Wednesday, May 30, 2007

Amando en verso

 Querido diario:
 
 Siempre digo que no creo en los seres humanos; ni en mí ni en los que me rodean. Soy desconfiada por naturaleza. Y una y otra vez la vida me demuestra que debo ser todavía más desconfiada, que debo evitar a mis congéneres si quiero sobrevivir. Pero no es momento la hora del café mañanero para caer en uno de mis enfados. Es momento para reírme de esas personillas que siempre encuentro en mi camino intentando fastidiarme.
 
 ¿Y después hablan de la amistad? ¡Por favor! La amistad no existe. Existe la competición, el apartate que me manchas, el no ocupes mi sitio, o no vayas a robarme. ¿Y a quién has robado tú, afortunado de la vida? ¿O es que Dios robó en tu nombre quitándome a mí lo que me pertenece?...
 
 Ah... ese Dios. Me gustaría tenerlo hoy al alcance de mi mano para cogerlo por las pecheras y sacudirlo, para pedirle explicaciones por este mundo injusto al que me ha bajado sin pedirme permiso.
 
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Síntomas de amor siento
Ni frío tengo cuando nieva
Ni calor siento ante el sol.

Desiertos cruzaría sin sed
inmune a debilidad humana
sobrenatural impulso natural.

Se impone amor a mi pesar
sin querer, ni frío, ni calor
sin querer, ni hambre, ni sed.

Mi persona ya sobrenatural
evaporada en una nube rosa
flotando sin querer marchar.



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Monday, May 28, 2007

Amando en verso

 Querido diario:
 
 Ayer fueron las elecciones municipales. No voy a hablar de política porque creo que la política y la literatura no se deben mezclar, pero sí reflexionar sobre las personas. Es curioso ver una vez más como cuando se alcanza el éxito sobran admiradores, y cuando se tropieza con el fracaso, aquellos que se sumarían a aplaudirte si fueran otros los resultados obtenidos, se quedan en su casa o incluso van a aplaudir al contrincante. Debe se por eso de que hay que arrimarse a los buenos árboles para tener buena sombra. Lo malo es que hay árboles que han proporcionado sombras que quedan solos cuando les llega la hora de la tala. Yo casi prefiero ser un arbolillo sin ramas para que nadie se me acerque buscando una buena sombra que, como todo lo bueno, llegará un día de invierno que se acabe.
 
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Aunque mucho tiempo pase
Aunque ya seamos otros
Aunque la vejez ya venga
Aunque se acabe el mundo.

Recuerdo imborrable seremos
Recuerdo de amores jóvenes
Recuerdo de un amor imposible
Recuerdo de sueño color rosa.



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Thursday, May 24, 2007

Amando en verso

 Querido diario:
 
 Vuelvo a escribir con la misma alegría que escribía hace meses. Definitivamente lo mío no son las carreras de caballos, y menos cuando se trata más de competiciones de jinetes que de equinos. Necesito libertad para expresarme, para crear, para vivir también. Libertad para perderme en mis silencios creativos, para olvidarme de todos y de mí, para soñar... No soñar sueños imposibles sino realidades palpables en papel, esas realidades que nadie te puede robar y que sólo tú puedes ofrecer.
 
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Con mirada de perdón perdonas
miras buscando perdón cómplice
insistes sin ser vencido en lucha.

Entre la conciencia inconsciente
reconciliación en vuelta atrás
posible retroceso con impulso.

Marcha atrás sin más atajos
evitando choque previo a meta
decisión coincidente coincidiendo.



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Monday, May 21, 2007

Relato: ¿Dónde están los gatos?

Cuando no tienes dinero para viajar ni edad para acceder a un viaje del IMSERSO, es una suerte que te toque un billete de ida y vuelta a Madrid.

Es el caso de Margarita. Le ha tocado un viaje en AVE a la villa y corte con acompañante en un concurso de radio. Nunca antes había viajado ni en AVE ni a sitios lejanos al barrio de Santa Cruz en Sevilla. Se casó pronto, tuvo cuatro hijos en edad de universitaria y se divorció antes de cumplir los cuarenta. Su marido marchó con una rubia más joven. Ella, a los dos años del divorcio, encontró un compañero sentimental que la ama mucho, pero al que no le sobra el dinero.

-¿Llamaste a un timbre? ¿Quién vive aquí?

Antonio sonríe. Margarita es como una niña con zapatos nuevos. Todo la sorprende. Antonio vivió varios años en Vallecas. Se vive mejor en Sevilla. Margarita tiene a sus hijos emancipados; toda la casa es para ellos solos.

-¡Pero si es un bar!
-Claro, mi niña.

Están en Casa Granada, un acogedor bar ubicado en la sexta planta de un edificio. Eligen una mesa al lado de la ventana. Margarita mira con cara de niña grande la plaza de Tirso de Molina.

-¡Mira, Antonio! Un gatito... ¿Crees que nuestros gatos estarán bien?
-Claro, mujer. La hija de tu amiga quedó encargada de darles de comer.

Margarita siente una corazonada mirando al gatito madrileño un tanto tristón. Saca el móvil y llama a casa. Le coge el teléfono una voz masculina que no conoce. Grita. Todos los clientes del bar la miran.

-¡Antonio! ¡Tenemos un ladrón en casa!
-No puede ser.

Antonio repite la llamada. Ahora se pone la hija adolescente de Lourdes. Todo está bien. Era su novio.

-¿Su novio? Yo no le di permiso para invitar a ningún novio a mi casa.

Cuando llegan a Gran Vía, Margarita sigue con sus corazonadas premonitorias de fatalidades caseras.

-Mira, ése es el edificio Metrópolis.
-Sí, Antonio, sí.
-Fue construido a principios del siglo pasado.

-¿Estarán bien mis tres gatitos?
-Vamos a la plaza Mayor a tomar unas cañas.

Margarita vuelve a llamar. No cogen el teléfono. Empieza a creer que todo va bien en por casa. Louriditas les dio el pienso a los gatitos y se marchó.

El Madrid de los Austrias es precioso. A Margarita le encanta el moderno alumbrado madrileño, pero hay demasiados bares. Antonio bebe y no come. Ya anda medio borracho. Encima ha encontrado un antiguo compañero de juergas madrileñas.

Se suben al coche del amigo y llegan al barrio de Huertas. Otro bar y más bebida. Antonio le insiste en que tome un vermú. Margarita casi no lo prueba.

Regresan al centro de Madrid en un taxi, sin el amigo de Antonio.

