Amando en verso

 Querido diario:

 

 La realidad supera la ficción. Abres el periódico y te encuentras día tras día un nuevo capítulo de la niña McCann. Ni la imaginación más retorcida hubiera inventado tal culebrón negro: desaparece la chiquilla, los padres montan una campaña mediática que se vuelve en contra suya, la policía sospecha que la han matado los padres, los declaran sospechosos, regresan a Inglaterra, contratan un asesor de imagen, aparece una foto de una niña rubia en Marruecos que podría ser la pequeña Maddie,... ¡Por Dios! Si al final va a ser cierto aquello que decían nuestras abuelas de "niños, cuidado, que viene el hombre del saco y os lleva".

 

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De incógnito incógnita despejada
ecuación simple vuelta compleja
calculo matemático mal resuelto
suspenso trasladado a septiembre.

Promoción automática del curso
asignatura mal aprobada pendiente
aritmética de números pasa a letras
matemáticas a literatura en verso.

De incógnito suspensos aprobados
poder de rima en mente matemática
aprueba esos suspensos soñando
ensoñación amorosa por engaño.

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Amando en verso

Querido diario:

Prometí no escribir mucho en este blog, pero no puedo dejar de hacerlo. Éste es un blog que me desnuda en un personaje que no encuentro en el espejo, pero escondo en mi interior. Releyendo lo escrito, encuentro muchos posts escritos en mis momentos de cabreo, que son más de los que yo quisiera. En este blog escribo poesías de tiempos pasados, que leídas en presente me muestran a la desconocida que soy para mi misma. ¿Soy yo así? Pregunta retórica. Lo cierto es que quisiera ser otra en este yo mío que anda siempre sublevado por caminos que no siento míos.

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Días cercanos son lejanos
cercanía sólo en calendario
lejanía son por ser pasado.

Atrás quedaron olvidados
transformados en sombras
escuras sombras tristeza.

Volver es dolor doloroso
pena infinita por imposible
sentir posible lo imposible.

Fue posible hecho imposible
impotencia por error mutuo
fallo sin fallo, error errado.

Fue, mas no será posible
envuelto en manto pasado
huyó hacía lejanía cercana.

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Amando en verso

 Querido diario:

 

 No estoy escribiendo mucho estos días porque dedico a mi tiempo libre a otros menesteres que considero más productivos. La vida necesita dinero contante y sonante para ser vivida con dignidad y esta literatura mía de ordenador no me proporciona los beneficios que necesita cualquier persona para sentirse impulsada a teclear historias que no son la suya.

 

 Me había aficionado a un vicio que no da dinero. Escribir es llorar para los más, y es reír para los que son tocados por los hados de la suerte como la Bruja de Sort. A mí, de momento, no me han tocado los hados del dinero; cuando me toquen, prometo no hacer otra cosa que no sea escribir disparates bien pagados.

 

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Te vas, me voy, nos vamos
atrás queda la nada recordada
Te vas en ese aburrido adiós.
Me voy sin comentar el adiós.

Fuera el mundo continua
dentro mi yo es otro yo
voló mi yo hacía el pasado
marchó tu yo en perdición.

Nos vamos cerrando puertas
por quiebra cerramos el amor
obsoleto a innovación ideada
oxida imposible reconciliación.

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Amando en verso

 Querido diario:

 

 Nunca entendí como se empeñan en complicarte la vida con tanta burocracia. Yo defiendo la ley del mínimo esfuerzo, es decir, la eficacia. Si puedes andar una distancia en línea recta, ¿para qué vas a dar vueltas deteniéndote ante cada escaparate?

 

 Detesto a los defensores del esfuerzo. Es absurdo. En esta vida estamos para divertirnos, no para darnos latigazos. Personalmente no siento ningún placer haciendo lo que no me gusta. Lo hago porque no me queda alternativa.

 

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Alta casa en la alta cima
baja acera por los suelos
aumenta la altura soñando
desde almenas de cuento.

Con damas sumisas él sueña
teme a mujeres guerreras
las murallas de su castillo
tiemblan de horror al verlas.

En edades ya lejanas
damas en la Corte había
acompañaban a las reinas
en fiestas y más verbenas.

Si esas damas hubiera
con una se quedaría
cautivaría su espíritu
en conocimiento divino.

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Relato: Patricia Magna, alumna de primera

En la habitación 304 sólo hay felicidad. A las abuelas se le cae la baba con la preciosa nieta que van a bautizar dentro de dos meses con el nombre de Patricia Magna. Fue la madre la que eligió el nombre de la niña.

-Mi hija es Patricia en recuerdo del Imperio Romano y Magna en honor a Alejandro Magno.
-¡Qué simpática! -exclamó la suegra.

Todos se ríen. El padre de la criatura se emociona. Es el champán, se dice. El vino espumoso francés siempre le provocó lagrimeo.

Una enfermera entra en el nido de felicidad mostrando con profesionalidad una sonrisa mal pagada a fin de mes.

-Tengo que tomarle la tensión.
-Espere -dice la nueva madre -.Estoy intentando hablar con el Colegio de las monjas del niño Jesús.
-Es sólo un instante -insiste la enfermera.
-¿No ve que estoy ocupada? Pepe -le dice al marido-, telefonea tú también a las monjitas. Tenemos que matricular a Patricia Magna.
-¿La van a internar? -pregunta la enfermera.
-¡Calle! -chilla la madre de Patricia Magna-. Soy yo, hermana Margarita. Acaba de nacer mi niña y quiero matricularla para dentro de tres años... ¿Qué tienen también guardería? Perfecto. Se la llevaré después del bautizo... ¿Cómo?... ¡Qué bien! Sí, sí, hermana. Si bautiza monseñor Rouco, ahí será el bautizo de Patricia Magna... ¿Hacen también en el colegio comuniones y confirmaciones?... Pues anoten a mi niña en primer lugar... ¿La boda? No, hermana, el matrimonio de Patricia Magna todavía no lo hemos planeado. suponemos que se casará por el rito católico con el hijo del conde de Salvatierra, pero aún hay que hablarlo... Gracias, gracias... El precio no importa hermana, ya pedimos un préstamo para financiar todos los gastos. Adiós.

La enfermera intenta tomarle la tensión. No hay forma. La madre de Patricia Magna está sin pulso. Le pone el termómetro.

-Esté quietecita, señora.
-¡Soy feliz! Patricia Magna tiene un gran futuro.
-De temperatura está bien, pero la tensión le falla.
-¡Las vacaciones! Pepe, llama al Ritz de París y pide la suite de Coco Chanel. Mi Patricia Magna pasará allí sus primeros días de vacaciones.

La abuela materna de Patricia Magna enciende el televisor. Salen las imágenes de unos cayucos llenos de inmigrantes hambrientos.

-Pobrecitos -murmura -.¿No le dan pena?- le pregunta a la enfermera.

