Diario:
Otra vez sin ordenador. Hay que dejar sitio libre. Lo de siempre: los pobres fuera y los ricos dentro. Yo tengo derecho a un ordenador y si no puedo comprarlo es por culpa de los cabrones que me quitan lo mío. Los odio. Odio a la Humanidad entera.
Estoy hasta el culo de este país de mierda, en el que los ricos tienen todos los derechos del mundo y los pobres no tenemos ni derecho a existir. Siempre sobras, siempre estás de más. Hasta en casa te miran mal. Ellos esperaban una hija que los sacara de pobres, no esta tonta que los ha metido más en la pobreza.
Me odio a mí misma. ¿Por qué haciendo lo mismo que los que triunfan yo fracaso? Es la injusticia de la vida. Dios premia a los más cabrones. ¿Dios? Sí, el destino o como quieras llamarlo. Miras qué negocio funciona en un barrio y encuentras al frente del mostrador al cabrón más grande, al peor ladrón.
Estoy harta, cansada de todo y de todos. Esta vida mía no vale la pena. ¿Por qué sigo aquí? Porque quiero venganza. Porque quiero vengarme a mí manera de todos los que me están jodiendo. Aún puedo hacerlo. Todavía no he dicho la última palabra.
Diario:
Estoy cansada, aburrida de esta vida que cada día es más severa conmigo. Dinero poco, problemas muchos, soluciones escasas, ayudas nulas. Así no se puede vivir.
Miro a mi alrededor y veo prosperidad. Me siento la única pobre, pero no me hundo. Empiezo a dar codazos, a hacerme sitio. Los pobres también tenemos derecho a existir aquí y ahora, no en ese Reino de los Cielos que prometía Cristo. Hasta el Hijo de Dios fue injusto con los pobres. Les prometió una solución a futuros y los dejó en la miseria presente, abandonados a su mala suerte. Todos ayudan a los ricos, hasta el Altísimo.
Estuvo el Papa Benedicto hace cosa de una semana por Madrid. Es un Papa que aburre. No conocí a un hombre que vendiera una mercancía más averiada. Se reunió con las monjas de clausura. Ratzinger apuesta por el catolicismo más estricto. No se da cuenta de que no estamos en la Edad Media.
Monjas de clausura... Si lo pienso, viven mejor que yo, mucho mejor. En el convento no les falta comida y cubren sus cuerpos con esos hábitos horribles. Si tuvieran unos uniformes más a la moda, no me importaría ser monja de clausura. Por lo menos tenía la manutención garantizada.
Diario:
La historia de siempre. Sin ordenador y dejándole paso a los señoritos. Estoy hasta el culo de que pisen mis derechos. Los pobres, señores, tenemos más derechos que nadie. Esos imbéciles que están ocupando el ordenador que me corresponde bien podían irse a un ciber y no yo que necesito el dinero para vivir, no para derrochar.
Estoy harta. La vida es una mierda. Todos son problemas. A mis problemas sumo los problemas que me echan encima. Y que nadie me diga que hay que ser optimista y esas tonterías. Eres optimista cuando puedes y cuando no puedes eres como te hacen ser. A mí el optimismo me vendría si me tocará la Primitiva. Entonces sí que sería feliz. Podría comprarme un portátil, una buena casa, no tendría que contar los céntimos para ir al supermercado a hacer la compra, podría comprar la ropa, dejaría de hacerme mis propios tapafríos, no sería un problema un cambio imprescindible de zapatos,...
La vida es injusta con los pobres. En cambio, con los ricos es derrochona; les da una felicidad que no merecen los muy cabrones. ¿Merece la duquesa de Alba sus palacios? No. ¿Merece Emilio Botín su riqueza? No ¿Merece el Rey de España vivir como un marajá? No ¿Merece el Papa de Roma ser el anciano más rico del Planeta? No.
Hay que repartir, señores. Devolver lo que han robado porque los demás también necesitamos comer, vestirnos, vivir.
Yolanda Smith
http://verbasceibes.blogspot.com/
Diario:
Da gusto como te quitan el sitio. Ellos tienen pasta de sobra para pagarse el ciber y siempre me toca a mí apoquinar. Estoy hasta el culo de esta sociedad de mierda donde el rico pisa al pobre y el pobre se deja pisar por vergüenza. Es un asco. La vida es un asco. El mundo es un asco. El país es un asco. Y de esta ciudad no hablo porque es mejor callar.
Muchas veces me pregunto que hago yo en este mundo donde sobro más que las sobras de una comida que ha comido un potentado. No soy nada. No soy nadie. Le caigo mal hasta a los desconocidos con los que me cruzo por la calle.
