Amando en verso

Querido diario:

Yolanda ha releído el relato que escribió ayer. Volvió a reírse a carcajadas. Es increíble la incidencia de la lengua utilizada a la hora de escribir. En gallego la obra literaria de Yolanda Smith es distinta. Ella lo nota. Quizá por eso la firma con otro seudónimo.

Va a hacer un año desde que la escritora Smith empezó a escribir en gallego con asiduidad. Ya tiene varios poemarios en lengua gallega y algunos relatos breves.

El relato de ayer está escrito en primera persona, mezclando diálogos en gallego y en castellano, algo muy común en La Coruña. No es que Yolanda intente reflejar el bilingüismo armónico que la rodea. Simplemente lo escribió así y punto. Recuerda un poco al Matrimonio intersecular porque también se centra en una pesadilla con visos de realidad pero es distinto, tiene un toque de humor más marcado.

Corazón de amor marchito
rojo fue en un lejano día
libre de amor encadenante
latía sin dolor nunca sentido.

Vinieron amores tormentosos
marcharon las alegres alegrías
el rojo amapola en abandono
marrón carbón amaneció un día.

Abandonado por malos amores
latió en más suaves melodías
calmose la tormenta escuchando
latidos armoniosos en armonía.

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El mundo que late

 Querido diario:

 

 Yolanda Smith. Suena bien el nombre de la poeta. Le gusta y me gusta.

 

 Es la escritora Smith sobre todo poeta. La poesía es como la Fe, un Don de mágico que te concede Dios sin pedírselo. Yolanda Smith mira una postal y te hace un poema, piensa en su muso y es capaz de escribir poesía tras poesía hasta agotar todo el papel del universo. Tiene la poeta mucho de trovadora.

 

 Yolanda tiene poco de mi aún siendo yo ella. Yolanda Smith es feliz con un folio y un bolígrafo. No espera nada. Yo tampoco porque no creo en la gente, desconfío del ser humano. Pero yo tengo el cabreo encendido en una barricada de pataleo rabioso que sólo se calma cuando sale de mi la poeta, cuando soy la escritora Smith, cuando soy Yolanda Smith.

 

 

El jardín ha dejado equivocada

florecilla cuidada con esmero

perdiendo sus raíces en la selva

buscando refugio entre setas.

 

Allí no encuentra delicadezas

la florecilla sufre en silencio

entre maleza que espina pétalos

y agua tórrida sin regadera.

 

Regresa en lágrimas dolorosas

a la familia floral de invernadero

un pañuelo materno la consuela

acariciando pétalos con pétalos.

 

La solución es que regreses

dejando raíces en los recuerdos

reniega de la selva que muerde

tu delicada piel de flor princesa.

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Amando en verso

 Querido diario:

 

 Tengo una extraordinaria facilidad para llevarme desengaños. Soy la mujer desengañada. ¿Sabes que resultó ser el coach? Un farsante. El coaching consiste en que te aclaren la cabeza formulando preguntas. Este individuo opina más que Elena Francis. Para mi que es cura. Hoy me soltó una homilía que me dejo temblando de risa.

 

 Según mi supuesto coach no hay mejor método para darse a conocer que plantarse delante de una librería y repartir fotocopias de un relato o una poesía a todos los clientes. No sé que harían en Barcelona con el repartidor de poesías fotocopiadas pero aquí seguro que le enviaban a los municipales.

 

 

Junto al mar
en campo de golf jugando.
Junto al mar
jugando a ganar handicap.

Entre hoyo y hoyo ganamos.
Junto al mar
amor mutuo fue iniciándose.

