Diario de una escritora anónima

Hubiera dado media vida por ser rica

2012-01-24T01:38:00.001-08:00

Diario:

Lo de siempre. Tengo que dejarle sitio a los poderosos. Yo, que tengo más derecho que nadie, aquí me tienes en un ordenador sin conexión a la Red mientras los niños bonitos ven vídeos y juegan a los marcianitos. Es un asco ser pobre. Una mierda.

Hubiera dado media vida por ser rica. Los ricos lo tienen todo para ser felices. Son quienes de verdad son libres. Los demás somos vasallos de los capitalistas. Trabajas para el inglés, vives en tu miseria, no tienes futuro. Todo es para los elegidos pro la fortuna.

Sigo escribiendo poesías, perdiendo el tiempo, dejando pasar los días. El futuro es igual al presente: un fracaso. No sé qué habré hecho yo para merecer este destino tan mísero. Hubiera preferido un destino a lo Urdangarín. Muchos millones, mucho palacio y un buen abogado para cuando intentaran meterme entre rejas. Los millones seguro que no se los quitan y con dinero dentro de la cárcel no se vive mal por lo que cuentan. Peor vivimos los que tenemos que medir los euros para llegar a fin de día.

YOLANDA SMITH

¿Solidaridad?... ¡Por favor!

2012-01-18T03:44:00.001-08:00

Diario:

No estoy pasando unos días memorables. Hay veces que me hundo. Otras veces me desespero. Algunas veces me pongo furiosa. Estoy cansada de este mundo injusto, de este país que diseña el Gobierno para los ricos y sólo para ellos. Los pobres estamos avasallados por los capitalistas y peleados entre nosotros.

Casi me parecen peores que los ricos los aparentones. Son unos mierdas. Van aparentando y mirándote por encima del hombro como si fueras basura. No se dan cuenta de que ellos sí son basura y de la peor mierda. Ellos les están haciendo el juego a los capitalistas que nos hunden en la miseria, a esos banqueros ladrones que surgen como las setas con el apoyo de todos los partidos políticos.

Estoy cansada de esta vida de mierda. La publicidad no funciona como debería funcionar. No le dan un click a un banner ni que te pongas de rodillas. Eso sí, después se les llenan las bocas sucias con la palabra solidaridad. ¿Qué solidaridad?...

YOLANDA SMITH

Los Reyes que no son Reyes

2012-01-05T04:01:00.001-08:00

Diario:

Llega el día 6 de enero, con ilusiones, sin ilusiones, con ganas de que termine este rollo navideño por parte de los que estamos cansados de fiestas familiares y mentiras para niños que se quieren dejar engañar.

Detesto la Navidad y me repatea el día de Reyes. Son las fechas en las que se hacen más patentes las desigualdades sociales en esta sociedad nuestra donde vales lo que tienes y tienes lo que vales.

Estoy cansada de polvorones contados por los precios elevados, de turrones medidos en porciones de crisis, de malas caras. La gente te da los días felices convirtiéndolos en días infelices. Así es el personal de cruel. Eso sí, nos queremos mucho y somos de la familia.

Yolanda Smith

P: Una vela me llora

2011-12-28T03:47:00.001-08:00

Mi vida es un cementerio

con flores quemadas

por la luna que muere

en brazos de las olas.

Huele mi cuerpo a cera,

una vela me llora

y las lágrimas secas

se agrupan en mi tumba.

Una enredadera escala

las letras de mi nombre

poniendo hojas secas.

Lejos muy lejos queda

aquel yo que soñaba

flores en primavera.

Siempre me joden

2011-12-16T03:05:00.001-08:00

Diario:

Estoy cansada de que anden jodiendo siempre mis ideas más brillantes. Los demás son los enemigos. Todos. Todos ellos. Sé que me quieren hundir en sus miserias, borrar mi grandeza, condenarme a ser la diana de sus críticas mordaces.

Los quiero lejos, muy lejos, hasta que se olviden de mí y yo no los recuerde. Ellos son el mal. Los odio. Hace tiempo que sé que nadie vale la pena. Sólo me consuelan mis poesías porque ellas no me critican ni me señalan con sus dedos manchados de vocales. Ellas lo son todo para mí a mi pesar y pese a que mucha veces me he arrepentido de haberlas irlas colgando por Internet.

No las merecen. No me merecen. La sociedad es la mierda que peor huele.

P: Palabras hirientes

2011-12-10T02:56:00.001-08:00

No existe la gente:

ignoro las personas

que llaman gente

porque son enemigos

los que dicen gente

y no quiero sufrir

oyendo a esa gente.

Cállense, por favor.

¡Silencio, gentes!

No aguanto sus palabras

hirientes siempre, gentes.

P: Yo podría ser...

2011-12-09T03:35:00.001-08:00

Yo podría ser una poeta,

la mujer de un chat,

una amiga alegre.

Podría ser el agua

que refresca tus dientes,

el zumo de naranja,

la copa de tus celos.

Verías en mi yo

el pecado inverso,

la calle que no cruzas,

el fuego siempre ardiente.

Ellos se llevan lo que te corresponde a ti por pobre

2011-11-26T02:09:00.001-08:00

Diario:

De nuevo lo mismo. Estoy hasta las narices de tener que dejarle mi sitio a los imbéciles. Yo tengo derecho y más derecho que nadie porque los demás andan sobrados de pasta. Este país de mierda es un país para ricos. Ellos se llevan lo que te corresponde a ti por pobre.

No quiero pensar qué será de nosotros con los del PP en el Gobierno de Madrid. Nos moriremos de hambre. Dicen que aquí en Galicia les quitaron las medicinas y el médico a los parados. No me extrañaría nada. La Seguridad Social la reservan para los ricos, para los suyos. Los demás debemos morirnos de hambre y enfermedad.

La culpa es de quienes que los votaron. Ellos son los culpables de mis estrecheces económicas, son los que me quitan el pan de la boca. Los odio.

Unha oportunidade

2011-11-14T01:42:00.001-08:00

Son a esaxeración,

un esperpento

que non lle deixa espazo

á historia espida.

Viro ao redor

dun eu de heroína

nunha longa noite

chea de inquilinos.

O meu corpo

florece en poesía,

lonxe dos que me enchen

de recordos mortos.

Eu... quero recordos vivos.

Unha oportunidade.

Gozar escachando de risa.

Vivir.

P: Me envenena tu olor

2011-11-04T04:14:00.001-07:00

Tú, la que espía

mi trabajo

para pedir mi despido,

te digo: imbécil.

Hueles a asco

igual que las cloacas

donde tus primas las ratas

pasean los olores

peludos perfumados

por el subsuelo.

Me envenena

tu olor nauseabundo.

Aparta.

Voy a pedir

mi despido para respirar

lejos de ti

mis nadas.

P: Escribiré siempre

2011-11-03T04:42:00.001-07:00

Queréis arrodillarme en la tierra,

pintar mis labios de hambre,

romper mis mis sueños.