La madre de Patrica Magna anota en su agenda "dar un donativo al padre Ángel".

-¿Cambio de canal, hija?
-No, mamá. Quiero ver el telediario.

Patricia Magna empieza a llorar desconsoladamente. No hay nada que la calme. Rechaza el pecho siliconado de la madre, le da un manotazo al padre, no se deja poner el chupete.

-Estas rabietas se le van a curar en el colegio con enseñanza católica, disciplina, potenciación del esfuerzo, gusto por la belleza, clase de religión,...

La enfermera coge la niña, la examina y le saca un alfiler del pijama rosa.

-¿Cómo se atreve? El pijama de Patricia Magna es un diseño exclusivo de Agatha Ruiz de la Prada.
-El alfiler pincha a la niña.
-Usted no entiende de moda.
-Pero entiendo de niños.
-¿Tiene hijos?
-Una niña
-¿Y a qué colegio la lleva?
-A uno público de Vallecas.
-¿Y trabaja usted en la clínica Ruber Internacional? ¡No puede ser! ¿Oíste, mamá? Me está atendiendo una atea.

La madre de la parturienta intenta calmarla. Los católicos respetan a los ateos.

-Pero, ¿cómo voy a consentir ser atendida por una mujer que lleva a sus hijos a un colegio público lleno de inmigrantes que no saben hablar español?

La enfermera sale de la habitación, cierra la puerta y suspira. Tiene la sensación de ser una apestada. Y la sigue teniendo el día que Patricia Magna abandona el hospital rodeada por su despreciable familia. La enfermera piensa que prefiere ser la apestada que hicieron que se sienta antes de pertenecer a la casta de católicos ricos. Ellos también apestan. Huelen al desprecio que siembran. Dan asco.

La Coruña, 5 de septiembre de 2007

Yolanda Smith

Amando en verso

 Querido diario:

 

 Hay días en los que me miro al espejo y me preguntó qué demonios hago yo en un mundo en el que por más que lo intento fracaso siempre. No es que fracase yo, no; es que me hacen fracasar. Me siento víctima de una conjura de necios. Aunque suba escaleras de cinco en cinco como hacen los demás, ellos llegan al tejado y yo me quedó en el primer piso. No es justo. Las oportunidades deberían ser iguales por decreto para todo el mundo. Si a uno le toca hoy una oportunidad mañana le tiene que tocar al que no le ha tocado nunca. Pero el bombo de la lotería es como los carros del supermercado: se mueve con sesgo a la derecha... o a la izquierda. Yo ya no se cuál es una dirección u otra. Tampoco me importa no saberlo porque lo que sí sé es que para los demás es la gloria de este mundo. Y para mí, ¿qué demonios hay?

 

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Sin casi haber empezado acabamos
en pocas semanas amor quemamos
incendio desatamos de tanto amarnos
lejos del mundo fuimos alejándonos.

Descubrimos diferencias incompatibles
yo, olvidando incompatibilidad, sigo
tú prejuzgas mi olvido y no olvidas
nadas en prejuicios muy ambiguos.

Crees progresar y estás ahogandote
Crees amar mi yo por ti inventado
Crees que crees sin cuestionar nada
Crees certezas y mis dudas rechazas.

En final de adiós con hola cercano
adiós prolongado por aburrimiento
resaca por no poder entenderte
el cerrojo del olvido, ya viejo, echo.

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Relato: El pecado de Andrés, 8

-Estamos en la mejor época del año para vivir en el desierto -comenta Ali-. Casi no hace frío por la noche.
-Yo hubiera preferido un hotel.

Marta dice que dormir en una jaima a tiro de piedra de Ceuta, hará que la embajada espabile con el papeleo.

-Además tenemos televisión.

Andrés hubiera preferido no tenerla. Hace media hora TV1 retransmitió una entrevista a su suegra. La muy bruja dijo que la pintora que lo acompañaba no era su prima sino una fulana.

-¿Cuánto factura tu suegra? -le preguntó Ali.
-Una millonada. Vende sostenes y bragas a todas las mujeres de España.
-¿Por qué no pagó tu rescate?
-Porque me odia. Yo también la odio, pero hubiera pagado su rescate. Es la madre de mi mujer.

Teresa lo llama. Está en el hospital.

-¿Van a provocarte el parto, amor?

La comunicación se corta. Andrés maldice a Telefónica. Si muere antes de entrar en España, se irá sin saber si ha nacido su hijo sin novedad.

Los periodistas vuelven a visitarlos. Ahora la novedad está en el despido.

-¿Me han despedido?
-Sí, Andrés. Su jefe firmó esta tarde una reestructuración de plantilla.

La periodista es una morena con la cara salpicada de acné adulto. Le propone un reportaje ligero de ropa. Andrés siente frío. El otoño será la mejor estación para pasearse por los desiertos norteafricanos, pero él siente frío invernal mezclado con ráfagas de calor extremo. ¿Tendrá fiebre? Va a morir. Empieza a rezar un padrenuestro que a Marta le suena a padremío.

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Teresa está en la cama con su hijo en brazos.

-Es igualito a Andrés.
-No me hables de ese sinvergüenza, hija -su madre le tira una revista-. Se ha desnudado como una ramera.

Teresa se desmaya. El niño llora. Su madre grita. Las enfermeras corren.

-¿Cómo trae revistas pornográficas, señora?
-Son las fotos de mi yerno.

Cuando vuelve en sí, Teresa ya no ve la revista. Su madre acuna al bebé mientras le habla de Laurita. Le toman la tensión.

-Todo perfecto, Teresa.

Enciende el televisor. Están con el telediario. Finalizan las noticias con unas imágenes de Andrés vestido. Andrés dice que ha vendido su desnudo a Interviú porque su jefe lo ha despedido y él y su familia de algo tienen que vivir.

Teresa lo perdona en ese mismo momento. Andrés la ama hasta límites inimaginables. Se siente culpable: ella no sería capaz de desnudarse en una revista para sacar adelante a su familia.

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Lo han engañado. Su empresa no ha hecho ninguna reestructuración de plantilla. Andrés se siente ridículo. Los veinte millones de pesetas que le dio "Interviú" por su desnudo le saben a poco. No llegan ni para comprar un piso.

-¿Cuándo te reincorporas al trabajo?
-Mañana mismo.

El jefe le dice que tiene derecho a quince días de baja por paternidad.

No los va a coger. Necesita trabajar y olvidarse de su aventura en África. Teresa lo perdonó, pero él no se perdona a sí mismo. Pecó de ingenuo. Una cana al aire en el desierto acaba como el rosario de la aurora.

Se dirige a casa sin prisa. No quiere encontrarse con su suegra.

Cuando llega, Teresa le está dando el pecho al bebé.

-Laurita está acatarrada.

Andrés suspira. Recuerda a Marta. Joven, guapa, rubia,..., pintora. No se la imagina dando de mamar a un rorro llorón. Ni siquiera la imagina casada.