-Estamos en el callejón del Gato.
-¿Me estás tomando el pelo?
-No, mujer. Es la calle que aparece en los esperpentos de Valle-Inclán.
-¡Ay, mi vida! La bebida hace estragos en los hombres. A ti te pone intelectual.

Margarita lee la placa de la calle en una pared y siente otra corazonada. Vuelve a llamar a casa.

-¡Hola, tronca! Ven a la fiesta del quinto derecha donde hasta los gatos se divierten.
-¡Mis gatitos!

Margarita se desmaya. Despierta en los brazos de Antonio.

-Tranquila, amor. Conozco un médico de confianza para los que sea preciso.
-¿Y qué es preciso?
-Un desembarazo.
-¡Serás tonto! Me están matando los gatos y tú me vienes con tonterías. Vamos para casa.

Antonio no quiere irse de Madrid sin visitar el barrio de Chueca. Los gays son gente lista. Margarita piensa que realmente lo son cuando dejan el barrio cargados de bolsas. Como vendedores no tienen precio.

Se detienen en una chocolatería del callejón de San Ginés. Margarita vuelve a llamar. No le cogen el teléfono.

-Vamos a Malasaña, nena.
-Ya gastamos mucho dinerito, amor.
-Para un café tendremos, ¿no?

De Malasaña pasan al multirracial Lavapiés y finalmente acaban en el cine Doré. Antonio duerme durante toda la película. Margarita ríe las gracias del gran Woody Allen.

La risa de Margarita se convierte en lágrimas al llegar a su casa de Sevilla. Parece que han pasado por allí los hunos. Sillas tiradas, la nevera vacía, los baños sucios, los sillones del salón sobre la mesa de cristal que por un milagro de Dios no ha roto, las bebidas de Antonio convertidas en botellas vacías y ¿los gatitos?

-¡Lourdes! ¿Dónde está tu condenada hija? Hizo una fiesta en mi casa y me faltan los gatos.

Lourdes se acerca para comprobar el desastre doméstico. También viene la casera a quejarse por las protestas de los vecinos. Los gatos no aparecen. Margarita llora.

-Anduvieron en Internet -dice Antonio-. ¡Menuda factura vamos a pagar!
-Lo peor son los gatos. Seguro que les abrieron la puerta y se perdieron por la ciudad.
-Los gatos están aquí.
-¿Dónde?

Antonio señala la página abierta en Internet. Es eBay. Los gatitos van a ser vendidos al mejor postor.

-¡Compralos, Antonio!
-Van por seiscientos euros.

Margarita echa mano de sus ahorros para Navidad. Este año tendrán una Nochebuena de paella pobre, pero sus gatos estarán a la mesa. Un mensajero de Seur los trae una hora antes del día veinticinco. Han regresado por Navidad.

Friday, May 18, 2007

Trovadora de min, trovadora de outros

 Querido diario:
 
 Ayer se celebró el día de las Letras Gallegas. Digo se celebró porque yo poco tengo que celebrar este año. Llevo varias semanas arrepintiéndome de haber sacado mis poesías a la luz pública. Jamás debí hacerlo. ¿Para qué exponerlas a la crítica? ¿Para pillar el cabreo que tengo encima?
 
 Es muy fácil soñar, tan fácil como perder gracias a los cierrapuertas, a esos que presumen de llegar desde la nada y, una vez que han cruzado el río, dinamitan el puente.
 
 Pero yo soy la única responsable de haber presentado mis poesías en gallego al maldito concurso. Nunca debí haberlo hecho. ¿Qué hacía yo en mitad de la selva de fieras? Perder el tiempo y perder las ilusiones también.
 
 Lo que yo daría por volver a aquellos días en los que acababa los días escribiendo en la soledad de mi casa, en los que llenaba carpetas y carpetas de versos y relatos. Eran mi terapia. Aquel par de horas diarias eran los únicos momentos que valían la pena en mi vida.
 
 Pero Internet es una tentación a la que no me supe resistir. De no haber existido, mis poesías quedarían en el silencio absoluto, nunca las hubiera leído nadie.
 
 Ahora sólo me queda el consuelo de que nadie puede relacionar mi cara con Yolanda Smith. Puedo salir a la calle sin que me señalen con el dedo, sin oír a mis espaldas decir: "mira, es esa".
 
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Xa estou eiqui
de novo
de vello tamén
fun para Madrid
e nada atopei.
 
Botáronme fora
polo meu idioma
de aqueles premios
que premian a outros
por poñer vestidos
á moda dos gustos
cun punto o revés
o dreito outro punto.
 
Eu ía vestida
o dreito en todo
cunha soa pluma
pero non quiseron
premiar á gaivota.
 
Quiseron e queren
as pombas que pían
baixiño en galego
pra non ser oídas.
 
Quiseron aquelas
do punto ó revés
castelán ó dreito
galego o revés.
 
A miña gaivota
non ten un revés
pía en galego
e chora tamén.
 
Non, non quero pombas
co idioma ó revés
quedo ca gaivota
do punto sin revés.

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Tuesday, May 15, 2007

Relato: Un beso tricolor

 Doña Rafaela abre la ventana y le lanza un beso con su mano arrugada a la bandera tricolor que ondea en el balcón de enfrente. Doña Rafaela tiene ochenta y siete años que los recuerdos dejan en doce cuando mira la bandera. Cierra los ojos y se ve adolescente, con unos libros bajo el brazo camino de la escuela donde ondeaba la misma tela tricolor sobre la puerta principal por la que entraban los alumnos sin el uniforme privado de exclusividad que vestían en el colegio de pago los niños bien.
 
 Doña Rafaela cierra la ventana, y recupera sus ochenta y siete años de viuda que ha secado las lágrimas por el marido fallecido hace siete años. Tararea una canción que ponen mucho en la radio y se prepara un café. Sus días han recobrado una ilusión que no entiende, desde que los inicia con un beso de niña.
 
 La bandera se renueva en otra cuando el tiempo le pasa la factura del desgaste de los días de lluvia mezclados con días soleados sin piedad de telas besadas a distancia. Doña Rafaela no conoce a los vecinos que ponen la bandera o la cambian manteniendo la juventud de la enseña. Sólo conoce y reconoce los tres colores que la saludan con el recuerdo ilusionante, y ella les devuelve el saludo con un beso impulsado por sus dedos vigorosos por la alegría del reencuentro.