Queréis sacarme de los dedos

la pluma que no es pluma,

pero escribe letras.

No podréis.

Escribiré siempre

con el puño cerrado en puñetazo

y el fuego danzándole el baile

de los poetas vivos

para lo poetas muertos

por la carretera interminable

de mis venas.

Escribiré siempre.

Recordadlo.

¡Escribiré siempre!

Esta vida mía no vale la pena

2011-10-21T01:21:00.001-07:00

Diario:

Otra vez sin ordenador. Hay que dejar sitio libre. Lo de siempre: los pobres fuera y los ricos dentro. Yo tengo derecho a un ordenador y si no puedo comprarlo es por culpa de los cabrones que me quitan lo mío. Los odio. Odio a la Humanidad entera.

Estoy hasta el culo de este país de mierda, en el que los ricos tienen todos los derechos del mundo y los pobres no tenemos ni derecho a existir. Siempre sobras, siempre estás de más. Hasta en casa te miran mal. Ellos esperaban una hija que los sacara de pobres, no esta tonta que los ha metido más en la pobreza.

Me odio a mí misma. ¿Por qué haciendo lo mismo que los que triunfan yo fracaso? Es la injusticia de la vida. Dios premia a los más cabrones. ¿Dios? Sí, el destino o como quieras llamarlo. Miras qué negocio funciona en un barrio y encuentras al frente del mostrador al cabrón más grande, al peor ladrón.

Estoy harta, cansada de todo y de todos. Esta vida mía no vale la pena. ¿Por qué sigo aquí? Porque quiero venganza. Porque quiero vengarme a mí manera de todos los que me están jodiendo. Aún puedo hacerlo. Todavía no he dicho la última palabra.

Aburrida de la vida

2011-08-30T03:07:00.001-07:00

Diario:

Estoy cansada, aburrida de esta vida que cada día es más severa conmigo. Dinero poco, problemas muchos, soluciones escasas, ayudas nulas. Así no se puede vivir.

Miro a mi alrededor y veo prosperidad. Me siento la única pobre, pero no me hundo. Empiezo a dar codazos, a hacerme sitio. Los pobres también tenemos derecho a existir aquí y ahora, no en ese Reino de los Cielos que prometía Cristo. Hasta el Hijo de Dios fue injusto con los pobres. Les prometió una solución a futuros y los dejó en la miseria presente, abandonados a su mala suerte. Todos ayudan a los ricos, hasta el Altísimo.

Estuvo el Papa Benedicto hace cosa de una semana por Madrid. Es un Papa que aburre. No conocí a un hombre que vendiera una mercancía más averiada. Se reunió con las monjas de clausura. Ratzinger apuesta por el catolicismo más estricto. No se da cuenta de que no estamos en la Edad Media.

Monjas de clausura... Si lo pienso, viven mejor que yo, mucho mejor. En el convento no les falta comida y cubren sus cuerpos con esos hábitos horribles. Si tuvieran unos uniformes más a la moda, no me importaría ser monja de clausura. Por lo menos tenía la manutención garantizada.

Que nadie me diga que hay que ser optimista y esas tonterías

2011-07-28T01:45:00.001-07:00

Diario:

La historia de siempre. Sin ordenador y dejándole paso a los señoritos. Estoy hasta el culo de que pisen mis derechos. Los pobres, señores, tenemos más derechos que nadie. Esos imbéciles que están ocupando el ordenador que me corresponde bien podían irse a un ciber y no yo que necesito el dinero para vivir, no para derrochar.

Estoy harta. La vida es una mierda. Todos son problemas. A mis problemas sumo los problemas que me echan encima. Y que nadie me diga que hay que ser optimista y esas tonterías. Eres optimista cuando puedes y cuando no puedes eres como te hacen ser. A mí el optimismo me vendría si me tocará la Primitiva. Entonces sí que sería feliz. Podría comprarme un portátil, una buena casa, no tendría que contar los céntimos para ir al supermercado a hacer la compra, podría comprar la ropa, dejaría de hacerme mis propios tapafríos, no sería un problema un cambio imprescindible de zapatos,...

La vida es injusta con los pobres. En cambio, con los ricos es derrochona; les da una felicidad que no merecen los muy cabrones. ¿Merece la duquesa de Alba sus palacios? No. ¿Merece Emilio Botín su riqueza? No ¿Merece el Rey de España vivir como un marajá? No ¿Merece el Papa de Roma ser el anciano más rico del Planeta? No.

Hay que repartir, señores. Devolver lo que han robado porque los demás también necesitamos comer, vestirnos, vivir.

Yolanda Smith

http://verbasceibes.blogspot.com/

Me fastidia que me jodan los ingresos

2011-07-13T03:34:00.001-07:00

Diario:

Da gusto como te quitan el sitio. Ellos tienen pasta de sobra para pagarse el ciber y siempre me toca a mí apoquinar. Estoy hasta el culo de esta sociedad de mierda donde el rico pisa al pobre y el pobre se deja pisar por vergüenza. Es un asco. La vida es un asco. El mundo es un asco. El país es un asco. Y de esta ciudad no hablo porque es mejor callar.

Muchas veces me pregunto que hago yo en este mundo donde sobro más que las sobras de una comida que ha comido un potentado. No soy nada. No soy nadie. Le caigo mal hasta a los desconocidos con los que me cruzo por la calle.

No es que me importe caerle mal al personal, al contrario. Lo que me fastidia es que me estrangulen los ingresos. En todos los sitios me hacen la vida imposible. Odio a la Humanidad. Los detesto igual que soy detestada.

Yolanda Smith

http://poesiassolidarias.blogspot.com/

Ya no intereso

2011-07-02T03:57:00.001-07:00

Diario:

Cuando eres pobre nadie te conoce. No interesas. la gente se aleja de los desafortunados. ¿Que les has hecho favores en el pasado? No importa. Ahora no te conocen. Te dan la callada pro respuesta, cruzan de acera cuando te ven para ahorrarse el saludo o, simplemente, se hacen los suecos.

Quisiera volver atrás para poder ser mala de verdad, para cobrarme los favores cuando me los pedían, para rechazarlos antes de ser rechazada. yo hice muchos favores. Era la compañera a quienes todos pedían los apuntes, la compañera que escuchaban por interés. ¡Cuánto debieron sufrir! Debe ser tremendamente duro hablar con una persona a la que detestas.

Pues que me detesten. No pienso cambiar. Yo defiendo mi derecho a ser pobre. No es que quiera serlo. me gustaría vivir como una Reina, pero es imposible. Me hunden. Todo es para ellos. Para mí ni las sobras.

Yolanda Smith

http://verbasceibes.blogspot.com/

Lo mío es cabreo, no indignación

2011-06-08T01:59:00.001-07:00

DIARIO:

Aquí seguimos en el teclado prestado y esperando un por un ordenador con conexión a Internet. La vida es una mierda. El mundo es injusto. Unos todo y otros tan poco. Estoy que echo chispas. Ellos jugando a los marcianitos con un ordenador que yo necesito para ganarme la vida.