 

 

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Amor en navidad

Querido diario:

 

He decidido apuntarme al coaching. Si a Hillary Clinton le ha servido para convencerse de que puede llegar a ser la primera mujer en la Presidencia de los Estados Unidos, a mi me tiene que servir para convencerme de que seré una escritora famosa. ¡No! ¡Eso no! Yo no quiero fama para mi. La mujer famosa será Yolanda Smith y es sólo un nombre. Yolanda Smith es la mano que escribe, los dedos que vuelan sobre el teclado del ordenador; digamos incluso que es la cabeza que sueña personajes, fabrica historias y vierte versos sobre el papel. Después no existe.

 

Yolanda Smith es lo más bonito que hay en mi. Fue lo que le dije hoy al coach cuando me preguntó qué me gustaba de mi. Me gusto cuando soy la escritora Smith; es cuando soy feliz.

 

 

Ha llegado la navidad

y he salido

enfundada en guantes

y un abrigo.

 

Con el gorro de lana

y la bufanda

yo navego los bosques

Niño buscando.

 

La nieve me corona

por el camino

señalando la senda

hacia la cima.

 

Me he perdido ¡Dios!

estoy perdida

una nube se vuelve

estrella mía.

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Amando en verso

Querido diario:

 

La vida es un asco. Lo pienso muchas veces. Triunfa el que no lo merece, el más trepa, el cuentista que encandila al personal con alguna mentira que todos saben que es mentira pero quieren creer porque hay que creer en algo. Lo tremendo es cuando no crees en nada. Y más tremendo es haber empezado a destronar a los seres humanos demasiado pronto.

 

 

Si a mi puerto llegas, marinero,

recoge mi saludo de sirena

yo soy la flor que escribe

los poemas más bellos

la escritora anónima

que vive en un verso

buscando entre olas

a su marinero.

 

Me dijo el oráculo

que un príncipe llega

si no eres príncipe

sigue y hasta luego

pero si lo eres

llama a mi puerta.

 

Quiero a un filósofo

guapo en el anverso

un sueño de hombre

que me inspire versos.

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Amor en Navidad

Querido diario:

 

Ayer fue día de cementerios. Me agobian ¿sabes? Yo no puedo pisar un cementerios sin ponerme enferma. Nunca encontré entre nichos y lápidas la paz que dicen que existe. Yo sólo siento horror, unas ganas locas de echar a correr. Los días de Todos los Santos se llenan de gente pero los otros días están vacíos. Nadie va. La gente debe sentir la misma inquietud que siento yo en tales sitios. Me parece que la costumbre de este día se mantiene gracias al mercadeo de flores que tienen montado que por otra cosa...

 

 

Fui al kiosco

a llenarme de prensa

de prosa hiriente

y me dijo la dueña

que había tarjetas.

 

Me llega con la Visa

no quiero otras

que los bancos exprimen

a comisiones.

 

La señora me dio

una tarjeta

que se abrió en postal

con un pesebre.

 

Le di un beso al Niño

espantando clientes

con mi devoción por Cristo

en estas fechas.

 

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Amor en navidad

Querido diario:

 

Dos meses antes de la navidad ya empiezan a hacer caja en todas las tiendas. En la navidad no se celebra otra cosa que el vicio de comer sin límite y regalar sin mirar el presupuesto. Se adora al Dios consumo. ¡Si Cristo levantara la cabeza! Bueno de un pesebre ya no la levantaría porque no se llevan los nacimientos. Ni están de moda ni se consienten. Ahora se lleva el árbol de navidad mientras lo permitan los seguidores de Mahoma y algún laico que no quiere ofender no le encuentre reminiscencias bíblicas. Vamos por buen camino. ¡Sí, Señor! Estamos pasando de un Imperio Romano moderno a una nueva época de barbarie medieval.

 

 

Vino la navidad

me lo ha dicho

hoy la cajera

cuando pagaba

con la tarjeta.

 

Una isla turronera

a mis espaldas

con polvorones

y mazapanes

llamaba a olores

a los paladares.

 

La cajera del super

quería ventas.

Me hice la sueca

acelerando el paso

hacia la puerta.

