LIBROS PARA TODOS

Friday, August 31, 2007

Relato: El pecado de Andrés, 8

-Estamos en la mejor época del año para vivir en el desierto -comenta Ali-. Casi no hace frío por la noche.
-Yo hubiera preferido un hotel.

Marta dice que dormir en una jaima a tiro de piedra de Ceuta, hará que la embajada espabile con el papeleo.

-Además tenemos televisión.

Andrés hubiera preferido no tenerla. Hace media hora TV1 retransmitió una entrevista a su suegra. La muy bruja dijo que la pintora que lo acompañaba no era su prima sino una fulana.

-¿Cuánto factura tu suegra? -le preguntó Ali.
-Una millonada. Vende sostenes y bragas a todas las mujeres de España.
-¿Por qué no pagó tu rescate?
-Porque me odia. Yo también la odio, pero hubiera pagado su rescate. Es la madre de mi mujer.

Teresa lo llama. Está en el hospital.

-¿Van a provocarte el parto, amor?

La comunicación se corta. Andrés maldice a Telefónica. Si muere antes de entrar en España, se irá sin saber si ha nacido su hijo sin novedad.

Los periodistas vuelven a visitarlos. Ahora la novedad está en el despido.

-¿Me han despedido?
-Sí, Andrés. Su jefe firmó esta tarde una reestructuración de plantilla.

La periodista es una morena con la cara salpicada de acné adulto. Le propone un reportaje ligero de ropa. Andrés siente frío. El otoño será la mejor estación para pasearse por los desiertos norteafricanos, pero él siente frío invernal mezclado con ráfagas de calor extremo. ¿Tendrá fiebre? Va a morir. Empieza a rezar un padrenuestro que a Marta le suena a padremío.

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Teresa está en la cama con su hijo en brazos.

-Es igualito a Andrés.
-No me hables de ese sinvergüenza, hija -su madre le tira una revista-. Se ha desnudado como una ramera.

Teresa se desmaya. El niño llora. Su madre grita. Las enfermeras corren.

-¿Cómo trae revistas pornográficas, señora?
-Son las fotos de mi yerno.

Cuando vuelve en sí, Teresa ya no ve la revista. Su madre acuna al bebé mientras le habla de Laurita. Le toman la tensión.

-Todo perfecto, Teresa.

Enciende el televisor. Están con el telediario. Finalizan las noticias con unas imágenes de Andrés vestido. Andrés dice que ha vendido su desnudo a Interviú porque su jefe lo ha despedido y él y su familia de algo tienen que vivir.

Teresa lo perdona en ese mismo momento. Andrés la ama hasta límites inimaginables. Se siente culpable: ella no sería capaz de desnudarse en una revista para sacar adelante a su familia.

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Lo han engañado. Su empresa no ha hecho ninguna reestructuración de plantilla. Andrés se siente ridículo. Los veinte millones de pesetas que le dio "Interviú" por su desnudo le saben a poco. No llegan ni para comprar un piso.

-¿Cuándo te reincorporas al trabajo?
-Mañana mismo.

El jefe le dice que tiene derecho a quince días de baja por paternidad.

No los va a coger. Necesita trabajar y olvidarse de su aventura en África. Teresa lo perdonó, pero él no se perdona a sí mismo. Pecó de ingenuo. Una cana al aire en el desierto acaba como el rosario de la aurora.

Se dirige a casa sin prisa. No quiere encontrarse con su suegra.

Cuando llega, Teresa le está dando el pecho al bebé.

-Laurita está acatarrada.

Andrés suspira. Recuerda a Marta. Joven, guapa, rubia,..., pintora. No se la imagina dando de mamar a un rorro llorón. Ni siquiera la imagina casada.

-Mi matrimonio es flexible -le comentó durante su cautiverio-. Yo y mi marido practicamos el amor libre.

¿Qué le diría Teresa si le propusiera practicar el amor libre?

Teresa era mujer de misa, catequesis, rezos, confesión. Una beata.