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Saturday, May 12, 2007

Silencio libertario

 Querido diario:
 
 Me siento lo más próxima que se puede sentir una a la felicidad. Tanta es la proximidad que siento en este momento, que me atrevería a decir que soy feliz. Con los comentarios de los blogs cerrados, estoy a salvo de la jauría de fieras que de vez en cuando me caían encima para reprocharme que no escriba un blog según sus repugnantes gustos. ¡Sólo faltaba!
 
 Escribir es un placer cuando lo haces desde la libertad y no tienes la presión de unos votos. Yo no soy un caballo de carreras ni alguien dispuesto a adular a los miembros de un jurado que es pura bazofia. ¿Quiénes se creen los de ese periodicucho que son para descalificar mis poesías en gallego o para decirme que no escriba en gallego? Verbas ceibes seguirá con más fuerza que nunca. Yo me encargaré de promocionarlo sin necesidad de concursos de piti mini.
 
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Me he enamorado del silencio libertario
¡qué amor más grande!
le hablas y acaricia tus palabras
le ríes y no dice que te calles.
 
Vivo en un abrazo de amantes
un amor inmenso y grande
en un trozo de campo sin ganado.
 
Ya no me dicen calla
las fieras del asfalto
ahora soy pregunta y respuesta
que habla y no calla
con dos interrogantes
protegiendo costados.
 
El silencio libertario me enamora
me sigue enamorando.



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Thursday, May 10, 2007

"VERBAS CEIBES" MERECÍA UNA NOMINACIÓN

Sres. del "20 minutos":
 
 He entrado el pasado jueves a "descargar" su desprecio hacia todos mis blogs. Ni uno sólo han tenido ustedes a bien nominar. Gracias. Ni siquiera "VERBAS CEIBES" ha recibido la nominación a mejor blog en lenguas distintas del castellano, siendo uno de los mejores. Gracias. ¿Y pretenden que les vaya a aplaudir a sus favoritos?... ¿Al jurado?... Por favor...
 
 Si necesitan palmeros pongan un anuncio en el periódico y contraten a gente que tenga estómago para aplaudir el mal gusto. Mis gustos no coinciden con los suyos, y me sentido de la justicia tampoco.
 
 Por ejemplo, yo jamás le daría trabajo en mi empresa a un individuo como el autodenominado Ezcritor que se permite insultar a todos los no nominados. Harían bien exigirle una rectificación pública en nombre de los que nos sentimos ofendidos por las palabras de ese personajillo. ¿Además de que nos hayan dado con las puertas en las narices sin merecérnoslo, debemos soportar los insultos del individuo que han tenido ustedes a bien premiar el año pasado?... ¿Les parece justo?...
 
 No cuenten con mi participación en próximas ediciones de estos premios. He comprobado que no merecen mi participación.
 
 Muchas gracias de nuevo por no haber nominado a "VERBAS CEIBES". He descubierto que los sueños son pesadillas.
 
 Un saludo
 
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Premios 20Blogs <premios20blogs@20minutos.es> escribió:
Segunda edición premios 20blogs
vamos a vernos las caras
Se acabó la espera, por fin ha llegado el momento de conocer quién está detrás de los mejores blogs del 2006. Para celebrarlo por todo lo alto hemos montado una de esas fiestas de las que será difícil "fugarte". Contamos con ¡vosotros!, que habéis hecho posible Los premios 20 Blogs durante este año. Un buen cóctel, buena música y la oportunidad de entrar y jugar en Négone - La Fuga, (un juego ambientado en una cárcel del futuro con más de 4.000 m2 de diversión asegurada.)
No esperes a leerlo en otro blog que no sea el tuyo. Ven a ver quiénes son los premiados de cada categoría, quién es el del mejor blog del año para el jurado y quién el del mejor blog 2006 según vuestros propios votos.
Podrás subirlo a tu blog al instante, pues habrá acceso a internet con conexión Wi Fi y cíber.
Te esperamos en la gran fiesta de la blogosfera.
Jueves 10 de mayo a las 19.00 h en Négone: C/ Capitán Haya, 1.
20minutos.es Colabora



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Tuesday, May 08, 2007

Relato: La casa de Madgdalena

El lunes fui a la nueva casa de Magdalena. Me invitó a cenar y allá fui con un repertorio de alabanzas preparado para mi anfitriona.

El edificio no era reciente, pero tampoco se podía calificar de antiguo. Llamé al 5ºA y reconocí la voz de mi amiga en un telefonillo que no funcionaba demasiado bien. Supuse que me decía que tirara hacia fuera. Así lo hice. Tras un viaje en ascensor que olía a perro, llegue al 5º. Magdalena estaba en otro telefonillo diciendo que tirara hacia fuera. Empecé a pensar que mi amiga había modernizado mucho su casa. Yo todavía no he puesto una puerta automática en mi domicilio.

Tras la puerta había un pasillo con puertas idénticas a la izquierda. En la última estaba una sonriente Magdalena esperándome.

Yo no entendía nada. Magdalena abría un armario y aparecía una cocina. Preparaba café y yo temblaba. ¿Estaba en una casa segura? De una mininevera sacaba mi zumo de piña favorito. Tiró de una tabla y apareció una mesa. Me dijo que cogiera un mantel del cajón de la cama.

-¿Dónde está la cama?
-Estás sentada en mi cama.

¡Dios mío! Me puse de pie. ¿Yo sentada en una cama? Para mí aquello era un tresillo. Magdalena encontró el mantel que buscaba en un gran cajón lleno de ropa.

-Siéntate en el puff.
-Gracias. Parece cómodo.
-Es el mueble zapatero.

Magdalena me enseñaba su casa sin habitaciones. Todo era abrir armarios y cerrar puertas.

-Lo mejor es el cuarto de baño. Tengo una ducha amplia.
-¿Con mampara?

Mi amiga me miró como si le hablara de una nave espacial. Yo sentí lo mismo cuando vi el baño. La ducha era normal, pero el lavabo era casi desmontable para hacer posible la multiplicación del espacio.

-¿Te gusta mi casa?
-Me encanta -mentí.
-¿Sigues pensando en independizarte? Te lo pregunto porque se vende el 5ºA-2.
-Creo que por ahora no voy a independizarme.
-Es una ganga. Diez millones. ¿Donde encuentras un loft a ese precio?

Pensé que tenía uno más barato: la habitación de toda la vida en la casa de mis padres con derecho a ducha con mampara, a cocina amplia y a sala de estar con televisión de plasma para ver los partidos de fútbol.

