Monday, July 30, 2007

Relato: El pecado de Andrés, 3

-Tú haz lo que quieras, pero yo voy a trabajar.
-¿Dónde? Recuerda que estamos secuestrados.

Marta sacude su melena rubia. Siente asco de sí misma. Nunca resistió la suciedad. No poder lavarse el pelo todos los días es una tortura.

-Les ayudaré a detener las dunas.
-¿Eres Sansón?
-Ayuda y serás ayudado. Nuestros secuestradores van todas las mañanas a clavar hojas de palmera en las dunas. Intentan detener su avance. Yo voy a ayudarlos.

Andrés intenta disuadirla. Pueden pasar de secuestrados a esclavos. Marta no le hace caso. Se sube a la primera duna que encuentran, con un saco de hojas secas y las va colocando en en la cresta de la montaña de arena como si fueran alfileres.

-Usted también -le ordena un secuestrador.
-No me torture.
-Como quiera. Si la duna avanza hacia el pueblo, lo devorará.

Siente temblar las piernas. Intenta calmarse. La duna no parece de moverse, y aunque se mueva, él no podría impedirlo: no es Dios. Si lo fuera no estaría secuestrado.

-¿Se han puesto en contacto con nuestras familias?
-Sí, pero no pagan sus rescates.
-Mi mujer debe estar buscando el dinero. Tengan paciencia.

Es él quien no tiene paciencia. Se desespera. Intenta imaginarse a Teresa haciendo una colecta para liberarlo, pero no puede imaginársela. Teresa pide para los misioneros. Nunca pediría ayuda para rescatar un marido infiel.
-Nada.

Son esclavos. Han dejado de ser secuestrados. Andrés decide no trabajar mientras no lo obliguen.

-Podemos marchar andando -le dice Marta.
-¿Qué dices?

Mira a Marta como a una extraterrestre. Ha pasado de pintora fracasada a esclava con planes de fuga como quien cambia de acera.

-Hay un chico de Jordania que va hacia Ceuta andando. Podemos irnos con él.

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Teresa ha ido a tomar café con Araceli. No sabe qué hacer. El padre Ángel le dice que rece, su madre quiere que anule el matrimonio, su padre no opina, sus suegros siguen llorando al hijo secuestrado, la empresa de Andrés no paga rescates y ella no tiene el millón de dólares que piden los secuestradores.

-Tu madre tiene razón: Andrés te es infiel. Nunca te lo dije, pero...
-Me lo dices ahora.

Teresa suspira. Se toca la barriga. El bebé está en continuo movimiento. Se siente cansada.

-No pagues el rescate, Teresa.
-Aunque quisiera pagarlo no puedo. ¿Tu marido no me podría hacer un préstamo?
-¿Mi marido? El banco no es suyo. Sólo es el director de una sucursal.

Teresa se siente sola. Cuando tienes problemas nadie te ayuda.

Suena su móvil. Contesta.

-Tere, amor, para el rescate antes de que me hagan esclavo para toda mi vida.

La comunicación se corta. Teresa tiembla. El bebé da pataditas. Falta poco más de una semana para que nazca, y si no consigue liberar a su padre, puede que nunca lo conozca.

Saturday, July 28, 2007

Amando en verso

 Querido diario:
 
 No he conseguido dormir en toda la noche. Es el tiempo. Este clima otoñal acaba conmigo. Por ahí adelante se mueren de calor y aquí no podemos olvidarnos del paraguas. Hoy está nublado y amenaza más lluvia. Nunca pensé que el cambio climático que nos iba a tocar era de lluvias continuas.
 
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Siempre rosas ponías en mis manos
rojas, muy rojas, iguales, casi clónicas
unidas sin atar en un informal ramo.

Mis manos acariciaban suaves pétalos
el rubor violentaba mi timidez tímida
palabras muertas morían en mis labios.

Rosas rojas, a docenas, sin tarjeta
directamente, sin mensajero, traías
todos los días encuentro precedían.



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Thursday, July 26, 2007

Relato: El pecado de Andrés, 2

-¿Cómo vamos a beber eso? -Marta rechazó el cazo de agua mezclada con arena que le ofrecía el secuestrador más joven.
-Démela a mí, por favor -imploró Andrés.

Tenía tanta sed que tragó hasta las arenas húmedas.

El hombre llenó una cantimplora con el precioso líquido.

-¿A eso lo llaman ustedes un pozo? -preguntó Marta-. ¿A un agujero en el suelo sin polea?
-Aceptamos una polea como parte del rescate.

La pintora puso cara de estupor.

-Andando -ordenó otro secuestrador.

Marta intentó subirse a un camello. No se lo permitieron. Quedaban pocos kilómetros para llegar al campamento.

-Tenemos que hablar con el embajador. ¿Tienen teléfono? -preguntó Andrés.
-¿No tenéis móvil?
-Los dejamos en el hotel.

Se empezaba a divisar el verdor de las palmeras al fondo. Un oasis, se dijo Andrés. Intentó rezar. Imposible. Ni él recordaba una oración ni Dios se acordaba de él. Dios había muerto y él quizá también tuviera próximo el finiquito vital. No iba a aguantar un largo cautiverio en pleno desierto.

-¡Eh! ¿No nos dirigimos al oasis?

Los secuestradores no le contestaron. Andrés recordó que los hombres azules vivían en medio del desierto.


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El padre Ángel le habla de las buenas gentes del desierto.

-Son muy pobres, Teresa, pero conservan el sagrado valor de la familia.

Teresa se toca la barriga. Sale de cuentas el día doce. Quedan dos semanas. Andrés le prometió asistir al parto. Cuando nació Laurita no se atrevió, pero esta vez estaba decidido. La acompañó a los ejercicios de preparación para el parto con calma de monje. Era un buen marido.

El móvil del sacerdote suena. Lo llama el embajador. No, todavía no han encontrado a los secuestrados. El padre Ángel se lo dice a Teresa, omitiendo el plural. Tendrá que hablar con Andrés.

La carne es débil y pecadora. El padre Ángel reza. Teresa sale de puntillas de la sacristía. Cuando cierra la puerta, el padre Ángel le está riñendo a Dios.

