Amante de papel

Querido diario:

Siento un gran alivio al haber terminado con mi Lauro. Era un poquito pesado el chico y, como no me amaba, ¿para qué iba a seguir yo amándolo? La próxima vez que me tire a la piscina del amor va a ser con billetes de por medio. Voy a cobrar cada beso como las putas. Eso de besar gratis no se lleva. Encima tienes a los puritanos de la cosa señalando tus pecados, ellos, precisamente ellos que tienen muchos más pecados que servidora.

Lo que más gracia me hace de los ricos es su escala de valores. El dinero no lo consideran importante porque les sobra. Si tuvieran que echar cuentas como estoy echando yo en estos días, sabrían lo que es importante. No hay otro dios en este mundo: el Poderoso Caballero es el único Dios que existe. Y que sepan todos los que están leyendo este blog que por dinero estaría dispuesta a escribir lo que fuera.

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Apuro el manuscrito
para un tecleado
poniendo en tu boca
mis versos y tu alma.

¿Te quejas, amor mío?
¿Confundes las estrofas
con párrafos esperpénticos
tejidos en la noche?

¿No sabes que mi prosa
es un poema oculto?

¿No sabes, amor mío,
que eres un vasallo
de la reina sin trono?

Amando en verso

Querido diario:

 

Queda una semana para las elecciones, es decir, una semana para darles caña. Mi nuevo blog no será la llave maestra que me abra las puertas, pero me está sirviendo para desfogarme. Las puertas de esta sociedad injusta e insolidaria sólo se abren con un padrino, cosa difícil de alcanzar si tienes el cabreo existencial tan a flor de piel como lo tengo yo. No soy de las que se arrodilla. Yo cuando veo delante de mí a un rico no le beso el anillo, al contrario, si puedo, hago lo imposible para chincharlo, para hacerle pagar lo que lleva por la cara y considero que me pertenece a mí. ¿O acaso los desheredados no tenemos derecho a señalar a los ladrones que llevan lo nuestro? ¿Que es suyo? ¿Lo sería si nosotros hubiéramos tenido las puertas abiertas? ¿Lo sería si nos hubieran brindado oportunidades? Han jugado sucio. Ellos jugaron dentro del terreno de juego y a mí no se me ha permitido pisar el césped. No es justo.

 

 

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Soledad frente a solitaria soledad
mezclada en verdor trigueño limpio,
monotonía frente a monótona vida.

Ni un suspiro, ni un sólo quejido,
toalla caída en luchas ya baldías,
casi tirando la vida en los vacíos.

En las escaleras un cuadro mira:
Cristo surrealista en copia tardía
esconde la cabeza de dolor encogida.

Siente dolor callado correspondido,
espinas van cayendo cuando lo mira,
escapan sin informar de su destino.

Recupera la Fe que había perdido,
a su manera resurge en otra vida,
sube peldaños rotos más convencida.

Ha guardado el pasado en la mochila,
no abrirá la bolsa de las espinas,
pero teme que salgan sin su permiso.

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Amando en verso

Querido diario:

 

Tengo buena memoria. Aunque algunos crean que no me acuerdo de lo que escribo, no es así. Mi gran defecto es no olvidarme de nada, absolutamente de nada. Nunca he dejado una ofensa sin cobrar. Soy tan buena cobradora de ofensas como pagadora de "favores". Claro que favores pocos he tenido que pagar. Lejanos me quedan los tiempos en los que el toma dame era moneda frecuente.

 

Ahora es tiempo de ofensas, de puertas cerradas, de tú vete, de eres desastrosa, de estás chalada, de dedicate a otra cosa, de "Lauro no te ama", de nunca has conseguido nada y no vas a conseguirlo. Y todo esto en este país asqueroso que es España, donde los católicos oficiales están siempre diciendo somos muy buenos y solidarios. ¿Dónde está la solidaridad de esa gente? A mí nunca me ofrecieron nada, al contrario. Estoy segura que las críticas más furibundas me vinieron del lado derecho de la sociedad. Estoy segurísima de que quien me cerró el primer "Lauro" fue un derechón de mierda. Pobrecitos. Les tocas a su PP y necesitan beber un vaso de agua bendita para no morirse.Claro, que los progres no son mejores. Otros que tal bailan en la pista de enfrente. A ZP lo tienen como santo de sus neveras bien llenas.

 

Y yo pensando que este blog de la escritora anónima no lo leía nadie. A diferencia de lo que creen algunos, no tengo el menor interés en ser leída. Yo escribo para mí. Escribo lo que quisiera leer y no encuentro en las librerías. Y si abro blogs, es para dar el pelotazo. Lo único que me interesa es el dinero. Me interesa tanto, que por dinero estaría dispuesta a escribir hoy un artículo de derechas, mañana uno de izquierdas y pasado uno nacionalista. No tengo principios porque no puedo tenerlos, porque por cada puerta cerrada me tira más al monte, porque por cada tú eres desastrosa escribo más con las vísceras, porque por cada tú vete se incrementa mi odio hacia este país donde me han dejado sin sitio. En España cabe todo el mundo, menos los parias, los que no nos arrodillamos ante el poder, los que les escupimos a los opulentos culpables de esta ira que nos late en el pecho al sentir que nos han robado lo que nos pertenece.

 

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Irlanda como destino:
verdes prados esperando,
brisa marina en verano.

Vacaciones sin idioma
a paseos paisajísticos
lejos de rutas turísticas.

Agosto se llama Irlanda
en compañía a un par
sólo dos en dos semanas.

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