Lo mío más que indignación es cabreo. Pero no puedo ir a acampar a una plaza pública, entre otras cosas porque nadie me traería de comer y yo no vivo del aire. Sólo pensar el hambre que pasaría, tiro la toalla. Allí pueden estar los señoritos y los que van de héroes. Creo que de héroes no va ninguno. Son unos señoritos. Si estuvieran con esta pobreza mía, no podían estar en las plazas parlamentando. De hablar no viene nada. Con votar a mano alzada en una asamblea no se llena la despensa. Esa gente no sabe lo que vale un euro.

Estoy hasta el culo de esta vida. Quisiera ser una chica normal, pero no lo soy. No me dejaron serlo. Yo siempre fui la diferente, la que todos marginaban, la que estaba de más. Quieren acabar conmigo, pero todavía no he dicho la última palabra. Todavía tengo ganas de hacer grandes cosas, de seguir dando la nota, de seguir haciéndome notar para fastidiarlos. Todos están en contra mía y yo estoy en contra de todos. Me importan la misma mierda que yo les importo a ellos.

Yolanda Smith

http://verbasceibes.blogspot.com/

Ser pobre es un asco

2011-06-04T02:11:00.001-07:00

Diario:

Aquí me tienes en un teclado prestado por el Estado próximo y esperando a poder acceder a una conexión a Internet gratuita con ordenador incluido. Ser pobre es un asco. Dicen que la Xunta anda regalando portátiles a los niños de algunos colegios. Bien podía regalarnos portátiles a todos los pobres que necesitamos un ordenador para ganarnos la vida.

Eso no se le ocurre al presidente arrejuntado con una periodista que sólo conocen en su casa. Es capitalista, de derechas y nunca supo lo que es una despensa vacía. Tampoco lo supo Zapatero, por supuesto. Los políticos de este país son una casta aparte. No saben lo que es la pobreza de verdad, lo que es ser pobre cuando los que te rodean están fuera de pobrezas y de necesidades.

Hasta los del movimiento 15 M son millonarios a mi lado. Yo no puedo permitirme acampar en el Obelisco. ¡Ya me gustaría! ¿Quién me paga las facturas mientras estoy rascándome la barriga en una asamblea llena de gritos? La Democracia Real no me soluciona la vida. Se la soluciona a los señoritos, a los hijos de papá que les parece que les llega la pobreza. A los paupérrimos nos hunde más en el miseria porque estoy segura de que nadie me iba a dar un trozo de pan en esos campamentos. Me dirían que me largara, como hacen todos. Yo caigo mal. Los sé y no me importa. Si les caigo mal, que se jodan.

Yolanda Smith

http://verbasceibes.blogspot.com/

Poesía SPAM

2011-05-21T04:29:00.001-07:00

Siempre aparece alguien

que llama vulgar SPAM

a una poesía mía.

No es SPAM, señores,

¡es vida!

La mía.

La de una mujer encarcelada

en un silencio que sólo abre

la poesía.

Pero para ti será SPAM

porque vives

una vida llena

y desprecias vidas

como la mía.

---------------------

http://verbasceibes.blogspot.com/

Los elegios me parecen un insulto inasumible (P)

2011-05-09T01:33:00.001-07:00

El silencio es mi condena,

la poesía mi alivio,

a mi pesar soy poeta,

maldita siempre maldita.

No recibo los aplausos,

ni acepto una critica,

los elogios me parecen

un insulto inasumible.

Voy por el mundo andando

aceras que así me gritan:

desaparece y no vuelvas,

poeta siempre maldita.

-----------------------

http://verbasceibes.blogspot.com/

Tengo que ser menos competitiva

2011-04-12T02:54:00.001-07:00

Diario:

Las brujas me dicen que tendré problemas en el trabajo. Ninguna novedad. Siempre me están fastidiando. Creen que me hago millonaria sumando miserias. Estoy cansada de todo el mundo. Si pudiera, me iba a vivir al desierto más absoluto, a un sitio donde no hubiera nadie, ni personas, ni animales. Sólo vegetación y dinero, mucho dinero.

El dinero solucionaría todos mis problemas. Podría vivir sin trabajar, comprar lo que se me antojara, ser feliz.

Con dinero no necesitas a nadie porque lo tienes todo. Puedes comprar todo lo que necesitas para sobrevivir y también lo que necesitas para garantizarte el ocio placentero.

Me dicen las tarotistas que debo ser menos competitiva porque mis compañeros de trabajo me envidian. ¿Qué envidian? ¿Mi miseria? ¿Mi soledad?... Lo que quieren es hundirme todavía más, acabar conmigo. Los odio.

------------------------------------

TÚ PUEDES COMPRAR.

YO PUEDO VENDERTE

LA MEJOR MODA

Estamos en

http://diariodeunamissculta.blogspot.com/

Minicontos de outono

2011-03-03T01:12:00.001-08:00

Diario:

Todavía no me he recuperado de la impresión que me ha causado el tercer premio de la primera edición de los Minicontos de Outono. ¡Una frase! Pero es una frase que no dice nada. Su autor, según ha declarado en una entrevista de LV, pretende escribir una novela. No quiero ni imaginar esa novela.

Los otros dos relatos tampoco son gran cosa. Los del jurado no han estado muy acertados a la hora de calibrar la calidad de los textos. Encima le salieron unos premiados con un alto concepto de si mismos. La chica se siente sucesora de Virginia Wolf. El chico se ve un futuro de escritor que ya lo quisiera Ken Follett para si. El señor de la frase se cree capaz de escribir una novela después de haber escrito una línea premiada. Los hay optimistas, y afortunados también.

---------------------

http://verbasceibes.blogspot.com/

http://yoganodineroeninternet1.blogspot.com/

http://tiendacoruna.blogspot.com/

El ático de Tamara

2011-01-17T02:55:00.001-08:00

Diario:

Tamara Falcó enseña su ático en el ¡Hola! Es precioso. Muebles ingleses más propios de la casa de mamá Preysler que del piso de una joven independizada. No esperaba encontrar en el reportaje muebles de Ikea, pero tanto armario de anticuario aburre. Lo mismo se puede decir de los cuadros. Tamara debió haber puesto alguna fotografía enmarcada o haber colgado un calendario en la cocina para darle realismo a su independencia recién estrenada en el Madrid de los Austrias.

Afortunadamente, la chica vuelve a estar enamorada. Ojalá la cosa vaya en serio porque su piso antiguo necesita un hombre para completar la decoración clásica.

Creo que se nota que me hubiera gustado ser una Tamara Falcó hija de un marqués, hijastra de un ex ministro socialista y con una madre eternamente joven. Tamara lo tiene todo para ser feliz: una familia simpática, dinero, ático, nuevo novio. Hay que felicitarla.

