Esta vida mía no vale la pena

 

Diario:

Otra vez sin ordenador. Hay que dejar sitio libre. Lo de siempre: los pobres fuera y los ricos dentro. Yo tengo derecho a un ordenador y si no puedo comprarlo es por culpa de los cabrones que me quitan lo mío. Los odio. Odio a la Humanidad entera.

Estoy hasta el culo de este país de mierda, en el que los ricos tienen todos los derechos del mundo y los pobres no tenemos ni derecho a existir. Siempre sobras, siempre estás de más. Hasta en casa te miran mal. Ellos esperaban una hija que los sacara de pobres, no esta tonta que los ha metido más en la pobreza.

Me odio a mí misma. ¿Por qué haciendo lo mismo que los que triunfan yo fracaso? Es la injusticia de la vida. Dios premia a los más cabrones. ¿Dios? Sí, el destino o como quieras llamarlo. Miras qué negocio funciona en un barrio y encuentras al frente del mostrador al cabrón más grande, al peor ladrón.

Estoy harta, cansada de todo y de todos. Esta vida mía no vale la pena. ¿Por qué sigo aquí? Porque quiero venganza. Porque quiero vengarme a mí manera de todos los que me están jodiendo. Aún puedo hacerlo. Todavía no he dicho la última palabra.

Aburrida de la vida

Diario:

Estoy cansada, aburrida de esta vida que cada día es más severa conmigo. Dinero poco, problemas muchos, soluciones escasas, ayudas nulas. Así no se puede vivir.

Miro a mi alrededor y veo prosperidad. Me siento la única pobre, pero no me hundo. Empiezo a dar codazos, a hacerme sitio. Los pobres también tenemos derecho a existir aquí y ahora, no en ese Reino de los Cielos que prometía Cristo. Hasta el Hijo de Dios fue injusto con los pobres. Les prometió una solución a futuros y los dejó en la miseria presente, abandonados a su mala suerte. Todos ayudan a los ricos, hasta el Altísimo.

Estuvo el Papa Benedicto hace cosa de una semana por Madrid. Es un Papa que aburre. No conocí a un hombre que vendiera una mercancía más averiada. Se reunió con las monjas de clausura. Ratzinger apuesta por el catolicismo más estricto. No se da cuenta de que no estamos en la Edad Media.

Monjas de clausura... Si lo pienso, viven mejor que yo, mucho mejor. En el convento no les falta comida y cubren sus cuerpos con esos hábitos horribles. Si tuvieran unos uniformes más a la moda, no me importaría ser monja de clausura. Por lo menos tenía la manutención garantizada.

Que nadie me diga que hay que ser optimista y esas tonterías

 

Diario:

La historia de siempre. Sin ordenador y dejándole paso a los señoritos. Estoy hasta el culo de que pisen mis derechos. Los pobres, señores, tenemos más derechos que nadie. Esos imbéciles que están ocupando el ordenador que me corresponde bien podían irse a un ciber y no yo que necesito el dinero para vivir, no para derrochar.

Estoy harta. La vida es una mierda. Todos son problemas. A mis problemas sumo los problemas que me echan encima. Y que nadie me diga que hay que ser optimista y esas tonterías. Eres optimista cuando puedes y cuando no puedes eres como te hacen ser. A mí el optimismo me vendría si me tocará la Primitiva. Entonces sí que sería feliz. Podría comprarme un portátil, una buena casa, no tendría que contar los céntimos para ir al supermercado a hacer la compra, podría comprar la ropa, dejaría de hacerme mis propios tapafríos, no sería un problema un cambio imprescindible de zapatos,...

La vida es injusta con los pobres. En cambio, con los ricos es derrochona; les da una felicidad que no merecen los muy cabrones. ¿Merece la duquesa de Alba sus palacios? No. ¿Merece Emilio Botín su riqueza? No ¿Merece el Rey de España vivir como un marajá? No ¿Merece el Papa de Roma ser el anciano más rico del Planeta? No.

Hay que repartir, señores. Devolver lo que han robado porque los demás también necesitamos comer, vestirnos, vivir.