-Padre, ¿para qué has creado la tentación? Mira esa pobre mujer madre de familia y buena esposa, engañada por un marido que no la merece. ¿Por qué los has unido en matrimonio? La Santa Rota va a acabar anulándolo. Una familia rota. ¿Por qué lo permites? Has metido una Eva entre los esposos. Aléjala, Señor, aléjala.

Monday, July 23, 2007

Amando en verso

 Querido diario:
 
 Me gusta leer mis relatos antiguos. De vez en cuando, abro las carpetas cerradas y releo lo que he escrito en tal o cual fecha. Hace unos días encontré un relato de unos diez folios titulado "El pecado de Andrés" fechado en el pasado mes de marzo. Lo colgaré a trocitos en este blog.
 
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¿Olvido? ¡Imposible!
Recuerdo en olvido recordando
pasado salpicando el futuro
rescoldos de llamas apagadas
incendio temporal amenazando.

¿Olvido? ¡Imposible!
Fuego letal hacia el pasado
futuro destruye con sus llamas
hacia amor pasado recobrado
prohibido pero no amenazado.



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Relato: El pecado de Andrés, 1

Nunca habría accedido a ir al Sahara si su mente no estuviera alterada por una cotidianidad que lo asfixiaba. Los viajes de amor se hacen a una ciudad romántica como París, no a un mar arenoso sin vida humana.

-¿Verdad que es precioso, cariño?

Andrés miró a la rubia que lo acompañaba. Era una pintora sin fama ni gloria. Le dijo que venía al desierto y él se sumó al viaje.

-Voy a pintar un ratito.
-¿Aquí? -preguntó Andrés asustado. El desierto del Hoggar se le antojaba un lugar horripilante con sus abundantes dunas entre grandes superficies llanas salpicadas de zonas rocosas.
-¿Te preocupa el sol? Tranquilo, amor. Nos hemos vestido como los tuareg. Con estos grandes turbantes nuestras cabezas están a salvo de la insolación.

Andrés queda en el todo terreno. Desde allí mira como Marta monta el caballete, coge las pinturas e inicia lo que ella cree una nueva obra maestra. ¿Para qué pintará? No vende ni un cuadro.

Amor al arte. ¿Amor? Andrés reflexiona sobre el amor. Empieza a pensar que, en el fondo, envidia a Marta. El amor al arte debe salvar a uno de los desamores.

En el lienzo empieza a tomar forma la caravana de camellos. Andrés recuerda su viajes a Egipto con Teresa. Lo hicieron cuando su primera hija cumplió un año. Fue horrible. La niña cogió una fiebre que no curó hasta que regresaron a Madrid. Teresa lo convenció para subirse a un camello. Nunca se había sentado sobre un animal más incómodo. Menos mal que el desierto del Hoggar se podía recorrer en todo terreno. Andrés no se sentía capaz de surcar las dunas en un camello.

-Aquellos hombres parece que vienen hacia aquí -dijo Marta.

Andrés recordó que el guia del hotel le había dicho que había un campamento de tuaregs por aquella zona. Le sorprendió que la caravana de camellos que se aproximaba parecía vacía. ¿Serían turistas? Hay gente tan loca como para alquilar varias docenas de camellos. Excentricidades de ricos.

No eran turistas. Eran secuestradores integristas. Marta chillaba sobre el camello. Quería su cuadro. El frío de la noche echaría a perder las témperas. Andrés era víctima de un ataque de risa nerviosa. Se odió. En vez de reaccionar como un hombre valiente, reaccionaba como un hombre payaso. No conseguía que los falsos tuaregs se rieran. Había que reconocerles profesionalidad de secuestradores serios. No se reían, preguntaban en francés por el dinero de sus familias y les pedían el pasaporte.

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Teresa se enteró por el telediario. Andrés había sido secuestrado en el Sahara. ¿Qué hacía en el desierto? Le había dicho que iba a Bonn por cosas de la empresa.
-No te preocupes, Teresa -le dijo el gerente-. Nosotros arreglaremos el papeleo.
-¿Vais a pagar el rescate?
-Ya te informaremos sobre la cantidad.
-Yo sólo quiero saber si la empresa paga el rescate de Andrés.
-Los rescates los pagan las familias.
¿Qué familias? La familia de Andrés, claro. Teresa telefoneo a sus suegros. No sabían nada. Se echaron a llorar y no le dijeron si iban a pagar el rescate. Tendría que recurrir a su propia familia, se dijo. Llamó a su madre.
-No, hija, me niego. Antes de poner un céntimo por la vida de ese sinvergüenza, juego todo mi dinero en el bingo.
-Pero, mamá...
-Sin peros. Te engaña, hija. Estaba en Tamanraset con una ramera.
-Estás equivocada.
-Para nada. Le estuvo muy bien. Seguro que en la agencia de viajes le dijeron que Tamanraset es una ciudad alejada del integrismo islámico y un sitio genial para ir a tomar el sol al desierto del Hoggar. Sólo está a dos mil kilómetros de Argel. ¡Imagínate! Los integristas llegan en un plis plas.
Teresa colgó. Su madre veía cuernos en todas partes.
Se duchó, puso un vestido premamá y se dirigió a la iglesia. Sólo el padre Ángel la comprendía.

Tuesday, July 17, 2007

El despertar de Eva

Querido diario:

Como muy bien sabes pocos vicios tengo, y los que tengo, no son los que suele tener la inmensa mayoría de los mortales. Soy abstemia, nunca en mi vida he probado ninguna de esas drogas que llaman duras, como para vivir no para disfrutar de la mesa, no fumo, soy anticonsumista,... Uno de mis placeres eran los chats, hasta que me aburrí. De vez en cuando me conecto al meetic para vacilar a los cazadores de tontas. Otra cosa que me encanta son las sesiones de coaching por Internet. Me anoto a la primera sesión gratis y quedo nueva. Es increible lo que hacen los coach para conseguir clientes: a mí me convencieron varias veces con su método de "yo pregunto y tú respondes" de que sería una escritora famosa. Lástima de que la realidad sea otra muy distinta.