-Creo que nuestro próximo hijo también será niño.
-¿El próximo?
-Sí, cariño.
-Yo con dos hijos tengo de sobra.
-Yo quiero todos los que nos envíe Dios.

Andrés decidió en aquel mismo momento que Dios no iba a poder enviar más. Se haría una vasectomía.

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Ali inaugura hoy su tienda de artesanía árabe.

-Seré el primer nabateo millonario en Madrid -le susurra a Marta.
-A ver si después no te acuerdas de los amigos.
-Hay amigos que ya no se acuerdan de mí. Andrés no vino.
-Ha venido su mujer.

Teresa cree que Marta sigue manteniendo una relación extramatrimonial con su marido. Mira los cuadros expuestos al fondo del local. Son paisajes desérticos. Siente una punzada de celos: Andrés estuvo allí con otra. Teresa se pregunta si le hubiera gustado a ella ser la otra. Mira de reojo a Marta, y duda de su propio proyecto de vida.

-¿Sigues viendo a Andrés? -le pregunta Ali a Marta.
-Sólo como amigos. Le recomendé un hospital de confianza para hacerse una vasectomía. Su mujer quería tener diez hijos.

Ali se ríe. Los nabateos tienen muchos hijos, pero de varias mujeres. Es lo que no le gusta de España: poder tener sólo una esposa. Le gustaría tener un harem.

-¿Marta?

Se sobresaltan. Teresa está delante de ellos con cara de mujer estafada en matrimonio con marido infiel.

-Deja a mi marido en paz.
-Ya está en paz.
-No tenemos más hijos por tu culpa. Andrés no se concentra.
-Dale viagra.
¿Se la diste tú en África?
-Ella le dio un secuestro -interviene Ali-. Lo llevó a los brazos de los tuaregs.

Teresa se va. Se siente valiente. Esa noche lo volverán a intentar. Dios tiene que darle otro hijo. Cruza la calle rezando por ella, por sus hijos y por Andrés.

La Coruña, 4 de marzo de 2007
Yolanda Smith



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Tuesday, August 28, 2007

Amando en verso

 Querido diario:
 
 Muchas veces digo que no creo en la gente y extiendo esa no creencia a mi misma. La mantengo con excepciones, que también mantengo en los día que me levanto mirándome en el espejo de mis frustraciones personales.
 
 Quizá mi destino sea vivir en un fantasma sin cara, en un fantasma con manos que teclean manuscritos en un ordenador prestado con el sigilo del ladrón que entra a dormir en casa extraña sin llevarse nada, pero dejando la habitación de los dueños más limpia.
 
 En eso sí creo: en el destino entendido como tendencia, nunca como sentencia escrita de antemano.
 
 Hoy quisiera darle las gracias a una persona por leerme bajo otro seudónimo. Muchas gracias. Siento no poder decirte que soy yo la que mueve los hilos de una marioneta vestida de alta costura.
 
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Quedó en la arena un año
aquel verano
ya tan lejano

Un corazón tus manos dibujaron
aquel verano
nunca olvidado

Declaración en inglés mal pronunciado
aquel verano
en una playa

Letras geométricas decían: I love you
aquel verano
tan recordado.



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Thursday, August 23, 2007

El despertar de Eva

 Querido diario:
 
 La ambición es un pecado que no perdona la sociedad. Pero ¿es realmente pecado ambicionar una vida mejor? Según la sociedad, sí. Tienes que ser lo que los demás deciden por ti, aunque no quieras y te rebeles.
 
 Yo no elegí mi vida. Siempre pensé que sería otra cosa. Tracé planes que los demás me tiraron por tierra. Por eso odio al mundo entero. Y que a nadie se le ocurra hablarme de solidaridad. No existe. Yo tenía derecho a que al menos uno de mis sueños se hubiera cumplido, a que me dejaran vivir dignamente, a que cuando cada mañana me miro al espejo no me encuentre con una cara que me pregunta qué demonios hago yo en este mundo.
 
