Amando en verso

 

Diario:

 

La vida sigue. Unos días la tristeza se impone, otros días comprendes que hay que seguir tirando para no quedar hundida en el fango.

 

Yolanda Smith

 

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Me vuelvo loca cuando me miro

en el espejo profundo de tus ojos

y me siento la princesa que soñabas.

 

Y tú te vuelves loco cuando

lees en mi mirada enamorada

un sí completo dado a tu persona.

 

Nos volvemos locos al unísono

tú y yo

yo y tú

los dos.

 

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18-07-2013

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Microrrelato: Fiestas iguales

 

Todas las fiestas me parecían la misma fiesta: la fotografía animada de un grupo de personas empeñadas en pintar su mundo de color rosa. Aceleré. Atrás quedaban las luces puras derramadas sobre los decibelios de la machacona música.

 

Yolanda Smith

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Odiando en verso

 

Diario:

 

¿Existe Dios? Más que Dios parece que existe el demonio, un demonio feliz con el sufrimiento de los humanos. En Santiago murió un montón de gente en vísperas del día del Apóstol. Dios ha defraudado a los que creen en Él.

 

YOLANDA SMITH

 

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La playa se me abría

como una hoja extensa

escrita por las algas

bajo el viento noroeste.

Al final sólo había

final y fin y muerte.

 

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Amando en verso

 

Diario:

 

¿Para qué odiar si es más divertido jugar a que amas? Vamos a pasarlo bien. Soñar es fácil y hacer soñar es más fácil todavía.

 

 

YOLANDA SMITH

 

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Me has hechizado, amor,

y no quiero desechizarme

de la magia que dejaste

con un beso en mis labios.

Soy tuya y mío eres.

Somos un tú y yo amarrado.

 

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18-7-2013

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Odiando en verso

Diario:

 

La depresión maldita me asalta. Me levanté que no podía más. Sólo tenía ganas de desaparecer sin dejar rastro. Todos me odian.

 

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Cada día menos soy

Cada día más me odio

Cada día yo querría

ser la nada y no el rastrojo.

 

Hundida es como estoy

Ya nada ni yo me importo

Me miro en el espejo

y veo que soy derrota.

 

Han podido destrozar

mis ilusiones más hondas.

Han podido cavarme bajo los pies

la fosa en la que rozo

las raíces de un yo roto.

 

 

YOLANDA SMITH

 

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Amando en verso

Diario:

 

Tengo que ser más egoísta, pensar más en mí para que los demás no me hundan. Estoy cansada de sufrir.

 

 

Yolanda Smith

 

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Me duele haber tenido tu sí

y dejar que se fuera tu sí

por el río que lleva al olvido.

 

Pude ser tu reina aquel día

Pudiste ser mi príncipe soñado

Pudimos ser los reyes del castillo

 

Aquello pasó como pasa la brisa

por el rostro mojado de una bañista

que nunca se atreve a nadar.

 

Aquello quedó en un sí pero no,

en el quiero o no quiero de la flor

que se quita los pétalos midiendo

el amor en una no afirmación.

 

 

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Amando en verso

Diario:

 

La gente que más suerte tiene es la gente mala. Pasan sus vidas destrozando las vidas ajenas y les va de cine. Si Dios existe, está del lado del mal, no hay duda.

 

 

Yolanda Smith

 

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No soy nadie

Así me ven: nadie.

 

Ni cuento ni sumo

ni en la resta resto

mi pobre persona

al grupo extenso.

 

Si fuera invisible,

no sería el viento

ni la brisa helada

de días de invierno.

 

Seguiría siendo

la que no se cuenta

y sumada al grupo

sólo añade un cero.

 

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Amando en verso

Diario:

 

La crisis no es para todos. Mientras hay padres que tienen que enrtregar a sus niños a las autoridades competentes porque no pueden ni darles de comer, otros padres pueden derrochar dinero en caprichos para su prole. Tal es el caso de los padres de Luluyesyes, una niña que sale en youtube enseñando todo lo que le compra su mamá.

 

Pobre niña rica. Vive apartada del mundo real, en su burbuja de privilegiada. Espero que esa burbuja no se le acabe nunca. Es difícil vivir con poco. Luluyesyes no sabría hacerlo.

 

 

 

YOLANDA SMITH

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Cantabas a mi oído

hasta despertar mi sueño

con olor a café recién hecho.