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Bailemos sin etiquetas
yo de Papá Noel vestido
tú vistete de muñequita
con vestido muy cortito.

De la tómbola has salido
por premio de una costilla
proyecto de aquella Eva
que me quitó los sentidos.

Bailemos mientras trabaja
en los diarios marchitos
de números que recomponen
balance de suma y sigue.

Friday, July 13, 2007

El despertar de Eva

 Querido diario:
 
 Cuando ordeno papeles antiguos y encuentro mis viejas agendas, me doy cuenta de lo tonta que era. Pecaba de tonta y no lo sabía. Yo era la buena chica de la que se aprovechaba todo el mundo. Miro la lista de teléfonos, citas para tomar café, anotaciones de apuntes a prestar,... y me pregunto dónde están ahora aquellos que decían ser mis amigos. La amistad no existe. Ahora lo sé. Lo lamentable es que no lo haya sabido con la suficiente antelación para no pecar de tonta. Si pudiera volver atrás, los que se acercaban para pedirme los apuntes de clase iban a encontrarse con un no rotundo.
 
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Acaba un año terminado
Adán divorciado se siente
sentado fuera del pecado
asiste a las uvas silvestres.

Alza la copa, Adán mío,
alzala sin borrachera
un brindis merece el año
otro brindis el que viene.

Las campanadas que tocan
suenan igual que en la iglesia
Adán teme incorrección
por ser un cristiano viejo.

Come las uvas, Adán mío,
no las cuentes por docena
doce son de poca suerte
toma docenas a cientos.



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Thursday, July 12, 2007

El despertar de Eva

 Querido diario:
 
 Este verano que no parece verano está acabando con mi paciencia. Me desespera. Sé que es una tontería dejarse influir por el tiempo, pero no lo puedo evitar. Y que conste que a mí que llueva o que caliente el sol nunca me marca la agenda. Estos últimos dos meses me está marcando el estado de ánimo. Nunca antes estuve tan pendiente del aspecto de las nubes. Esta mañana calienta el sol y me siento otra. Esperemos que el buen tiempo dure para alimentar mi optimismo.
 
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Adiós al barco que marcha
hola al barco que regresa
tira las amarras fuera
que no quiero más correas.

Cuando la luna divises
con dos caras mapamundi
es tu Eva que vigila
tus amores con las olas.

Adiós dile a las mareas
cuando sean mares quietas
nunca antes las despidas
en días de luna llena.

Reza, Adán mío, plegaria
que una tormenta llena
uniendo mar con océano
sellando agua con viento.



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Monday, July 09, 2007

El despertar de Eva

 Querido diario:
 
 Cruzo los dedos por el buen tiempo. Estoy cansada de días de lluvia en verano. Los meses estivales son para liberarse de ropa y de paraguas, para olvidar las botas y los zapatos. Pero este verano parece misión imposible poder calzar unas sandalias por la mañana sin tener que volver a casa a cambiar de calzado.
 
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A ti te pierde el dinero
a mí me pierden los versos
la fama tú vas buscando
yo encuentro el famoseo.

Adán mío tu escapas
subiéndote a un velero
rodeada de fantasmas
yo tricolor bandera veo.

Esa bandera que ondea
desde bahía al viento
hola dice a trasatlántico
adiós a barco velero.

Es el capitán me dices
disfrazado de marinero
tú eres pasajero rico
mecido por muchos remos.



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Tuesday, July 03, 2007

Relato: La mesa rota

 El niño está enamorado. ¿No lo sabrá ella que lo ha parido? Lo ve jugar con la comida en el plato, y sufre. ¿Será una buena chica la novia? Está haciendo cábalas sobre quién será ella, cuando su hijo se decide a hablar.
 
 -Tengo que deciros una cosa...
 
 Se hace silencio. La abuela tose para romper el hielo.
 
 -Quiero deciros que...
 
 Ahora tose Javierito.
 
 -Bebe, hijo.
 
 Marisa le sirve más agua.
 
 -Deja, mamá.
 
 Javierito mira a su padre y suelta el notición:
 
 -Soy gay y me voy a casar con mi novio.
 
 El puño del padre se estrella sobre la mesa provocando un cráter en el cristal oculto por el mantel bordado a mano.
 
 La madre lloriquea. Su único varón es homosexual. Dios le ha hecho una faena.
 
 -¿Y quién es tu novio, hijo?- pregunta la abuela.
 -No os lo puedo decir hasta que salga del armario.
 -¿En qué armario lo escondes?
 -Quiero decir que mi novio todavía no dijo en su casa que es gay.
 -¡Basta!
 
 El puño derecho del padre vuelve a estrellarse en la mesa. Varios vasos vuelcan dejando un río de vino mezclado con agua que empieza a absorber la tela del mantel.
 
 -Antonio, por favor. Seamos civilizados.
 
 El padre no le hace caso a las súplicas de la esposa. Su genio incivilizado vuelve a estrellarse en un cuarto puñetazo. El hijo se levanta. Marcha. Vuelve el silencio a la mesa, pero nadie come.
 
 Media hora después sueña el teléfono. Es la esposa del socio de Antonio.
 
 -Mi hijo ha salido del armario y se quiere casar con el tuyo, Marisa. ¿Qué te parece?
 
 A Marisa le parece el fin de la familia. Antonio la va a dejar. NO le dijo nada, pero seguro que la culpa de la homosexualidad del niño. Siempre la acusa de haberlo mimado.
 
 En casa los apoyamos, querida. Si se aman, adelante. ¿Qué dice tu marido?
 -Nada. De momento sólo rompió la mesa del salón.
 -¡Qué horror!
 -Peor sería si le pagara a su hijo.
 
 Viene la noche y Javierito no regresa. Las hermanas dicen que hay que ser modernos, pero el padre no está por la modernidad.
 
 -En mi casa no habrá maricones.
 
 Pasan los días y sigue sin haberlos. Marisa llama a su niño, le envía dinero, le promete convencer a Antonio de que los tiempos han cambiado.
 
 Un día Antonio llega furioso a casa.
 