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Amando en verso

Querido diario:

 

Ayer estuve mirando en la tele la retransmisión de los Premios Príncipe de Asturias. ¡Qué absurdos son todos los premios! ¿Quién puede decir que esos premiados son mejores que otras personas que nunca son agraciadas con la concesión de un premio?

 

 

 

Te vas dejando huella
inolvidable eres, ¿sabes?,
inolvidable en recuerdo
inolvidable recordándote.

Sin huella de olvido
marchas sin marchar
en marcha sin camino
regresas sin vuelta ida.

Una y otra vez más
vas y vienes en recuerdo
de ida a venida vuelta
huella imborrable eres.

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Amando en verso

Querido diario:

 

Estos días no doy abasto. A pesar de que trato de organizarme las horas se me hacen minutos. Siempre estoy liada en mil proyectos. Me pregunto de dónde saca las ganas de hacer cosas una persona como yo cuyo destino es el fracaso. Es como navegar continuamente contra corriente. Sencillamente agotador.

 

 

Al azar laberíntico paseo
de ti a mi el camino huye
de mi a ti de lejos a cerca.

En cercanía el azar huía.
En lejanía proximidad sentía.
Predestinación en destino.

Sin saber como, nos unimos.
Sin laberinto, casi sin camino
pasos al unísono del destino.

 

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A media hora

Querido diario:

 

Hay días que los tengo completamente torcidos y cada vez son más y más. Infinitos días que me hacen preguntar qué demonios he venido a hacer yo a este mundo. Todo el mundo va logrando más o menos sus metas. Yo no logro ninguna. Bueno, alguna sí... pero es como si no la hubiera logrado porque en vez de abrirme puertas me las ha cerrado. No, eso no es correcto. A mi quien me ha cerrado las puertas de mis sueños ha sido este país absurdo de enchufismos y amiguismos. Ir por libre cuesta el fracaso siempre.

 

 

Llegaré a la puerta

cerrada

sin llaves ni portero

cerrada

me sentaré callada.

 

La fila correrá

pasando

unos al paraíso

corren

otros al infierno

andan

y yo allí sola

callada

en tierra de nadie.

 

Quizá salga Dios

cansado

de tenerme silente

callada

sentada en el felpudo

cansada

y me diga que no

cansado

y yo le diga gracias.

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A media hora

Querido diario:

 

Muchas veces me pregunto qué demonios hago yo en este mundo. Estoy cansada de tanto fracaso, cansada de empezar siempre nuevos proyectos ilusionada y acabar con una desilusión que me dura medio segundo porque ya se me está ocurriendo el siguiente. El mundo es un asco. ¿Hasta cuando aguantaré?...

 

 

No me digas que no

no me lo digas

ni me hables de pecado

ni de un castigo.

 

Quiero marchar y marcho

volando mis vacíos

en un viaje con el destino

por las alcantarillas.

 

No quiero este mundo

ni quiero esta vida

no quiero más desprecio

ni quiero un ladrido.

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A media hora

 Querido diario:

 

 Estos días no te escribí nada porque son muchos los proyectos que me ocupan pero no me olvide de estas conversaciones escritas conmigo misma. Yo siempre converso conmigo misma. Escribo para mi. No me importa que me lean ni que me dejen de leer. Eso es lo bueno que tiene Internet: no hay que cerrar el chiringuito por falta de clientes. Aún así siempre hay algún insolidario egoísta que de vez en cuando se atreve a decirte "¿qué haces aquí? ¿no sabes que el mundo es de los ganadores?". Pues no, señor mío, no lo sé. O quizá lo sé pero me niego a ser derrotada por la masa vulgar y uniforme sin dar la última batalla del pataleo.

 

 

Sólo media hora

para irme sola

mordiendo el adiós

en un hasta nunca.

 

Me voy como vine

sin panes ni holas

no me espera nadie

yo a nadie busco.

 

Me voy como vine

con la piel desnuda

el grito pelado

la furia en la boca.