Monday, May 07, 2007

Esperanza muerta

 Querido diario:
 
 He regresado. He regresado con más ganas, con más fuerza, con más Verbas, pero sin sueños. He regresado para seguir desde mis trincheras ofreciendo mi mejor poesía. Afortunadamente, Internet es un campo abierto para todos. En la Red no hacen falta padrinos, todos podemos coger pico y pala para cavar nuestra zanja, armarnos con el tirachinas de la palabra y vivir en esta libertad maravillosa.
 
 He regresado y... aún no he dicho la última palabra.
 
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Quise llorarte en mis versos
y no pude.
Quise enterrarte con mis letras
y no pude.
Quise ponerme de luto
y sentí el luto en tu muerte.
En mi vida eras luto y eras pena
y yo no era nada porque tú...
tú no eras sueño.
 
Quise llorarte, esperanza muerta.
Quise ser la primera plañidera.
Quise amortajarte con mi alma.
Quise morirme en mi pena.
 
Quise y no pude acompañarte
más allá de la misa y del entierro.
Quise enterrarme con tu cuerpo.
Quise hundirme en mi infierno.
 
Quise escribir la última esquela
y no pude.
Quise darte el beso de los muertos
y no pude.
Quise olvidarte, olvidarme y reinventarme
y no pude.
 
Tu mano muerta tocó mis dedos
con la caricia del terciopelo.
Estabas muerta.
Mi esperanza había muerto.
 
Tus dedos fríos me recorrieron
hundiendo uñas en mi melena
sentí la ira pidiendo guerra
solté mi mano sin un esfuerzo.
 
La pintora regresaba a los lienzos.
Las palabras volaban los pinceles.
 
Quise escribir y escribí un juramento:
¡jamás más sueños!
yo ya no sueño
pinto palabras libres de sueños.



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Thursday, May 03, 2007

La novia del Fracaso 21

Querido diario:

¿Para qué voy a seguir siendo buena chica? Me niego. Prefiero ser mala y lista que buena y tonta. Total, Verbas no estará nominado a mejor blog en lenguas distintas al castellano. No hace falta ser adivina para saberlo.

En el "20 minutos" manda un señor con una Z al que detesto. Es el típico que dice "el mundo es mío y de mis amigos". ¿Y qué son él y sus amigos? Son la asquerosa mediocridad de este país. Los que llenan páginas de prensa escrita y televisiones de vulgaridad. Ahora dice en el foro el gran miembro del jurado que leen todos los blogs. Por favor... ¿A quién quiere engañar? Leerá los de sus amigos, y entre esos amigos que le bailan el agua, elegirá a los premiados. Felicitémoslos a una semana de una fiesta a la que ni siquiera nos han invitado, pero no con una enhorabuena; felicitemos a los premiados con un sincero pésame que podemos extender a todos los miembros del jurado, en especial al señor Z.

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No me quieres de marido
de novio te soy impuesto
por el Dios que te ajusticia
a dos pasos del infierno.

Tiempo lleva ajusticiando
mi camino en mala suerte
yo construyo mis aviones
Él los tira a turbulencias.

No culpes a Dios, mi vida,
soy yo quien te acompaña
no te abandono por otra
ni te dejo abandonada.

Bien harías si te fueras,
Fracaso de mis Fracasos,
pilla camino y no vuelvas
a rondarme por las tardes.

Monday, April 30, 2007

La novia del Fracaso 18-19-20

Querido diario:

Me pregunto qué espero si no espero nada. Esta contradicción mía me traen por el camino de la incertidumbre vital. No espero nada. No creo en nadie. Sospecho hasta de mí misma. Y me aferro a una esperanza que sé que no tiene fundamento, que es el preludio de un nuevo cabreo, de una nueva desilusión, de un nuevo fracaso que me han servido, esta vez porque yo misma lo he permitido.

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Saben en toda España
que tú eres mi Yolanda
tanta es tu fama, niña,
que a América ha llegado.

Calla, Fracaso, no hables
ni mi nombre tú pronuncies
me duele todo el alma
cada vez que lo pronuncias.

Tú misma te bautizaste
un día de sol y playa
volando de la María
que moría en la nada.

Dos veces me he bautizado
con agua de soledades
que le robé al Atlántico
mientras tú vacacionabas.

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Ven a la fiesta, mi niña,
que todos te esperamos
ansiosos de conocerte
y ver a la gran Yolanda.

En la fiesta no me pillas,
Fracaso de mis Fracasos,
en una trampa caí
en otra trampa no caigo.

Aquí tengo la alianza
ajustada a tu tamaño
se deslizará por tu dedo
encumbrándote a los Altares.

Al Altar de tu Fracaso
me subieron tus sirvientes
cerrándome el portal
con una puerta con dientes.

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¿No oyes, novia querida,
tu nombre por altavoz?
Has ganado tu el Oscar
a la bloggera mejor.

Sólo oigo tus engaños
contados por Salomón
en un salmo recitado
por Dios hecho emperador.

No blasfemes que es pecado
que nunca perdona Dios
otra blasfemia que digas
te lleva al Altar menor.

Ya bajé las escaleras
al subsuelo del telón
más abajo el infierno
me espera con salmón.

Saturday, April 28, 2007

Relato: El bar de tapas

La vida es como una tortilla: por abajo te quemas y por arriba bien vives.

El hijo de Dolores andaba por el lado malo. No es que él lo buscara. ¡No, señor! Fue la vida la que le trajo la mala suerte.

En la escuela nunca fue buen estudiante porque la cabeza no le daba para más. Siempre fue alumno de aprobar por los pelos y pasarse por los exámenes de septiembre. Yo siempre lo recuerdo con su mochila hacia la pasantía. Dolores gastó mucho dinero en el chaval. Pero más gastaría cuando le puso el bar de tapas variadas.

El chico abría antes que nadie, pero por mucho madrugar no amanece antes. Los clientes no iban. Se quedaban en la taberna de Arturo que era a dónde habían ido siempre a tomar vinos sin tapas variadas y a jugar a las cartas.

Al bar del hijo de Dolores iban los turistas, pero por aquí no viene visitantes con dinero. Sólo se acercan los de la alpargata que compran una bolsa de patatas fritas y una botella de agua. Cuando descubrieron que el hijo de Dolores no cobraba la agua del grifo dejaron de pedirle agua embotellada. Vendiendo sólo patatas fritas no se puede sacar adelante un negocio que paga impuestos.

El chico echó el cierre a los tres meses. Dicen que marchó a Canarias a trabajar de camarero porque allí los turistas son alemanes que dejan buenas propinas. Dolores no habla nunca del hijo ni del bar de tapas variadas. La pobre aún anda pagando a los bancos la aventura empresarial del chaval.

