Los años caen como los racimos
dejándote en la boca el amargo
sabor del vino que se acaba
en una botella de un año.
La nueva cosecha es lo mismo,
pero con las uvas casi pasas.
Arrugas, cansancio y derrota.
¿Alegrías? Pocas y aún gracias.
No quiero pensar en este árbol
rendido un día de cualquier año:
con las hojas pintadas de otoño
y el tronco caído en el fango.
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