-Mi matrimonio es flexible -le comentó durante su cautiverio-. Yo y mi marido practicamos el amor libre.

¿Qué le diría Teresa si le propusiera practicar el amor libre?

Teresa era mujer de misa, catequesis, rezos, confesión. Una beata.

-Creo que nuestro próximo hijo también será niño.
-¿El próximo?
-Sí, cariño.
-Yo con dos hijos tengo de sobra.
-Yo quiero todos los que nos envíe Dios.

Andrés decidió en aquel mismo momento que Dios no iba a poder enviar más. Se haría una vasectomía.

$$$$$

Ali inaugura hoy su tienda de artesanía árabe.

-Seré el primer nabateo millonario en Madrid -le susurra a Marta.
-A ver si después no te acuerdas de los amigos.
-Hay amigos que ya no se acuerdan de mí. Andrés no vino.
-Ha venido su mujer.

Teresa cree que Marta sigue manteniendo una relación extramatrimonial con su marido. Mira los cuadros expuestos al fondo del local. Son paisajes desérticos. Siente una punzada de celos: Andrés estuvo allí con otra. Teresa se pregunta si le hubiera gustado a ella ser la otra. Mira de reojo a Marta, y duda de su propio proyecto de vida.

-¿Sigues viendo a Andrés? -le pregunta Ali a Marta.
-Sólo como amigos. Le recomendé un hospital de confianza para hacerse una vasectomía. Su mujer quería tener diez hijos.

Ali se ríe. Los nabateos tienen muchos hijos, pero de varias mujeres. Es lo que no le gusta de España: poder tener sólo una esposa. Le gustaría tener un harem.

-¿Marta?

Se sobresaltan. Teresa está delante de ellos con cara de mujer estafada en matrimonio con marido infiel.

-Deja a mi marido en paz.
-Ya está en paz.
-No tenemos más hijos por tu culpa. Andrés no se concentra.
-Dale viagra.
¿Se la diste tú en África?
-Ella le dio un secuestro -interviene Ali-. Lo llevó a los brazos de los tuaregs.

Teresa se va. Se siente valiente. Esa noche lo volverán a intentar. Dios tiene que darle otro hijo. Cruza la calle rezando por ella, por sus hijos y por Andrés.

La Coruña, 4 de marzo de 2007

Yolanda Smith

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Amando en verso

 Querido diario:

 

 Muchas veces digo que no creo en la gente y extiendo esa no creencia a mi misma. La mantengo con excepciones, que también mantengo en los día que me levanto mirándome en el espejo de mis frustraciones personales.

 

 Quizá mi destino sea vivir en un fantasma sin cara, en un fantasma con manos que teclean manuscritos en un ordenador prestado con el sigilo del ladrón que entra a dormir en casa extraña sin llevarse nada, pero dejando la habitación de los dueños más limpia.

 

 En eso sí creo: en el destino entendido como tendencia, nunca como sentencia escrita de antemano.

 

 Hoy quisiera darle las gracias a una persona por leerme bajo otro seudónimo. Muchas gracias. Siento no poder decirte que soy yo la que mueve los hilos de una marioneta vestida de alta costura.

 

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Quedó en la arena un año
aquel verano
ya tan lejano

Un corazón tus manos dibujaron
aquel verano
nunca olvidado

Declaración en inglés mal pronunciado
aquel verano
en una playa

Letras geométricas decían: I love you
aquel verano
tan recordado.

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El despertar de Eva

 Querido diario:

 

 La ambición es un pecado que no perdona la sociedad. Pero ¿es realmente pecado ambicionar una vida mejor? Según la sociedad, sí. Tienes que ser lo que los demás deciden por ti, aunque no quieras y te rebeles.

 

 Yo no elegí mi vida. Siempre pensé que sería otra cosa. Tracé planes que los demás me tiraron por tierra. Por eso odio al mundo entero. Y que a nadie se le ocurra hablarme de solidaridad. No existe. Yo tenía derecho a que al menos uno de mis sueños se hubiera cumplido, a que me dejaran vivir dignamente, a que cuando cada mañana me miro al espejo no me encuentre con una cara que me pregunta qué demonios hago yo en este mundo.

 

 Soñar es perder. Cuando en los informativos hablan de inmigrantes que vienen a España en busca de oportunidades, me da la risa floja. Yo, que soy española, no he tenido ninguna oportunidad. Me mate durante años a estudiar para nada. Bueno, para algo sí: para ver como aquellos y aquellas que compartieron pupitre conmigo tienen el empleo que quisiera haber tenido yo.

 

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Quiero contarte mañana
que serás hombre famoso
una tirada de cartas
revela fama famosa.

Adán trabaja en agosto
en diciembre continua
ladrillo tras hormigones
andamios hacia las nubes.

Quiero contarte, Adán mío,
que inspiras tú mi obra
los versos que tanto quiero
plagados por tus amores.

Adán es jefe de aviones
no trabaja para otros
ha decidido ser libre
multiplicándose él solo.

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Relato: El pecado de Andrés, 7

Ali ha marchado. Los ha dejado a su suerte.

-Creo que estamos en el desierto del Gran Erg -dice Marta.
-¿Cómo lo sabes?
-Porque es más desierto que Hoggar: las dunas son más abundantes y casi no hay terreno plano.
-Nos va a devorar la arena.
-Serás catastrofista...

Marta cruza los dedos. Desea un todoterreno. Cierra los ojos. Sí, sí, ¡sí!

Un coche destartalado aparece detrás de una duna. El conductor les hace gestos.

-¡Es Ali!
-¿Pensásteis que os había abandonado? Los nabateos somos hombres de palabra.

Ali les cuenta que le ha robado el todo terreno a la mafia que traslada los inmigrantes a Canarias.

-Tienen dinero para comprar otro coche. Me gusta robar a los ricos -les confiesa.

Andrés tiembla en el asiento trasero. Éste les va a cobrar el rescate cuando lleguen a España.

Intenta llamar a Teresa.

-Pasame el móvil, cariño. Voy a llamar a la prensa.
-¿Para qué?
-Para vender la exclusiva de nuestro secuestro.
-No puedes hacerlo. Sería un escándalo. Yo estoy casado y...
-Yo también, amor, pero a mi marido no le importa lo que haga con mi vida.

¿Qué marido tendría Marta? Andrés se la imagina casada con un chico de barrio echado a perder. Un matrimonio de rupturas y reconciliaciones.

-No me quieres creer.
-Déjame a mí, nena -Ali coge el móvil, y con voz de manager de artistas, relata el secuestro y la fuga de sus representados.

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Araceli ha ido a la casa de Teresa.

-¿Has visto a tu marido en la televisión? Salió en todas las cadenas.
-No, yo no lo vi, pero me lo contó mi madre.
-¿Vas a dejarlo?