-------------

http://verbasceibes.blogspot.com/

Nunca creí en los Reyes Magos

2011-01-05T00:31:00.001-08:00

Diario:

Jamás creí en los Reyes Magos. Un cuento siempre me sonó a cuento y una mentira nunca la consideré verdad. ¿Cómo iba a ser cierto que existían tres Majestades que llegaban todos los 6 de enero cargados de regalos? Ni Dios sería capaz de tanto.

Los pobres solemos ser incrédulos. Los ricos, en cambio, se creen hasta lo que sueñan dormidos. Son felices. Cuando despiertan del sueño de los Reyes Magos, entran en el paraíso del todo es posible. Todo lo bueno, claro.

La vida les sonríe a los potentados. Siempre consiguen trabajos bien pagados en los que llevan un sueldo por avasallar a los subordinados. Los detesto. Cuantos más años cumplo, más comunista me vuelvo. Me joden hasta los Reyes Magos por lo que tienen de capitalistas: buenos regalos para los niños ricos, miseria para los niños pobres. Si de mí dependiera, los prohibiría, aunque sólo fuera para vengar algún 6 de enero de mi infancia, en el que tenía que inventar regalos que no recibía porque mis "reyes" no me los podían comprar.

-----------------

http://verbasceibes.blogspot.com/

La familia que defiende el clero: la familia-granja

2011-01-03T00:44:00.001-08:00

Diario:

Rouco y su clero llamaron a Madrid a las familias perfectas y allá se fueron todos los meapilas del país a presumir de prole. Hijos a docenas, mujeres con caras de fecundidad y hombres orgullosos de su condición de sementales de dos piernas. ¡Menudo panorama! ¿Y quién ha pagado la fiesta de esta gente sobrada de pasta? Creo que la Comunidad de Madrid, es decir, el erario público, al menos en parte.

Ni una palabra dedicaron a la crisis los purpurados. Sólo se acordaron de los Reyes Magos y de proclamar las bondades de la familia-granja. Kiko, el que siempre fue rico, cantaba. Es un santo, dicen. El Papa Benedicto se acordó de ellos desde el Vaticano.

En Madrid estaba el ejemplo a seguir. ¿Debía buscar semental, llevarlo al altar y ponerme a follar y a parir? Me sentí incapaz de aguantar una docena de partos, doce criaturas llamándome mamá, un marido que me atara al hogar cristiano y una suegra más presente que un milagro. Mejor, pensé, sigo siendo impar. Sin familia. Sin sufrimientos familiares. Libre.

---------------
http://poesiassolidarias.blogspot.com/

Odiosa Navidad

2010-12-30T03:20:00.001-08:00

Navidad, ¡maldita Navidad!,

con tanta hipocresía

como azúcar nos das.

Me aburren los deseos

de dar felicidad

cuando día a día

te arrancan el manjar.

Detesto los abrazos

huecos de no se dar

entre propios y raros

extraños al besar.

No aguanto que me digan

felices fiestas ya

porque no son mis fiestas

ni nunca lo serán.

-------------------

http://poesiassolidarias.blogspot.com/

¿Amistad? ¡Por favor!

2010-11-29T01:53:00.001-08:00

Oigo hablar de la amistad

y no puedo evitar

reírme por no llorar

a una muerta que no está.

¿Cuándo existió tal mentira?

¿Quién creyó que era verdad?

Tal vez los mismos que un día

soñaron la paz mundial.

Te quiero y no te quiero

en una moneda van,

falsa por la cara es,

por la cruz lleva verdad.

Entre verdad y mentira

yo elijo la verdad:

me río por no llorar

a la muerta que ha parido

fallecida la maldad.

$$$$$$$$$$$$$$$$

http://tiendacoruna.blogspot.com/

¿Buenos días?

2010-11-27T02:47:00.001-08:00

Entran en mi tienda

la ira y el viento

en un matrimonio

entre brisa y genio.

El frío me viste

con tela de nieve

ciñendo mis huesos

los hilos de hielo.

La ira le pone

acento a mis cejas

dejando los surcos

gritando un verso.

Frío es lo que siento,

ira mi respuesta;

un volcán de fuego

me arde en los dedos.

No os necesito,

tengo alimento:

el odio que siento

por los que me roban

hasta el aliento.

$$$$$$$$$$

http://tiendacoruna.blogspot.com/

G/C: Lo nuestro se acabó

2010-11-15T01:21:00.001-08:00

Rematou o noso

perdendo os dous.

Non gañaches ti

nin gañou o amor,

tampouco fun eu

a que che gañou.

Lo nuestro se acabó

como se acaba

el vino derramado

sobre el mantel.

Queda el vaso hablando

en el hueco vacío

y la botella llora

lo que tuvo y se fue.

Me miro en la botella

y te veo en el vaso

que no puedo llenar

para volver a beber.

Mi nombre sin nombre

2010-10-21T02:45:00.001-07:00

No soy yo.

soy el personaje

que me reinventa,

un cuento que cuento,

una equivocación.

Ten fe al olvidarme

leyendo los diálogos

donde no ves mi nombre

al leer el autor.

Mis manos han sido

un género y otro,

la calma que narra,

la rabia al narrar.

Yo nunca estuve

estando en las líneas

que fueron surcando

mi yo en otros yo.

La vejez de los 18

2010-10-13T00:45:00.000-07:00

La vejez me llegó con dieciocho
anunciada en una cana prematura.
Le sonreí al espejo y me enseñaron
los gallos las patas del futuro.
Un dolor recorrió mi espalda
y acabó el París-Dakar en mi culo.
Alcé las cejas hacia las raíces
y surgió el campo de los surcos.
Me faltaba el código de barras
fijando el precio de mi rostro.

Un nuevo Premio Nobel: Vargas Llosa

2010-10-08T03:03:00.001-07:00

A Vargas Llosa

le ha tocado

en la tombola sueca

el premio gordo.

Un Nobel es un Nobel,

que se lo digan

a Mr. Obama,

el hombre premiado

por buscar a tiros

la paz en tierra afgana.

Con el Nobel don Mario

aumentará las ventas

de sus obras acabadas

más del libro que sale

oliendo a manuscrito

antes de Navidades.

La familia es un infierno

2010-08-31T00:55:00.001-07:00

Diario:

La familia es un infierno. La mía y la de todos. Detesto hasta el término familia. Yo quiero ser libre, sin cargas, sin tíos que me digan me cuidas los achaques a puñeteras narices porque somos de la familia y sin hijos que me lloren al llegar a casa.

Puedes evitar tener hijos, como yo he hecho, pero no puedes evitar a los parientes, lejanos o cercanos, que te exijen ser poco menos que Teresa de Calcuta sin creer en el Cielo.

Es injusto. Yo quiero divorciarme de los parientes, ir al Registro Civil y borrarme de sus días de penas. Quiero ser libre.

No es justo porque yo jamás le he llevado mis penas a parientes ni amigos que nunca fueron amigos. Me las he tragado y me las he comido.