Yolanda Smith

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Me fastidia que me jodan los ingresos

 

Diario:

Da gusto como te quitan el sitio. Ellos tienen pasta de sobra para pagarse el ciber y siempre me toca a mí apoquinar. Estoy hasta el culo de esta sociedad de mierda donde el rico pisa al pobre y el pobre se deja pisar por vergüenza. Es un asco. La vida es un asco. El mundo es un asco. El país es un asco. Y de esta ciudad no hablo porque es mejor callar.

Muchas veces me pregunto que hago yo en este mundo donde sobro más que las sobras de una comida que ha comido un potentado. No soy nada. No soy nadie. Le caigo mal hasta a los desconocidos con los que me cruzo por la calle.

No es que me importe caerle mal al personal, al contrario. Lo que me fastidia es que me estrangulen los ingresos. En todos los sitios me hacen la vida imposible. Odio a la Humanidad. Los detesto igual que soy detestada.

Yolanda Smith

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Ya no intereso

 Diario:

 

 Cuando eres pobre nadie te conoce. No interesas. la gente se aleja de los desafortunados. ¿Que les has hecho favores en el pasado? No importa. Ahora no te conocen. Te dan la callada pro respuesta, cruzan de acera cuando te ven para ahorrarse el saludo o, simplemente, se hacen los suecos.

 

 Quisiera volver atrás para poder ser mala de verdad, para cobrarme los favores cuando me los pedían, para rechazarlos antes de ser rechazada. yo hice muchos favores. Era la compañera a quienes todos pedían los apuntes, la compañera que escuchaban por interés. ¡Cuánto debieron sufrir! Debe ser tremendamente duro hablar con una persona a la que detestas.

 

 Pues que me detesten. No pienso cambiar. Yo defiendo mi derecho a ser pobre. No es que quiera serlo. me gustaría vivir como una Reina, pero es imposible. Me hunden. Todo es para ellos. Para mí ni las sobras.

 

 

Yolanda Smith

 

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Lo mío es cabreo, no indignación

 

DIARIO:

Aquí seguimos en el teclado prestado y esperando un por un ordenador con conexión a Internet. La vida es una mierda. El mundo es injusto. Unos todo y otros tan poco. Estoy que echo chispas. Ellos jugando a los marcianitos con un ordenador que yo necesito para ganarme la vida.

Lo mío más que indignación es cabreo. Pero no puedo ir a acampar a una plaza pública, entre otras cosas porque nadie me traería de comer y yo no vivo del aire. Sólo pensar el hambre que pasaría, tiro la toalla. Allí pueden estar los señoritos y los que van de héroes. Creo que de héroes no va ninguno. Son unos señoritos. Si estuvieran con esta pobreza mía, no podían estar en las plazas parlamentando. De hablar no viene nada. Con votar a mano alzada en una asamblea no se llena la despensa. Esa gente no sabe lo que vale un euro.

Estoy hasta el culo de esta vida. Quisiera ser una chica normal, pero no lo soy. No me dejaron serlo. Yo siempre fui la diferente, la que todos marginaban, la que estaba de más. Quieren acabar conmigo, pero todavía no he dicho la última palabra. Todavía tengo ganas de hacer grandes cosas, de seguir dando la nota, de seguir haciéndome notar para fastidiarlos. Todos están en contra mía y yo estoy en contra de todos. Me importan la misma mierda que yo les importo a ellos.

Yolanda Smith

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Ser pobre es un asco

 

Diario:

Aquí me tienes en un teclado prestado por el Estado próximo y esperando a poder acceder a una conexión a Internet gratuita con ordenador incluido. Ser pobre es un asco. Dicen que la Xunta anda regalando portátiles a los niños de algunos colegios. Bien podía regalarnos portátiles a todos los pobres que necesitamos un ordenador para ganarnos la vida.

Eso no se le ocurre al presidente arrejuntado con una periodista que sólo conocen en su casa. Es capitalista, de derechas y nunca supo lo que es una despensa vacía. Tampoco lo supo Zapatero, por supuesto. Los políticos de este país son una casta aparte. No saben lo que es la pobreza de verdad, lo que es ser pobre cuando los que te rodean están fuera de pobrezas y de necesidades.

