Monday, August 13, 2012

Estoy hasta las narices de cambiar pañales

 
Diario:
 
Nunca me imaginé cuidando a nadie y menos a una persona que necesita desde que le limpies el culo hasta que le hagas la comida y se la pongas al alcance de su mano. Así estoy yo: de esclava y sin que ese maldito Gobierno del PP me dé un euro por hacer el trabajo que tiene que hacer el Estado.
 
Yo no vivo en la selva, vivo en un país. Y lo lógico es que el Estado se haga cargo de los dependientes, sobre todo de los más pobres y no nos tenga a los hijos únicos de rodillas. ¿Hijos únicos he dicho? No, hijas únicas. Los hombres siempre reciben ayudas y compasión de propios y extraños, somos las mujeres las que estamos esclavizadas por la sociedad.
 
Estoy hasta las narices. Sin dinero, sin libertad, sometida al cambio de pañal, a las medicinas a dar a tal o cual hora y a las comidas que quiere comer o quiere tirarme para debajo de la cama. Ayer mismo, cuando barrí la habitación, saqué de debajo de la cama lo que no había querido comer. Casi me da un ataque de asco. Esta es la vida de una pobre mujer en la España de Rajoy. Ese ladrón de pobres nos hunde en la miseria a los más humildes y eleva a la felicidad a los ricos; a los suyos.
 
 
Yolanda Smith
http://poesiassolidarias.blogspot.com/

Saturday, July 28, 2012

P: Soy víbora, serpiente, reptil malo

 
Me sale de las manos el sollozo.
Me llega al corazón la esperanza.
Te quiero y no te quiero y me odio.
Soy víbora, serpiente, reptil malo.
La piel que me jaspea es veneno,
mi lengua el cuchillo enamorado
del último día de tu aliento,
del último suspiro que se acaba.

Tuesday, June 05, 2012

Pido una radio

Canción contra canción:
una es la del jefe,
la otra la propone
un ángel atalauyense.
 
No sé si elegir
o pedir directamente
que regalan sin precio.
 
Por favor, una radio;
yo gratis la espero
para escuchar la Cope
de un lunes al siguiente.

Friday, May 04, 2012

P: No quiero recordar...

 
No quiero recordar
porque no he olvidado
el miedo de la noche,
el temor en verano,
la misma inquietud
cuando caía marzo.
 
No quiero recordar
las noches despertadas,
los días sin horarios,
mi voz en un quebrado.
 
No quiero recordar
las risas del aplauso
a aquellos que impedían
vivir a quien aquí habla.
 
No quiero recordar...
Me duelen los silencios
rotos por las pedradas.
 
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Saturday, April 21, 2012

La reina cornuda de España

Diario:
 
El matrimonio es un mal negocio para una mujer. Te conviertes en esclava de hijos, marido y demás familia; sobre todo del santo esposo. Sino que se lo digan estos días a una humillada Reina Sofía. Es la cornuda de España. ¿Le vale la pena ser reina?...
 
Yo de ella le hubiera tirado la corona a la cara al adúltero. Mejor vivir con dignidad que vivir sonriendo de mentira. Sofía de Grecia le pone la sonrisa a la foto y disimula lo que todos conocemos: que el Rey le es infiel hasta el punto de pasarle la amante alemana por las narices.
 
 
Yolanda Smith
 
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Wednesday, April 11, 2012

Crisis mental

 
Diario:
 
Estoy convencida de que estamos sufriendo una crisis mental. Estoy cansada de tanta tristeza. Todo es crisis. Todas las expectativas son negativas. Sólo nos vaticinan un futuro de recortes.
 
Los únicos felices son los capitalistas de mierda. Nunca habían pensado que se les pusieran las cosas tan de cara. La sanidad pública se recorta y ellos se hacen con el negocio. La educación pública se reduce con tanto recorte y ellos se frotan las manos: tendrán más alumnos aparentones en sus colegios privados bien subvencionados por políticos propios y ajenos.
 
Pero hay que levantar la cabeza. Que no nos hundan. Echemosele imaginación a la vida.
 
 
Yolanda Smith
 
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El blog donde puedes hacer una
quiniela que te saque de pobre

Tuesday, April 03, 2012

¿Para qué quieres una familia?...