Me estoy dando cuenta que en este país te condenan a la cárcel de la familia, a años de prisión por llevar un apellido. ¡Fuera apellidos! No quiero que me aten a personas con las que no me he casado ni me casaría nunca, a personas que el destino que puso de parientes y por los que yo nunca he sentido el más mínimo cariño.

No los quiero. ¿Y ellos a mí? Me quieren para joderme la vida, sólo para eso. Y así lo están haciendo ayudados por la Xunta de Galicia del PP, por esos cabrones que no tienen plazas en residencias para la tercera edad ni te ofrecen una eutanasia que te libere de la carga familiar que te oprime.

Yolanda Smith

Microrelato: Inmortal Dulcinea

2010-07-22T02:55:00.001-07:00

Yo soy Dulcinea, nacida en el Toboso para más señas. Me conocerás por haber enamorado a un hidalgo loco y por no tener otro protagonismo en "El Quijote" que la ausencia. Las mujeres, entonces, no contábamos, sobre todo si éramos campesinas pobres. Por eso Cervantes me negó diálogos y me dejó en un sueño de amor de su protagonista. Nunca se lo perdoné.

Me hubiera gustado que don Miguel de Cervantes me diera un protagonismo real en su novela cumbre. Una boda entre don Quijote y servidora haría más asequible el libro a los alumnos. Las adolescentes apurarían las páginas hasta llegar al capítulo del sí quiero. Los adolescentes avanzarían en la lectura esperando el relato pormenorizado de la noche de bodas. Hasta yo me sentiría mejor. Ser un sueño es decepcionante. Eres y no existes. ¡Qué pena!

El único consuelo que me dejó el gran escritor fue la inmortalidad. Aquí estoy, con quinientos años sobre mis costillas, más viva que nunca. Viva y joven. Joven y guapa. Inmortal.

Relato: Pobres entre pobres

2010-05-24T02:15:00.001-07:00

Isabel celebra su sesenta cumpleaños inscribiéndose en el INEM. La vida es así. En la cola de la oficina de desempleo conoce a un hombre de su misma edad. Se llama Mario y acaba de llegar procedente de Barcelona.

-En Orense la vida es más barata. Se puede vivir con 700 euros.

-Yo tendré que vivir con 400 euros. Trescientos euros me los llevará el alquiler y me quedarán cien euros para comer.

-Mal asunto.

-Sí -asiente Isabel-. Tendré que comer menos.

Inscribirse en la oficina de desempleo es tarea complicada. Isabel se cansa de cubrir impresos.

-La llamaremos cuando le encontremos un empleo acorde con su perfil -le promete una funcionaria.

-Gracias.

A la puerta de la oficina la está esperando el parado Mario. La invita a comer. Isabel lo piensa un poco. Aceptar una invitación de un desconocido no le parece correcto. Mario bien podría ser un delincuente y ella no quiere verse envuelta en asuntos turbios. Por otro lado, piensa que la invitación del desconocido Mario le ahorra un plato de arroz para la cena. Acepta.

Mario le cuenta su vida camino del restaurante. Se casó con treinta años, tuvo dos hijos, y a los cuarenta firmaba el divorcio.

-Mi ex se quedó con la casa, los niños y la cuenta de ahorros en la Caixa. Desde entonces vivo de alquiler.

-¿No volviste a enamorarte? -le pregunta Isabel.

-Las mujeres no se enamoran de mí. Soy pobre.

Isabel sintió que le tocaba el corazón. De ella tampoco se enamoraban los hombres. Cuando era joven preferían a sus amigas; más guapas, más altas y más simpáticas que ella. Con más años fue sacando de sus planes el matrimonio y la maternidad. Su destino era la soltería eterna.

-Ya llegamos -le dice Mario.

-¿Y dónde está el restaurante?

-Ven conmigo.

Mario la toma de la mano y la lleva hasta un portal cochambroso.

-Las cocineras me permiten entrar por la cocina -Mario le guiña un ojo-. Son muy buenas conmigo.

Isabel no cree lo que ve. La cocina le parece más o menos normal, pero el comedor no se puede decir que sea de un restaurante decente. Todos los mendigos de la ciudad llenan las mesas. Isabel reconoce a una viejecita que pide a la puerta de la iglesia de su barrio. También están unos rumanos que suelen pedir limosna delante del supermercado. ¿Y aquellos no son los vecinos del 3º? ¡Claro que son! Isabel se suelta de la mano de Mario y sale del comedor. Prefiere pasar hambre entre sus cuatro paredes alquladas a comer con aquellas compañías.

Mario se encoge de hombros y toma asiento en la mesa que comparten los vecinos de Isabel con la mendiga de la Iglesia y un rumano picado por la viruela.

-¿Otra vez pollo con fideos? Hay que joderse. Los percebes son caros.

Nadie habla. Los vecinos de Isabel se lanzan a los platos a medio llenar de fideos. El rumano come con más calma. Mario empieza a comer por el pollo y deja los fideos para el final.

-¿No hay pan? -le pregunta a la camarera del comedor social.

-Dios no nos ha dado hoy pan suficiente -le contesta y se va a servir otra mesa.

En su casa, Isabel come un bocadillo de mortadela barata. Dios le ha dado pan suficiente para un día más.

Relato: Hacienda no podrá conmigo

2010-05-19T03:54:00.001-07:00

La peluquería es impecable. Laura abre la puerta y se deja caer en un sillón, que hace tres meses estuvo en el salón del 4ºA. Tiene delante tres mujeres, una niña y una adolescente.

-¿Mucho trabajo, Laura? -le pregunta la peluquera.

Laura asiente. Estuvo toda la mañana preparando comidas para los viejos del barrio. Esta noche irá a dormir a la casa de la vieja del edificio de la esquina. No es que pague mucho la pobre mujer, pero con los diez euros que le da casi tiene para una bombona de butano. Mañana llevará al colegio a los hijos gemelos de la nueva vecina. Otros cinco euros que gana. Suspira cansada. Le echa mano al ¡Hola! y vuelve a suspirar. ¡Qué bien viven los famosos! Se casan, se divorcian, tienen hijos, operan la nariz, ponen más pecho... Laura daría media vida por vivir en la casa de Isabel Preysler y salir en un reportaje rodeada de hijas pijas.

Entra una nueva clienta. La peluquera la mira nerviosa. No la conoce y vete tú a saber si trabaja en hacienda o es una chivata de esas que te jode el negocio.

-¿Qué quiere usted'

-Un tinte.

La peluquera le indica que tome asiento. La atenderá pronto. Tiene dos clientas en el secador, su hija la leva la cabeza a la adolescente, la niña está negociando con su madre el corte de pelo.

-Me dijeron maravillas de su peluquería -comenta la nueva-.Por eso estoy aquí.

-¿Quién le habló de mí?

-La señora Pepa. Yo soy su sobrina, la de Madrid.

-No tiene acento.

-Es que soy muy gallega.