 

Cuando amanezca

seré media ola

simétrica a éstas

que rompen mis horas.

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Amando en verso

Querido diario:

Por fin han dado señales de vida los dichosos premios del concurso de Relatos de verán. Viene en la Voz de hoy una actriz cuyo nombre no citare haciendo de mano inocente para elegir la carta del lector que decide el ganador. Un sistema de concurso apresurado muy al estilo de la improvisación que caracteriza al citado medio. ¿Y como han leído los lectores que enviaron sus votos por correo antiguo mi relato elegido para ser publicado y no publicado "por problemas con la maqueta"?... ¿Por telepatía conmigo?... ¿O más bien por telepatía con los tramposos de "la Voz de Galicia"?... Tienen una cara que se la pisan.



Volando bajo vienen de lejos
anuncian su llegada a puerto
reciben luz como respuesta
sin entender se le acercan.

Volando bajo llegan a cerca
el blanco faro con su farero
las enamora con luces bellas
no entendidas en sus cabezas.

Las olas, encabritadas de celos,
quieren al faro y a su farero.
Desatan una tormenta de celos
subiendo alto espumosa cresta.

Las olas amenazan con vuelcos.
El barco tiembla por la tormenta.
Con sus chillidos lo desesperan
blancas gaviotas tras el farero.

Amando en verso

 Querido diario:

 

 Me parece que no voy a volver a presentarme a ningún concurso literario más o quizá sí..., no lo sé. Yo que siempre he tenido las ideas claras a veces no puedo evitar que se me entremezclen en un sí pero no. Me horroriza este mundo, cada día más asqueada estoy de los seres humanos. No quiero decir que prefiera a los animales porque no es el caso tampoco. Pero me siento defraudada. Yo he tenido la curiosa habilidad de cruzarme siempre con las personas que me complicaron la vida, muchas veces sin yo saberlo que me estaban traicionando a mis espaldas. Mi destino es una tendencia hacia el fracaso. Me pregunto como sigo dando batalla, buscando siempre nuevos proyectos que siento que tiran de mi hacía una nueva ilusión rota.

 

 

¿Amor imposible? preguntaste.
Nada imposible es imposibilitado.
Por imposible posibilidad posible
miré al cielo buscando imposible.

Allí te vi en un imposible saludo
Navegando en aire, azaroso sino
a destino domesticado a deseos
imposible negarte amor imposible.

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Amando en verso

 Querido diario:

 

 Cada día más me reafirmo en mi soledad. ¿Para qué perder el tiempo?... La gente sólo busca aprovecharse de mi; por lo menos todos los que se cruzan en mi camino. No vale la pena nadie. A vece pienso que ni yo misma valgo la pena pero inmediatamente me propongo conseguir algo en esta vida que me satisfaga a nivel personal, que tranquilice mi conciencia. No puedo dar un portazo con un montón de fracasos a mis espaldas. Necesito el éxito. Y una y otra vez me asaltan nuevas ideas que sustituyen a las ideas fracasadas.

 

 

Una rosa roja única
sin espinas, me ofreces
con tallo verde cortado
sin raíz para prenderla.

Resbala entre mis dedos
en no quiero por respuesta
de callado silencio mudo
silenciado a palabras huecas.

Esperas con fe respuesta.
Sin respuesta yo me siento.
Ya no creo, ni fe tengo;
ha huido de mi, lejos.

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Amando en verso

 Querido diario:

 

 Respecto al famoso tongo de "La voz de Galicia" no he sabido nada más. Silencio absoluto. En el periódico tampoco han dado el nombre del ganador ni han dicho nada sobre las votaciones de los lectores.

 

 La verdad es que lo que me paso ya lo esperaba por lo menos desde hacía una semana. Mi instinto siempre me avisa. Lamento no haber protestado antes del 31 de agosto.