Teresa se acaricia su abultado vientre. ¿Cómo va a dejar al padre de sus hijos?
-Dios nos dijo que perdonemos.
-A mí no me dijo tal cosa. ¿Cómo puedes creer esas tonterías?

Lo mismo le decía su madre, una atea radical. Siempre se arrepentía de haberla enviado a un colegio de monjas.

-Te matriculé con las monjas porque me quedaba el colegio a tiro de piedra del comercio. ¡Menudo error!

El comercio era otro tema de discusión entre madre e hija. Teresa no quería ni oír hablar de ponerse detrás del mostrador a vender lencería. Ella había nacido para ama de casa.

-Si te divorcias -decía Araceli-, puedes ir a trabajar con tu madre. Estará encantada.

¡Y tanto! Teresa ya la imaginaba gobernando su existencia. No, eso nunca. Prefería vivir con Andrés mil veces.

-¿No coges el teléfono?

Teresa se abalanzó sobre el auricular. Era Andrés, y quería que le dijera a su jefe que la pintora que lo acompañaba en África era una prima suya.

El despertar de Eva

 Querido diario:

 

 Me fastidia mucho que me quiten fotos.  Ahora se puso de moda tirar de cámara o móvil con cámara y fotografiar a todo bicho viviente sin permiso. Este verano parece que me tropiezo con todos los fotógrafos amateurs. Hasta el momento no les dije nada; me limité a ponérselo difícil. Si en vez de ser una persona anónima fuera famosa, no iba a poder salir de casa.

 

 

¿Quién eres tú, Eva mía?
Tantas épocas vividas
me confunden el sentido
de lejos eres costilla
de cerca la Eva mía.

¿Quién soy, Adán querido?
lejos queda el paraíso
la cueva es casa antigua
el castillo que habito
queda en la Reconquista.

¿Eres princesa cristiana?
No respondas, Eva mía,
tus artes en la batalla
dicen que eres la misma
siendo yo tu caballero
por los siglos de los siglos.

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El despertar de Eva

 Querido diario:

 

 Este verano estoy viviendo una de mis crisis existenciales. Me siento como el jugador de cartas que sabe lo que para ganar hay que hacer trampas, pero que la conciencia se le resiste al pecado. Para triunfar hay que ser canalla. Lo sé. Y a mí me falta un herbor para tirarme definitivamente al ruedo.

 

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Marcho a buscar amores
dentro de un café frío
helado por un encuentro
con fantasma reconocida.

Eva cierra la ventana
con un beso omitido
sus labios saben a otra
el carmín lo acredita.

Me hundo en el periódico
rodeado de buen fútbol
el Madrid anda perdido
y mi equipo despega poco.

Eva abre otra ventana
enlaza con un cometa
el pasado no es futuro
su Adán no es el que era.

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Relato: El pecado de Andrés, 6

Ali habla por los codos. Les cuenta su vida en Petra con todo tipo de detalles.

-Mi destino es ser rico. Cuando nada tuve, rápidamente me resarcí. Siempre encontré un negocio solvente.
-Se ve que eres un gran vendedor, Ali. En España podremos intentar poner una galería de arte para vender mis cuadros.
-Me has dado una gran idea, Marta -Ali sacó varias piedras del bolsillo del amplio pantalón vaquero-. Venderé piedras de Petra.

Andrés estaba seguro de que aquellos pedruscos nunca estuvieran en Petra. Les daba el sol y seguían con el mismo matiz gris palo.

-¿Queda mucho aún? -preguntó.
-¿Tienes sed? -Marta le ofreció una cantimplora.
-No, gracias.
-Prefieres morir de sed antes de beber agua del desierto.
-¿En qué trabajas? -le preguntó el jordano.
-Es director de una empresa de telecomunicaciones -contestó Marta.
-¿Cuánto ganas al mes?
-¿Quieres secuestrarme tú también?

Marta le da un codazo. Ella quiere llegar a Ceuta. Le dice que gana veinte millones de euros, pero tiene diez hijos para mantener más una esposa que no trabaja.

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Es cierto que Teresa no trabaja fuera de casa, pero Andrés no la calificaría de "mujer para mantener". Se gana el sueldo haciendo las tareas domésticas sin ayuda.

-Prefiero hacerlo yo, amor -le dijo cuando le propuso contratar una asistenta.

Fue antes de nacer Laurita, después no volvieron a hablar del tema. Andrés colaboraba pasando el aspirador los domingos y planchando sus camisas. Le gustaba planchar. La raya de la manga la hacía con maestría.

-¿Por qué miras tu camisa, cariño? ¿Huele mal? Tendrás que aguantarte hasta que lleguemos a Ceuta.

El aventurero jordano se ríe. Les dice que los conquistadores no suelen lavar la ropa.

-Yo no soy un conquistador.
-Eres un niño bien, un turista rico.
-Ahora soy un pobre diablo.

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Teresa vuelve a recibir la visita de su madre.

-Me enteré de más cosas, querida.
-No quiero saber nada.
-Vine a informarte. Me contó la secretaria del ministro de Asuntos Exteriores que el narcotraficante que acompaña a tu esposo está siendo buscado por la Interpol. ¡Imagínate! Si Andrés antes era un bala perdido, ahora es un cañón encontrado. El tal Ali, o como se llame, atracaba a los turistas en Petra. Su modus operandi consistía en disfrazarse de occidental y ofrecerse de guía a los incautos. La primera vez que lo detuvieron lo encontraron en el Monasterio.

-¿Hay religiosos en Petra?
-¡Hija, por Dios! ¿Eres tonta? El Monasterio es uno de los edificios de Petra. Es enorme y está escavado en la roca.
-Creo que lo vi en Indiana Jones.
-En Indiana Jones salía el Tesoro, también conocido como Al-khazueh.
-¿Cómo está Andrés?
-Todavía no ha muerto, querida.
-¡Mamá!
-Como te decía, hija, el tal Ali es un fugado de la cárcel. Durante muchos años hizo su agosto en la ciudad de Petra vendiendo cocaína y atracando a los turistas que no consumían esa porquería.
-Dame el teléfono de esa secretaria, mamá.
-Ni hablar. Me niego a que mi país pague un solo euro por un yerno que no merezco.
-Si no pagamos, mis hijos se quedarán huérfanos.

-Hay otros hombres, hija. Puedes volver a casarte.

El despertar de Eva

 Querido diario:

 

 Este mundo nuestro es un juego de tramposos que gana el que mejor mueve los hilos de la marioneta. ¿Por qué no nos dicen la verdad lo antes posible? No, nos engañan. En el colegio es un delito una falta de ortografía, en casa te dicen que quieren que seas buena persona, desde los medios de comunicación claman las voces de la perfección alabando el esfuerzo.

 

 Mentira. Todo mentira. Aquí y en todos los países triunfa el que más engaña. Hay que engañar para tener eso que llaman amigos, seguir engañando para conservar el empleo, volver a engañar para cazar lo que llaman amor y seguir engañando para sobrevivir en esta selva.