 Soñar es perder. Cuando en los informativos hablan de inmigrantes que vienen a España en busca de oportunidades, me da la risa floja. Yo, que soy española, no he tenido ninguna oportunidad. Me mate durante años a estudiar para nada. Bueno, para algo sí: para ver como aquellos y aquellas que compartieron pupitre conmigo tienen el empleo que quisiera haber tenido yo.
 
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Quiero contarte mañana
que serás hombre famoso
una tirada de cartas
revela fama famosa.

Adán trabaja en agosto
en diciembre continua
ladrillo tras hormigones
andamios hacia las nubes.

Quiero contarte, Adán mío,
que inspiras tú mi obra
los versos que tanto quiero
plagados por tus amores.

Adán es jefe de aviones
no trabaja para otros
ha decidido ser libre
multiplicándose él solo.



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Tuesday, August 21, 2007

Relato: El pecado de Andrés, 7

Ali ha marchado. Los ha dejado a su suerte.

-Creo que estamos en el desierto del Gran Erg -dice Marta.
-¿Cómo lo sabes?
-Porque es más desierto que Hoggar: las dunas son más abundantes y casi no hay terreno plano.
-Nos va a devorar la arena.
-Serás catastrofista...

Marta cruza los dedos. Desea un todoterreno. Cierra los ojos. Sí, sí, ¡sí!

Un coche destartalado aparece detrás de una duna. El conductor les hace gestos.

-¡Es Ali!
-¿Pensásteis que os había abandonado? Los nabateos somos hombres de palabra.

Ali les cuenta que le ha robado el todo terreno a la mafia que traslada los inmigrantes a Canarias.

-Tienen dinero para comprar otro coche. Me gusta robar a los ricos -les confiesa.

Andrés tiembla en el asiento trasero. Éste les va a cobrar el rescate cuando lleguen a España.

Intenta llamar a Teresa.

-Pasame el móvil, cariño. Voy a llamar a la prensa.
-¿Para qué?
-Para vender la exclusiva de nuestro secuestro.
-No puedes hacerlo. Sería un escándalo. Yo estoy casado y...
-Yo también, amor, pero a mi marido no le importa lo que haga con mi vida.

¿Qué marido tendría Marta? Andrés se la imagina casada con un chico de barrio echado a perder. Un matrimonio de rupturas y reconciliaciones.

-No me quieres creer.
-Déjame a mí, nena -Ali coge el móvil, y con voz de manager de artistas, relata el secuestro y la fuga de sus representados.

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Araceli ha ido a la casa de Teresa.

-¿Has visto a tu marido en la televisión? Salió en todas las cadenas.
-No, yo no lo vi, pero me lo contó mi madre.
-¿Vas a dejarlo?

Teresa se acaricia su abultado vientre. ¿Cómo va a dejar al padre de sus hijos?
-Dios nos dijo que perdonemos.
-A mí no me dijo tal cosa. ¿Cómo puedes creer esas tonterías?

Lo mismo le decía su madre, una atea radical. Siempre se arrepentía de haberla enviado a un colegio de monjas.

-Te matriculé con las monjas porque me quedaba el colegio a tiro de piedra del comercio. ¡Menudo error!

El comercio era otro tema de discusión entre madre e hija. Teresa no quería ni oír hablar de ponerse detrás del mostrador a vender lencería. Ella había nacido para ama de casa.

-Si te divorcias -decía Araceli-, puedes ir a trabajar con tu madre. Estará encantada.

¡Y tanto! Teresa ya la imaginaba gobernando su existencia. No, eso nunca. Prefería vivir con Andrés mil veces.

-¿No coges el teléfono?

Teresa se abalanzó sobre el auricular. Era Andrés, y quería que le dijera a su jefe que la pintora que lo acompañaba en África era una prima suya.

Saturday, August 18, 2007

El despertar de Eva

 Querido diario:
 
 Me fastidia mucho que me quiten fotos.  Ahora se puso de moda tirar de cámara o móvil con cámara y fotografiar a todo bicho viviente sin permiso. Este verano parece que me tropiezo con todos los fotógrafos amateurs. Hasta el momento no les dije nada; me limité a ponérselo difícil. Si en vez de ser una persona anónima fuera famosa, no iba a poder salir de casa.
 