 

 Me ayudo mucho mi intuición. De alguna forma me prepare mentalmente para la desilusión. Los últimos días abría el periódico con la indiferencia de quien se sabe de antemano ante el timo de un diario prepotente.

 

 

 

Un trópico de amor encontrado
en playa, blanquísimas pisadas
aguas cálidas bañando la arena
sin línea de horizonte divisada.

Amor en trópico infinito hallado
sin buscar, encontrar lo esperado
en sueños visto como un oráculo
leído en el futuro de las manos.

Se agitan las palmeras abanico
se espanta el destino futurible
no quieren los hados propiciarlo,
asustándose al ver manos unidas.

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Amando en verso

Querido diario:

 

Si ayer estaba furiosa hoy estoy indignada. No sé lo que es peor en mi porque cuando se desata mi afán de justicia soy temible. ¿Sabes por qué no publicaron mi relato en "la Voz de Galicia"? "Por problemas de maqueta". ¡Viva la improvisación! De matemáticas andan mal, debe ser porque son de letras. Pues economistas hay en esta ciudad para echarles las cuentas, por ejemplo yo misma. Mira por donde dieron con una economista sin buscarla.

 

Les parece que se pueden reír de la gente, jugar con sus ilusiones, humillar a las personas dignas. Están muy equivocados. Han dado conmigo y no perdono. Los errores se subsanan admitiéndolos en una página del periódico. Supongo que no lo harán. Supongo también que no publicaron mi relato porque temieron que los lectores lo votaran y les fastidiaran ¿su plan de entregarle el premio a alguno por ahí que tienen decidido?...

 

Entonces, "señores de la Voz" hay tongo. Yo me encargaré de difundir por la Red la noticia del tongo en el concurso de "relatos de verano de la Voz de Galicia". No estamos en la España en la que se llevaba el gallo al señorito para pagarle el favor, ni siquiera aquí en Galicia la gente sigue haciendo eso. Los desheredados tenemos el campo abierto en Internet para defendernos con la palabra, con la verdad y yo lo voy a hacer.

 

 

Por prometer tanta promesa
creímos ser lo que no eramos
de pisar tierra a volar lejos
todo posible por soñar sueños.

Lejos, muy lejos era muy cerca
el universo se nos quedó pequeño
tanto soñamos viviendo en sueños
que no vivimos aquel momento.

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Espada herida

Querido diario:

 

Estoy furiosa. Si algo me enfurece es la prepotencia de los poderosos que se creen los amos del mundo y juegan con las ilusiones de la gente humilde. ¡Qué fácil es prometer para dar desprecio! ¡Qué fácil es ilusionar a los desheredados de la Tierra! ¡Qué fácil es romper esas ilusiones con un portazo!

 

Los parias no tenemos derechos. Somos los intocables que carecemos de las amistades que abren puertas con un "pase usted". Pero por lo menos que no te prometan nada. Que se guarden sus promesas para sus elegidos.

 

Estoy furiosamente dolida. No esperaba nada porque no creo en los premios literarios pero tampoco tenían derecho los despreciables responsables de "La Voz de Galicia" a notificarme que mi relato había sido seleccionado para publicarlo en este mes de agosto que hoy termina sin que tal publicación haya sido cierta.

 

Eso no se le hace a nadie. Me pasé el mes de agosto abriendo el dichoso periódico por la página de "Relatos de verano" esperando verlo publicado. Incluso había comentado en casa que me iban a publicar un relato en "La voz". ¿Y ahora qué digo yo en mi casa? ¿Les dejo creer que fue una fantasía mía o les digo la verdad? ¿Les digo que me tomaron por idiota? ¿Les digo que me timaron?