 

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Fuiste tú, lo sé, Adán mío,
irreconocible número conozco
en palabras tuyas, sólo tuyas.

En navideño día de Navidad
mismísimos día está escrito
mensaje leído siguiente día.

Felices fiestas te devuelvo
en igual deseo al que expresas
reservo la nostalgia mañanera.

Igual deseo de felicidad
el mismo cariño aún siento
la nostalgia ya no la tengo.

Cubrí el adiós con mis poemas
huí de la Eva que tú esperas
recobré libertad verso a verso.

Mi nostalgia rima con pasado
imposible absurdo increíble
un adiós aburrido, Adán mío.

Resbalando adiós por los patines
helando mi voz en silencio frío
mi mano llorando versos libres.

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Relato: El pecado de Andrés, 5

Despierta asustado. ¿Dónde está? No hay rastro del campamento. Ni una sola jaima. Andrés se incorpora convencido de ser el único superviviente de la duna que ha devorado al pueblo. No, está soñando. Marta pinta con el lienzo apoyado en la roca. Es un sueño, una pesadilla.

-¿Ya despertaste? Pensaba que me había pasado con los barbitúricos.

¿De qué barbitúricos habla Marta? La oye hablar de fuga, caminos por el desierto, pozos de agua... ,y no entiende nada.

-Te hemos traído con nosotros para que no nos delataras.
-Estás loca, Marta. Podrías haberme matado. Soy alérgico a las pastillas de dormir.
-Yo soy alérgica a la esclavitud y a los secuestros.

El inmigrante jordano duerme sobre una manta. Aquel hombre está loco. Quiere llegar a España e irse a vivir a la Alambra.

-Vamos. Déjemos a éste.
-Me ayudó a arrastrarte dormido por el desierto. Le debes la vida.

Andrés no sentía ninguna deuda con el descendiente de los nabateos.

-Yo me voy.
-¿Sabes el camino para llegar a Ceuta sin perderte?
-¿Lo sabe éste?
-Si llegó a Tamanrast desde Petra, seguro que es capaz de llevarnos hasta Ceuta sin novedad.

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La madre de Teresa entra como un elefante en una cacharrería. El vuelo de su amplia falda arrastra al suelo al paragüero.

-¿Cómo tienes aquí este trasto si nunca llueve? No, deja, yo lo coloco. Tú con esa barriga no puedes moverte. ¿Estás segura de que viene sólo un niño? Últimamente todos tienen gemelos.
-Yo no soy "todos", mamá.
-Eso es cierto, tú eres la más tonta de todos. ¿Supiste algo de Andrés?
-Me llamó hace dos días. Quiere que pague el rescate.

Amalia se ríe a carcajadas.

-¿Con qué vas a pagar el rescate?
-No sé, mamá. Nadie me quiere ayudar. Ni siquiera los padres de Andrés.
-¿Los padres de Andrés? Estarán encantados de perderlo de vista. Le dieron dinero para la empresa y lo fundió en el bingo.
-Eso no es cierto.
-Es muy cierto, hija. Tu Andrés es un bala perdida. Ahora está en el desierto con una fulana pintora y un narcotraficante.
-¿Qué dices?
-Lo que me contó la secretaria del ministro de Asuntos Exteriores. Escaparon de los secuestradores tuaregs.
-¡Gracias, Dios mio!
-Pero serás tonta... Tu marido te pone una cornamenta de ciervo ibérico y tú te alegras de que regrese. No te alegres mucho, hija, el desierto es duro y Andrés es un señorito.
-Verás que consigue llegar, mamá. Nuestros hijos le darán fuerzas.
-¡Pobres criaturas! Tienen un padre vividor y una madre tonta. No pareces hija mía.

Teresa pensó que realmente no lo parecía. Aquella mujer rubia, vestida a la moda, siempre impecable, era la versión contraria de sí misma.

Amando en verso

 Querido diario:

 

 El pasado siempre regresa. Yo quisiera borrar el pasado. A veces, incluso quisiera no haberlo vivido. ¿Para qué vivir lo que se vive como una promesa de futuro y queda en un fracaso que no es tuyo? No, ese fracaso que veo cuando me cruzo en la calle con aquellos que ahora sólo siento fantasmas, no es un fracaso mío. Es el fracaso de esta sociedad maldita que está en deuda conmigo.

 

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Salimos
cerramos la puerta del mundo
nadamos en la noche incierta
buceamos en negrura inmensa.

Salimos
entre estrellas huyendo modestas
miramos el gran globo terráqueo
cómplices, sin ansia de vuelta.

Salimos
en la órbita planetaria quedamos
giramos como los otros satélites:
nos vamos, volvemos, marchamos.

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Amando en verso

 Querido diario:

 

 Los de El jueves sacaron hoy un especial sobre el secuestro de la revista. Es de risa que en plena democracia secuestren una publicación por un dibujo, de mal gusto, pero dibujo a fin de cuentas. Cierto es que mirando la el Código Penal, la Corona es intocable. ¿Debería serlo? En Gran Bretaña ponen a la Monarquía a caer de un burro cuando lo merece y cuando lo merece menos, y no pasa nada. ¿Por qué aquí no se puede hacer lo mismo con los Borbones?

 

  Lo curioso es que El jueves, por lo menos en La Coruña, está en las hemerotecas públicas. En todas. Cuando lo secuestraron me acerqué a una biblioteca municipal y me encontré un cartelito que ponía "pedirlo en el mostrador". No me atreví. En la planta de abajo estaba la policía municipal. No fuera a quedar fichada por leer la revista secuestrada. Soy cobarde, lo reconozco. Debe ser porque la democracia nos hace cobardes.

 

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Marchamos sin querer
atrás quedó otro verano
Marchamos sin volver
atrás quedaba amor lejano
Marchamos sin saber
futuro por destino destinado.

Si lo supiéramos
quedabamos por siempre allí
Si lo pensáramos
desertaríamos destino equivocado
Si lo sonáramos
huiríamos cogidos de la mano.

Volvimos sin querer
¡tantas veces! recordando
Si lo supiéramos
¡pronto! en vuelta estaríamos
Volvimos sin querer
¡qué destino! a encontrarnos.

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Relato: El pecado de Andrés, 3

-Tú haz lo que quieras, pero yo voy a trabajar.
-¿Dónde? Recuerda que estamos secuestrados.

Marta sacude su melena rubia. Siente asco de sí misma. Nunca resistió la suciedad. No poder lavarse el pelo todos los días es una tortura.

-Les ayudaré a detener las dunas.
-¿Eres Sansón?
-Ayuda y serás ayudado. Nuestros secuestradores van todas las mañanas a clavar hojas de palmera en las dunas. Intentan detener su avance. Yo voy a ayudarlos.