 

Despertaba

 

Me dejaba besar y besaba

tus labios perdidos en los míos

 

Empezaba el día

contigo

conmigo

juntos

 

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26-6-2013

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Amando en verso

Diario:

 

La soledad total tampoco es la solución. Creo que lo ideal es algo intermedio. Voy a tener que buscar un hombre de catálogo para divertirme. En casa me aburro durante mis horas de ocio y eso que he vuelto a escribir casi tanto como antes.

 

YOLANDA SMITH

 

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Estoy y no estoy en un estar estando

dudando abrir o no abrir la ventana.

Podrías asomarte tú con tus interrogantes

encontrándome.

Podría redescubrir mi yo más enamorado

amándote y dejándome amar por ti y...

encontrándote.

 

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La vida sigue....

Diario:

 

La vida sigue sin seguir como seguía. Te levantas, trabajas, te acuestas, comes, duermes, no duermes. Nada ha cambiado habiendo cambiado todo. Vas a la habitación vacía y recuerdas todavía más a la persona que falta.

 

Y la culpa fue de los cabrones del PP. Los odio. Ellos, esos hijos de puta, trajeron la miseria a este país. Si no fuera por la culpa de Rajoy mi madre estaría viva, estoy segura. Ese cabrón mata más con sus decretos que todos los terroristas juntos. Los hijos de puta de la derecha nos están aplastando a los pobres.

 

 

 

YOLANDA SMITH

 

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Yo un día amé

como quien no ama,

tuve un hijo rubio,

perdí a un hijo santo.

 

Desperté hundida

en otra almohada,

oliendo a un cuerpo

que fue paso y salto

de ti a un fracaso.

 

Creo que amé,

pese a tanto llanto,

al nombre que está

en mi alianza.

No creo en los premios

Diario:

 

¿Para qué perder el tiempo presentando poesías y relatos a concursos literarios? Los premios se los dan a los enchufados de turno. Un ejemplo lo tienes en los premiados en el V Edición del Certamen Internacional de Microrrelatos de San Fermín. Cada relato ganador es peor que el anterior. Otro ejemplo son los Relatos en cadena que organiza la Escuela de escritores  con la Cadena Ser. Sólo premian a sus amigos.

 

Me aburre este país. Aquí para triunfar tienes que tener padrinos o ser pariente de Su Majestad. Urdangarín ha triunfado más que nadie. Me cambiaría por él. ¿Que lo meten en la cárcel? No importa. El palacio que tiene en Barcelona  no se lo sacan y los millones que tendrá en Suiza tampoco. Hasta tiene la suerte de que no lo deja la Infanta, una elementa a su altura.

 

Los demás trabajamos para esos imbéciles. Aquí me tienes a mí escribiendo por escribir y defraudándome cuando le doy una oportunidad a la sociedad. No la merece. Los genios no tenemos cabida.

 

 

YOLANDA SMITH

Yo era la artista

 

Diario:

 

Sueño que yo era la escritora famosa a la que los guardias de seguridad abrían un pasillo entre la multitud que me rodeaba en silencio como si no creyeran que fuera la autora del libro de poemas más vendido. Era la última entrevista que concedía antes de irme de vacaciones. Entonces lo ví a él. Me miraba con sus ojos tristes. Seguro que estaba pensando que me había perdido. 

 

Estuve a punto de olvidarme de la entrevista, de mis vacaciones sola en Aruba, de mi éxito y llamarlo. No sé por qué no lo hice. Tal vez porque estaba soñando.

 

 

YOLANDA SMITH

 

 

 

Un monstruo

 

Diario:

 

Me miro en los cristales de las ventanas intentando ver el monstruo que dijo mamá que parecía. Pareces un monstruo, me dijo, cuando estaba sentada a su lado en la habitación cutre de la Residencia de Maiores de Oleiros. ¿Soy un monstruo?...

 

Tal vez lo fui y lo sigo siendo por este mal carácter que tengo que me lleva a luchar contra las tormentas.

 

Mi cara se duplica en el cristal de la ventana. Fuera empieza a oscurecer. La noche llega en junio cuando las agujas del reloj superan las diez.

 

No aguanto más. Corro las cortinas de la habitación de mamá, tapo todas las ventanas y evito mirarme en los espejos del pasillo. No quiero descubrir al monstruo, al que decía mamá que parecía porque sabía que estaba dispuesta a hacer cualquier cosa para combatir a los ricos que nos empobrecen, a esa derecha maldita.