Hasta los del movimiento 15 M son millonarios a mi lado. Yo no puedo permitirme acampar en el Obelisco. ¡Ya me gustaría! ¿Quién me paga las facturas mientras estoy rascándome la barriga en una asamblea llena de gritos? La Democracia Real no me soluciona la vida. Se la soluciona a los señoritos, a los hijos de papá que les parece que les llega la pobreza. A los paupérrimos nos hunde más en el miseria porque estoy segura de que nadie me iba a dar un trozo de pan en esos campamentos. Me dirían que me largara, como hacen todos. Yo caigo mal. Los sé y no me importa. Si les caigo mal, que se jodan.

Yolanda Smith

 

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Poesía SPAM

 

Siempre aparece alguien

que llama vulgar SPAM

a una poesía mía.

 

No es SPAM, señores,

¡es vida!

La mía.

La de una mujer encarcelada

en un silencio que sólo abre

la poesía.

 

Pero para ti será SPAM

porque vives

una vida llena

y desprecias vidas

como la mía.

 

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Los elegios me parecen un insulto inasumible (P)

 

El silencio es mi condena,

la poesía mi alivio,

a mi pesar soy poeta,

maldita siempre maldita.

 

No recibo los aplausos,

ni acepto una critica,

los elogios me parecen

un insulto inasumible.

 

Voy por el mundo andando

aceras que así me gritan:

desaparece y no vuelvas,

poeta siempre maldita.

 

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Tengo que ser menos competitiva

Diario:

 

Las brujas me dicen que tendré problemas en el trabajo. Ninguna novedad. Siempre me están fastidiando. Creen que me hago millonaria sumando miserias. Estoy cansada de todo el mundo. Si pudiera, me iba a vivir al desierto más absoluto, a un sitio donde no hubiera nadie, ni personas, ni animales. Sólo vegetación y dinero, mucho dinero.

 

El dinero solucionaría todos mis problemas. Podría vivir sin trabajar, comprar lo que se me antojara, ser feliz.

 

Con dinero no necesitas a nadie porque lo tienes todo. Puedes comprar todo lo que necesitas para sobrevivir y también lo que necesitas para garantizarte el ocio placentero.

 

Me dicen las tarotistas que debo ser menos competitiva porque mis compañeros de trabajo me envidian. ¿Qué envidian? ¿Mi miseria? ¿Mi soledad?... Lo que quieren es hundirme todavía más, acabar conmigo. Los odio.

 

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TÚ PUEDES COMPRAR.

 

YO PUEDO VENDERTE

LA MEJOR MODA

 

Estamos en

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Minicontos de outono

 

Diario:

 

Todavía no me he recuperado de la impresión que me ha causado el tercer premio de la primera edición de los Minicontos de Outono. ¡Una frase! Pero es una frase que no dice nada. Su autor, según ha declarado en una entrevista de LV, pretende escribir una novela. No quiero ni imaginar esa novela.

 

Los otros dos relatos tampoco son gran cosa. Los del jurado no han estado muy acertados a la hora de calibrar la calidad de los textos. Encima le salieron unos premiados con un alto concepto de si mismos. La chica se siente sucesora de Virginia Wolf. El chico se ve un futuro de escritor que ya lo quisiera Ken Follett para si. El señor de la frase se cree capaz de escribir una novela después de haber escrito una línea premiada. Los hay optimistas, y afortunados también.

 

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El ático de Tamara

 Diario:

 

 Tamara Falcó enseña su ático en el ¡Hola!  Es precioso. Muebles ingleses más propios de la casa de mamá Preysler que del piso de una joven independizada. No esperaba encontrar en el reportaje muebles de Ikea, pero tanto armario de anticuario aburre. Lo mismo se puede decir de los cuadros. Tamara debió haber puesto alguna fotografía enmarcada o haber colgado un calendario en la cocina para darle realismo a su independencia recién estrenada en el Madrid de los Austrias.

 

 Afortunadamente, la chica vuelve a estar enamorada. Ojalá la cosa vaya en serio porque su piso antiguo necesita un hombre para completar la decoración clásica.