Andrés intenta disuadirla. Pueden pasar de secuestrados a esclavos. Marta no le hace caso. Se sube a la primera duna que encuentran, con un saco de hojas secas y las va colocando en en la cresta de la montaña de arena como si fueran alfileres.

-Usted también -le ordena un secuestrador.
-No me torture.
-Como quiera. Si la duna avanza hacia el pueblo, lo devorará.

Siente temblar las piernas. Intenta calmarse. La duna no parece de moverse, y aunque se mueva, él no podría impedirlo: no es Dios. Si lo fuera no estaría secuestrado.

-¿Se han puesto en contacto con nuestras familias?
-Sí, pero no pagan sus rescates.
-Mi mujer debe estar buscando el dinero. Tengan paciencia.

Es él quien no tiene paciencia. Se desespera. Intenta imaginarse a Teresa haciendo una colecta para liberarlo, pero no puede imaginársela. Teresa pide para los misioneros. Nunca pediría ayuda para rescatar un marido infiel.
-Nada.

Son esclavos. Han dejado de ser secuestrados. Andrés decide no trabajar mientras no lo obliguen.

-Podemos marchar andando -le dice Marta.
-¿Qué dices?

Mira a Marta como a una extraterrestre. Ha pasado de pintora fracasada a esclava con planes de fuga como quien cambia de acera.

-Hay un chico de Jordania que va hacia Ceuta andando. Podemos irnos con él.

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Teresa ha ido a tomar café con Araceli. No sabe qué hacer. El padre Ángel le dice que rece, su madre quiere que anule el matrimonio, su padre no opina, sus suegros siguen llorando al hijo secuestrado, la empresa de Andrés no paga rescates y ella no tiene el millón de dólares que piden los secuestradores.

-Tu madre tiene razón: Andrés te es infiel. Nunca te lo dije, pero...
-Me lo dices ahora.

Teresa suspira. Se toca la barriga. El bebé está en continuo movimiento. Se siente cansada.

-No pagues el rescate, Teresa.
-Aunque quisiera pagarlo no puedo. ¿Tu marido no me podría hacer un préstamo?
-¿Mi marido? El banco no es suyo. Sólo es el director de una sucursal.

Teresa se siente sola. Cuando tienes problemas nadie te ayuda.

Suena su móvil. Contesta.

-Tere, amor, para el rescate antes de que me hagan esclavo para toda mi vida.

La comunicación se corta. Teresa tiembla. El bebé da pataditas. Falta poco más de una semana para que nazca, y si no consigue liberar a su padre, puede que nunca lo conozca.

Amando en verso

 Querido diario:

 

 No he conseguido dormir en toda la noche. Es el tiempo. Este clima otoñal acaba conmigo. Por ahí adelante se mueren de calor y aquí no podemos olvidarnos del paraguas. Hoy está nublado y amenaza más lluvia. Nunca pensé que el cambio climático que nos iba a tocar era de lluvias continuas.

 

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Siempre rosas ponías en mis manos
rojas, muy rojas, iguales, casi clónicas
unidas sin atar en un informal ramo.

Mis manos acariciaban suaves pétalos
el rubor violentaba mi timidez tímida
palabras muertas morían en mis labios.

Rosas rojas, a docenas, sin tarjeta
directamente, sin mensajero, traías
todos los días encuentro precedían.

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Relato: El pecado de Andrés, 2

-¿Cómo vamos a beber eso? -Marta rechazó el cazo de agua mezclada con arena que le ofrecía el secuestrador más joven.
-Démela a mí, por favor -imploró Andrés.

Tenía tanta sed que tragó hasta las arenas húmedas.

El hombre llenó una cantimplora con el precioso líquido.

-¿A eso lo llaman ustedes un pozo? -preguntó Marta-. ¿A un agujero en el suelo sin polea?
-Aceptamos una polea como parte del rescate.

La pintora puso cara de estupor.

-Andando -ordenó otro secuestrador.

Marta intentó subirse a un camello. No se lo permitieron. Quedaban pocos kilómetros para llegar al campamento.

-Tenemos que hablar con el embajador. ¿Tienen teléfono? -preguntó Andrés.
-¿No tenéis móvil?
-Los dejamos en el hotel.

Se empezaba a divisar el verdor de las palmeras al fondo. Un oasis, se dijo Andrés. Intentó rezar. Imposible. Ni él recordaba una oración ni Dios se acordaba de él. Dios había muerto y él quizá también tuviera próximo el finiquito vital. No iba a aguantar un largo cautiverio en pleno desierto.

-¡Eh! ¿No nos dirigimos al oasis?

Los secuestradores no le contestaron. Andrés recordó que los hombres azules vivían en medio del desierto.

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El padre Ángel le habla de las buenas gentes del desierto.

-Son muy pobres, Teresa, pero conservan el sagrado valor de la familia.

Teresa se toca la barriga. Sale de cuentas el día doce. Quedan dos semanas. Andrés le prometió asistir al parto. Cuando nació Laurita no se atrevió, pero esta vez estaba decidido. La acompañó a los ejercicios de preparación para el parto con calma de monje. Era un buen marido.

El móvil del sacerdote suena. Lo llama el embajador. No, todavía no han encontrado a los secuestrados. El padre Ángel se lo dice a Teresa, omitiendo el plural. Tendrá que hablar con Andrés.

La carne es débil y pecadora. El padre Ángel reza. Teresa sale de puntillas de la sacristía. Cuando cierra la puerta, el padre Ángel le está riñendo a Dios.

-Padre, ¿para qué has creado la tentación? Mira esa pobre mujer madre de familia y buena esposa, engañada por un marido que no la merece. ¿Por qué los has unido en matrimonio? La Santa Rota va a acabar anulándolo. Una familia rota. ¿Por qué lo permites? Has metido una Eva entre los esposos. Aléjala, Señor, aléjala.

Amando en verso

 Querido diario:

 

 Me gusta leer mis relatos antiguos. De vez en cuando, abro las carpetas cerradas y releo lo que he escrito en tal o cual fecha. Hace unos días encontré un relato de unos diez folios titulado "El pecado de Andrés" fechado en el pasado mes de marzo. Lo colgaré a trocitos en este blog.

 

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¿Olvido? ¡Imposible!
Recuerdo en olvido recordando
pasado salpicando el futuro
rescoldos de llamas apagadas
incendio temporal amenazando.

¿Olvido? ¡Imposible!
Fuego letal hacia el pasado
futuro destruye con sus llamas
hacia amor pasado recobrado
prohibido pero no amenazado.

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Relato: El pecado de Andrés, 1

Nunca habría accedido a ir al Sahara si su mente no estuviera alterada por una cotidianidad que lo asfixiaba. Los viajes de amor se hacen a una ciudad romántica como París, no a un mar arenoso sin vida humana.

-¿Verdad que es precioso, cariño?

Andrés miró a la rubia que lo acompañaba. Era una pintora sin fama ni gloria. Le dijo que venía al desierto y él se sumó al viaje.