 
Diario:
 
Ya te he dicho que detesto a la familia. Son una fuente inagotable de sufrimiento. La familia es una solución para un borracho, para un bala perdida o para ese imbécil que llega a casa dando voces. Tú le tienes la culpa de que no sea rico. El muy imbécil todavía no se ha enterado de que es un proletario sin enchufe. No se llega a millonario trabajando en lo que te sale y gracias.
 
Estoy cansada de tanta familia. Tanta tanta no es, pero los que son hacen por una multitud. Me tienen esclavizada. Los odio.
 
 
Yolanda Smith
 
 

Friday, March 23, 2012

P: Yo soy la rosa que cansa

 
Una puerta y otra puerta,
más candados, menos llaves.
No encuentro el paraíso.
Sobran vallas a mis pasos.
 
Los caminos que recorro
son circuitos cerrados.
Las metas fueron los sueños,
nunca trofeos en mano.
 
Aparece otra hiena
para echarme del campo.
Los otros tienen derechos.
Yo soy la rosa que cansa.
 
Me voy llevando espinas
entre las uñas de gata.
Me voy con un vete y larga.
Gracias, gracias, muchas gracias.

Tuesday, March 20, 2012

P: Todo era cierto en mis sueños

 
He soñado con montañas,
grandes prados, verdes setos,
con un jardín exclusivo,
con un ático en Marbella.
 
Un chófer de limusina
me decía sí, mi jefa.
Subía hasta las nubes
subida a altos hierros
y llegaba a la terraza
donde florecía un huerto
que olía a frambuesas.
 
Allí alcanzaba el sueño.
Allí todo era cierto.

Monday, March 19, 2012

P: Resisto y resisto

 
No preguntes mis respuestas
No interrogues mis silencios.
Calla, por favor, tú calla.
Vete y olvida el misterio.
 
Yo voy por el mundo sola
como va la luna llena.
No sé lo que es un amigo.
El amor no me contempla.
Sólo se acercan los pasos
de los buitres y las hienas.
Quieren matar mis palabras.
Quieren callar las estrellas.
 
Y yo resisto y resisto.
Y yo me agarro a un verso.
Y yo soy nada y esto:
poemas, sólo poemas.

Saturday, March 17, 2012

P: Mala

 
Quiero ser mala,
sacar los dientes
del café con leche,
morder la taza,
hacer añicos platillos llenos
de decepciones.
 
Seré peor
que una sirena
fuera del mar.
 
Quiero ser fuego
para arrasar
las puertas no
con mi volcán.
 
Seré peor
que una musa
fuera del cuadro
de su pintor.
 
Quiero ser reina
en el reino de las letras
donde las puertas excluyen
a las bellas cenicientas.

Tuesday, March 13, 2012

P: Lo que yo quería

 
Yo también quería
un salón con chimenea,
las alfombras de Damasco,
los sillones blanco nieve,
un armario que tirara
la ropa por cuatro puertas.
 
Hasta quisiera tener
un perro francoeuropeo
para correr los jardines
oliendo la primavera.
 
Pero sólo tengo llena
la cabeza de ideas
que florecen sin olores,
muertas en plástico inerte.
 
Se me sublevan las uñas
en picas que manifiestan
la inflexión del camino
hacia la curva del techo.

Friday, March 02, 2012

Personas sin suerte

Diario:
 
Hay personas sin suerte. Yo creo que pertenezco al grupo. Intento y vuelvo a intentar salir de la pobreza y no hay manera. Tengo todas las puertas cerradas. En todos los sitios sobro. Todos me odian.
 
De haber vivido en la antigua Atenas, hubiera acabado en el barranco a donde tiraban a los indeseables. Eso soy: una indeseable. Por eso odio a todos los que me rodean. Y a los que no me rodean también. No valen la pena.
 
Estoy cansada de tanto desprecio, de tanta injusticia de tanto avasallamiento. Estoy harta hasta de vivir.
 
 
Yolanda Smith

Wednesday, February 15, 2012

P: Se acerca mi tormenta

 
Me voy,
así,
como se van los pobres
que no se arrodillan
ante los poderosos.
 
Le clavo un puñetazo
al azar que me hunde
y reto al mañana
a ser fuente y no pozo.
 
Me voy,
pero escuchad
el trueno en mi boca.
Se acerca la tormenta,
la lluvia trae hojas,
viene la primavera,
una rosa me nombra
y ahí estoy:
así,
en un pétalo rojo.