 

 Creo que se nota que me hubiera gustado ser una Tamara Falcó  hija de un marqués, hijastra de un ex ministro socialista y con una madre eternamente joven. Tamara lo tiene todo para ser feliz: una familia simpática, dinero, ático, nuevo novio. Hay que felicitarla.

 

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Nunca creí en los Reyes Magos

 Diario:

 

 Jamás creí en los Reyes Magos. Un cuento siempre me sonó a cuento y una mentira nunca la consideré verdad. ¿Cómo iba a ser cierto que existían tres Majestades que llegaban todos los 6 de enero cargados de regalos? Ni Dios sería capaz de tanto.

 

 Los pobres solemos ser incrédulos. Los ricos, en cambio, se creen hasta lo que sueñan dormidos. Son felices. Cuando despiertan del sueño de los Reyes Magos, entran en el paraíso del todo es posible. Todo lo bueno, claro.

 

 La vida les sonríe a los potentados. Siempre consiguen trabajos bien pagados en los que llevan un sueldo por avasallar a los subordinados. Los detesto. Cuantos más años cumplo, más comunista me vuelvo. Me joden hasta los Reyes Magos por lo que tienen de capitalistas: buenos regalos para los niños ricos, miseria para los niños pobres. Si de mí dependiera, los prohibiría, aunque sólo fuera para vengar algún 6 de enero de mi infancia, en el que tenía que inventar regalos que no recibía porque mis "reyes" no me los podían comprar.

 

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La familia que defiende el clero: la familia-granja

Diario:

Rouco y su clero llamaron a Madrid a las familias perfectas y allá se fueron todos los meapilas del país a presumir de prole. Hijos a docenas, mujeres con caras de fecundidad y hombres orgullosos de su condición de sementales de dos piernas. ¡Menudo panorama! ¿Y quién ha pagado la fiesta de esta gente sobrada de pasta? Creo que la Comunidad de Madrid, es decir, el erario público, al menos en parte.

Ni una palabra dedicaron a la crisis los purpurados. Sólo se acordaron de los Reyes Magos y de proclamar las bondades de la familia-granja. Kiko, el que siempre fue rico, cantaba. Es un santo, dicen. El Papa Benedicto se acordó de ellos desde el Vaticano.

En Madrid estaba el ejemplo a seguir. ¿Debía buscar semental, llevarlo al altar y ponerme a follar y a parir? Me sentí incapaz de aguantar una docena de partos, doce criaturas llamándome mamá, un marido que me atara al hogar cristiano y una suegra más presente que un milagro. Mejor, pensé, sigo siendo impar. Sin familia. Sin sufrimientos familiares. Libre.

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Odiosa Navidad

Navidad, ¡maldita Navidad!, con tanta hipocresía como azúcar nos das.   Me aburren los deseos de dar felicidad cuando día a día te arrancan el manjar.   Detesto los abrazos huecos de no se dar entre propios y raros extraños al besar.   No aguanto que me digan felices fiestas ya porque no son mis fiestas ni nunca lo serán.   -------------------   http://poesiassolidarias.blogspot.com/

¿Amistad? ¡Por favor!

Oigo hablar de la amistad

y no puedo evitar

reírme por no llorar

a una muerta que no está.

 

¿Cuándo existió tal mentira?

¿Quién creyó que era verdad?

Tal vez los mismos que un día

soñaron la paz mundial.

 

Te quiero y no te quiero

en una moneda van,

falsa por la cara es,

por la cruz lleva verdad.

 

Entre verdad y mentira

yo elijo la verdad:

me río por no llorar

a la muerta que ha parido

fallecida la maldad.

 

 

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¿Buenos días?

Entran en mi tienda

la ira y el viento

en un matrimonio

entre brisa y genio.

 

El frío me viste

con tela de nieve

ciñendo mis huesos

los hilos de hielo.

 

La ira le pone

acento a mis cejas

dejando los surcos

gritando un verso.

 

Frío es lo que siento,

ira mi respuesta;

un volcán de fuego

me arde en los dedos.

