Triste era su tristeza,
viejas sus canas de vieja,
el horizonte cercano
se llamaba cementerio.
Alisó su moño en lisa
melena de largo invierno
que alcanzó su cintura
estrecha y de muñeca.
Sus manos se escondían
en guantes de lana gruesa
para no enseñar las décadas.
Los tacones que subieran
sus pies volvían a ellos
con más dolor en sus dedos.
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