en este momento: ¿dónde está Dios? Seguramente está ayudando a ese cabrón que me ha denunciado por spam. Espero que no lo ayude a joderme los ingresos por publicidad que significan que pueda comprar unas botas nuevas o tenga que ir mojándome los pies con las viejas. ¿Por qué Dios siempre se aliará con las malas personas que le niegan la gloria de una letra para el himno a Paulino Cubero y amenazan los ingresos por publicidad de quien los necesita para poder comprar unos zapatos nuevos en los chinos?

 

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Todos los días por desayuno
café y bollos en envoltorio
las servilletas son papel rosa
con poesías sin escritora.

Esas palabras relee lento
piensa confuso en la escritora
¿él la conoce? ¿será famosa?
piensa en ella, la desconoce.

Ella le pone café en verso
a media mañana repite gesto
dudas ya mecen su pensamiento
malvada era, seguro es ella.

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Relato: El premio

Alberto mira la vida con ojos de animal herido por la tempestad. Apura el paso para combatir el frío con grandes zancadas. Un grado bajo cero marca el termómetro. Tres segundos después pone la hora: las nueve y media. Alberto pone en hora su reloj mental fijándose en los números luminosos de la pantalla publicitaria.

Su último reloj pertenece al pasado. Lo conserva sobre su mesilla, al lado de la cama, como un trofeo. Se lo había regalado Marita.

-No debes gastar tu dinero en mí -le dijo Alberto.

Marita, su Marita, lo besó borrándole las palabras con sus besos de novia ilusionada.

-¡Me han contratado! -exclamó elevando su voz adolescente sobre el ruido del tráfico-. Seré la criada de Concha Velasco. Así se empieza en el teatro, Alberto, de criada. Después pasas a hija de la protagonista y finalmente te dan un papel de actriz principal.

¿Qué habrá sido de Marita? Alberto no la volvió a ver desde el día que fue hija de la actriz principal en la Latina. Salió del teatro sin risa, pero con cara de felicidad contenida en una mueca de remordimiento.

-Ya no me amas, ¿verdad?
-¿Cómo lo sabes?

Alberto no le dijo que la había descubierto besando al director de la obra de teatro. ¿Para qué decirle nada? La comprendía. Marita quería ser una actriz protagonista.

Siguió viviendo su existencia fracasada, ahora sin una novia de testigo de sus pantalones de baratillo y sus zapatos de ocasión. Durante unos años conservó algún sueños. Ahora Alberto ya no sueña, clava los ojos como puñales en el currículum plastificado que pasea día tras día por una ciudad sorda a sus calladas súplicas.

-Te han llamado, Alberto -le dice su madre-. ¡Vaya! ¡Otra vez! Coge ese teléfono, hijo. Seguro que es para ti.

Alberto no cree lo que escucha. No es posible.

-¿Dice que he ganado el concurso de fotografía? ¿Y cuánto voy a cobrar?

Se muerde los labios. Un ciudadano próspero no preguntaría el importe del premio. Su interlocutor le comunica la cifra como un hombre del tiempo anunciaría un cambio de temperaturas. No era para dar saltos de alegría. ¿Qué son tres mil euros?

Para Alberto, un ciudadano sin empleo, un socio obligado de la oficina de desempleo, son mucho, muchísimo. Se clava las uñas cortadas en el pantalón viejo, mira el jersey desteñido, observa su muñeca desnuda del reloj de Marita, contempla los zapatos que piden otros para el relevo. Tres mil euros son mucha dignidad para un hombre sin trabajo.

Amando en verso

Querido diario:

 

Hay días en los que te alegras por una noticia en la que te sientes reflejada. Ayer conocimos la letra elegida por el COE para el himno español. Pero lo reseñable es que su autor sea un escritor desconocido en paro. Paulino Cubero se definió como un fracasado. Oírlo era como oírme a mí misma muchos días: todos te cierran las puertas, sobre todos los que se llenan la boca de patriotismo y cristiandad.

 

Estuve escuchando distintas opiniones sobre la letra en diversos medios de comunicación. En la Cope fue donde más lo criticaron, junto con los políticos nacionalistas periféricos más bastantes socialistas que tienen el socialismo más olvidado que algunos el pardrenuestro. Hablaban de falta de calidad literaria sin tener en cuenta que el autor seguramente, además de estar limitado por la música, se autocensuró para que la letra fuera aceptada.

 

Yo no envíe ninguna letra al COE. Escribí unas estrofas un día y lo dejé porque no me gustaba lo que salía. Además, pensaba que elegirían la letra de algún escritor famoso con obra publicada, como suele ocurrir en todos los concursos.

 

El COE ha estado muy bien al elegir la letra de un desconocido, de un "perdedor" como él se define. Hay muchos perdedores que hoy pensamos que aún es posible soñar en este país nuestro de puertas cerradas, en esta sociedad donde los necios se conjuran para hacerte fracasar.