 

No os necesito,

tengo alimento:

el odio que siento

por los que me roban

hasta el aliento.

 

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G/C: Lo nuestro se acabó

1

 

Rematou o noso

perdendo os dous.

Non gañaches ti

nin gañou o amor,

tampouco fun eu

a que che gañou.

 

2

 

Lo nuestro se acabó

como se acaba

el vino derramado

sobre el mantel.

 

Queda el vaso hablando

en el hueco vacío

y la botella llora

lo que tuvo y se fue.

 

Me miro en la botella

y te veo en el vaso

que no puedo llenar

para volver a beber.

Mi nombre sin nombre

No soy yo. soy el personaje que me reinventa, un cuento que cuento, una equivocación.   Ten fe al olvidarme leyendo los diálogos donde no ves mi nombre al leer el autor.   Mis manos han sido un género y otro, la calma que narra, la rabia al narrar.   Yo nunca estuve estando en las líneas que fueron surcando mi yo en otros yo.

La vejez de los 18

La vejez me llegó con dieciocho
anunciada en una cana prematura.
Le sonreí al espejo y me enseñaron
los gallos las patas del futuro.
Un dolor recorrió mi espalda
y acabó el París-Dakar en mi culo.
Alcé las cejas hacia las raíces
y surgió el campo de los surcos.
Me faltaba el código de barras
fijando el precio de mi rostro.

Un nuevo Premio Nobel: Vargas Llosa

A Vargas Llosa le ha tocado en la tombola sueca el premio gordo.   Un Nobel es un Nobel, que se lo digan a Mr. Obama, el hombre premiado por buscar a tiros la paz en tierra afgana.   Con el Nobel don Mario aumentará las ventas de sus obras acabadas más del libro que sale oliendo a manuscrito antes de Navidades.

La familia es un infierno

Diario:   La familia es un infierno. La mía y la de todos. Detesto hasta el término familia. Yo quiero ser libre, sin cargas, sin tíos que me digan me cuidas los achaques a puñeteras narices porque somos de la familia y sin hijos que me lloren al llegar a casa.   Puedes evitar tener hijos, como yo he hecho, pero no puedes evitar a los parientes, lejanos o cercanos, que te exijen ser poco menos que Teresa de Calcuta sin creer en el Cielo.   Es injusto. Yo quiero divorciarme de los parientes, ir al Registro Civil y borrarme de sus días de penas. Quiero ser libre.   No es justo porque yo jamás le he llevado mis penas a parientes ni amigos que nunca fueron amigos. Me las he tragado y me las he comido.   Me estoy dando cuenta que en este país te condenan a la cárcel de la familia, a años de prisión por llevar un apellido. ¡Fuera apellidos! No quiero que me aten a personas con las que no me he casado ni me casaría nunca, a personas que el destino que puso de parientes y por los que yo nunca he sentido el más mínimo cariño.   No los quiero. ¿Y ellos a mí? Me quieren para joderme la vida, sólo para eso. Y así lo están haciendo ayudados por la Xunta de Galicia del PP, por esos cabrones que no tienen plazas en residencias para la tercera edad ni te ofrecen una eutanasia que te libere de la carga familiar que te oprime.     Yolanda Smith

Microrelato: Inmortal Dulcinea

Yo soy Dulcinea, nacida en el Toboso para más señas. Me conocerás por haber enamorado a un hidalgo loco y por no tener otro protagonismo en "El Quijote" que la ausencia. Las mujeres, entonces, no contábamos, sobre todo si éramos campesinas pobres. Por eso Cervantes me negó diálogos y me dejó en un sueño de amor de su protagonista. Nunca se lo perdoné.    Me hubiera gustado que don Miguel de Cervantes me diera un protagonismo real en su novela cumbre. Una boda entre don Quijote y servidora haría más asequible el libro a los alumnos. Las adolescentes apurarían las páginas hasta llegar al capítulo del sí quiero. Los adolescentes avanzarían en la lectura esperando el relato pormenorizado de la noche de bodas. Hasta yo me sentiría mejor. Ser un sueño es decepcionante. Eres y no existes. ¡Qué pena!    El único consuelo que me dejó el gran escritor fue la inmortalidad. Aquí estoy, con quinientos años sobre mis costillas, más viva que nunca. Viva y joven. Joven y guapa. Inmortal.