Laura sigue entreteniéndose con el ¡Hola! Piensa que su hija bien podía hacer como Belén Estaban: tener un bebé de un torero y vivir del cuento. No importa que sea auntitaurina. Belén Esteban, que ella sepa, no es aficionada a los toros.

-¿Conoce usted a algún famoso? -le pregunta a la nueva.

-Los veo en la tele.

-Pero ¿no los conoce en persona? -se sorprende Laura-. ¿no los conoce viviendo en Madrid?

-Pues no.

La peluquera vuelve a pensar que la nueva es inspectora de Hacienda. Doña Pepa nunca le habló de una sobrina madrileña.

-¿Cómo está su tía?

-Muy bien.

-Este verano estuvo muy malita, la pobre. La cuidaba una vecina que ya no vive en el barrio.

-He venido para llevármela a Madrid, a una residencia.

-Aquí también tenemos centro de día -intervino Laura-. Mi vecina de abajo cuida ancianos que no dan mucha lata. A su tía no la cuida porque está loca.

-Sí, ha perdido un poco la cabeza, como todos a su edad -asiente la sobrina.

Dos días después, la peluquera tenía un motivo para perder la cabeza: dos inspectores de hacienda entraban en su local sin rotular.

-Ya sabía yo que aquella era de hacienda -explotó-. Pues miren, señores, no soy la única en ganarme la vida a mi manera. Laurita tiene un catering montado en la cocina de su casa. Amelia hace camisas Carolina herrera con una vieja máquina de coser, Antonio va con su esposa a fregar portles en un coche que pone Limpiezas Brillo, Rosa alquila todas las habitaciones de su casa salón incluido y ...

-Usted comete un delito -insiste un inspector.

-¿Y los demás?

-Los demás no importan.

-¿De qué voy a vivir?

Los inspectores marchan. La hija de la peluquera barre el suelo con la indiferencia de los perdedores.

-Mañana iré por las casas vendiendo cremas y colonias -decide la peluquera-. Hacienda no podrá conmigo.

El fantasma de Adán: poesías

2010-05-10T03:34:00.001-07:00

Ya no me duelen

tu adiós ni el suyo

porque con los dos

construí mis torres.

De aquellos ladrillos

salté a la copa

de un árbol de arena

y aquí estoy

reinando en las hojas.

Él fue un suspiro

en en mes de enero;

tú, cariño mío,

respiro de invierno.

Entraste con prisas,

saliste corriendo

llevando tu vida

al barrio Me Muero.

Naturaleza marrón,

amaneceres.

No hay un pájaro,

faltan los peces,

gatos y perros

están en huelga.

Busco a Adán

y no lo encuentro.

Dime, Dios mío,

si yo soy Eva.

Adán no está

y su fantasma

dicen que ha muerto.

------------------------

Flores para vivos y muertos

Relato: El hermarno rico del hermano pobre

2010-04-21T02:38:00.001-07:00

Mi cuñado es un triunfador. Todo negocio que inicia es un éxito. Empezó su carrera empresarial en la pequeña mercería de mi suegra. La facturación de la mercería se multiplicó por cinco con él detrás del mostrador despachando bragas y medias. Un día apareció un comprador para la mercería. Mi suegra no quería vender el local, pero mi cuñado la convenció: era el momento de dar el pelotazo. ¡Vaya si lo dio! Consiguió dinero para comprar tres pisos. Mi suegra estaba encantada con un hijo especulador. Su otro hijo, mi pobre esposo, siguió en el paro mientras su hermano triunfaba con una inmobiliaria, una cadena de cafeterías y varias gasolineras. Un hermano rico siempre tiene un hermano pobre.

Yolanda Smith

-------------------

Una humilde tienda

Yo no vivo del aire

2010-04-09T02:23:00.001-07:00

Diario:

Me encanta la gente del gratis total. Entras en una web, ves que tiene publicidad y no se te ocurre darle un click o inscribirte. Cuidadito, no vaya a ser que hagas rico al autor o autora. En Internet todo es gratis. Los que escribimos debemos ser potentados o vivir del aire, que viene a ser lo mismo.

Todo es gratis. También debería ser gratis la ropa, el calzado y, por qué no, la comida. Deberíamos entrar en el supermercado y servirnos sin tener que pasar por caja. Deberíamos ir por la carretera, ver un palacete como el de Jaume Matas y entrar como si nuestro fuera. Todo de todos.

Los internautas imbéciles han puesto en marcha el comunismo que no consiguieron poner en su día ni los rusos. ¡Qué viva la gratuidad! ¿Y la solidaridad? Ah... ésa no existe. Antes de inscribirnos para que el pobre escritor o escritora cobre una humilde comisión nos abrimos las venas.

Estoy hasta el culo de que la gente lea lo que yo escribo en varios blogs sin pasar por caja, es decir, sin comprar los productos que publicito o inscribirse en un maldito concurso o encuesta o lo que demonios sea la puñetera publicidad. Estoy tan cansada que me gustaría poder inscribirme en la SGAE y cobrarles a todos.

Yolanda Smith

------------------------

Compra o inscríbete

En recuerdo de Juan el Fantasma

2010-03-24T03:15:00.001-07:00

No, no me lo digas.

No quiero tener un fin

uniendo sus cartas a las mías.

Él existe.

Está leyendo mis versos,

buscando mis dedos

entre poesías,

cogiendo mi mano

en el parecido

que le encuentra al párrafo

con mi voz escrita.

Él existe.

Mi muso... existe.

Somos amantes de papel

en un palacio rosa

donde canta Sabina.

Tarareas para mí canciones

hasta arrancar mi pena

de todos los rincones.

Me quieres y no sé entender

que ames a quien llora,

lamenta, se enfada,

vive subida al tren

de tantas decepciones.

Te quiero y no le pongo nombre

a este sentimiento

hasta que Dios te roba.

Mi amante de papel,

¿Dónde estás ahora?...

Seguiré escribiendo

para quien me adora.

Te busco en las letras

que escribió Sabina

sin pensar en nosotros.

Te busco en la serie

del médico doctor House

pese a que yo detesto

el olor a dolores.

Te busco en tus cartas

porque no le perdono

al reloj de las horas

que parara tu rumbo.

Te busco en Mr. Google

donde tú rebuscabas

las huellas de mi nombre.

Te busco, amor mío,

en el fantasma vivo

que ronda mi poesía.

Te busco en un lamento

que huye de mi boca,

en lo que no te dije,

en lo que hemos perdido.

Te busco en la ganancia

de quien tuvo la dicha

y no supo que el vaso

era tu frágil vida.

Te busco en el pasado

de los meses perdidos.

Quisiera poner hoy

al ayer que ha prescrito.

Yolanda Smith

La compañera indeseada

2010-03-12T02:31:00.001-08:00

Querido diario:

La depresión es una compañera que no pide vez para visitarte, ni llama a la puerta antes de entrar en el salón. Llega como un vendaval: sin avisar, y te baja el ascensor hasta el sótano de golpe.