 

 

YOLANDA SMITH

Vendedores ambulantes

Diario:

 

 

 

 

 

 

A mi puerta llegan todos los días comerciales con ganas de vender lo que no venden. Muchos vecinos no les abren la puerta. Están cansados del rollo de siempre. Si no te intentan inscribir en una nueva empresa de electricidad intentan hacerte cliente de otro operador telefónico que te dará el mismo mal servicio que el que tienes. El otro día llegó un chico que vendía libros. Estaba sola y me pareció una buena compañía. Lo mandé pasar y lo invité a cenar conmigo. El hombre no le hizo ascos a unas croquetas congeladas de supermercado. Se notaba que tenía hambre. Ni siquiera le molestó que el perro que estaba cuidando en casa para ganar unos euros por no trabajar mucho le lamiera el pantalón vaquero.

 

 

 

Marchó agradecido. Yo no le había comprado un solo libro, pero le había dado una cena rápida de croquetas de jamón con patatas fritas de paquete que lo hizo feliz.

 

 

 

 

 

 

 

YOLANDA SMITH

El funeral de Margaret Thatcher

 

Diario:

 

En el Reino Unido se gastaron 12 millones de euros en el funeral de Margaret Thatcher. A los políticos hay que hacerles grandes funerales. No importa la crisis económica. Para lujos siempre se ha sacado.

 

Menos podemos gastar en entierros los pobres. Por mucho lujo que quieras ofrecerle al difunto, la escasez económica se impone y acabas yendo a lo más barato. Aun así no bajas de los tres mil euros.

 

La diferencia de un entierro de pobre con un entierro de político es que el entierro del ciudadano pobre lo paga la familia del finado y el entierro del político lo pagamos todos. Suerte la de ellos, la de los políticos. Viven como reyes a nuestra cuenta y mueren como monarcas a nuestra cuenta también. Pagamos los tontos.

 

 

Yolanda Smith

Me unto con Nivea Hidratante Express Body Gel

 

Diario:

 

Azul era el color favorito de mamá. La recuerdo, brocha en mano, pintando las puertas de azul. Mamá...

 

Es un dolor recordar. Sigo masajeando mi piel con la Nivea Hidratante Express Body Gel. Vaya, me he pasado con la cantidad. Tengo una sensación de grasa que me hace odiar a los de Nivea. Sigo masajeando. Parece que mi piel absorbe por fin la crema fluida que he comprado en el supermercado por 4,25 euros.

 

Salgo del cuarto de baño desnuda. Me gusta andar desnuda por casa. Es una sensación de libertad absoluta. Poco a poco, voy dejando de sentir el aroma mentolado de la Nivea Hidratante Express Body Gel.

 

 

 

Recordando a mamá

Diario:

 

Despierto a las cuatro de la mañana como el reloj suizo en el que me he convertido desde que mamá se fue. Me levanto. Me asomo a la ventana de la nada. Respiro. Me vuelvo a acostar.

 

A mi nariz llega el olor a champú. Es el La Toja Champú Hidra-Brillo Spa que compré el otro día en el Gadis porque era barato. Sólo me costó 2,75 euros la botella de 400 ml. Seguro que lo he dejado abierto. Soy un desastre. Soy tu hija desastre, mamá.

 

Quedo dormida oliendo el olor marino del La Toja Champú Hidra-Brillo Spa. Despierto y son las seis y media. ¡Fuera sábanas! Corro a la ducha llevando en la mano la botella de La Toja Champú Hidra-Brillo Spa, un champú que hay que acabar lo antes posible porque no me gusta nada. Ni hace mucha espuma ni me deja el pelo brillante.

 

Ha empezado un nuevo día sin mamá en su habitación del fondo del pasillo. A mamá la mataron en esa maldita residencia de la Xunta de Galicia en Oleiros. A mamá la mataron por ser pobre. A mamá la mataron esos cabrones del PP.

 

 

Yolanda Smith

No te digo adiós mamá

Diario:
 
 
Mamá se fue o, mejor dicho, la echaron de este mundo esos que se llaman médicos y no son más que unos cabrones del PP. Son esos hijos de puta que nos matan a los pobres con la sonrisa puesta encima de la bata blanca.
 
Usted mató a mi madre. Fue lo que le dije al hijo de puta llamado doctor que me recibió a la puerta de una residencia donde mamá estaba en una estancia temporal.
 
La había llevado allí porque en el Juan Canalejo o como se llame ahora ese hospital de Coruña me la echaban para casa cuando la llevaba a Urgencias. Pensaba que allí tendría médico durante un mes, se recuperaría y después aguantaría bien unos cuantos meses en casa.
 