Relato: Pobres entre pobres

Isabel celebra su sesenta cumpleaños inscribiéndose en el INEM. La vida es así. En la cola de la oficina de desempleo conoce a un hombre de su misma edad. Se llama Mario y acaba de llegar procedente de Barcelona.    -En Orense la vida es más barata. Se puede vivir con 700 euros.  -Yo tendré que vivir con 400 euros. Trescientos euros me los llevará el alquiler y me quedarán cien euros para comer.  -Mal asunto.  -Sí -asiente Isabel-. Tendré que comer menos.    Inscribirse en la oficina de desempleo es tarea complicada. Isabel se cansa de cubrir impresos.    -La llamaremos cuando le encontremos un empleo acorde con su perfil -le promete una funcionaria.  -Gracias.    A la puerta de la oficina la está esperando el parado Mario. La invita a comer. Isabel lo piensa un poco. Aceptar una invitación de un desconocido no le parece correcto. Mario bien podría ser un delincuente y ella no quiere verse envuelta en asuntos turbios. Por otro lado, piensa que la invitación del desconocido Mario le ahorra un plato de arroz para la cena. Acepta.    Mario le cuenta su vida camino del restaurante. Se casó con treinta años, tuvo dos hijos, y a los cuarenta firmaba el divorcio.    -Mi ex se quedó con la casa, los niños y la cuenta de ahorros en la Caixa. Desde entonces vivo de alquiler.  -¿No volviste a enamorarte? -le pregunta Isabel.  -Las mujeres no se enamoran de mí. Soy pobre.    Isabel sintió que le tocaba el corazón. De ella tampoco se enamoraban los hombres. Cuando era joven preferían a sus amigas; más guapas, más altas y más simpáticas que ella. Con más años fue sacando de sus planes el matrimonio y la maternidad. Su destino era la soltería eterna.    -Ya llegamos -le dice Mario.  -¿Y dónde está el restaurante?  -Ven conmigo.    Mario la toma de la mano y la lleva hasta un portal cochambroso.    -Las cocineras me permiten entrar por la cocina -Mario le guiña un ojo-. Son muy buenas conmigo.    Isabel no cree lo que ve. La cocina le parece más o menos normal, pero el comedor no se puede decir que sea de un restaurante decente. Todos los mendigos de la ciudad llenan las mesas. Isabel reconoce a una viejecita que pide a la puerta de la iglesia de su barrio. También están unos rumanos que suelen pedir limosna delante del supermercado. ¿Y aquellos no son los vecinos del 3º? ¡Claro que son! Isabel se suelta de la mano de Mario y sale del comedor. Prefiere pasar hambre entre sus cuatro paredes alquladas a comer con aquellas compañías.    Mario se encoge de hombros y toma asiento en la mesa que comparten los vecinos de Isabel con la mendiga de la Iglesia y un rumano picado por la viruela.    -¿Otra vez pollo con fideos? Hay que joderse. Los percebes son caros.    Nadie habla. Los vecinos de Isabel se lanzan a los platos a medio llenar de fideos. El rumano come con más calma. Mario empieza a comer por el pollo y deja los fideos para el final.    -¿No hay pan? -le pregunta a la camarera del comedor social.  -Dios no nos ha dado hoy pan suficiente -le contesta y se va a servir otra mesa.    En su casa, Isabel come un bocadillo de mortadela barata. Dios le ha dado pan suficiente para un día más.