 
¿Quién eres tú, Eva mía?
Tantas épocas vividas
me confunden el sentido
de lejos eres costilla
de cerca la Eva mía.

¿Quién soy, Adán querido?
lejos queda el paraíso
la cueva es casa antigua
el castillo que habito
queda en la Reconquista.

¿Eres princesa cristiana?
No respondas, Eva mía,
tus artes en la batalla
dicen que eres la misma
siendo yo tu caballero
por los siglos de los siglos.



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Tuesday, August 14, 2007

El despertar de Eva

 Querido diario:
 
 Este verano estoy viviendo una de mis crisis existenciales. Me siento como el jugador de cartas que sabe lo que para ganar hay que hacer trampas, pero que la conciencia se le resiste al pecado. Para triunfar hay que ser canalla. Lo sé. Y a mí me falta un herbor para tirarme definitivamente al ruedo.
 
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Marcho a buscar amores
dentro de un café frío
helado por un encuentro
con fantasma reconocida.

Eva cierra la ventana
con un beso omitido
sus labios saben a otra
el carmín lo acredita.

Me hundo en el periódico
rodeado de buen fútbol
el Madrid anda perdido
y mi equipo despega poco.

Eva abre otra ventana
enlaza con un cometa
el pasado no es futuro
su Adán no es el que era.



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Monday, August 13, 2007

Relato: El pecado de Andrés, 6

Ali habla por los codos. Les cuenta su vida en Petra con todo tipo de detalles.

-Mi destino es ser rico. Cuando nada tuve, rápidamente me resarcí. Siempre encontré un negocio solvente.
-Se ve que eres un gran vendedor, Ali. En España podremos intentar poner una galería de arte para vender mis cuadros.
-Me has dado una gran idea, Marta -Ali sacó varias piedras del bolsillo del amplio pantalón vaquero-. Venderé piedras de Petra.

Andrés estaba seguro de que aquellos pedruscos nunca estuvieran en Petra. Les daba el sol y seguían con el mismo matiz gris palo.

-¿Queda mucho aún? -preguntó.
-¿Tienes sed? -Marta le ofreció una cantimplora.
-No, gracias.
-Prefieres morir de sed antes de beber agua del desierto.
-¿En qué trabajas? -le preguntó el jordano.
-Es director de una empresa de telecomunicaciones -contestó Marta.
-¿Cuánto ganas al mes?
-¿Quieres secuestrarme tú también?

Marta le da un codazo. Ella quiere llegar a Ceuta. Le dice que gana veinte millones de euros, pero tiene diez hijos para mantener más una esposa que no trabaja.

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Es cierto que Teresa no trabaja fuera de casa, pero Andrés no la calificaría de "mujer para mantener". Se gana el sueldo haciendo las tareas domésticas sin ayuda.

-Prefiero hacerlo yo, amor -le dijo cuando le propuso contratar una asistenta.

Fue antes de nacer Laurita, después no volvieron a hablar del tema. Andrés colaboraba pasando el aspirador los domingos y planchando sus camisas. Le gustaba planchar. La raya de la manga la hacía con maestría.

-¿Por qué miras tu camisa, cariño? ¿Huele mal? Tendrás que aguantarte hasta que lleguemos a Ceuta.

El aventurero jordano se ríe. Les dice que los conquistadores no suelen lavar la ropa.

-Yo no soy un conquistador.
-Eres un niño bien, un turista rico.
-Ahora soy un pobre diablo.
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Teresa vuelve a recibir la visita de su madre.

-Me enteré de más cosas, querida.
-No quiero saber nada.
-Vine a informarte. Me contó la secretaria del ministro de Asuntos Exteriores que el narcotraficante que acompaña a tu esposo está siendo buscado por la Interpol. ¡Imagínate! Si Andrés antes era un bala perdido, ahora es un cañón encontrado. El tal Ali, o como se llame, atracaba a los turistas en Petra. Su modus operandi consistía en disfrazarse de occidental y ofrecerse de guía a los incautos. La primera vez que lo detuvieron lo encontraron en el Monasterio.