De la depresión sales echándole imaginación a la vida. ¡Fuera tristeza! Ocupas tu tiempo, haces cosas, no dejas huecos libres. Ella marcha, pero volverá.

¡Qué vuelva! Ya sabes como echarla de tu cabeza. Ya sabes que debes llenar las horas del reloj con horas de actividad. Ya sabes que te desenredas de su red de araña echándole imaginación a la vida.

Yolanda Smith

Microrelato: Regalos de moribundo

2010-02-19T00:27:00.000-08:00

No quedaban libros en la casa del tío Arturo el día de su último adiós. El tío había repartido su colección de clásicos entre sus amigos. Lo quisieran o no, todos aceptaron como recuerdo un viejo libro lleno de notas en los márgenes y subrayados que les entregaba el agonizante.

El tío tuvo su recompensa en el funeral: el sacerdote, agasajado en su día con "El Quijote", lo recordó como un hombre culto, apasionado por la literatura clásica y digno heredero de Alonso Quijano.

-¡Yo fui su Dulcinea! -gritó una vecina con la cabeza perdida, la pobre.

No pudimos evitar reírnos. Mi tío Arturo había conseguido lo que siempre quiso: ser despedido con una sonrisa en los labios de sus seres queridos.

--------------

Puedes ser el próximo millonario

Microrelato: El cojín rojo

2010-02-04T23:50:00.000-08:00

Adela despertó incómoda. Notaba una dureza debajo de su espalda. El colchón, pensó, ya se ha estropeado. Desde que China se ha convertido en la fábrica del mundo, la calidad de todos los productos se ha reducido y sigue reduciéndose. Estamos en la economía del despilfarro: lo compro, lo uso, lo tiro, lo vuelvo a comprar...

Se incorporó. No se atrevía a buscar el muelle suelto del colchón flex. Otro gasto. Se llevó las manos a la cabeza en un intento inútil de paliar el dolor de cabeza que le causaba un gasto extraordinario en su precaria situación económica. ¿Cómo iba a comprar un colchón nuevo? Con manos temblorosas ordenó sus desenmarañadas greñas rubias. Después, rebuscó el muelle salido y lo encontró.

Era un original cojín rojo con manos de tela que pedían un abrazo. En una cara tenía un post in.

Te quiero.

Adela sonrió. Su marido nunca olvidaba el día de San Valentín.

--------------------

La tienda que te hace soñar

¿La verdad? ¿Qué es la verdad?

2010-01-27T03:18:00.001-08:00

Me llama mucho la atención lo propensa que es la gente a creer todo lo que lee en Internet. Escribes una poesía inspirándote en otra persona y creen a pies juntillas que estás escribiendo una vivencia tuya. ¡Por Dios! Yo soy una trovadora. Mi vida no daría para tanta poesía como he escrito y sigo escribiendo.

Además mi vida no es muy interesante. A los escritores, también a los aficionados, nos gustan las vidas ajenas que son para nosotros inalcanzables. Tenemos mucho de actores. yo si estuviera contenta con mi vida, si fuera feliz, seguro que no escribiría ni la lista de la compra. Me iría de compras a golpe de capricho, sin mirar los precios y sin calcular la cantidad a gastar. Eso sí que es la felicidad: tener dinero para ser libre, porque no nos engañemos, la libertad sin dinero es como la comida sin sal. No sabe a nada. Bueno, sí; sabe a desesperación.

En Internet es facilísimo hacerse pasar por otra persona, por un personaje. Siempre encuentras crédulos. Debe ser porque creen que eres como ellos: un espejo de sí mismos.

Aquella Yolanda

2010-01-20T02:49:00.001-08:00

Tendría que empezar escribiendo "querido diario" y acabar con una poesía triste, como son últimamente mis poesías, pero no me da la gana de hacerlo. Mis poesías ya las leen en otros blogs, uno de ellos con los comentarios abiertos, y lo de "querido diario" hasta a mí me suena cursi.

Es bueno cambiar, hasta en personaje. Una persona que es siempre la misma aburre y se aburre de representar el mismo papel. Los cambios son la pimienta de la vida. A mí me gusta cambiar. Un día soy cascarrabias, otro día me dan ganas de abrirme las venas, otro ando de fiesta desde que me levanto, y no faltan tampoco los días en los que cambio según van pasando las horas como una tormenta que saluda la mañana y se va dejando un cielo libre de nubes. Así soy yo. ¿Yolanda? ¿Qué más da? Yo o Yolanda o la que inventa esto.

No quiero hoy hablar de mis muchos inventos. Son muchísimos. Me invento y reinvento constantemente.

Amando en verso

2009-07-31T01:40:00.001-07:00

Querido diario:

Hace tiempo que no escribo en este blog debido a mis muchas ocupaciones que son algo así como un puñado de negocios ruinosos que me dan de comer más mal que bien. No quiero hablar de eso. Este blog fue abierto en su día para patalear, para decir todo lo que nunca digo, para dejar plasmados tantos pensamientos que no expreso a viva voz.

Si opinas, te ganas un montón de enemistades. Yo ya hago enemistades callada. Si dijera todo lo que pienso, mi infinita cifra de enemigos dejaría corta la multiplicación de los panes y los peces.

Me detestan y lo sé. Creo que es algo que ya tengo asumido. Nunca cambiará. Sólo puedo engañarme o asumirlo. Hay personas que les caen bien a todo el mundo, suelen ser tontas, las hay que tienen un número similar de amistades y de enemistades, son los normales, y después estamos los bichos raros, poquitos, que le caemos mal hasta al agua del grifo.

Ayer escribí este poema que hoy cuelgo en este blog y que también anda por algún otro sitio. Me llamaron ésa. Así, sin cortarse, para que yo lo oyera. Ésa. ¿Te das cuenta, diario? Ya ni siquiera se dignan a referirse a mí por mi nombre. Me sentí como cuando estás en una cola y la persona que tienes detrás empieza a empujarte intentando quitarte el espacio vital al que todos tenemos derecho. Ésa. Es una pena que yo sea tan rencorosa. La persona que se refirió a mí en esos términos no sabe lo guardadito que se lo tengo. Soy de las que pasa factura.

$$$$$

Un día desperté

y no tenía nombre;

era una cara,

un cuerpo,

el silencio...

No tenía nombre.

Seguí despertando

al oír el nombre

tirado en dos sílabas:

ésa, como si yo fuera

una mala cosa.