 -¡Se han casado!
 -¿Quienes, querido?
 -Nuestro hijo maricón y el hijo maricón de mi socio.
 
 Marisa calla.
 
 -Han hecho un negocio -dice la abuela-. La empresa tiene un gran futuro en ese matrimonio.
 
 Antonio está de acuerdo. Su puño vuelve a estrellarse sobre la nueva mesa de cristal del salón.



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Saturday, June 30, 2007

Amando en verso

 Querido diario:
 
  Ayer oía decir a un famosos locutor que el Guernica de Picasso es un mal cuadro. ¿Qué es lo malo o lo bueno? ¡Es tan fácil criticar! Por suerte Picasso fue un pintor con éxito en vida, pero imagina que fuese un pintor intentando abrirse camino y que le apareciera el tiratorres de turno antes de que pudiera hacerse un nombre. ¿Cuántos críticos habrá que acaben con una carrera artística por pura manía hacía la persona que empieza? Es injusto. Es tremendamente injusto que haya gente que se gane la vida tirando abajo las ilusiones de los demás.
 
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Para siempre amor eterno
en juventud sombra anciana
en ancianidad joven sombra
espejo simétrico a destiempo.

Roto por bisagra en dos caras
imagenes refleja a dos tiempos
como una bola de cristal predice
juventud reconvertida en vieja.

Vejez como una eternidad vivida
en sabor a corto suspiro súbito
más allá, dicen, habrá más vida
dicen sin saber seguro: más vida.



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Thursday, June 28, 2007

Amando en verso

 Querido diario:
 
 Como siempre es la literatura la que me salva de mis demonios. Llevaba una semana por los suelos. Ayer cambié mis horarios en casa, y sentí que tocaba el Cielo con las manos. El Cielo con mayúscula. ¡Qué felicidad! Llegué a casa, y me puse a escribir una historia en un folio doblado en cuartilla. Cinco o seis folios escribí de un tirón. Cuando lo dejé, me sentía feliz. Vivir una historia inventada durante unos momentos a través de unos personajes rebeldes es lo que da sentido a mi vida.
 
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Para siempre, ¡tanto tiempo!
en límite infinito sin fecha
promesa jurada ante altar.

Una vida era, ¡tanto tiempo!
haciéndose ilimitada eternidad
acortada fue en cotidianidad.

Para una vida, ¡tanto tiempo!
quemamos infinito día a día
llegamos a fecha de un final.



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Wednesday, June 27, 2007

Amando en verso

 Querido diario:
 
 Ayer leía en una revista un reportaje sobre el turismo espacial. No me imagino de turista espacial. ¿Cómo voy me voy a imaginar si me dan una enorme pereza los viajes por el planeta conocido? Un viaje fuera de la atmósfera terrestre ni me lo planteo. Eso es cosa de ricos aburridos o de científicos interesados en descubrir un más allá que nunca controlamos desde el más acá. Lo de los científicos es admirable. Lo de los millonarios aburridos es un delito contra la humanidad que se curaría cambiándoles la cartera llena por una de las muchísimas carteras vacías de billetes de compro todo que hay en el mundo.
 
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Sin olvidarme
Sin olvidarte
en otras a mí ves sin verme
en otros yo te veo sin verte.

Predestinados
condenados
estamos por Cupido eternamente
aliados por alianzas de acero.

Rompiendo
uniéndonos
amarras desatadas se anudan
amor ahora diluido en abandono.



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Monday, June 25, 2007

Amando en verso

 Querido diario:
 
 Este año pasó el día de San Juan sin yo casi enterarme. No me gustan las hogueras. No recuerdo haber participado nunca en semejante fiesta. Ni nunca he deseado nada por San Juan. Los deseos siempre los guardé para las Navidades y siempre acabé arrepintiéndome de ellos. Generalmente lo que deseas no lo consigues; por eso es mejor nunca desear nada. Que decida el destino.
 
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¿Qué es lo mejor? preguntas.
Lo mejor de la vida eres tú
encontrarte cruzando los destinos
sin buscarte haberte conocido.

Endulzar mi vida con tu vida
compartir penas tristes y alegrías
vivir amor comprometido sin prisa
promesas cumplidas día a día.

Lo mejor eras tú y lo sabía
sabía sin decírmelo por prisas
en juventud rebelde te quería
sabía que un día mío serías.



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Friday, June 22, 2007

Relato: Un marido fiel

Lo mira de reojo y se siente traicionada. Su marido, cuando lee el periódico en la playa, es culpable. ¿Quién será la otra esta vez?

Pasea una mirada acusadora por los cuerpos femeninos que se doran al sol de agosto. A su marido le gustan las mujeres liberadas de tabúes. Aquella morena en top less que los mira es la otra. Está convencida.

-¡Es aquella! Me pones los cuernos con esa...
-Dolores, por favor.

Su marido dobla el periódico, lo guarda en su bolsa y hace ademán de irse. Lo agarra, le impide incorporarse, lo besa,... Él la aparta.

-¿Ves como me eres infiel?
-No seas tonta.
-No quiero ser una cornuda.
-¿No te das cuenta de que soy viejo? Acabo de cumplir setenta años. Mi cuerpo no está para amores carnales.
-Los hombres no envejecéis nunca en la cama.

Si él le contara...

Vuelve a sacar el periódico de la bolsa y busca las cotizaciones bursátiles. Ella sigue mirando a la mujer de minúsculo biquini mientras pondera una separación matrimonial. Cuando llega un hombre con cuerpo de gimnasio y besa a la joven del biquini verde oliva, descarta el divorcio. Duda de sus posibilidades para encontrar una nueva pareja.

Wednesday, June 20, 2007

Amando en verso

 Querido diario:
 
 Detesto a los bancos y a los banqueros. Siguen siendo tan usureros como lo fueron siempre. ¿Y qué hace el Gobierno para protegernos a los humildes ciudadanos? Nada de nada. Las Cajas de Ahorros, en teoría dedicadas a una labor social que todavía no he descubierto, son tan o más voraces que los bancos. Te cobran hasta por estornudar. Cuando ayer vi la comisión que me clavaron este semestre, me vinieron ganas de poner una bolsa al cuello y llevar el dinero conmigo.
 