Wednesday, April 25, 2007

La novia del Fracaso, 15-16-17

 Querido diario:
 
 El tiempo es muy relativo. Hay horas que se van como segundos y segundos que se alargan en minutos estirados en horas del lento tic tac de un reloj de arena invisible.
 
 Estos días me pesa el tiempo. Quiero apurar el reloj. Quiero llegar a una fecha del próximo mes de mayo. Quiero amortajar mi esperanza o, quien sabe, quizá darle alas en un sueño que no se quede en sueño.
 
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Despierta, novia, despierta
eres novia del Fracaso
mira todos tus demonios
con galardón el las manos.
 
Diez años y algunos días
llevan en los pedestales
escupiéndome desprecios
gracias a tu buen amparo.
 
No ironices, mi amada,
adorarles los zapatos
diles que eres aquella
amiga que han olvidado.
 
El olvido y el desprecio
en rencor han germinado
ardiendo en los misiles
que les tengo preparados.
 
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Antes de iniciar la guerra
de los platos por los aires
consultarás con la ONU
si te permite batalla.
 
Ya se reunió el Consejo
para premiarme con nada
como nada ellos me dieron
me permito atacarte.
 
No digas que no te dieron
a ti el premio más grande
eres novia del Fracaso
y el Fracaso te ama.
 
Los amores que me rondan
son los brindis del Fracaso
el novio que me pretende
es pesadilla triunfante.
 
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Despierta, novia, despierta
ahí vienen a ametrallarte
las que de novio me quieren
por ser yo un hombre guapo.
 
Por tu culpa me persiguen
por tu culpa me critican
por tu culpa me mencionan
por tu culpa soy famosa.
 
Tu fama es una cruz
sobre tu anonimato
en un brazo el castigo
en otro brazo la magia.
 
La magia es mi poesía
el castigo es tu noviazgo
la cruz son los enchufados
yo soy el anonimato.



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Saturday, April 21, 2007

Relato: La hermanita

Ana Sofía hojea una revista de viajes soñando despierta con los magníficos hoteles de las fotografías. ¿Quién dijo que no existía el Paraíso? Hay personas que lo tienen todo en sus manos para ser felices. Por ejemplo Bill Gates. Lo que daría ella por tener a su entera disposición una isla privada para apartarse del mundo.

-Mami, me ha llamado papá desde España.

Ana Sofía sueña con un circuito de lujo. Lo iniciaría en la tal isla de Sa Ferradura. No, ahí no. Está al lado de Ibiza. A Ana Sofía no le apetece regresar a España, aunque sea a cientos de kilómetros de la ciudad en que reside su ex y aunque se trate de la isla más cara del mundo. Con un bolígrafo rojo Ana Sofía marca una cruz en la playa de Akyarlar en Turquía. ¿Una pasión turca? Sería estupendo.

-Tengo una hermanita.

Ana Sofía mira al niño. Ah... está jugando con la muñeca que le dio la abuela. ¡Menuda imaginación tienen los críos!

Ana Sofía hace otra cruz en la revista de viajes. Ha elegido un viaje en el yate Annaliense y un par de noches en el Hotel Martínez de Cannes. Francia seguro que es un país precioso.

-Tengo una hermanita en España. Lo dijo papá.
-¿Qué?

Ana Sofía siente que su corazón da un vuelco. El niño calla. Ha montado la muñeca en un camión y la pasea sobre la alfombra de la sala.

-Estoy paseando a mi hermanita.

Ana Sofía vuelve a su revista. Marca un viaje en el lujoso tren "Orient-Express". Cierra los ojos y se ve a sí misma subiendo en la Estación Este en París del brazo de Brad Pitt. Piensa que hacen una pareja de cine. Eso sí, sin niños. El "Orient-Express" no es para llevar niños haciéndote perder la paciencia. El amor cuando vienen los hijos deja de ser amor.

-Mi papá tiene una novia española y yo tengo una hermanita.

Ana Sofía cree que debe explicarle a su hijo que la novia de su padre no es su hermana, pero se calla. Odia a su ex marido. Otra cruz roja ha llegado a Japón. Allí hay un restaurante muy caro que se llama Aragawa cuya especialidad es la carne de vaca con mostaza y pimienta. El menú cuesta 277 dólares. No hay problema: Brad Pitt es rico.

-Papi me va a mandar una foto.

Ana Sofía se olvida de la carne picante y del shushi japonés. Pierde los nervios y le chilla al niño que no quiere fotos de ese papi que tiene novia en España.

-Pero si es la foto de la nueva hermanita, mami.

Ana Sofía muerde las uñas pintadas de rosa palo para retener un sollozo que le echa un pulso. ¿Una hija? ¿Su ex ha tenido una hija?

-La pondremos aquí con todas las fotos, ¿verdad, mami?

Ana Sofía mira la mesita que señala su hijo. Allí aún está la foto del día de la boda. Allí está ella, sola, sonriéndole al fotógrafo antes de ir a la iglesia a declarar su amor en un sí quiero que se rompió en no en aquella España ahora de novia y hermanita.

-Dice papi que tenemos que cuidar mucho a la hermanita. Hay que enseñarle a hablar.

Ana Sofía recuerda al mismo papi diciendo que en España estaba el futuro de de su hijo, el mismo niño que habla ahora de hermanita medio hermanita suya. El futuro fue seguirlo, no entenderse, y regresar con su niño a Montevideo.

-Hijo, ayúdame a retirar estas fotografías antiguas. En el álbum estarán mejor.
-¿Y dónde vamos a poner la foto de la hermanita, mami?

Ana Sofía no contesta. Empieza a vaciar los marcos plateados dejando caer a sus pies fotos de familia y familiares que siente tan extrañas como las fotografías de la revista de viajes. El pasado le es tan ajeno como los sueños irrealizables.

Thursday, April 19, 2007

La novia del Fracaso 12-13-14

 Querido diario:
 
 Dicen que quien espera desespera. Yo digo que quien nada espera vive en el mundo de la nada. Ni te ilusionan ni te desilusionan. Nadie puede hacerlo porque, en el fondo, te esperas lo peor de toda la gente que se cruza en tu camino. Las cosas, si funcionan, es entre desconocidos. El conocimiento mutuo trae la decepción; o decepcionas o te decepcionan. Lo tremendo es cuando nadie puede decepcionarte. Siempre esperas un no, y si recibes un sí, crees que te lo dan por compasión, es decir, por desprecio.
 