Wednesday, February 01, 2012

Frío

Hiela el frío
mis manos porcelana
y quedan en piano
diez dedos aferrados
al rojo de su sangre.
 
Frío.
 
Hielo.
 
Y la calefacción un deseo.
 
Congelada tengo la epidermis.
 
Así vivo: helada en invierno.

Tuesday, January 24, 2012

Hubiera dado media vida por ser rica

 
Diario:
 
Lo de siempre. Tengo que dejarle sitio a los poderosos. Yo, que tengo más derecho que nadie, aquí me tienes en un ordenador sin conexión a la Red mientras los niños bonitos ven vídeos y juegan a los marcianitos. Es un asco ser pobre. Una mierda.
 
Hubiera dado media vida por ser rica. Los ricos lo tienen todo para ser felices. Son quienes de verdad son libres. Los demás somos vasallos de los capitalistas. Trabajas para el inglés, vives en tu miseria, no tienes futuro. Todo es para los elegidos pro la fortuna.
 
Sigo escribiendo poesías, perdiendo el tiempo, dejando pasar los días. El futuro es igual al presente: un fracaso. No sé qué habré hecho yo para merecer este destino tan mísero. Hubiera preferido un destino a lo Urdangarín. Muchos millones, mucho palacio y un buen abogado para cuando intentaran meterme entre rejas. Los millones seguro que no se los quitan y con dinero dentro de la cárcel no se vive mal por lo que cuentan. Peor vivimos los que tenemos que medir los euros para llegar a fin de día.
 
 
 
YOLANDA SMITH
 
 

 

Wednesday, January 18, 2012

¿Solidaridad?... ¡Por favor!

Diario:
 
No estoy pasando unos días memorables. Hay veces que me hundo. Otras veces me desespero. Algunas veces me pongo furiosa. Estoy cansada de este mundo injusto, de este país que diseña el Gobierno para los ricos y sólo para ellos. Los pobres estamos avasallados por los capitalistas y peleados entre nosotros.
 
Casi me parecen peores que los ricos los aparentones. Son unos mierdas. Van aparentando y mirándote por encima del hombro como si fueras basura. No se dan cuenta de que ellos sí son basura y de la peor mierda. Ellos les están haciendo el juego a los capitalistas que nos hunden en la miseria, a esos banqueros ladrones que surgen como las setas con el apoyo de todos los partidos políticos.
 
Estoy cansada de esta vida de mierda. La publicidad no funciona como debería funcionar. No le dan un click a un banner ni que te pongas de rodillas. Eso sí, después se les llenan las bocas sucias con la palabra solidaridad. ¿Qué solidaridad?...
 
 
YOLANDA SMITH
 
 

Thursday, January 05, 2012

Los Reyes que no son Reyes

Diario:
 
Llega el día 6 de enero, con ilusiones, sin ilusiones, con ganas de que termine este rollo navideño por parte de los que estamos cansados de fiestas familiares y mentiras para niños que se quieren dejar engañar.
 
Detesto la Navidad y me repatea el día de Reyes. Son las fechas en las que se hacen más patentes las desigualdades sociales en esta sociedad nuestra donde vales lo que tienes y tienes lo que vales.
 
Estoy cansada de polvorones contados por los precios elevados, de turrones medidos en porciones de crisis, de malas caras. La gente te da los días felices convirtiéndolos en días infelices. Así es el personal de cruel. Eso sí, nos queremos mucho y somos de la familia.
 
 
 
Yolanda Smith

Wednesday, December 28, 2011

P: Una vela me llora

 
Mi vida es un cementerio
con flores quemadas
por la luna que muere
en brazos de las olas.
 
Huele mi cuerpo a cera,
una vela me llora
y las lágrimas secas
se agrupan en mi tumba.
 
Una enredadera escala
las letras de mi nombre
poniendo hojas secas.
 
Lejos muy lejos queda
aquel yo que soñaba
flores en primavera.

Friday, December 16, 2011

Siempre me joden

Diario:
 
Estoy cansada de que anden jodiendo siempre mis ideas más brillantes. Los demás son los enemigos. Todos. Todos ellos. Sé que me quieren hundir en sus miserias, borrar mi grandeza, condenarme a ser la diana de sus críticas mordaces.
 