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Flores de colores para ti
Flores de colores para mi.
Campo invadido a colores
pétalos multicolor en color.

Verde en fondo ocultándose
flor a flor el silvestre campo
triunfo en arco iris vegetal
brindis floral por un amor.

En cómplice alzada surgen
adornan sentimiento a color
aroma fluorescente desprenden
mareándonos en selva de color.



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Monday, June 18, 2007

Relato: Un chico simpático

 La gente más guay está en el botellón. Ignacio lo piensa cada viernes cuando se sienta en el escalón de siempre en un céntrico parque rodeado de vecinos jubilados que espían la borrachera joven mientras rezan. Lleva un año frecuentando aquellos parajes de niños de instituto público vestidos con marcas de contrabando. Siente que le falta un hervor para alcanzar el descaro de los hijos del proletariado, que su madre considera analfabetos funcionales, y él ve como intelectuales hippys.
 
 Se pasan la botella de la mezcla etílica. Ignacio le da un trabo largo para impresionar y lo consigue gracias al grito estridente de la vieja del 4ºA. Media peña aplaude la borrachera del pijo, la otra media insulta a la anciana con rulos y bata estampada que en vez de dormir grita.
 
 Uno de los jóvenes, muy líder, pide silencio. Han llegado los municipales. Toma la voz cantante para decir que son buenos chicos, pero el policía malo les pide el DNI.
 
 Ignacio tiembla. La noche madrileña es fría. Sus temblores, más que el frío, los causa el miedo. ¿Les enseña el DNI? Decide hacerlo cuando ve como los municipales apartan a un chico del grupo para llevarlo a identificar a comisaría.
 
 -Ignacio... ¿Tú no eres el hijo de...?
 
 Todos lo miran. Ignacio se mira la camisa empapada de calimocho. No se siente un digno "hijo de", pero tampoco quiere serlo. Quisiera ser un chico simpático como sus compañeros de botellón.



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Thursday, June 14, 2007

El despertar de Eva

 Querido diario:
 
 Cuando no piensas, pierdes el tiempo. Te metes tu solita en laberintos sin salida. ¿Por qué no pensaré antes de actuar? Es mi gran defecto. Me lanzo directamente a la boca de los cocodrilos.
 
 He aprendido la lección. Dirás que lo digo siempre y que siempre estoy aprendiendo lecciones. Lo sé. Soy una alumna eterna; una alumna de la Universidad de la Vida. La Universidad reglada la superé con éxito, en la de la Vida simplemente sobrevivo.
 
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Has sitiado el paraíso, Adán mío,
alzaste la muralla del cercado
puliste las piedras del castillo
sellaste la choza sepultándola.

Cogiste la escopeta encantado
abriendo el coto a tanta caza
lavaste las manos en pecados
Pilatos fuiste sin crucificados.

Si treinta años se evaporaran
Herodes de mujeres proclamado
doncellas adorándote cual Dios
mirando la corona sin señor.

La muralla es débil, Adán mío,
Diana la flechea a amores
Cupido se ríe de tus errores
agarras flechas con ilusiones.



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Wednesday, June 13, 2007

El despertar de Eva

 Querido diario:
 
 ¿Existirá alguna vez un trocito de mundo para los solitarios como yo? Una ciudad anónima, con habitantes anónimos, robotizada, en la que las relaciones personales no sean necesarias. Yo quisiera vivir en una ciudad así. ¿Para qué quieres gente a tu alrededor? Ellos te quieren para fastidiarte. ¿Y tú? ¿Para que los quieres a ellos? Te sobran. Yo miro a mi alrededor y me sobra la gente. Me sobra la compañera insoportable que está más interesada en mi vida privada que en el trabajo a realizar. Me sobra la espabilada que grita como una descosida que está ella antes en la cola del supermercado. Me sobra ese que se me acerca ahora con una cara más larga que una autopista sin terminar a quejarse de mis pecados.
 
 Todos se sienten dioses. Yo me siento nada.
 
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¿Dónde estás, Adán mío?
Oigo pasos silenciosos
de zapatillas zurcidas
sobre calcetines rotos.

¿Qué tramas silencioso?
Adivinaré tus pecados
leyendo oráculo roto
de adivinar tu futuro.

¿Me traicionas con otra?
No pienses en esa otra
que Eva sólo hay una
pues la costilla era una.



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Tuesday, June 12, 2007

El despertar de Eva

 Querido diario:
 
 Me pregunto cómo la gente puede creer sin dudar. Yo soy un interrogante viviente. Siempre tengo un por qué en los labios para pronunciar o para silenciar. Creer sin dudar me parece imposible.
 
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Miro a mi Adán y no lo reconozco
le falta vitalidad de chispa eléctrica
es enchufe sin cable ni electrodoméstico
televisión apagada por una huelga.

Lo pellizco despertando silbidos tenues
dice que mis uñas son de mala tigresa
mis besos son demasiado ardientes
dice que mis dientes muerden sus pieles.

Le quito la ropa de piel de conejo
un chaleco blanco teñido de rojo
por los tulipanes y la zarzamora
pantalón y camisa a la lavadora.

Calla, Adán mío, no protestes ahora
soy mujer furiosa por amores rotos
desenvoltorio de muñeca curiosa
con vestido rosa, ahora pantalones.



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Saturday, June 09, 2007

El despertar de Eva

 Querido diario:
 
 Hay momentos en los que te haces preguntas para las que no tienes respuesta, o no tienes la respuesta que desearías tener. Me siento una buscadora de la respuesta utópica, de un imposible que es posible. Si fuera otra... Pero no, no quiero ser otra. Quiero seguir siendo yo de forma diferente.
 
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Acumula bloques de hormigón
falta la piedra de otros tiempos
junta arena haciendo cemento
viene el ocaso con nocturna siesta.

Duerme soñando con más dinero
Adán se mece en mar de billetes
son estampitas de Norteamérica
con un Presidente entre los ceros.

Cuando despierta susurra a Eva
hay más dinero en nuestra cueva
duerme soñando mientras labora
tras el arado surcando el monte.