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¿Qué vestido llevarás
cuando seas coronada?
¿Rimará con los bordados
la corona de la fama?
 
Arrancaré las cortinas
para vestirme de mala
la corona del Fracaso
rimará con mis pecados.
 
Para el sí que yo pretendo
primero has de confesarte
el beso que te mereces
requiere el alma blanca.
 
Soy la novia del Fracaso
descendiente del ensueño
no creo en las promesas
del novio que me pretende.
 
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Tenemos el día fijado
para casarnos de blanco
las damas de honor esperan
la cola que tú arrastras.
 
Yo también espero el día
que todos los velos caigan
para descubrir las damas
que me robaron las ganas.
 
El anillo no te roban,
novia mía del Fracaso,
tienes mi sí indisoluble
por la Rota que nos casa.
 
Te casará con mi no
con mi sí nunca te casa
como novio me has caído
de esposa no me atrapas.
 
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Hacemos buena pareja
para ser ovacionados
tú, la poeta anónima
yo, tu bello acompañante.
 
El Fracaso y la poeta
llegarán a malos tratos
si me vence mi deseo
de un día asesinarte.
 
No te imagino viuda
vestida de novia blanca
ni tu mano imagino
manchada de sangre blanca.
 
La imaginación es mía
tuya es la puerta cerrada
que me corta el camino
segando mis sueños grandes.



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Monday, April 16, 2007

La novia del Fracaso 9-10-11

 Querido diario:
 
 Llevo varios días matando personajes en mi último relato. ¿Qué me ocurre? ¡Con lo que me costaba antes darle matarile a mis personajes! El sábado lo releí y me encontré distinta. ¿Se estará produciendo un nuevo punto de inflexión en mi vida sin darme yo cuenta?
 
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Llevas vestido de novia
con cola de astronauta
viajas en un avión
en papel confeccionado.
 
Tú persigues mi estela
de cometa fracasada
cerrándome otra puerta
con el no en una llave.
 
Soy el portero, amor,
carcelero de tus alas
te quiero hacer sirena
para seguir adorándote.
 
Nunca yo seré sirena
soy gaviota encarcelada
entre sueños y promesas
que creí que eran reales.
 
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Sueña, niña, otra torre
sueña vivas y aplausos
sueña la puerta del Príncipe
sueña los pañuelos blancos.
 
No me torees, Fracaso,
que soy Mihura apagada
si despierto, con mi ira
te corneo los engaños.
 
A la puerta de tu pazo
enviaré una dama
con el rabo y las orejas
del toro que hemos lidiado.
 
No quiero toro ni sobras
ni visitas de la dama
siéntala en los salones
de la Corte amerengada.
 
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Abre, niña, la ventana
y te verás en las ramas
tú y cuatro compañías
fuisteis tocadas con magia.
 
Las ventanas que abrí
fueron tu puerta de entrada
no abro otra ventana
para que entres, Fracaso.
 
Despierta, novia, despierta
bajate de tu enfado
la aurora te promete
un día con un reinado.
 
Las promesas de la aurora
mueren en un mal ocaso
el sol muere en el Atlántico
yo vivo en el Fracaso.



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Friday, April 13, 2007

La novia del Fracaso, 7-8

Querido diario:

Aterrizar en el momento presente lleva tiempo. Pasan los días y sigues perdida en la incertidumbre del "sí o no o sabes que no, pero mira si hubiera sido sí". La razón te dice que es no. El corazón espera un sí. Y tú te preguntas: ¿por qué no tendré sólo cabeza?

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Hablemos de ese plato
que ves roto en tus manos
si soñar, niña, supieras
verías que es una estatua.

No, Fracaso, no me engañas
no hay pedestal ni estatua
sólo hay trozos de vajilla
por detergente llorando.

Lavalos con pegamento
levanta el trozo grande
te vale para la sopa
del pulpo que deseabas.

No hay pulpo ni pescado
ni marisco en mi casa
sólo hay un pico roto
de gaviota que no canta.

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Cantarás todos tus versos
si conmigo tú te casas
tras un sí, el campanario
aplaudirá tus palabras.

La tentación que ofreces
me resbala por las ganas
que hoy tengo de morderte
con las uñas de la rabia.

Eres la gaviota fiera
que habita el Atlántico
yo te ofrezco los palmeros
tú los palmeros rechazas.

Las palmas se vuelven puños
los puños balas quemadas
sobre la gaviota herida
por el fuego del Fracaso.

Thursday, April 12, 2007

Relato: El primer abrazo de Monseñor

Fue en los postres cuando el tío Juan soltó la noticia que anunció nada más sentarse a la mesa del restaurante al que iban a celebrar las reuniones familiares. Amapola nunca olvidó la cara de la abuela. Ella también suponía que la única novedad familiar era la boda del primo recién regresado de EEUU para trabajar de director de una sucursal bancaria en Santander.

-Mañana va a salir el anuncio de mi nombramiento como obispo...
-¡Obispo! -exclamaron todos al unísono menos la abuela, que unía sus manos en una oración silenciosa que elevaba a un cielo que suponía por encima del techo escayolado del restaurante.

Las hermanas se levantaron para abrazar al nuevo monseñor, pero el tío Juan las apartó. El primer abrazo del obispo fue para la señora de impecable peluquería y amplia exposición de joyería en cuello y manos, que rezaba a la Madre del Cielo por el favor inmenso de la elección de su primogénito.

Amapola acaba de recibir una llamada del Ministerio de Asuntos Exteriores. El tío Juan ha sido liberado por la guerrilla colombiana después de un mes de cautiverio.

-Liberaron al tío, mamá.

La madre de Amapola dice que no esperaba menos. Han pagado un millón de euros por el rescate.

Amapola vuelve a ver a la abuela, ya difunta, mirando al techo del restaurante, rezándole a la Virgen por cumplir su deseo del obispado para su hijo Juan. ¿Cuánto no habrá rezado esta vez?

Wednesday, April 11, 2007

La novia del Fracaso, 6

 Querido diario:
 
 He regresado definitivamente y nada ha cambiado. Sigo siendo la misma. El viaje por el túnel del tiempo de los sueños no me ha cambiado. Tampoco ha cambiado el mundo. No esperaba menos, aunque soñaba un imposible.
 
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Tres veces tú has soñado
las tres te he despertado:
la primera eras niña,
la segunda niña grande,
la tercera joven vieja
que despierta hecha rabia.
 