Los quiero lejos, muy lejos, hasta que se olviden de mí y yo no los recuerde. Ellos son el mal. Los odio. Hace tiempo que sé que nadie vale la pena. Sólo me consuelan mis poesías porque ellas no me critican ni me señalan con sus dedos manchados de vocales. Ellas lo son todo para mí a mi pesar y pese a que mucha veces me he arrepentido de haberlas irlas colgando por Internet.
 
No las merecen. No me merecen. La sociedad es la mierda que peor huele.
 
 

Saturday, December 10, 2011

P: Palabras hirientes

 

No existe la gente:

ignoro las personas
que llaman gente
porque son enemigos
los que dicen gente
y no quiero sufrir
oyendo a esa gente.
Cállense, por favor.
¡Silencio, gentes!
No aguanto sus palabras
hirientes siempre, gentes.

Friday, December 09, 2011

P: Yo podría ser...

Yo podría ser una poeta,
la mujer de un chat,
una amiga alegre.
 
Podría ser el agua
que refresca tus dientes,
el zumo de naranja,
la copa de tus celos.
 
Verías en mi yo
el pecado inverso,
la calle que no cruzas,
el fuego siempre ardiente.

Saturday, November 26, 2011

Ellos se llevan lo que te corresponde a ti por pobre

 
 

Diario:


De nuevo lo mismo. Estoy hasta las narices de tener que dejarle mi sitio a los imbéciles. Yo tengo derecho y más derecho que nadie porque los demás andan sobrados de pasta. Este país de mierda es un país para ricos. Ellos se llevan lo que te corresponde a ti por pobre.


No quiero pensar qué será de nosotros con los del PP en el Gobierno de Madrid. Nos moriremos de hambre. Dicen que aquí en Galicia les quitaron las medicinas y el médico a los parados. No me extrañaría nada. La Seguridad Social la reservan para los ricos, para los suyos. Los demás debemos morirnos de hambre y enfermedad.


La culpa es de quienes que los votaron. Ellos son los culpables de mis estrecheces económicas, son los que me quitan el pan de la boca. Los odio.

 

Monday, November 14, 2011

Unha oportunidade

Son a esaxeración,
un esperpento
que non lle deixa espazo
á historia espida.
 
Viro ao redor
dun eu de heroína
nunha longa noite
chea de inquilinos.
 
O meu corpo
florece en poesía,
lonxe dos que me enchen
de recordos mortos.
 
Eu... quero recordos vivos.
Unha oportunidade.
Gozar escachando de risa.
Vivir.

Friday, November 04, 2011

P: Me envenena tu olor

 
Tú, la que espía
mi trabajo
para pedir mi despido,
te digo: imbécil.
 
Hueles a asco
igual que las cloacas
donde tus primas las ratas
pasean los olores
peludos perfumados
por el subsuelo.
 
Me envenena
tu olor nauseabundo.
 
Aparta.
 
Voy a pedir
mi despido para respirar
lejos de ti
mis nadas.

Thursday, November 03, 2011

P: Escribiré siempre

Queréis arrodillarme en la tierra,
pintar mis labios de hambre,
romper mis mis sueños.
 
Queréis sacarme de los dedos
la pluma que no es pluma,
pero escribe letras.
 
No podréis.
 
Escribiré siempre
con el puño cerrado en puñetazo
y el fuego danzándole el baile
de los poetas vivos
para lo poetas muertos
por la carretera interminable
de mis venas.
 
Escribiré siempre.
 
Recordadlo.
 
¡Escribiré siempre!

Friday, October 21, 2011

Esta vida mía no vale la pena

 


Diario:


Otra vez sin ordenador. Hay que dejar sitio libre. Lo de siempre: los pobres fuera y los ricos dentro. Yo tengo derecho a un ordenador y si no puedo comprarlo es por culpa de los cabrones que me quitan lo mío. Los odio. Odio a la Humanidad entera.


Estoy hasta el culo de este país de mierda, en el que los ricos tienen todos los derechos del mundo y los pobres no tenemos ni derecho a existir. Siempre sobras, siempre estás de más. Hasta en casa te miran mal. Ellos esperaban una hija que los sacara de pobres, no esta tonta que los ha metido más en la pobreza.


Me odio a mí misma. ¿Por qué haciendo lo mismo que los que triunfan yo fracaso? Es la injusticia de la vida. Dios premia a los más cabrones. ¿Dios? Sí, el destino o como quieras llamarlo. Miras qué negocio funciona en un barrio y encuentras al frente del mostrador al cabrón más grande, al peor ladrón.