 

No se lo perdonare jamás a estos prepotentes que se creen los dueños de Galicia por tener uno de los periódicos de mayor tirada en la Comunidad Autónoma. ¡Jamás! Yo no seré nadie, no tendré amigos que me apadrinen, ni perteneceré a una familia que manda a estudiar a sus hijos a colegios privados pero tengo dignidad. Me siento orgullosa de ser quien soy: simplemente una persona que ha llegado a licenciarse en una Universidad Pública con sangre, sudor y lágrimas económicamente hablando.

 

Señores de "La voz" sepan ustedes que esta desheredada  tiene dignidad y que nunca volverá a comprar su periódico.

 

 

Mirando tu manto ganchillado

veo mi mortaja anticipada

me empujan hoy con el portazo

y doy otro paso hacia tu abrazo.

 

El Cielo se abre para otros

a mi ni el infierno me regalan

me hurtan la menta de un sueño

y doy otro paso hacia tu abrazo.

 

Con todos los caramelos regalados

la promesa es hoy un vil engaño

que odio en engaño y en promesa

y doy otro paso hacia tu abrazo.

 

No sé cuántos días me esperan

ni sé cuántos portazos aún me guardan

los amos de las puertas cerradas

y doy otro paso hacia tu abrazo.

 

Me queda media noche que regalo

en el camino cerrado en laberinto

que me lleva derrotada en la nada

y doy otro paso hacia tu abrazo.

 

Caeré en tus brazos de un salto

cruzando el charco hacia los dientes

hambrientos de sangre de princesa

que busca el abrazo para siempre.

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Los amores de Adán y Eva

Querido diario:

 

Ya viene septiembre alargando las noches que acortan los días sembrados de hojas que despueblan los árboles caducos. Me encanta septiembre. Es el mes de los comienzos.

 

Eva es juguetona ludópata en juegos
monta un casino para jugar fuerte
tu cueva se puebla de seres diversos.

En una ruleta a crupier te emplea
y giras y giras rifando tus penas
las cambias por dólares de hojas de abeto.

Eva grita números y tú no la entiendes
recoges los billetes y repartes el juego
mientras Eva reina en su universo.

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Amando en verso

Querido diario:

 

Estuve estos días ordenando mis folios doblados en cuartillas, releyendo lo escrito y asombrándome algunas veces no sé si de mi misma porque ni siquiera podía sentirme yo en mis propias palabras. ¿Seremos de alguna manera los escritores protagonistas que no nos pertenecemos a nosotros mismos?

 

 

Volando bajo vienen de lejos
anuncian su llegada a puerto
reciben luz como respuesta
sin entender se le acercan.

Volando bajo llegan a cerca
el blanco faro con su farero
las enamora con luces bellas
no entendidas en sus cabezas.

Las olas, encabritadas de celos,
quieren al faro y a su farero.
Desatan una tormenta de celos
subiendo alto espumosa cresta.

Las olas amenazan con vuelcos.
El barco tiembla por la tormenta.
Con sus chillidos lo desesperan
blancas gaviotas tras el farero.

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El despertar de Eva

Querido diario:

 

Este verano se me está haciendo larguísimo unos días y cortísimo otros. Según mi estado de ánimo los minutos me parecen siglos o las horas se me hacen segundos que vuelan sin que nadie los pueda detener.

 

 

He soñado, Adán mío,
pero sólo fue un sueño
el demonio encontraba
disfrazado de torero.

El toro no aparecía
y lloraban los pañuelos
pedían cuatro orejas
y una vuelta al ruedo.

Del torero tú salías
alzado al firmamento
sonaban cuatro clarines
aplaudían las mujeres.

Sólo yo no aplaudía
ni pedía vuelta al ruedo
callaba lo que sabía
para que fueras torero.

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Amando en verso

Querido diario:

 

Ayer fue una de mis onomásticas. Yo era de las que se apuntaban a todas las celebraciones a mi manera pero en este caso no era cuestión de apuntarse sino de aceptar las fiestas que te hacían. Ahora en cambio ya no celebro nada. Prefiero la normalidad del día a día a una fiesta que no me dice nada.