-¿Hay religiosos en Petra?
-¡Hija, por Dios! ¿Eres tonta? El Monasterio es uno de los edificios de Petra. Es enorme y está escavado en la roca.
-Creo que lo vi en Indiana Jones.
-En Indiana Jones salía el Tesoro, también conocido como Al-khazueh.
-¿Cómo está Andrés?
-Todavía no ha muerto, querida.
-¡Mamá!
-Como te decía, hija, el tal Ali es un fugado de la cárcel. Durante muchos años hizo su agosto en la ciudad de Petra vendiendo cocaína y atracando a los turistas que no consumían esa porquería.
-Dame el teléfono de esa secretaria, mamá.
-Ni hablar. Me niego a que mi país pague un solo euro por un yerno que no merezco.
-Si no pagamos, mis hijos se quedarán huérfanos.
-Hay otros hombres, hija. Puedes volver a casarte.

Thursday, August 09, 2007

El despertar de Eva

 Querido diario:
 
 Este mundo nuestro es un juego de tramposos que gana el que mejor mueve los hilos de la marioneta. ¿Por qué no nos dicen la verdad lo antes posible? No, nos engañan. En el colegio es un delito una falta de ortografía, en casa te dicen que quieren que seas buena persona, desde los medios de comunicación claman las voces de la perfección alabando el esfuerzo.
 
 Mentira. Todo mentira. Aquí y en todos los países triunfa el que más engaña. Hay que engañar para tener eso que llaman amigos, seguir engañando para conservar el empleo, volver a engañar para cazar lo que llaman amor y seguir engañando para sobrevivir en esta selva.
 
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Fuiste tú, lo sé, Adán mío,
irreconocible número conozco
en palabras tuyas, sólo tuyas.

En navideño día de Navidad
mismísimos día está escrito
mensaje leído siguiente día.

Felices fiestas te devuelvo
en igual deseo al que expresas
reservo la nostalgia mañanera.

Igual deseo de felicidad
el mismo cariño aún siento
la nostalgia ya no la tengo.

Cubrí el adiós con mis poemas
huí de la Eva que tú esperas
recobré libertad verso a verso.

Mi nostalgia rima con pasado
imposible absurdo increíble
un adiós aburrido, Adán mío.

Resbalando adiós por los patines
helando mi voz en silencio frío
mi mano llorando versos libres.



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Wednesday, August 08, 2007

Relato: El pecado de Andrés, 5

Despierta asustado. ¿Dónde está? No hay rastro del campamento. Ni una sola jaima. Andrés se incorpora convencido de ser el único superviviente de la duna que ha devorado al pueblo. No, está soñando. Marta pinta con el lienzo apoyado en la roca. Es un sueño, una pesadilla.

-¿Ya despertaste? Pensaba que me había pasado con los barbitúricos.

¿De qué barbitúricos habla Marta? La oye hablar de fuga, caminos por el desierto, pozos de agua... ,y no entiende nada.

-Te hemos traído con nosotros para que no nos delataras.
-Estás loca, Marta. Podrías haberme matado. Soy alérgico a las pastillas de dormir.
-Yo soy alérgica a la esclavitud y a los secuestros.

El inmigrante jordano duerme sobre una manta. Aquel hombre está loco. Quiere llegar a España e irse a vivir a la Alambra.

-Vamos. Déjemos a éste.
-Me ayudó a arrastrarte dormido por el desierto. Le debes la vida.

Andrés no sentía ninguna deuda con el descendiente de los nabateos.

-Yo me voy.
-¿Sabes el camino para llegar a Ceuta sin perderte?
-¿Lo sabe éste?
-Si llegó a Tamanrast desde Petra, seguro que es capaz de llevarnos hasta Ceuta sin novedad.

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La madre de Teresa entra como un elefante en una cacharrería. El vuelo de su amplia falda arrastra al suelo al paragüero.

