He descubierto que puedo vivir en el siglo XXII a todas horas. Los sueños sueños son, pero nadie te los puede robar porque son lo único que te pertenece. El pensamiento es libre. Puedes imaginar un personaje, dejarte llevar por una historia que inventas mientras esperas en la cola de la caja del supermercado. A tu lado resoplan las amas de casa amargadas por los niños que suspenden matemáticas todas las evaluaciones pese a los gastos de pasantía. Tú eres libre. También tienes preocupaciones, pero las aparcas en el desván de los pensamientos. Ahora toca soñar y sueñas. Ahora estás en tu siglo querido. Ahora eres Yolanda Smith. No lo sabe nadie. Todavía no. ¿Te gustaría que lo supieran? ¿Te gustaría poder decirle a la cajera del supermercado "yo soy Yolanda Smith"? No... Me gustaría ver su cara de estupor. Oír un comentario susurrado entre cajeras: "esa chica calladita escribe poesías". "Imposible" respondería una clienta de toda la vida. Y quizá aparecería un señor amo de casa que me viera cara de poeta, que defendiera mi presencia tras mis versos. Un señor como un muso encantador que ronda mis versos buscando a Yolanda Smith en sus silencios.
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Una rosa tú pusiste
al filo de la muralla
yo al filo de un verso
te agradezco el regalo.
Mis dedos enredan pétalos
con mi melena enredada
en la maraña de sueños
dormidos en irrealidades.
Despierto y duerme la rosa
¡qué bonita desmayada!
fresca como agua de río
huele a brisa segada.
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