Estoy harta, cansada de todo y de todos. Esta vida mía no vale la pena. ¿Por qué sigo aquí? Porque quiero venganza. Porque quiero vengarme a mí manera de todos los que me están jodiendo. Aún puedo hacerlo. Todavía no he dicho la última palabra.

Tuesday, August 30, 2011

Aburrida de la vida

Diario:




Estoy cansada, aburrida de esta vida que cada día es más severa conmigo. Dinero poco, problemas muchos, soluciones escasas, ayudas nulas. Así no se puede vivir.




Miro a mi alrededor y veo prosperidad. Me siento la única pobre, pero no me hundo. Empiezo a dar codazos, a hacerme sitio. Los pobres también tenemos derecho a existir aquí y ahora, no en ese Reino de los Cielos que prometía Cristo. Hasta el Hijo de Dios fue injusto con los pobres. Les prometió una solución a futuros y los dejó en la miseria presente, abandonados a su mala suerte. Todos ayudan a los ricos, hasta el Altísimo.




Estuvo el Papa Benedicto hace cosa de una semana por Madrid. Es un Papa que aburre. No conocí a un hombre que vendiera una mercancía más averiada. Se reunió con las monjas de clausura. Ratzinger apuesta por el catolicismo más estricto. No se da cuenta de que no estamos en la Edad Media.




Monjas de clausura... Si lo pienso, viven mejor que yo, mucho mejor. En el convento no les falta comida y cubren sus cuerpos con esos hábitos horribles. Si tuvieran unos uniformes más a la moda, no me importaría ser monja de clausura. Por lo menos tenía la manutención garantizada.









Thursday, July 28, 2011

Que nadie me diga que hay que ser optimista y esas tonterías

 

Diario:


La historia de siempre. Sin ordenador y dejándole paso a los señoritos. Estoy hasta el culo de que pisen mis derechos. Los pobres, señores, tenemos más derechos que nadie. Esos imbéciles que están ocupando el ordenador que me corresponde bien podían irse a un ciber y no yo que necesito el dinero para vivir, no para derrochar.


Estoy harta. La vida es una mierda. Todos son problemas. A mis problemas sumo los problemas que me echan encima. Y que nadie me diga que hay que ser optimista y esas tonterías. Eres optimista cuando puedes y cuando no puedes eres como te hacen ser. A mí el optimismo me vendría si me tocará la Primitiva. Entonces sí que sería feliz. Podría comprarme un portátil, una buena casa, no tendría que contar los céntimos para ir al supermercado a hacer la compra, podría comprar la ropa, dejaría de hacerme mis propios tapafríos, no sería un problema un cambio imprescindible de zapatos,...


La vida es injusta con los pobres. En cambio, con los ricos es derrochona; les da una felicidad que no merecen los muy cabrones. ¿Merece la duquesa de Alba sus palacios? No. ¿Merece Emilio Botín su riqueza? No ¿Merece el Rey de España vivir como un marajá? No ¿Merece el Papa de Roma ser el anciano más rico del Planeta? No.


Hay que repartir, señores. Devolver lo que han robado porque los demás también necesitamos comer, vestirnos, vivir.



Yolanda Smith


http://verbasceibes.blogspot.com/


Wednesday, July 13, 2011

Me fastidia que me jodan los ingresos

 

Diario:


Da gusto como te quitan el sitio. Ellos tienen pasta de sobra para pagarse el ciber y siempre me toca a mí apoquinar. Estoy hasta el culo de esta sociedad de mierda donde el rico pisa al pobre y el pobre se deja pisar por vergüenza. Es un asco. La vida es un asco. El mundo es un asco. El país es un asco. Y de esta ciudad no hablo porque es mejor callar.


Muchas veces me pregunto que hago yo en este mundo donde sobro más que las sobras de una comida que ha comido un potentado. No soy nada. No soy nadie. Le caigo mal hasta a los desconocidos con los que me cruzo por la calle.


No es que me importe caerle mal al personal, al contrario. Lo que me fastidia es que me estrangulen los ingresos. En todos los sitios me hacen la vida imposible. Odio a la Humanidad. Los detesto igual que soy detestada.



Yolanda Smith


 

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