No es que me importe caerle mal al personal, al contrario. Lo que me fastidia es que me estrangulen los ingresos. En todos los sitios me hacen la vida imposible. Odio a la Humanidad. Los detesto igual que soy detestada.
Yolanda Smith
DIARIO:
Aquí seguimos en el teclado prestado y esperando un por un ordenador con conexión a Internet. La vida es una mierda. El mundo es injusto. Unos todo y otros tan poco. Estoy que echo chispas. Ellos jugando a los marcianitos con un ordenador que yo necesito para ganarme la vida.
Lo mío más que indignación es cabreo. Pero no puedo ir a acampar a una plaza pública, entre otras cosas porque nadie me traería de comer y yo no vivo del aire. Sólo pensar el hambre que pasaría, tiro la toalla. Allí pueden estar los señoritos y los que van de héroes. Creo que de héroes no va ninguno. Son unos señoritos. Si estuvieran con esta pobreza mía, no podían estar en las plazas parlamentando. De hablar no viene nada. Con votar a mano alzada en una asamblea no se llena la despensa. Esa gente no sabe lo que vale un euro.
Estoy hasta el culo de esta vida. Quisiera ser una chica normal, pero no lo soy. No me dejaron serlo. Yo siempre fui la diferente, la que todos marginaban, la que estaba de más. Quieren acabar conmigo, pero todavía no he dicho la última palabra. Todavía tengo ganas de hacer grandes cosas, de seguir dando la nota, de seguir haciéndome notar para fastidiarlos. Todos están en contra mía y yo estoy en contra de todos. Me importan la misma mierda que yo les importo a ellos.
Diario:
Aquí me tienes en un teclado prestado por el Estado próximo y esperando a poder acceder a una conexión a Internet gratuita con ordenador incluido. Ser pobre es un asco. Dicen que la Xunta anda regalando portátiles a los niños de algunos colegios. Bien podía regalarnos portátiles a todos los pobres que necesitamos un ordenador para ganarnos la vida.
Eso no se le ocurre al presidente arrejuntado con una periodista que sólo conocen en su casa. Es capitalista, de derechas y nunca supo lo que es una despensa vacía. Tampoco lo supo Zapatero, por supuesto. Los políticos de este país son una casta aparte. No saben lo que es la pobreza de verdad, lo que es ser pobre cuando los que te rodean están fuera de pobrezas y de necesidades.
Hasta los del movimiento 15 M son millonarios a mi lado. Yo no puedo permitirme acampar en el Obelisco. ¡Ya me gustaría! ¿Quién me paga las facturas mientras estoy rascándome la barriga en una asamblea llena de gritos? La Democracia Real no me soluciona la vida. Se la soluciona a los señoritos, a los hijos de papá que les parece que les llega la pobreza. A los paupérrimos nos hunde más en el miseria porque estoy segura de que nadie me iba a dar un trozo de pan en esos campamentos. Me dirían que me largara, como hacen todos. Yo caigo mal. Los sé y no me importa. Si les caigo mal, que se jodan.
Yolanda Smith
Navidad, ¡maldita Navidad!, con tanta hipocresía como azúcar nos das. Me aburren los deseos de dar felicidad cuando día a día te arrancan el manjar. Detesto los abrazos huecos de no se dar entre propios y raros extraños al besar. No aguanto que me digan felices fiestas ya porque no son mis fiestas ni nunca lo serán. ------------------- |
No soy yo. soy el personaje que me reinventa, un cuento que cuento, una equivocación. Ten fe al olvidarme leyendo los diálogos donde no ves mi nombre al leer el autor. Mis manos han sido un género y otro, la calma que narra, la rabia al narrar. Yo nunca estuve estando en las líneas que fueron surcando mi yo en otros yo. |
A Vargas Llosa le ha tocado en la tombola sueca el premio gordo. Un Nobel es un Nobel, que se lo digan a Mr. Obama, el hombre premiado por buscar a tiros la paz en tierra afgana. Con el Nobel don Mario aumentará las ventas de sus obras acabadas más del libro que sale oliendo a manuscrito antes de Navidades. |