 

 

En ascenso ascendido sin vértigo
soñando en sueños ya vividos
acabas mecido por la luna llena.

Tan feliz de sentirte feliz eres
que crees que eres sin serlo
feliz por tener amor verdadero.

Crees tocar la luna de cerca,
sin nave espacial la alcanzas,
tocas fría superficie terrestre.

Sientes calor donde hay hielo
eres soñador pecador de sueños
te crees el sol de la luna llena.

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Amando en verso

Querido diario:

 

Este mes de agosto sigue su curso sin superar del todo mi crisis existencial. Cuando empiezo a creer que he salido del bache otra vez tropiezo en la misma losa que aparece una y otra vez en mi camino. Este fin de semana fue horroroso. No, no puedo pretender ser lo que no soy, tengo que aceptarme tal como soy. Mi futuro es la soledad, lo sé. ¿Para qué perder el tiempo con desilusiones?

 

 

Puesta de sol rojiza contemplada
de la mano vimos el sol ocultarse
otro día acababa en el calendario.

Poco a poco fue zambulliéndose
en la mar salada el sol sereno
sin temor a olas de la mar fiera.

Cuando se hundió, un presentimiento
creí ver otro hundimiento lejos
no era un barco, no sé que era.

Pasó el tiempo con otras puestas
día tras día marchaba huyendo
hasta el día que ya nada eramos.

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El mundo que late

Querido diario:

Siento horror viendo las fotos en la prensa estos días. Horror por las llamas que devoran todo lo que encuentran a su paso e indignación por la Administración que nos ha tocado en desgracia. Éstos eran los que iban a hacer el cambio para mejor. Sí, ya estamos viendo el cambio. Lo vemos en las gentes que se tienen que tirar al monte para apagar ellos solos el fuego que se les acerca a las casas. Nuevamente la realidad confirma mi idea de que cuando tienes un problema no cuentes con el Estado. ¿Qué es eso del Estado del Bienestar? Pagar impuestos y recibir poquísimo porque los políticos en vez de pensar en el bienestar del Pueblo piensan el bienestar de sus bolsillos.


Una lengua roja
viene acercándose
lamiendo los prados
quemando pinares.

No respeta el monstruo
ni gentes ni casas
ni las carreteras
frenan sus andares.

Lo que era verde
es muerte naranja
con un manto negro
cubriendo castaños.

Que paren al monstruo
que Dios se apiade
y abra las nubes
en lluvia a mares.

Los amores de Adán y Eva

 Querido diario:

 

 Tengo que empezar a encontrarme conmigo misma para superar la crisis existencial que llevo arrastrando todo el verano. Es cosa de dar con el mazo y olvidarse de que Dios nos eche una mano.

 

 

Tapemos los espejos con las telas
no mires, Eva, cuando sea viejo
no quiero ver mis arrugas sin arreglo.

Tú eres tan joven, niña te has vuelto
yo sumo años sin restar vivencias
si te contara escribirías más novelas.

¡Ay, Adán mío!. Siempre fuiste viejo
naciste adulto sin querer saberlo
de semejanza Dios fue tu maestro.

Mi pluma inspiras con tus vivencias
en mis novelas eres el más perverso
cuando son versos poesía te vuelves.

 

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Amando en verso

Querido diario:

 

 No sé lo qué me ocurre este verano. Se me hace eterno. Cada día es un interminable minutero que se me escapa pero me agobia incidiendo con sus segundos como puñaladas en mi crisis existencial. Necesito ilusionarme otra vez; lo sé, pero no encuentro la chispa que encienda mi ilusión de nuevo. Tengo que parar y reflexionar. Voy demasiado lanzada empezando proyectos que no llegan a buen puerto nunca.

 

 

Volamos sobre nubes de ensueño
a un paso terrenal del mismo cielo
nuestro cielo acercándose de lejos
más lejos tierra, mar y desesperos.