-¿Cómo tienes aquí este trasto si nunca llueve? No, deja, yo lo coloco. Tú con esa barriga no puedes moverte. ¿Estás segura de que viene sólo un niño? Últimamente todos tienen gemelos.
-Yo no soy "todos", mamá.
-Eso es cierto, tú eres la más tonta de todos. ¿Supiste algo de Andrés?
-Me llamó hace dos días. Quiere que pague el rescate.

Amalia se ríe a carcajadas.

-¿Con qué vas a pagar el rescate?
-No sé, mamá. Nadie me quiere ayudar. Ni siquiera los padres de Andrés.
-¿Los padres de Andrés? Estarán encantados de perderlo de vista. Le dieron dinero para la empresa y lo fundió en el bingo.
-Eso no es cierto.
-Es muy cierto, hija. Tu Andrés es un bala perdida. Ahora está en el desierto con una fulana pintora y un narcotraficante.
-¿Qué dices?
-Lo que me contó la secretaria del ministro de Asuntos Exteriores. Escaparon de los secuestradores tuaregs.
-¡Gracias, Dios mio!
-Pero serás tonta... Tu marido te pone una cornamenta de ciervo ibérico y tú te alegras de que regrese. No te alegres mucho, hija, el desierto es duro y Andrés es un señorito.
-Verás que consigue llegar, mamá. Nuestros hijos le darán fuerzas.
-¡Pobres criaturas! Tienen un padre vividor y una madre tonta. No pareces hija mía.

Teresa pensó que realmente no lo parecía. Aquella mujer rubia, vestida a la moda, siempre impecable, era la versión contraria de sí misma.

Monday, August 06, 2007

Amando en verso

 Querido diario:
 
 El pasado siempre regresa. Yo quisiera borrar el pasado. A veces, incluso quisiera no haberlo vivido. ¿Para qué vivir lo que se vive como una promesa de futuro y queda en un fracaso que no es tuyo? No, ese fracaso que veo cuando me cruzo en la calle con aquellos que ahora sólo siento fantasmas, no es un fracaso mío. Es el fracaso de esta sociedad maldita que está en deuda conmigo.
 
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Salimos
cerramos la puerta del mundo
nadamos en la noche incierta
buceamos en negrura inmensa.

Salimos
entre estrellas huyendo modestas
miramos el gran globo terráqueo
cómplices, sin ansia de vuelta.

Salimos
en la órbita planetaria quedamos
giramos como los otros satélites:
nos vamos, volvemos, marchamos.



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Wednesday, August 01, 2007

Amando en verso

 Querido diario:
 
 Los de El jueves sacaron hoy un especial sobre el secuestro de la revista. Es de risa que en plena democracia secuestren una publicación por un dibujo, de mal gusto, pero dibujo a fin de cuentas. Cierto es que mirando la el Código Penal, la Corona es intocable. ¿Debería serlo? En Gran Bretaña ponen a la Monarquía a caer de un burro cuando lo merece y cuando lo merece menos, y no pasa nada. ¿Por qué aquí no se puede hacer lo mismo con los Borbones?
 
  Lo curioso es que El jueves, por lo menos en La Coruña, está en las hemerotecas públicas. En todas. Cuando lo secuestraron me acerqué a una biblioteca municipal y me encontré un cartelito que ponía "pedirlo en el mostrador". No me atreví. En la planta de abajo estaba la policía municipal. No fuera a quedar fichada por leer la revista secuestrada. Soy cobarde, lo reconozco. Debe ser porque la democracia nos hace cobardes.
 
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Marchamos sin querer
atrás quedó otro verano
Marchamos sin volver
atrás quedaba amor lejano
Marchamos sin saber
futuro por destino destinado.

Si lo supiéramos
quedabamos por siempre allí
Si lo pensáramos
desertaríamos destino equivocado
Si lo sonáramos
huiríamos cogidos de la mano.

Volvimos sin querer
¡tantas veces! recordando
Si lo supiéramos
¡pronto! en vuelta estaríamos
Volvimos sin querer
¡qué destino! a encontrarnos.



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