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Isabel celebra su sesenta cumpleaños inscribiéndose en el INEM. La vida es así. En la cola de la oficina de desempleo conoce a un hombre de su misma edad. Se llama Mario y acaba de llegar procedente de Barcelona. -En Orense la vida es más barata. Se puede vivir con 700 euros. -Yo tendré que vivir con 400 euros. Trescientos euros me los llevará el alquiler y me quedarán cien euros para comer. -Mal asunto. -Sí -asiente Isabel-. Tendré que comer menos. Inscribirse en la oficina de desempleo es tarea complicada. Isabel se cansa de cubrir impresos. -La llamaremos cuando le encontremos un empleo acorde con su perfil -le promete una funcionaria. -Gracias. A la puerta de la oficina la está esperando el parado Mario. La invita a comer. Isabel lo piensa un poco. Aceptar una invitación de un desconocido no le parece correcto. Mario bien podría ser un delincuente y ella no quiere verse envuelta en asuntos turbios. Por otro lado, piensa que la invitación del desconocido Mario le ahorra un plato de arroz para la cena. Acepta. Mario le cuenta su vida camino del restaurante. Se casó con treinta años, tuvo dos hijos, y a los cuarenta firmaba el divorcio. -Mi ex se quedó con la casa, los niños y la cuenta de ahorros en -¿No volviste a enamorarte? -le pregunta Isabel. -Las mujeres no se enamoran de mí. Soy pobre. Isabel sintió que le tocaba el corazón. De ella tampoco se enamoraban los hombres. Cuando era joven preferían a sus amigas; más guapas, más altas y más simpáticas que ella. Con más años fue sacando de sus planes el matrimonio y la maternidad. Su destino era la soltería eterna. -Ya llegamos -le dice Mario. -¿Y dónde está el restaurante? -Ven conmigo. Mario la toma de la mano y la lleva hasta un portal cochambroso. -Las cocineras me permiten entrar por la cocina -Mario le guiña un ojo-. Son muy buenas conmigo. Isabel no cree lo que ve. La cocina le parece más o menos normal, pero el comedor no se puede decir que sea de un restaurante decente. Todos los mendigos de la ciudad llenan las mesas. Isabel reconoce a una viejecita que pide a la puerta de la iglesia de su barrio. También están unos rumanos que suelen pedir limosna delante del supermercado. ¿Y aquellos no son los vecinos del 3º? ¡Claro que son! Isabel se suelta de la mano de Mario y sale del comedor. Prefiere pasar hambre entre sus cuatro paredes alquladas a comer con aquellas compañías. Mario se encoge de hombros y toma asiento en la mesa que comparten los vecinos de Isabel con la mendiga de -¿Otra vez pollo con fideos? Hay que joderse. Los percebes son caros. Nadie habla. Los vecinos de Isabel se lanzan a los platos a medio llenar de fideos. El rumano come con más calma. Mario empieza a comer por el pollo y deja los fideos para el final. -¿No hay pan? -le pregunta a la camarera del comedor social. -Dios no nos ha dado hoy pan suficiente -le contesta y se va a servir otra mesa. En su casa, Isabel come un bocadillo de mortadela barata. Dios le ha dado pan suficiente para un día más. |
La peluquería es impecable. Laura abre la puerta y se deja caer en un sillón, que hace tres meses estuvo en el salón del 4ºA. Tiene delante tres mujeres, una niña y una adolescente. -¿Mucho trabajo, Laura? -le pregunta la peluquera. Laura asiente. Estuvo toda la mañana preparando comidas para los viejos del barrio. Esta noche irá a dormir a la casa de la vieja del edificio de la esquina. No es que pague mucho la pobre mujer, pero con los diez euros que le da casi tiene para una bombona de butano. Mañana llevará al colegio a los hijos gemelos de la nueva vecina. Otros cinco euros que gana. Suspira cansada. Le echa mano al ¡Hola! y vuelve a suspirar. ¡Qué bien viven los famosos! Se casan, se divorcian, tienen hijos, operan la nariz, ponen más pecho... Laura daría media vida por vivir en la casa de Isabel Preysler y salir en un reportaje rodeada de hijas pijas. Entra una nueva clienta. La peluquera la mira nerviosa. No la conoce y vete tú a saber si trabaja en hacienda o es una chivata de esas que te jode el negocio. -¿Qué quiere usted' -Un tinte. La peluquera le indica que tome asiento. La atenderá pronto. Tiene dos clientas en el secador, su hija la leva la cabeza a la adolescente, la niña está negociando con su madre el corte de pelo. -Me dijeron maravillas de su peluquería -comenta la nueva-.Por eso estoy aquí. -¿Quién le habló de mí? -La señora Pepa. Yo soy su sobrina, la de Madrid. -No tiene acento. -Es que soy muy gallega. Laura sigue entreteniéndose con el ¡Hola! Piensa que su hija bien podía hacer como Belén Estaban: tener un bebé de un torero y