Adán marcha con el desayuno
va enfriando café espumoso
a la brisa fría que mueve flores
su Eva reza por el premio gordo.



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Thursday, June 07, 2007

El despertar de Eva

 Querido diario:
 
 Hoy es día de chanclas. ¡Fuera botas! Y que no se atrevan los del tiempo a decir que llueve en Galicia mañana. Necesito liberar mis pies del invierno y de las lluvias. Las nubes que sigan su camino hacía la zona seca de España, que allí serán bien recibidas por los agricultores y por algún hombre asustado por el cambio climático. Yo necesito calorcito.
 
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¿Te has echado a perder Eva mía?
Adán la mira con telescopio
no es aquella siendo la misma.

¿Qué me echaría a perder Adán mío?
Adán responde en respuesta rápida:
el dinero, querida Eva, te enloquecería.

Pensé que mi perdición sería el vino
por eso nunca toco las vides
sólo como manzanas, mi fruta favorita.

El dinero, Eva, es puerta de infiernos
borrachera de abstemios de botellas
perdición de los místicos en la guerra.

¿Tantos millones tienes, Adán mío?
Adán suma dedos con libres manos
por cada dedo billones anillandolo.

¿Serás rico millonario de lista Forbes?
Adán busca entre líneas su nombre
cuando lo encuentre será dichoso.



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Wednesday, June 06, 2007

Relato: Compras que salen caras

Hace una semana que tengo una impresora en casa. Digo tengo porque no tenía. Mi experiencia con las impresoras es calamitosa. La que no se pone en huelga de tinta caída, hace disparates. Mi Lexmark X 5470 todavía no hizo ni lo uno ni lo otro.

No quería comprarla. Para imprimir me arreglo en el trabajo. Por unas cuantas páginas imprimidas gratis, la empresa no da en quiebra.

-¿No tienes impresora? -me preguntó un compañero al ver las fotos personales que caían en la bandeja.
-Soy tacaña -le confesé.
-Por cien eurillos de nada te vendo una Lexmark X 5470 nuevecita.

Cien euros no me pareció caro. Le conté mi mala experiencia con las impresoras.

-Ya recuerdo... Tú fuiste la que imprimió quinientas veces una canción de Sabina.

Me sonrojé hasta la raíz del pelo. Han pasado dos años, y mis compañeros aún recuerdan la letra de Sabina plasmada en quinientos folios que acabaron en el contenedor azul de la calle.

-La Lexmark X 5470 tiene una velocidad de impresión de 25 ppm en negro y 18 ppm en color.
-Me parece mucha velocidad. En un descuido, el trasto me imprime la Biblia en verso.
-Para imprimir fotos -continua mi compañero- es idónea. La impresión es directa gracias al lector de tarjetas que incorpora. Estas fotografías no te las sacaría con bordes.
-Yo soy un poco torpe.
-Aunque seas torpe, las fotografías te las imprime sin bordes.

Lo comprobé cuando mi compañero llegó a mi casa con la flamante impresora seminueva.

-Nadie diría que es de segunda mano -le comenté.

Javier conecto su cámara de fotos al puerto, seleccionó unas cuantas imágenes y, sin conectar la impresora al ordenador, salieron las fotografías sin borde como me había prometido.

-¿Quieres más copias?
-¿Para qué?
-Dicen que te gusta el jefe.

Casi me desmayo. Mi mano derecha estrujo la instantánea dejándola peor que las fotos con bordes, mientras con la izquierda me apoyaba en el sofá.

Mi compañero de trabajo seguía a los suyo, es decir, contándome los chismes de la oficina.

-Toma los cien euros.

Le tendí un billete que aún olía a banco. Javier lo cogió, pero en vez de darme las gracias y marchar, siguio con su pesada conversación.

-El escáner tiene una resolución de 600 x 1200 ppp.
-Gracias por la información.
-La resolución de esta Lexemark es de 4800 x 1200.
-Perfecto.
-Si tienes problemas para encontrar cartuchos, habla con el jefe. A él se los mandan de Madrid.
-¿De Madrid? -chille?-. ¿No los venden más lejos?
-Pasate por el Corte Inglés.

Me vinieron ganas de arrancarle de las manos el billete de cien que le acababa de dar como pago por un trasto con cartuchos de tinta difíciles de encontrar.

-Te imprimo otra foto.
-No, gracias.
-Ésta del jefe.
-¿Cómo tienes tantas fotos del jefe?
-¿Ves como la pantallita pone copia? Te avisa de la función que está ejecutando.
-No contestaste a mi pregunta.
-Tú tampoco. ¿Te gusta el jefe?
-Creo que sí -le confesé.
-Lo sabía.

Javier marchó dejando sobre la mesa del salón casi tantas fotografías del jefe como fotocopias saqué yo de la letra de una canción de Sabina en la oficina.

La Lexmark X 5470 me está arruinando; parece que bebe la tinta. Lo único que tiene de positivo es que no va por libre: sólo imprime las hojas que le indicas. Pero sale cara. Me estoy planteando volver a imprimir en la oficina o, directamente, liarme con el jefe para que me suba el sueldo.

Monday, June 04, 2007

Amando en verso

Querido diario:

Me sobran los relojes. Hace tiempo que he descubrí que mirando la hora no obtienes información sino que pierdes el tiempo, te agobias, ves que se escapan los minutos tras las horas y no llegas a ningún sitio. Miras el reloj y los semáforos duran una eternidad en prohibido el paso. Lo vuelves a mirar y te sientes devorada por el tiempo.

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En el aire
¿dónde está?
Volando va
¿a dónde va?

En el aire está el amor
lo siento oxígeno con alas
Volando va persiguiéndome
escapo sin esquivar encuentro.

En el aire
¡qué miedo!
Volando va
¡lo siento!

Friday, June 01, 2007

Amando en verso

 Querido diario:
 
 Escribía hace un par de días que la amistad no existe y me reafirmo en lo escrito. No existe lo que no se compra, lo intangible. Los que no creemos en la amistad somos como los ateos: no creen en Dios pero se le escapan los "Dios mío" al menor susto que les da la vida. Nosotros también decimos eso de "amigo o amiga mía", porque hay que ponerle algún nombre a la cercanía distante, pero sabemos que la amistad no existe.
 