La vejez por sueños rotos
te debo, señor Fracaso,
muchos años de veneno
aún me quedan por delante.
 
Dime sí quiero, amada,
jura amor con humildades
olvida tu hidalguía
casate con el Fracaso.
 
Seré novia del Fracaso
porque Dios me echó el lazo
atándome en vuelo corto
pero el sí no te regalo.



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Saturday, April 07, 2007

La novia del Fracaso, 5

 Querido diario:
 
 Espero todavía en el siglo XXII el momento de partir, de dejar definitivamente el siglo de las ilusiones. Quiero regresar y quedarme. Otra vez siento esta contradicción mía de no creer y querer creer. De esperar un simple motivo que me haga aceptar que los sueños son posibles.
 
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Baja, niña, del castillo
las almenas te resguardan
recoge la primavera
en el jardín de tu casa.
 
No, Fracaso, no desciendo
mi pluma no te regalo
tienes mi mano derecha
la izquierda yo resguardo.
 
¿Con la izquierda peleas?
¿Con la derecha me amas?
¿En qué dedo tú escondes
el corazón que aún late?
 
En un mal gesto que hago
cuando bordeas mis mares
allí tengo el corazón
sobre el dedo que levanto.



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Wednesday, April 04, 2007

La novia del Fracaso, 4

 Querido diario:
 
 Ayer había cerrado la maleta sin darme cuenta. Ya no puedo abrirla. No lo intentó siquiera. Cuando llegue a mi siglo la abriré con un abrelatas.
 
 Yo utilizo el abrelatas para todo lo que cierra y no abre. Un día quedé encerrada en casa, y recurrí al abrelatas. Por una extraña ley de los imposibles posibles, mi abrelatas venció el barniz que pegaba la puerta al marco e hizo posible que ese día nadie me echara en falta.
 
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Andas cerca de las nubes
subida a un escarabajo
de porcelana robada
a un plato de Palacio.
 
La porcelana es mía
el Palacio un atraco
perpetrado con el arma
del hambre que me pinchaba.
 
Si me hubieras pedido
manjares te hubiera dado
cocinaría las ninfas
en caldo de abundancia.
 
No pido, señor Fracaso,
en mi pecho la hidalguía
llevo siempre acuñada
antes de pedir, atraco.



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Tuesday, April 03, 2007

La novia del Fracaso, 3

Querido diario:

En una sola maleta cabe todo, pero ¡cómo pesa! Me derrumba. Quisiera dejarla en el siglo XXII y olvidarme de ella y de todos los siglos. Quisiera nacer de nuevo en una persona distinta. Quisiera empezar de cero.

No es posible. O sí lo es, pero empezar olvidando la lección aprendida, me llevaría a tropezar con los mismos errores. Eso sí que sería imperdonable.

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Pisa el presente, niña,
prepara el escaparate
sonríe a los clientes
ganalos gracias a gracias.

Calla, Fracaso, no hables.
Los clientes me escapan
agarrados a tu capa
hacia otro escaparate.

Novia, futura esposa,
eres novia del Fracaso
yo siempre te aconsejo
tú eres la mujer Fallo.

¿Y qué marido tú eres,
aspirante a mi mano?
Me levanto y me tiras
me caigo y me engañas.

Monday, April 02, 2007

La novia del Fracaso, 2

Querido diario:

El tiempo es muy relativo. Estos últimos tres meses se me hicieron tres siglos. ¿Cómo noventa días pueden parecer tan largos? No fue cosa del nuevo siglo que quise sentir para evadirme. No quiero descubrir el motivo de este sentimiento mío de tiempo alargado. No, todavía no. Necesito unos días más para convencerme. Unos días más para atreverme a romper con la esperanza.

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De siete vidas que tuve
dos me quedan para odiarte
cinco veces me tiraste
otras dos no me levanto.

Tranquila, querida mía,
la guerra a ti te atrae
¿vas a aguantar el suelo
teniendo cielo alcanzable?

Ese Cielo que me ofreces
es el nombre de la trampa
primero un caramelo
después un turrón amargo.

¿No quieres una almendra
que se vuelve diamante?
¿No ansías las manzanas
que serán oro en tus manos?

Sólo ansío destronarte
destronando mi Fracaso
morder toda tu altura
arañar tu cara amable.

Saturday, March 31, 2007

La novia del Fracaso, 1

Querido diario:

Hacer el equipaje lleva tiempo, sobre todo cuando lo que tienes que meter es mucho y nada quieres dejar olvidado. Estoy haciendo las maletas para regresar del mundo de los sueños, del siglo XXII que sentí, pero no pude contar. Me faltaron palabras.

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Nos casamos, amor mío,
dentro de cinco semanas
tú con el vestido largo
yo con chaqué y corbata.

Me arrastras al Altar
Fracaso de mis Fracasos
voy preparando el no
para no quedar casada
con un señor de chaqué
que ronda mis días largos.

¿No quieres mi sí, amada?
¿No ansías mis palacios?
¿No quieres besar mis labios?
¿No quieres ser esposada?

No, Fracaso, no te quiero
te odio en cada paso
cuando de cerca me miras
maldigo toda tu gracia.

Novia, que te quiero, novia
eres novia del Fracaso
me odias cuando te amo
te quiero por ser odiado.

Friday, March 30, 2007

El despertar de Eva

Querido diario:

Esta tarde iniciaré un nuevo poemario. Tengo una idea genial rondándome desde primera hora de la mañana. No será nada cara la galería sino para mí, para sacar espinas. Del siglo XXII hay que salir con elegancia.

Una vez más, será la literatura la que me quite del pozo en el que me he metido por obra y gracia mía. Intenté estos días volver a los chats, pero no, no estoy yo para conversaciones banales en la Red. Abrir el messenger me deprime. Allí tengo una lista de amigos pasados y alguno que perdura, como los árboles de hoja perenne, año tras año y milenio tras milenio intentando ver en mí a una mujer grandiosa que no existe. Entrar en el messenger es exponerse a hablar de invitaciones a café, cuándo nos vemos, el último invento de software que se le ocurrió a quien yo me sé y otros temas que ya no me interesan.

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Adán se confiesa al oráculo
le dice lo que no le agrada:
las cenas familiares abarrotadas
por primos de parentesco hermanos.

Viajarás, creyente en las cartas,
le dice la sacerdotisa romana
tu inseparable Eva te acompaña
conquistando tu paraíso amado.

Adán tira dados estrellando cielo
número para indica familiar cena
en coche sin faros de cercanías.