 

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Un sueño tú eres.
Mi sueño realizado
sin despertar, sueño.

Eres vida en sueño,
sueño yo te quiero
mío en este sueño.

Despertar de sueño
en sueño continuo
siendo ese sueño.

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Relato: Postales cruzadas

Catorce hijos. No puede ser. Marta vuelve a contar a sus sobrinos. Sí, son catorce los hijos que tiene su hermana Rosa. Marta amplía el zoom de la fotografía hasta cubrir la pantalla de su portátil. ¡Menudo familión!

Los varones llevan corbata como si fueran príncipes en una recepción oficial. A Marta le parece un atuendo absurdo para niños pequeños. Las niñas, con sus vestidos de fiesta, tampoco van bien vestidas. ¿Y qué decir de su hermana? Mírala, parece una matriarca prematura. Su cuñado conserva la cara de tipo bonachón que tanto le gustaba a sus padres, pero el pelo le escasea.

-¿Es la postal de tu hermana? -le pregunta Manu.

Marta apaga el ordenador. Su último ligue no entendería la familia numerosísima de Rosa.

-¿Por qué no viene nunca a casa? Me gustaría conocerla, amor.
-No cabería en casa.
-¿Es gorda?

Marta lo empuja hasta el tresillo, lo besa y se deja besar. ¿Es ésto la felicidad? Manu la abraza, desliza la mano derecha por su cuerpo desnudo. Marta se deja llevar por la pasión y se olvida de su pregunta: ¿es feliz?

Rosa discute con su hija mayor. La niña sale rebelde. No hay nada que hacer, es la voluntad de Dios.

-Voy a vivir con Toño, mamá. Puedes ir diciéndoselo al viejo.
-¿Qué maneras son esas de hablar, hija?
-Papá es un viejo. No me entiende.
-Y tú no lo entiendes a él.
-No os entiendo a los dos. Catorce hijos, misas todos los domingos, catequesis, una casa de locos,... Estoy harta.
-Hablas como tu tía Marta.
-La tía es muy maja. ¿Sabes que me dijeron? Que practica el poliamor.

Rosa pone cara de no entender. Su hija le explica lo que es el poliamor: una pareja en trio o cuarteto. Marta vive en trío.

-Son dos mujeres y un hombre, pero al principio de la relación eran cinco mujeres y un hombre.
-¿Estás segura? ¿Quién te lo contó?
-Una de mis amigas es vecina de la tía Marta. La tía le presentó a los miembros de su pareja múltiple. ¿Me dejas ir a vivir con Toño?

No la deja. Ana tiene diecisiete años. Rosa reza para que su hija se descapriche del noviete que conoció en un botellódromo. Quiere que se case como Dios manda.

-¿Viste la postal que nos envió tu hermana Marta? -le pregunta su marido-. La rompí.
-¿Tan mala era?
-Estaba desnuda en una playa entre un hombre y una mujer también desnudos.
-Practica el poliamor.
-¿Tríos?
-¿Cómo sabes lo que es el poliamor?

Antonio se hace el dormido. No quiere contarle a Rosa que en su oficina lo practica el hijo de su socio.

-Despierta, Antonio. ¿Cómo sabes lo de los tríos?
-Lo leí en el periódico.

Rosa suspira aliviada. Antonio le es fiel.

Navidad 2007

Querido diario:

 

Estos días pasados he tenido problemas para acceder a Internet. No podía faltar un regalo de Reyes envenenado por la insolidaridad. Cruzo los dedos para que no me vuelvan a poner la zancadilla.

 

¿Cuándo podré ponerme a salvo de todo este mundo horrible que me rodea? El dinero es mi única salvación. Vendería mi alma al diablo por tener el suficiente dinero para asegurar el resto de mi existencia libre de precariedades.

 

Yo no creo en la familia. Por muy cristiano que sea declararse a favor del sufrido matrimonio abierto a la vida, a la suegra, a la cuñada y a la prima de ese marido que te pone una cornamenta más grande que la del ciervo ibérico, no conseguirán los manifestantes de la plaza de Colón una palabra mía a favor de la familia, de esa fuente inagotable de sufrimientos.

 

Mi sueño es acabar como Coco Chanel: en la lujosa suite de un hotel parisino admirada por los desconocidos que me rodeen. ¿Hay mayor amor que la admiración? Sentirte admirada es sentirte en la gloria. Hoy leyendo los comentarios de mi nuevo proyecto, pensé si mis lectores me admirarán cuando les diga a quien están leyendo.

 

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En cajas blancas

embaladas con cinta

color cobre claro.

 

Las Navidades

son un paquete,

un pedido grande,

una cesta en caja,

botellas alcohólicas,

dulces variados,

un pavo sangrando,

un lechón aullando,

y el corderito

gritando asustado

a los langostinos

antes sonrosados.

 

Una borrachera

embalada en pasta

son las Navidades.

 

Un derroche loco

para una semana.

 

Esa caja fría

de supermercado.

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