-Voy a pintar un ratito.
-¿Aquí? -preguntó Andrés asustado. El desierto del Hoggar se le antojaba un lugar horripilante con sus abundantes dunas entre grandes superficies llanas salpicadas de zonas rocosas.
-¿Te preocupa el sol? Tranquilo, amor. Nos hemos vestido como los tuareg. Con estos grandes turbantes nuestras cabezas están a salvo de la insolación.

Andrés queda en el todo terreno. Desde allí mira como Marta monta el caballete, coge las pinturas e inicia lo que ella cree una nueva obra maestra. ¿Para qué pintará? No vende ni un cuadro.

Amor al arte. ¿Amor? Andrés reflexiona sobre el amor. Empieza a pensar que, en el fondo, envidia a Marta. El amor al arte debe salvar a uno de los desamores.

En el lienzo empieza a tomar forma la caravana de camellos. Andrés recuerda su viajes a Egipto con Teresa. Lo hicieron cuando su primera hija cumplió un año. Fue horrible. La niña cogió una fiebre que no curó hasta que regresaron a Madrid. Teresa lo convenció para subirse a un camello. Nunca se había sentado sobre un animal más incómodo. Menos mal que el desierto del Hoggar se podía recorrer en todo terreno. Andrés no se sentía capaz de surcar las dunas en un camello.

-Aquellos hombres parece que vienen hacia aquí -dijo Marta.

Andrés recordó que el guia del hotel le había dicho que había un campamento de tuaregs por aquella zona. Le sorprendió que la caravana de camellos que se aproximaba parecía vacía. ¿Serían turistas? Hay gente tan loca como para alquilar varias docenas de camellos. Excentricidades de ricos.

No eran turistas. Eran secuestradores integristas. Marta chillaba sobre el camello. Quería su cuadro. El frío de la noche echaría a perder las témperas. Andrés era víctima de un ataque de risa nerviosa. Se odió. En vez de reaccionar como un hombre valiente, reaccionaba como un hombre payaso. No conseguía que los falsos tuaregs se rieran. Había que reconocerles profesionalidad de secuestradores serios. No se reían, preguntaban en francés por el dinero de sus familias y les pedían el pasaporte.

$$$$$

Teresa se enteró por el telediario. Andrés había sido secuestrado en el Sahara. ¿Qué hacía en el desierto? Le había dicho que iba a Bonn por cosas de la empresa.

-No te preocupes, Teresa -le dijo el gerente-. Nosotros arreglaremos el papeleo.

-¿Vais a pagar el rescate?

-Ya te informaremos sobre la cantidad.

-Yo sólo quiero saber si la empresa paga el rescate de Andrés.

-Los rescates los pagan las familias.

¿Qué familias? La familia de Andrés, claro. Teresa telefoneo a sus suegros. No sabían nada. Se echaron a llorar y no le dijeron si iban a pagar el rescate. Tendría que recurrir a su propia familia, se dijo. Llamó a su madre.

-No, hija, me niego. Antes de poner un céntimo por la vida de ese sinvergüenza, juego todo mi dinero en el bingo.

-Pero, mamá...

-Sin peros. Te engaña, hija. Estaba en Tamanraset con una ramera.

-Estás equivocada.

-Para nada. Le estuvo muy bien. Seguro que en la agencia de viajes le dijeron que Tamanraset es una ciudad alejada del integrismo islámico y un sitio genial para ir a tomar el sol al desierto del Hoggar. Sólo está a dos mil kilómetros de Argel. ¡Imagínate! Los integristas llegan en un plis plas.

Teresa colgó. Su madre veía cuernos en todas partes.

Se duchó, puso un vestido premamá y se dirigió a la iglesia. Sólo el padre Ángel la comprendía.

El despertar de Eva

Querido diario:

Como muy bien sabes pocos vicios tengo, y los que tengo, no son los que suele tener la inmensa mayoría de los mortales. Soy abstemia, nunca en mi vida he probado ninguna de esas drogas que llaman duras, como para vivir no para disfrutar de la mesa, no fumo, soy anticonsumista,... Uno de mis placeres eran los chats, hasta que me aburrí. De vez en cuando me conecto al meetic para vacilar a los cazadores de tontas. Otra cosa que me encanta son las sesiones de coaching por Internet. Me anoto a la primera sesión gratis y quedo nueva. Es increible lo que hacen los coach para conseguir clientes: a mí me convencieron varias veces con su método de "yo pregunto y tú respondes" de que sería una escritora famosa. Lástima de que la realidad sea otra muy distinta.

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Bailemos sin etiquetas
yo de Papá Noel vestido
tú vistete de muñequita
con vestido muy cortito.

De la tómbola has salido
por premio de una costilla
proyecto de aquella Eva
que me quitó los sentidos.

Bailemos mientras trabaja
en los diarios marchitos
de números que recomponen
balance de suma y sigue.

El despertar de Eva

 Querido diario:

 

 Cuando ordeno papeles antiguos y encuentro mis viejas agendas, me doy cuenta de lo tonta que era. Pecaba de tonta y no lo sabía. Yo era la buena chica de la que se aprovechaba todo el mundo. Miro la lista de teléfonos, citas para tomar café, anotaciones de apuntes a prestar,... y me pregunto dónde están ahora aquellos que decían ser mis amigos. La amistad no existe. Ahora lo sé. Lo lamentable es que no lo haya sabido con la suficiente antelación para no pecar de tonta. Si pudiera volver atrás, los que se acercaban para pedirme los apuntes de clase iban a encontrarse con un no rotundo.

 

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Acaba un año terminado
Adán divorciado se siente
sentado fuera del pecado
asiste a las uvas silvestres.

Alza la copa, Adán mío,
alzala sin borrachera
un brindis merece el año
otro brindis el que viene.

Las campanadas que tocan
suenan igual que en la iglesia
Adán teme incorrección
por ser un cristiano viejo.

Come las uvas, Adán mío,
no las cuentes por docena
doce son de poca suerte
toma docenas a cientos.

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El despertar de Eva

 Querido diario:

 

 Este verano que no parece verano está acabando con mi paciencia. Me desespera. Sé que es una tontería dejarse influir por el tiempo, pero no lo puedo evitar. Y que conste que a mí que llueva o que caliente el sol nunca me marca la agenda. Estos últimos dos meses me está marcando el estado de ánimo. Nunca antes estuve tan pendiente del aspecto de las nubes. Esta mañana calienta el sol y me siento otra. Esperemos que el buen tiempo dure para alimentar mi optimismo.

 

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Adiós al barco que marcha
hola al barco que regresa
tira las amarras fuera
que no quiero más correas.

Cuando la luna divises
con dos caras mapamundi
es tu Eva que vigila
tus amores con las olas.

Adiós dile a las mareas
cuando sean mares quietas
nunca antes las despidas
en días de luna llena.