¡Qué ilusa fui! La llevé a uno de los mataderos de ancianos de la Xunta del PP sin saberlo. Que nadie haga lo que hice yo, que nadie lleve a sus mayores a la Residencia de la Xunta de Oleiros porque allí te los matan los hijos de puta del PP.
 
 
Yolanda Smith
 
 

Soy una esclava

Diario:
 
Soy una esclava de eso que llaman familia y no es más que la fuente inagotable de sufrimientos. La familia es un mal negocio para una mujer. Es un infierno. Sólo saben hacerte sufrir. Encima creen que tienes la obligación de estar arrodillada ante ellos.
 
No te quieren para otra cosa que no sea servirlos las 24 horas. Encima no te lo agradecen. Lavas, planchas, recoges ropa, tiendes la ropa lavada, haces camas, le limpias el culo a tu madre, aguantas las ocurrencias de un padre al que le parece que eres de hierro y escuchas a la maldita hermana de mamá diciendo que te denuncia porque no has metido a la señora enferma en una residencia de ancianos. La familia es una mierda.
 
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La vida imaginaria o la manera de dar el pelotazo de Mara Torres

Diario:
 
Yo no triunfo, pero las hay que viven de pie. Tal es el caso de la periodista Mara Torres que ha pasado de escuchar las tonterías nocturnas de los oyentes de la Ser a quedar como finalista del trucado premio Planeta.
 
Debieron de haberle dado el premio completo. Mara seguro que les vende más libros que el tal Lorenzo Silva que no sabe si es madrileño, catalán o del nuevo estado independiente de la Península Ibérica que está inventando Mas y compañía. Yo a Mara la escuchaba cuando estaba en el Hablar por hablar. Se limitaba entonces a callar y dejar hablar a las almas atormentadas de las madrugadas. Después dejó el programa por la seriedad de los informativos de la televisión pública. Ahora está dando el pelotazo en esa literatura de cara famosa que tanto gusta en este país.
 
Tiene motivos para estar contenta. Se va a forrar vendiendo libros de escribe, lee y tira. En este país siempre se ha premiado la mediocridad como la de todos los ganadores del Planeta.
 
 
Yolanda Smith
 
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Lady Addict y Carmen Lomana hablando chorradas en la tele

Diario:
 
En este país hay mucha gente viviendo del cuento, personas como esa Lady Addict que ya se codea con Carmen Lomana en el plató de Televisión Española. ¿Quién ha dicho que hay que esforzarse para ganar dinero? Ahí tienes a esas dos ganando una pasta por decir chorradas para un público de amas de casa en crisis económica.
 
Menos mal que hablaron sólo del chandal y de las prendas deportivas. Ellas, por supuesto, no van de chadal. Lady Addict se tunea una sudadera y se ve guapa. La Lomana está lejos de sudaderas; a ella le va la ropa cara.
 
No sé para que pierdo el tiempo viendo estas tonterías en la tele. Tal vez lo hago para olvidarme de esa madre encamada que me da el día, la noche y la existencia. Unas tanto y otras tan poco.
 
 
Yolanda Smith
 
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Ni libre ni ocupado: enchufado

Diario:
 
Los hay con suerte. Estaba esta noche escuchando el Hablar por hablar y quedé a cuadros cuando la locutora anunció que los viernes tendrían al paisano de Ni libre ni ocupado contando una historieta. Los enchufes funcionan en este país.
 
Ese tipo no escribe mejor que cualquiera. La única diferencia está en tener padrinos. Yo misma podría escribir una historia que hiciera flipar a todos los oyentes del Hablar. De hecho, no es la primera vez que llamo a un programa de radio o escribo una carta al director inventando cualquier historia. Se lo creen todo.
 
Lo que a mí me corta las alas es carecer de padrinos, no tener enchufe. Eso es lo que me quita oportunidades en la vida. Por eso detesto a los que tienen enchufe. Los odio.
 
 
Yolanda Smith
 
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P: La hija esclava soy yo

 
No te mueres, madre mía,
porque una esclava tienes.
Ella limpia tus miserias,
ella limpia las grandezas
y lleva en su piel mi nombre
pintado con cuatro letras,
esas que tú dices juntas
añadiendo un te quiero
para que seas mi esclava,
hija que obligación tienes.

Estoy hasta las narices de cambiar pañales

 
Diario:
 
Nunca me imaginé cuidando a nadie y menos a una persona que necesita desde que le limpies el culo hasta que le hagas la comida y se la pongas al alcance de su mano. Así estoy yo: de esclava y sin que ese maldito Gobierno del PP me dé un euro por hacer el trabajo que tiene que hacer el Estado.
 