Relato: Hacienda no podrá conmigo

La peluquería es impecable. Laura abre la puerta y se deja caer en un sillón, que hace tres meses estuvo en el salón del 4ºA. Tiene delante tres mujeres, una niña y una adolescente.    -¿Mucho trabajo, Laura? -le pregunta la peluquera.    Laura asiente. Estuvo toda la mañana preparando comidas para los viejos del barrio. Esta noche irá a dormir a la casa de la vieja del edificio de la esquina. No es que pague mucho la pobre mujer, pero con los diez euros que le da casi tiene para una bombona de butano. Mañana llevará al colegio a los hijos gemelos de la nueva vecina. Otros cinco euros que gana. Suspira cansada. Le echa mano al ¡Hola! y vuelve a suspirar. ¡Qué bien viven los famosos! Se casan, se divorcian, tienen hijos, operan la nariz, ponen más pecho... Laura daría media vida por vivir en la casa de Isabel Preysler y salir en un reportaje rodeada de hijas pijas.    Entra una nueva clienta. La peluquera la mira nerviosa. No la conoce y vete tú a saber si trabaja en hacienda o es una chivata de esas que te jode el negocio.    -¿Qué quiere usted'  -Un tinte.    La peluquera le indica que tome asiento. La atenderá pronto. Tiene dos clientas en el secador, su hija la leva la cabeza a la adolescente, la niña está negociando con su madre el corte de pelo.    -Me dijeron maravillas de su peluquería -comenta la nueva-.Por eso estoy aquí.  -¿Quién le habló de mí?  -La señora Pepa. Yo soy su sobrina, la de Madrid.  -No tiene acento.  -Es que soy muy gallega.    Laura sigue entreteniéndose con el ¡Hola! Piensa que su hija bien podía hacer como Belén Estaban: tener un bebé de un torero y vivir del cuento. No importa que sea auntitaurina. Belén Esteban, que ella sepa, no es aficionada a los toros.    -¿Conoce usted a algún famoso? -le pregunta a la nueva.  -Los veo en la tele.  -Pero ¿no los conoce en persona? -se sorprende Laura-. ¿no los conoce viviendo en Madrid?  -Pues no.    La peluquera vuelve a pensar que la nueva es inspectora de Hacienda. Doña Pepa nunca le habló de una sobrina madrileña.    -¿Cómo está su tía?  -Muy bien.  -Este verano estuvo muy malita, la pobre. La cuidaba una vecina que ya no vive en el barrio.  -He venido para llevármela a Madrid, a una residencia.  -Aquí también tenemos centro de día -intervino Laura-. Mi vecina de abajo cuida ancianos que no dan mucha lata. A su tía no la cuida porque está loca.  -Sí, ha perdido un poco la cabeza, como todos a su edad -asiente la sobrina.    Dos días después, la peluquera tenía un motivo para perder la cabeza: dos inspectores de hacienda entraban en su local sin rotular.    -Ya sabía yo que aquella era de hacienda -explotó-. Pues miren, señores, no soy la única en ganarme la vida a mi manera. Laurita tiene un catering montado en la cocina de su casa. Amelia hace camisas Carolina herrera con una vieja máquina de coser, Antonio va con su esposa a fregar portles en un coche que pone Limpiezas Brillo, Rosa alquila todas las habitaciones de su casa salón incluido y ...  -Usted comete un delito -insiste un inspector.  -¿Y los demás?  -Los demás no importan.  -¿De qué voy a vivir?    Los inspectores marchan. La hija de la peluquera barre el suelo con la indiferencia de los perdedores.    -Mañana iré por las casas vendiendo cremas y colonias -decide la peluquera-. Hacienda no podrá conmigo.

El fantasma de Adán: poesías

1   Ya no me duelen tu adiós ni el suyo porque con los dos construí mis torres.   De aquellos ladrillos salté a la copa de un árbol de arena y aquí estoy reinando en las hojas.   Él fue un suspiro en en mes de enero; tú, cariño mío, respiro de invierno.   Entraste con prisas, saliste corriendo llevando tu vida al barrio Me Muero.     2   Naturaleza marrón, amaneceres. No hay un pájaro, faltan los peces, gatos y perros están en huelga. Busco a Adán y no lo encuentro. Dime, Dios mío, si yo soy Eva. Adán no está y su fantasma dicen que ha muerto.   ------------------------   Flores para vivos y muertos