Reza, Adán mío, plegaria
que una tormenta llena
uniendo mar con océano
sellando agua con viento.

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El despertar de Eva

 Querido diario:

 

 Cruzo los dedos por el buen tiempo. Estoy cansada de días de lluvia en verano. Los meses estivales son para liberarse de ropa y de paraguas, para olvidar las botas y los zapatos. Pero este verano parece misión imposible poder calzar unas sandalias por la mañana sin tener que volver a casa a cambiar de calzado.

 

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A ti te pierde el dinero
a mí me pierden los versos
la fama tú vas buscando
yo encuentro el famoseo.

Adán mío tu escapas
subiéndote a un velero
rodeada de fantasmas
yo tricolor bandera veo.

Esa bandera que ondea
desde bahía al viento
hola dice a trasatlántico
adiós a barco velero.

Es el capitán me dices
disfrazado de marinero
tú eres pasajero rico
mecido por muchos remos.

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Relato: La mesa rota

 El niño está enamorado. ¿No lo sabrá ella que lo ha parido? Lo ve jugar con la comida en el plato, y sufre. ¿Será una buena chica la novia? Está haciendo cábalas sobre quién será ella, cuando su hijo se decide a hablar.

 

 -Tengo que deciros una cosa...

 

 Se hace silencio. La abuela tose para romper el hielo.

 

 -Quiero deciros que...

 

 Ahora tose Javierito.

 

 -Bebe, hijo.

 

 Marisa le sirve más agua.

 

 -Deja, mamá.

 

 Javierito mira a su padre y suelta el notición:

 

 -Soy gay y me voy a casar con mi novio.

 

 El puño del padre se estrella sobre la mesa provocando un cráter en el cristal oculto por el mantel bordado a mano.

 

 La madre lloriquea. Su único varón es homosexual. Dios le ha hecho una faena.

 

 -¿Y quién es tu novio, hijo?- pregunta la abuela.

 -No os lo puedo decir hasta que salga del armario.

 -¿En qué armario lo escondes?

 -Quiero decir que mi novio todavía no dijo en su casa que es gay.

 -¡Basta!

 

 El puño derecho del padre vuelve a estrellarse en la mesa. Varios vasos vuelcan dejando un río de vino mezclado con agua que empieza a absorber la tela del mantel.

 

 -Antonio, por favor. Seamos civilizados.

 

 El padre no le hace caso a las súplicas de la esposa. Su genio incivilizado vuelve a estrellarse en un cuarto puñetazo. El hijo se levanta. Marcha. Vuelve el silencio a la mesa, pero nadie come.

 

 Media hora después sueña el teléfono. Es la esposa del socio de Antonio.

 

 -Mi hijo ha salido del armario y se quiere casar con el tuyo, Marisa. ¿Qué te parece?

 

 A Marisa le parece el fin de la familia. Antonio la va a dejar. NO le dijo nada, pero seguro que la culpa de la homosexualidad del niño. Siempre la acusa de haberlo mimado.

 

 En casa los apoyamos, querida. Si se aman, adelante. ¿Qué dice tu marido?

 -Nada. De momento sólo rompió la mesa del salón.

 -¡Qué horror!

 -Peor sería si le pagara a su hijo.

 

 Viene la noche y Javierito no regresa. Las hermanas dicen que hay que ser modernos, pero el padre no está por la modernidad.

 

 -En mi casa no habrá maricones.

 

 Pasan los días y sigue sin haberlos. Marisa llama a su niño, le envía dinero, le promete convencer a Antonio de que los tiempos han cambiado.

 

 Un día Antonio llega furioso a casa.

 

 -¡Se han casado!

 -¿Quienes, querido?

 -Nuestro hijo maricón y el hijo maricón de mi socio.

 

 Marisa calla.

 

 -Han hecho un negocio -dice la abuela-. La empresa tiene un gran futuro en ese matrimonio.

 

 Antonio está de acuerdo. Su puño vuelve a estrellarse sobre la nueva mesa de cristal del salón.

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Amando en verso

 Querido diario:

 

  Ayer oía decir a un famosos locutor que el Guernica de Picasso es un mal cuadro. ¿Qué es lo malo o lo bueno? ¡Es tan fácil criticar! Por suerte Picasso fue un pintor con éxito en vida, pero imagina que fuese un pintor intentando abrirse camino y que le apareciera el tiratorres de turno antes de que pudiera hacerse un nombre. ¿Cuántos críticos habrá que acaben con una carrera artística por pura manía hacía la persona que empieza? Es injusto. Es tremendamente injusto que haya gente que se gane la vida tirando abajo las ilusiones de los demás.

 

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Para siempre amor eterno
en juventud sombra anciana
en ancianidad joven sombra
espejo simétrico a destiempo.

Roto por bisagra en dos caras
imagenes refleja a dos tiempos
como una bola de cristal predice
juventud reconvertida en vieja.

Vejez como una eternidad vivida
en sabor a corto suspiro súbito
más allá, dicen, habrá más vida
dicen sin saber seguro: más vida.

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Amando en verso

 Querido diario:

 

 Como siempre es la literatura la que me salva de mis demonios. Llevaba una semana por los suelos. Ayer cambié mis horarios en casa, y sentí que tocaba el Cielo con las manos. El Cielo con mayúscula. ¡Qué felicidad! Llegué a casa, y me puse a escribir una historia en un folio doblado en cuartilla. Cinco o seis folios escribí de un tirón. Cuando lo dejé, me sentía feliz. Vivir una historia inventada durante unos momentos a través de unos personajes rebeldes es lo que da sentido a mi vida.

 

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Para siempre, ¡tanto tiempo!
en límite infinito sin fecha
promesa jurada ante altar.

Una vida era, ¡tanto tiempo!
haciéndose ilimitada eternidad
acortada fue en cotidianidad.

Para una vida, ¡tanto tiempo!
quemamos infinito día a día
llegamos a fecha de un final.

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Amando en verso

 Querido diario:

 

 Ayer leía en una revista un reportaje sobre el turismo espacial. No me imagino de turista espacial. ¿Cómo voy me voy a imaginar si me dan una enorme pereza los viajes por el planeta conocido? Un viaje fuera de la atmósfera terrestre ni me lo planteo. Eso es cosa de ricos aburridos o de científicos interesados en descubrir un más allá que nunca controlamos desde el más acá. Lo de los científicos es admirable. Lo de los millonarios aburridos es un delito contra la humanidad que se curaría cambiándoles la cartera llena por una de las muchísimas carteras vacías de billetes de compro todo que hay en el mundo.

 

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Sin olvidarme
Sin olvidarte
en otras a mí ves sin verme
en otros yo te veo sin verte.

Predestinados
condenados
estamos por Cupido eternamente
aliados por alianzas de acero.

Rompiendo
uniéndonos
amarras desatadas se anudan
amor ahora diluido en abandono.

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