Por un bache aéreo roto nos vimos
lejos, muy lejos en lejanía, de viejos
en frío parque solitario sin palabras
callados para olvidar los recuerdos.

Sentí miedo ante la vejez impuesta
la nube rosa ya volaba más lenta.
Tu mano cogió la mía, muy fuerte
sin sentir miedo de vejez de viejo.

Sentí miedo de ser yo ella,
aquella anciana en su silencio,
me vi distinta, rosa por negro,
nuevo por viejo, yo no era ella.

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Amando en verso

Querido diario:

 

Los días festivos me descontrolan toda la semana. Este martes festivo me ha quitado un montón de tiempo. Yo soy tremendamente cuadriculada, me acostumbro rápidamente a unos planes que si se me alteran por cualquier motivo me dejan kao.

 

 

Corazón rojo roto en asimetría
estridente rotura sin arreglo
trozos unidos al pegamento
separados en líquido adherente.

Sin arreglo, tan rojo, aún nuevo
de terciopelo en porcelana vieja
en anticuario, antigüedad cara
por coleccionista es vuelto arte.

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Amando en verso

Querido diario:

 

A veces me pregunto para qué nos enamoramos, si vale la pena perder el tiempo si es que realmente se pierde. Ayer ordenando mis papeles miraba horrorizada la cantidad de poesías que me inspiro el desamor. Fue lo único que saque en limpio de mi última relación seria.

 

 

 

Blanco velero en travesía lenta
cruza océanos de color universo
buscando puerto en otro mundo
recibido es con estupor sorpresa.

De las manos va escabulléndose;
cae un libro liberando los sueños
en protagonismo se van volviendo
uniendo el libro con el viejo velero.

Levantándose, la hamaca deja.
Pasa las páginas el aire marinero.
Baja del barco, vuelan los sueños
va a su encuentro, huye del texto.

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El mundo que late

Querido diario:

 

La gente se suele cuestionar la existencia de Dios y ahí termina sus cuestionamientos. Yo me lo cuestiono todo. Dios es un señor que de existir me queda muy lejano, me preocupa mucho más la cotidianidad. Por ejemplo ¿por qué no nos preguntamos si existe la amistad?... Yo he llegado a la conclusión de que no existe. Una persona se hace amiga de otra persona según lo que pueda recibir; siempre hay un interés de por medio. En la medida que no existe el altruismo en las relaciones personales tampoco existe la amistad. Si supieras lo libre que me siento desde que lo he descubierto...

 

 

Es el paraíso, sí, lo has visto

tu paraíso

flores pintando parques marchitos

con chimenea en el infinito

mezclando el ocaso con los lirios

una larga cola sube colorida.

 

Que no digan que no es

tu paraíso

es trocito de futuro hijo

trabajador mañana directivo

¿qué importan flores marchitas,

jardines mustios, árboles marchitos?

 

El jardín late opulencia verde

tu paraíso

sobrado abunda fabril cosecha

con yate en Barbados navega

veranos llenos de frívolas fiestas

lejos del parque de flores secas.

 

 

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Los amores de Adán y Eva

Querido diario:

 

Me voy a encontrando a mi misma en mi soledad. Es la única manera de sentirme optimista. Todo lo que me rodea me hunde en el desánimo quizá porque voy comprendiendo que no se me acepta con mis peculiaridades y yo no puedo renunciar a ellas: son mi esencia. Soy así y no puedo cambiar ni quiero hacerlo.

 

 

Adán, niño ingenuo, mi amor incierto,
alma de poeta, inspiras mis versos
mi pluma se mueve cuando en ti pienso.

Siempre te imagino caído del cielo
sin tocar la Tierra quedas en un sueño
no quieres crecer pero piensas a viejo.

Adán mío, despierta y no sueñes
ya las nubes rosa marchitan el cielo
y tú aún piensas en cambiar a tu Eva.

 

 

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