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Mi yo nadando en espuma
blanquísimo el mar salado
sumerge mi cuerpo asustado
en agua fría mecida a oleaje.

¿Y si no vuelvo?
Muy lejos el arenal queda
aún desierto, sin primavera
verano alejado por invierno.

¿Y si regreso?
Playa con dunas de arena
cerca se acerca, muy cerca
vuelvo, con un yo nuevo.

Mi yo ya no es el yo mio
un nuevo yo prohije en mio
sin vuelta, en regreso se fue
nadando va y viene pero fue.



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Wednesday, May 30, 2007

Amando en verso

 Querido diario:
 
 Siempre digo que no creo en los seres humanos; ni en mí ni en los que me rodean. Soy desconfiada por naturaleza. Y una y otra vez la vida me demuestra que debo ser todavía más desconfiada, que debo evitar a mis congéneres si quiero sobrevivir. Pero no es momento la hora del café mañanero para caer en uno de mis enfados. Es momento para reírme de esas personillas que siempre encuentro en mi camino intentando fastidiarme.
 
 ¿Y después hablan de la amistad? ¡Por favor! La amistad no existe. Existe la competición, el apartate que me manchas, el no ocupes mi sitio, o no vayas a robarme. ¿Y a quién has robado tú, afortunado de la vida? ¿O es que Dios robó en tu nombre quitándome a mí lo que me pertenece?...
 
 Ah... ese Dios. Me gustaría tenerlo hoy al alcance de mi mano para cogerlo por las pecheras y sacudirlo, para pedirle explicaciones por este mundo injusto al que me ha bajado sin pedirme permiso.
 
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Síntomas de amor siento
Ni frío tengo cuando nieva
Ni calor siento ante el sol.

Desiertos cruzaría sin sed
inmune a debilidad humana
sobrenatural impulso natural.

Se impone amor a mi pesar
sin querer, ni frío, ni calor
sin querer, ni hambre, ni sed.

Mi persona ya sobrenatural
evaporada en una nube rosa
flotando sin querer marchar.



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Monday, May 28, 2007

Amando en verso

 Querido diario:
 
 Ayer fueron las elecciones municipales. No voy a hablar de política porque creo que la política y la literatura no se deben mezclar, pero sí reflexionar sobre las personas. Es curioso ver una vez más como cuando se alcanza el éxito sobran admiradores, y cuando se tropieza con el fracaso, aquellos que se sumarían a aplaudirte si fueran otros los resultados obtenidos, se quedan en su casa o incluso van a aplaudir al contrincante. Debe se por eso de que hay que arrimarse a los buenos árboles para tener buena sombra. Lo malo es que hay árboles que han proporcionado sombras que quedan solos cuando les llega la hora de la tala. Yo casi prefiero ser un arbolillo sin ramas para que nadie se me acerque buscando una buena sombra que, como todo lo bueno, llegará un día de invierno que se acabe.
 
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Aunque mucho tiempo pase
Aunque ya seamos otros
Aunque la vejez ya venga
Aunque se acabe el mundo.

Recuerdo imborrable seremos
Recuerdo de amores jóvenes
Recuerdo de un amor imposible
Recuerdo de sueño color rosa.



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Thursday, May 24, 2007

Amando en verso

 Querido diario:
 
 Vuelvo a escribir con la misma alegría que escribía hace meses. Definitivamente lo mío no son las carreras de caballos, y menos cuando se trata más de competiciones de jinetes que de equinos. Necesito libertad para expresarme, para crear, para vivir también. Libertad para perderme en mis silencios creativos, para olvidarme de todos y de mí, para soñar... No soñar sueños imposibles sino realidades palpables en papel, esas realidades que nadie te puede robar y que sólo tú puedes ofrecer.
 
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Con mirada de perdón perdonas
miras buscando perdón cómplice
insistes sin ser vencido en lucha.

Entre la conciencia inconsciente
reconciliación en vuelta atrás
posible retroceso con impulso.

Marcha atrás sin más atajos
evitando choque previo a meta
decisión coincidente coincidiendo.



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Monday, May 21, 2007

Relato: ¿Dónde están los gatos?

Cuando no tienes dinero para viajar ni edad para acceder a un viaje del IMSERSO, es una suerte que te toque un billete de ida y vuelta a Madrid.

Es el caso de Margarita. Le ha tocado un viaje en AVE a la villa y corte con acompañante en un concurso de radio. Nunca antes había viajado ni en AVE ni a sitios lejanos al barrio de Santa Cruz en Sevilla. Se casó pronto, tuvo cuatro hijos en edad de universitaria y se divorció antes de cumplir los cuarenta. Su marido marchó con una rubia más joven. Ella, a los dos años del divorcio, encontró un compañero sentimental que la ama mucho, pero al que no le sobra el dinero.

-¿Llamaste a un timbre? ¿Quién vive aquí?

Antonio sonríe. Margarita es como una niña con zapatos nuevos. Todo la sorprende. Antonio vivió varios años en Vallecas. Se vive mejor en Sevilla. Margarita tiene a sus hijos emancipados; toda la casa es para ellos solos.

-¡Pero si es un bar!
-Claro, mi niña.

Están en Casa Granada, un acogedor bar ubicado en la sexta planta de un edificio. Eligen una mesa al lado de la ventana. Margarita mira con cara de niña grande la plaza de Tirso de Molina.

-¡Mira, Antonio! Un gatito... ¿Crees que nuestros gatos estarán bien?
-Claro, mujer. La hija de tu amiga quedó encargada de darles de comer.

Margarita siente una corazonada mirando al gatito madrileño un tanto tristón. Saca el móvil y llama a casa. Le coge el teléfono una voz masculina que no conoce. Grita. Todos los clientes del bar la miran.

-¡Antonio! ¡Tenemos un ladrón en casa!
-No puede ser.

Antonio repite la llamada. Ahora se pone la hija adolescente de Lourdes. Todo está bien. Era su novio.