Yo no vivo en la selva, vivo en un país. Y lo lógico es que el Estado se haga cargo de los dependientes, sobre todo de los más pobres y no nos tenga a los hijos únicos de rodillas. ¿Hijos únicos he dicho? No, hijas únicas. Los hombres siempre reciben ayudas y compasión de propios y extraños, somos las mujeres las que estamos esclavizadas por la sociedad.
 
Estoy hasta las narices. Sin dinero, sin libertad, sometida al cambio de pañal, a las medicinas a dar a tal o cual hora y a las comidas que quiere comer o quiere tirarme para debajo de la cama. Ayer mismo, cuando barrí la habitación, saqué de debajo de la cama lo que no había querido comer. Casi me da un ataque de asco. Esta es la vida de una pobre mujer en la España de Rajoy. Ese ladrón de pobres nos hunde en la miseria a los más humildes y eleva a la felicidad a los ricos; a los suyos.
 
 
Yolanda Smith
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P: Soy víbora, serpiente, reptil malo

 

Me sale de las manos el sollozo.
Me llega al corazón la esperanza.
Te quiero y no te quiero y me odio.
Soy víbora, serpiente, reptil malo.
La piel que me jaspea es veneno,
mi lengua el cuchillo enamorado
del último día de tu aliento,
del último suspiro que se acaba.

Pido una radio

Canción contra canción:

una es la del jefe,

la otra la propone

un ángel atalauyense.

 

No sé si elegir

o pedir directamente

la radio de los chinos

que regalan sin precio.

 

Por favor, una radio;

yo gratis la espero

para escuchar la Cope

de un lunes al siguiente.

P: No quiero recordar...

 

No quiero recordar

porque no he olvidado

el miedo de la noche,

el temor en verano,

la misma inquietud

cuando caía marzo.

 

No quiero recordar

las noches despertadas,

los días sin horarios,

mi voz en un quebrado.

 

No quiero recordar

las risas del aplauso

a aquellos que impedían

vivir a quien aquí habla.

 

No quiero recordar...

Me duelen los silencios

rotos por las pedradas.

 

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PARA COMPRAR

SI TIENES DINERO

La reina cornuda de España

Diario:

 

El matrimonio es un mal negocio para una mujer. Te conviertes en esclava de hijos, marido y demás familia; sobre todo del santo esposo. Sino que se lo digan estos días a una humillada Reina Sofía. Es la cornuda de España. ¿Le vale la pena ser reina?...

 

Yo de ella le hubiera tirado la corona a la cara al adúltero. Mejor vivir con dignidad que vivir sonriendo de mentira. Sofía de Grecia le pone la sonrisa a la foto y disimula lo que todos conocemos: que el Rey le es infiel hasta el punto de pasarle la amante alemana por las narices.

 

 

Yolanda Smith

 

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LA WEB DONDE ENCUENTRAS

CÁMARAS DIGITALES

A LOS MEJORES PRECIOS

Crisis mental

 

Diario:

 

Estoy convencida de que estamos sufriendo una crisis mental. Estoy cansada de tanta tristeza. Todo es crisis. Todas las expectativas son negativas. Sólo nos vaticinan un futuro de recortes.

 

Los únicos felices son los capitalistas de mierda. Nunca habían pensado que se les pusieran las cosas tan de cara. La sanidad pública se recorta y ellos se hacen con el negocio. La educación pública se reduce con tanto recorte y ellos se frotan las manos: tendrán más alumnos aparentones en sus colegios privados bien subvencionados por políticos propios y ajenos.

 

Pero hay que levantar la cabeza. Que no nos hundan. Echemosele imaginación a la vida.

 

 

Yolanda Smith

 

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El blog donde puedes hacer una

quiniela que te saque de pobre

¿Para qué quieres una familia?...

http://diariodeunamissculta.blogspot.com.es/2009/09/vacaciones-y-hoteles.html

 

Diario:

 

Ya te he dicho que detesto a la familia. Son una fuente inagotable de sufrimiento. La familia es una solución para un borracho, para un bala perdida o para ese imbécil que llega a casa dando voces. Tú le tienes la culpa de que no sea rico. El muy imbécil todavía no se ha enterado de que es un proletario sin enchufe. No se llega a millonario trabajando en lo que te sale y gracias.

 

Estoy cansada de tanta familia. Tanta tanta no es, pero los que son hacen por una multitud. Me tienen esclavizada. Los odio.

 

 

Yolanda Smith