vivir del cuento. No importa que sea auntitaurina. Belén Esteban, que ella sepa, no es aficionada a los toros. -¿Conoce usted a algún famoso? -le pregunta a la nueva. -Los veo en la tele. -Pero ¿no los conoce en persona? -se sorprende Laura-. ¿no los conoce viviendo en Madrid? -Pues no. La peluquera vuelve a pensar que la nueva es inspectora de Hacienda. Doña Pepa nunca le habló de una sobrina madrileña. -¿Cómo está su tía? -Muy bien. -Este verano estuvo muy malita, la pobre. La cuidaba una vecina que ya no vive en el barrio. -He venido para llevármela a Madrid, a una residencia. -Aquí también tenemos centro de día -intervino Laura-. Mi vecina de abajo cuida ancianos que no dan mucha lata. A su tía no la cuida porque está loca. -Sí, ha perdido un poco la cabeza, como todos a su edad -asiente la sobrina. Dos días después, la peluquera tenía un motivo para perder la cabeza: dos inspectores de hacienda entraban en su local sin rotular. -Ya sabía yo que aquella era de hacienda -explotó-. Pues miren, señores, no soy la única en ganarme la vida a mi manera. Laurita tiene un catering montado en la cocina de su casa. Amelia hace camisas Carolina herrera con una vieja máquina de coser, Antonio va con su esposa a fregar portles en un coche que pone Limpiezas Brillo, Rosa alquila todas las habitaciones de su casa salón incluido y ... -Usted comete un delito -insiste un inspector. -¿Y los demás? -Los demás no importan. -¿De qué voy a vivir? Los inspectores marchan. La hija de la peluquera barre el suelo con la indiferencia de los perdedores. -Mañana iré por las casas vendiendo cremas y colonias -decide la peluquera-. Hacienda no podrá conmigo. |
1 Ya no me duelen tu adiós ni el suyo porque con los dos construí mis torres. De aquellos ladrillos salté a la copa de un árbol de arena y aquí estoy reinando en las hojas. Él fue un suspiro en en mes de enero; tú, cariño mío, respiro de invierno. Entraste con prisas, saliste corriendo llevando tu vida al barrio Me Muero. 2 Naturaleza marrón, amaneceres. No hay un pájaro, faltan los peces, gatos y perros están en huelga. Busco a Adán y no lo encuentro. Dime, Dios mío, si yo soy Eva. Adán no está y su fantasma dicen que ha muerto.
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Mi cuñado es un triunfador. Todo negocio que inicia es un éxito. Empezó su carrera empresarial en la pequeña mercería de mi suegra. La facturación de la mercería se multiplicó por cinco con él detrás del mostrador despachando bragas y medias. Un día apareció un comprador para la mercería. Mi suegra no quería vender el local, pero mi cuñado la convenció: era el momento de dar el pelotazo. ¡Vaya si lo dio! Consiguió dinero para comprar tres pisos. Mi suegra estaba encantada con un hijo especulador. Su otro hijo, mi pobre esposo, siguió en el paro mientras su hermano triunfaba con una inmobiliaria, una cadena de cafeterías y varias gasolineras. Un hermano rico siempre tiene un hermano pobre. ------------------- |
Diario: Me encanta la gente del gratis total. Entras en una web, ves que tiene publicidad y no se te ocurre darle un click o inscribirte. Cuidadito, no vaya a ser que hagas rico al autor o autora. En Internet todo es gratis. Los que escribimos debemos ser potentados o vivir del aire, que viene a ser lo mismo. Todo es gratis. También debería ser gratis la ropa, el calzado y, por qué no, la comida. Deberíamos entrar en el supermercado y servirnos sin tener que pasar por caja. Deberíamos ir por la carretera, ver un palacete como el de Jaume Matas y entrar como si nuestro fuera. Todo de todos. Los internautas imbéciles han puesto en marcha el comunismo que no consiguieron poner en su día ni los rusos. ¡Qué viva la gratuidad! ¿Y la solidaridad? Ah... ésa no existe. Antes de inscribirnos para que el pobre escritor o escritora cobre una humilde comisión nos abrimos las venas. Estoy hasta el culo de que la gente lea lo que yo escribo en varios blogs sin pasar por caja, es decir, sin comprar los productos que publicito o inscribirse en un maldito concurso o encuesta o lo que demonios sea la puñetera publicidad. Estoy tan cansada que me gustaría poder inscribirme en la SGAE y cobrarles a todos. Yolanda Smith ------------------------ Compra o inscríbete |