La sacerdotisa insiste en sus rezos:
una lotería vestida de ceros
con mucha cuantía de dinero verde
pero sigue Eva con y sin dinero.

Thursday, March 29, 2007

El despertar de Eva

Querido diario:

Ayer vi a mi muso. Sí, al primero. Lo vi sin que él supiera que lo miraba. Una vez más me pregunté por qué me gustará ese tipo de hombre.

Yo necesito un hombre que me haga soñar. La normalidad del hombre familiar, que no aspira a otra cosa que sea familia y más familia me asusta. No me imagino comiendo en la casa de los suegros los domingos, ni conociendo a una nueva familia; ni siquiera me veo a mí misma reproduciéndome en niños que quiten mi sonrisa y los ojos del padre. ¡Por Dios! Eso lo hace todo el mundo. Una y otra vez, la gente insiste en la familia como si fuera un trozo de paraíso.

No, la familia no es ningún paraíso. Es un reflejo de la sociedad; una microsociedad, un colectivo. Y los individualistas que aspiramos a la libertad individual no pintamos nada dentro de una familia. No queremos una cuñada ni una suegra que nos critique. Tampoco aguantamos las cenas de Nochebuena ni demás reuniones familiares en las que quieras o no vas a que te critiquen y cuando sales dices: Dios mío, ¡qué alivio!

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La navidad te encanta, Adán mío,
gritas ¡yupi! ante escaparate lindo
gimoteas por los regalitos míos
mirando en el calendario si es día.

No lo es aún, Adán querido,
espera dejando pasar los días
tacha laborables con festivos
hasta poder abrir los paquetitos.

Eres un malo ingenuo niño
enamorado de un paraíso imposible
lo buscas con nueva compañía
labrando una parcela día a día.

Abrirás los regalos suspirando
sin perder nunca la esperanza
el último envoltorio rasgado
llevará regalo de tu Eva mala.

Monday, March 26, 2007

El despertar de Eva

Querido diario:

El cambio de hora está acabando conmigo. Cambié el reloj del siglo XXII y dejé el del siglo XXI con la hora antigua. Así estoy hoy: por los suelos arrastrando mi pobre cuerpecillo.

¿Por qué los políticos se empeñaran siempre en hacernos la vida imposible? Yo estaría muy bien con una hora fija todo el años, todos los siglos y para toda mi vida. ¿Qué no ahorraría energía? ¿Y ellos que saben? Cuando llegara la noche, apagaría la luz y me iría a dormir aunque no tuviera sueño. Si no dormía meditaba, cosa que se me da muy bien por mis genes filosóficos, que no sé de quien heredé, pero tengo. Sería feliz. A mí me hace feliz ahorrar lo que sea, no por el medio ambiente o el cambio climático, que también, sino por no hacer más ricos a los de las eléctricas.

Odio a los ricos. No, como todo el mundo no, como yo sé odiar: minimizando mi consumo. Con mi dinero no comprarán yates, ni coches de lujo, ni les pagarán la cirugía estética a sus amantes.

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Sigues atado al café líquido
no lo saltas a mañana partida
lo tomas tras comida opípara
retomas la taza a las cinco.

Me invitas a café todos los días
me envías un avión de golondrina
me lanzas un cable teledirigido
me acercas un coche de niño.

Añoro el café que compartimos
un pie en la escalerilla descalzo
el otro pie se niega a seguirlo
la añoranza no vence rencor mío.

Ahora es no, Adán mío querido,
tuviste el sí en días antiguos
un sí que yo nunca había dicho
tu no segó mi sí del paraíso.

Friday, March 23, 2007

El despertar de Eva

Querido diario:

En el siglo XXII no hay novedad. Sigo escribiendo sin prisa pero sin pausa, ajena a los edificios gigantes, a la gente que puebla las calles y a los ruidos que me rodean. De vez en cuando echo de menos el siglo XXI, no porque lo añore, sino porque no me he desacostumbrado al pasado que dejé en presente, y que sé que existe. ¿Cómo no va a existir si llega en ruidos que te lo recuerdan? La magia está en saber volar sobre el ruidoso entorno subida a la imaginación. Es durante esos vuelos de bolígrafo y papel cuando me siento libre. ¡Qué bonita es la libertad!

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Eres una leona disfrazada
fuera del carnaval asiático
pones la piel de tu tocaya
ruges fierezas con palabras.

Eva es Eva sin disfraces
en el paraíso es reina mala
responde en sopa de letras
juntando palabras firmadas.

Te soñé distinta Eva mía
dejame meditar tranquilo
pienso que eres tú la misma
existes porque eres mía.

Eva ha emancipado costilla
ADN se volvió distinto
nada la une a Adán antiguo
es libre por amor perdido.

Tuesday, March 20, 2007

El despertar de Eva

 Querido diario:
 
 Esta noche soné con una visita desconocida. La puerta de mi habitación se abría. Me agarré a la almohada, asustada ante el invitado que no había invitado. ¿Era un ladrón? Lo descarté. En mi casa no hay nada de valor que atraiga a los atracadores ávidos de riquezas. Quise gritar, pero una cosa es lo que quieres hacer y otra muy distinta lo que puedes ejecutar. Además ¿para qué gritar? Estaba sola. Nadie me iba a salvar del desconocido que abría lentamente la puerta de la habitación. "Pasa y preséntate", le dije. El desconocido no contestó. La puerta de la habitación seguía abriéndose con un ruido de bisagra chirriante. Me incorporé. Un vendaval me despeinó.
 
 Mi visitante nocturno era el aire que se colaba por la ventana que había dejado abierta. Me levanté y la cerré. Fuera sólo había noche y nada. Dentro, empecé a hacer cábalas sobre el desconocido que se había introducido en mis sueños disfrazado de viento invasor. ¿Qué me quería decir Dios?... ¿Qué voy a regresar del siglo XXII a un siglo XXI con menos espinas? Los sueños sueños son. Lo decía Calderón. Yo lo he comprobado muchas veces.
 
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¿Te vistes de monje de clausura?
No penes por pecado de manzana
mira cuantas lucen los manzanos
disfruta, Adán mío, sin nostalgias.

Adán se tapa con hojas de parra
enfundado en pieles de jirafa
un traje rayado mal anudado
flojea en su cuerpecillo delgado.

¿Es mi camisón de antaño?
Has perdido el salto de cama
abrazas mi rastro en tela de raso
soñando conmigo en noche larga.

Adán duerme sueños despierto
imagina que lo despierta Eva
silbándole una canción francesa
le tararea algún verso suelto.
 



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