-¿Su novio? Yo no le di permiso para invitar a ningún novio a mi casa.

Cuando llegan a Gran Vía, Margarita sigue con sus corazonadas premonitorias de fatalidades caseras.

-Mira, ése es el edificio Metrópolis.
-Sí, Antonio, sí.
-Fue construido a principios del siglo pasado.

-¿Estarán bien mis tres gatitos?
-Vamos a la plaza Mayor a tomar unas cañas.

Margarita vuelve a llamar. No cogen el teléfono. Empieza a creer que todo va bien en por casa. Louriditas les dio el pienso a los gatitos y se marchó.

El Madrid de los Austrias es precioso. A Margarita le encanta el moderno alumbrado madrileño, pero hay demasiados bares. Antonio bebe y no come. Ya anda medio borracho. Encima ha encontrado un antiguo compañero de juergas madrileñas.

Se suben al coche del amigo y llegan al barrio de Huertas. Otro bar y más bebida. Antonio le insiste en que tome un vermú. Margarita casi no lo prueba.

Regresan al centro de Madrid en un taxi, sin el amigo de Antonio.

-Estamos en el callejón del Gato.
-¿Me estás tomando el pelo?
-No, mujer. Es la calle que aparece en los esperpentos de Valle-Inclán.
-¡Ay, mi vida! La bebida hace estragos en los hombres. A ti te pone intelectual.

Margarita lee la placa de la calle en una pared y siente otra corazonada. Vuelve a llamar a casa.

-¡Hola, tronca! Ven a la fiesta del quinto derecha donde hasta los gatos se divierten.
-¡Mis gatitos!

Margarita se desmaya. Despierta en los brazos de Antonio.

-Tranquila, amor. Conozco un médico de confianza para los que sea preciso.
-¿Y qué es preciso?
-Un desembarazo.
-¡Serás tonto! Me están matando los gatos y tú me vienes con tonterías. Vamos para casa.

Antonio no quiere irse de Madrid sin visitar el barrio de Chueca. Los gays son gente lista. Margarita piensa que realmente lo son cuando dejan el barrio cargados de bolsas. Como vendedores no tienen precio.

Se detienen en una chocolatería del callejón de San Ginés. Margarita vuelve a llamar. No le cogen el teléfono.

-Vamos a Malasaña, nena.
-Ya gastamos mucho dinerito, amor.
-Para un café tendremos, ¿no?

De Malasaña pasan al multirracial Lavapiés y finalmente acaban en el cine Doré. Antonio duerme durante toda la película. Margarita ríe las gracias del gran Woody Allen.

La risa de Margarita se convierte en lágrimas al llegar a su casa de Sevilla. Parece que han pasado por allí los hunos. Sillas tiradas, la nevera vacía, los baños sucios, los sillones del salón sobre la mesa de cristal que por un milagro de Dios no ha roto, las bebidas de Antonio convertidas en botellas vacías y ¿los gatitos?

-¡Lourdes! ¿Dónde está tu condenada hija? Hizo una fiesta en mi casa y me faltan los gatos.

Lourdes se acerca para comprobar el desastre doméstico. También viene la casera a quejarse por las protestas de los vecinos. Los gatos no aparecen. Margarita llora.

-Anduvieron en Internet -dice Antonio-. ¡Menuda factura vamos a pagar!
-Lo peor son los gatos. Seguro que les abrieron la puerta y se perdieron por la ciudad.
-Los gatos están aquí.
-¿Dónde?

Antonio señala la página abierta en Internet. Es eBay. Los gatitos van a ser vendidos al mejor postor.

-¡Compralos, Antonio!
-Van por seiscientos euros.

Margarita echa mano de sus ahorros para Navidad. Este año tendrán una Nochebuena de paella pobre, pero sus gatos estarán a la mesa. Un mensajero de Seur los trae una hora antes del día veinticinco. Han regresado por Navidad.

Friday, May 18, 2007

Trovadora de min, trovadora de outros

 Querido diario:
 
 Ayer se celebró el día de las Letras Gallegas. Digo se celebró porque yo poco tengo que celebrar este año. Llevo varias semanas arrepintiéndome de haber sacado mis poesías a la luz pública. Jamás debí hacerlo. ¿Para qué exponerlas a la crítica? ¿Para pillar el cabreo que tengo encima?
 
 Es muy fácil soñar, tan fácil como perder gracias a los cierrapuertas, a esos que presumen de llegar desde la nada y, una vez que han cruzado el río, dinamitan el puente.
 
 Pero yo soy la única responsable de haber presentado mis poesías en gallego al maldito concurso. Nunca debí haberlo hecho. ¿Qué hacía yo en mitad de la selva de fieras? Perder el tiempo y perder las ilusiones también.
 
 Lo que yo daría por volver a aquellos días en los que acababa los días escribiendo en la soledad de mi casa, en los que llenaba carpetas y carpetas de versos y relatos. Eran mi terapia. Aquel par de horas diarias eran los únicos momentos que valían la pena en mi vida.
 
 Pero Internet es una tentación a la que no me supe resistir. De no haber existido, mis poesías quedarían en el silencio absoluto, nunca las hubiera leído nadie.
 
 Ahora sólo me queda el consuelo de que nadie puede relacionar mi cara con Yolanda Smith. Puedo salir a la calle sin que me señalen con el dedo, sin oír a mis espaldas decir: "mira, es esa".
 
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Xa estou eiqui
de novo
de vello tamén
fun para Madrid
e nada atopei.
 
Botáronme fora
polo meu idioma
de aqueles premios
que premian a outros
por poñer vestidos
á moda dos gustos
cun punto o revés
o dreito outro punto.
 
Eu ía vestida
o dreito en todo
cunha soa pluma
pero non quiseron
premiar á gaivota.
 
Quiseron e queren
as pombas que pían
baixiño en galego
pra non ser oídas.
 
Quiseron aquelas
do punto ó revés
castelán ó dreito
galego o revés.
 
A miña gaivota
non ten un revés
pía en galego
e chora tamén.
 
Non, non quero pombas
co idioma ó revés
quedo ca gaivota
do punto sin revés.

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