Relato: El hermarno rico del hermano pobre

Mi cuñado es un triunfador. Todo negocio que inicia es un éxito. Empezó su carrera empresarial en la pequeña mercería de mi suegra. La facturación de la mercería se multiplicó por cinco con él detrás del mostrador despachando bragas y medias. Un día apareció un comprador para la mercería. Mi suegra no quería vender el local, pero mi cuñado la convenció: era el momento de dar el pelotazo.  ¡Vaya si lo dio! Consiguió dinero para comprar tres pisos. Mi suegra estaba encantada con un hijo especulador. Su otro hijo, mi pobre esposo, siguió en el paro mientras su hermano triunfaba con una inmobiliaria, una cadena de cafeterías y varias gasolineras. Un hermano rico siempre tiene un hermano pobre.     Yolanda Smith   ------------------- Una humilde tienda

Yo no vivo del aire

Diario: Me encanta la gente del gratis total. Entras en una web, ves que tiene publicidad y no se te ocurre darle un click o inscribirte. Cuidadito, no vaya a ser que hagas rico al autor o autora. En Internet todo es gratis. Los que escribimos debemos ser potentados o vivir del aire, que viene a ser lo mismo. Todo es gratis. También debería ser gratis la ropa, el calzado y, por qué no, la comida. Deberíamos entrar en el supermercado y servirnos sin tener que pasar por caja. Deberíamos ir por la carretera, ver un palacete como el de Jaume Matas y entrar como si nuestro fuera. Todo de todos. Los internautas imbéciles han puesto en marcha el comunismo que no consiguieron poner en su día ni los rusos. ¡Qué viva la gratuidad! ¿Y la solidaridad? Ah... ésa no existe. Antes de inscribirnos para que el pobre escritor o escritora cobre una humilde comisión nos abrimos las venas. Estoy hasta el culo de que la gente lea lo que yo escribo en varios blogs sin pasar por caja, es decir, sin comprar los productos que publicito o inscribirse en un maldito concurso o encuesta o lo que demonios sea la puñetera publicidad. Estoy tan cansada que me gustaría poder inscribirme en la SGAE y cobrarles a todos. Yolanda Smith ------------------------ Compra o inscríbete

En recuerdo de Juan el Fantasma

1   No, no me lo digas. No quiero tener un fin uniendo sus cartas a las mías.   Él existe.   Está leyendo mis versos, buscando mis dedos entre poesías, cogiendo mi mano en el parecido que le encuentra al párrafo con mi voz escrita.   Él existe.   Mi muso... existe.     2   Somos amantes de papel en un palacio rosa donde canta Sabina.   Tarareas para mí canciones hasta arrancar mi pena de todos los rincones.   Me quieres y no sé entender que ames a quien llora, lamenta, se enfada, vive subida al tren de tantas decepciones.   Te quiero y no le pongo nombre a este sentimiento hasta que Dios te roba.   Mi amante de papel, ¿Dónde estás ahora?... Seguiré escribiendo para quien me adora.     3   Te busco en las letras que escribió Sabina sin pensar en nosotros.   Te busco en la serie del médico doctor House pese a que yo detesto el olor a dolores.   Te busco en tus cartas porque no le perdono al reloj de las horas que parara tu rumbo.   Te busco en Mr. Google donde tú rebuscabas las huellas de mi nombre.     4   Te busco, amor mío, en el fantasma vivo que ronda mi poesía.   Te busco en un lamento que huye de mi boca, en lo que no te dije, en lo que hemos perdido.   Te busco en la ganancia de quien tuvo la dicha y no supo que el vaso era tu frágil vida.   Te busco en el pasado de los meses perdidos. Quisiera poner hoy al ayer que ha prescrito.     Yolanda Smith

La compañera indeseada

Querido diario:    La depresión es una compañera que no pide vez para visitarte, ni llama a la puerta antes de entrar en el salón. Llega como un vendaval: sin avisar, y te baja el ascensor hasta el sótano de golpe.    De la depresión sales echándole imaginación a la vida. ¡Fuera tristeza! Ocupas tu tiempo, haces cosas, no dejas huecos libres. Ella marcha, pero volverá.    ¡Qué vuelva! Ya sabes como echarla de tu cabeza. Ya sabes que debes llenar las horas del reloj con horas de actividad. Ya sabes que te desenredas de su red de araña echándole imaginación a la vida.      Yolanda Smith