El despertar de Eva

2009-05-28T01:42:00.001-07:00

Querido diario:

No sé hasta cuando me inventaré y me reinventaré. Me sorprende a mí misma encontrar una nueva idea para poner en práctica hasta el punto de que no me reconozco. Cuando entro en Internet dejo de ser la pobrecita que todos desprecian. Soy otra. Un ciclón que no cesa de reinventarse. Muchos se caerían de la silla si le pusieran cara a Yolanda Smith. Lo único cierto son mis poesías, mis relatos; y ni siquiera eso es una verdad para las paredes que me rodean encerrándome en una prisión. Para ellos soy una mierda. Casi me lo han hecho creer a fuerza de cerrarme las puertas, decirme tú sobras, aquí ya tenemos gente para eso, eres anoréxica y otras lindezas por el estilo. Esa es la sociedad real que me rodea, que conozco, que he conocido. Por eso soy canalla cuando entro en Internet y me invento miles de nicks. Sé que mi destino, más pronto o más tarde es el suicidio. Nadie me quiere.

$$$$$$$$$$

Ha amado hasta el divorcio impuesto

a un Adán creyente,

después se fue

pidiendo la custodia

de Abel,

su Abel.

Un puñetazo en las nubes

le tiró una sentencia de dos hijos,

la condenó a la cadena del trabajo,

la hizo esclava

del salario injusto

y los horarios

a ella, a Eva.

Respondió alargando la sonrisa

desde un lunes a un sábado,

pintando los labios con pimienta

abrazando la pancarta del amor.

Respondió prestando manos cenicientas,

dejando un sueño en el balcón,

subiendo los pies a los tacones,

comiendo la ira con salmón.

Amor en tiempos de crisis

2009-05-25T02:16:00.001-07:00

Querido diario:

Estoy que le pegaría un grito al primero que me encontrará por delante. Bueno, no al primero, sino a uno que yo me sé y a unas cuantas que también me sé. Pero es mejor callar. Toca callar, morderse las uñas y aguantar el tirón. Me digo que quien resiste gana. ¿Gana? Yo no gano ni resistiendo, ni tirando la toalla, ni explotando, que es lo que me pide el cuerpo en este momento.

No gano y no es mía la culpa. La culpa es de esta sociedad injusta que siempre me pone la zancadilla y me tira mis torres al suelo. ¿Por qué no me dejarán vivir en paz? Cuando encuentro un sitio para ganarme la vida, vienen a jodérmelo, y las alternativas simplemente no existen.

Muchas veces digo que soy una paria y no es una exageración. Es la definición que más se acopla a mi mísera existencia. Yo tendría que vivir como una reina, lejos de preocupaciones de supervivencia. Pues no, señor, aquí me tienes contando hasta los céntimos, cabreada, furiosa. Debe ser mi destino, o no lo es, o ya no sé qué demonios es esta zanja de la que no salgo; de la que no me dejan salir.

La vida es injusta. Esta sociedad es injusta. Dios es injusto. ¿Dios? Vete a saber si existe o es un cuento como los míos, que tienen de única verdad que yo los escribo y punto. Estoy harta. Tengo la sensación de haber quemado ya todos los cartuchos. La publicidad sigue sin funcionarme como yo quisiera. Ojalá pudiera asociarme a la SGAE a ver si quitaba un sueldo todos los meses para vivir decentemente, pero allí sólo quieren a los cuatro enchufados que sacaron un disco hace siglos y ahora viven como reyes.

Estoy harta, harta, ¡harta! Tan harta estoy que me pregunto qué demonios hago yo aquí; para qué he venido yo a este mundo en el que les sobro a todos.

$$$$$$$$$

Abrázame como cuando
eramos clase media.

Tengo frío bajo esta luna
que dicen de Valencia.

Abrázame hasta hacerme olvidar
a la señora Pobreza.

Tengo miedo ante el rostro
de un plato huérfano.

Abrázame hasta hacerme soñar
con un gran banquete.

Tengo miedo al mirar la despensa
y encontrarle los huecos.

Abrázame como cuando
el Primer Mundo era nuestro.

Relato: Los okupas

2009-05-16T03:20:00.001-07:00

Se asomó al balcón temerosa. Podían ser los dueños, unos amigos, hasta podían ser unos policías de paisano la pareja que se apeaba del automóvil. Tumbado en un sillón tapizado con piel estampada, Mariano jugaba con un puro apagado, ajeno a toda preocupación.

-Ven aquí, nena, somos okupas.

-Parecen novios -musitó Elena.

-Quienes?

-La pareja del coche azul. Están mirando la casa que se vende, la de enfrente.

-Unos tontos -Mariano tira el habano a la mesa y prosigue-. Papá, mamá, dos niños, canario y perro, más la tía Hipoteca. Prefiero nuestra vida, nena. Me gusta ser okupa a mi aire. Vamos por la vida sin equipaje. Mírate, nena. Te has vestido con ropa de alta costura, te maquillaste con las pinturas de esa mujer de las fotos, calzaste sus zapatos. Y a mí aquí me tienes en plan señor. ¿Sabes lo que cuesta el traje que llevo? ¡El sueldo anual de un mileurista!

Elena se estremece. ¿Y si los pillan? ¿Cuántos años de cárcel les caerían? Llevan cinco años viviendo a salto de casoplón deshabitado. En una ocasión tuvieron que salir de madrugada pitando porque llegaron los dueños y no era el caso de enfrentarse. Mariano no quería problemas. Siempre fue un hombre pacífico.

-¡Vienen hacía aquí! -exclama Elena, asustada.

-Querrán información sobre la casa en venta -aventura Mariano-. Voy a recibirlos, nena. Hace tiempo que no me relaciono con mortales comunes y me apetece hablar con un hombre dispuesto a hipotecarse.

Les abre la puerta al primer timbrazo. El hombre, de cerca, suma unos cuarenta años y la mujer se ve igual de joven.

-El cartel dice que aquí dan información sobre la casa. ¿Cuánto cuesta?

Mariano los invita a café. Les cuenta que la casa la venden para pagar la residencia de sus viejos.

-Nos cuesta un riñón.

-Yo cuidé a mis padres en casa.

-Mis viejos son difíciles de cuidar, amigo. Siempre discuten con mi mujer; no se entienden.

-¿Están casados? -pregunta la joven-. No llevan ustedes alianzas.

-Tratadnos de tú, por favor. Sí, estamos casados. Las alianzas las guardamos en la caja fuerte del banco-. Mariano baja la voz-. Son de oro blanco con diamantes incrustados.

Elena lo deja hablar. Ella sonríe y calla. Casi se le escapa una carcajada cuando Mariano invita a la pareja a probar la casa.

-Disfrútenla gratis un fin de semana. Después me cuentan.

La pareja acepta. Un día llegan con un monovolumen lleno de chiquillos y se instalan. Mariano les da la bienvenida, permite que le presenten los seis hijos que han tenido en ocho años de feliz matrimonio, acaricia un perro que traen, les da la enhorabuena cuando el padre le confiesa la llegada del séptimo hijo para agosto.

Esa noche quienes llegan son los dueños de las dos casas. Mariano y Elena marchan con lo puesto.

-Deberíamos haber robado un coche. Estoy cansada de andar -se queja Elena.

-No nos hace falta. Pronto encontraremos otra casa para disfrutar -contesta Mariano.

Cuando suben al tren en un apeadero próximo, oyen las sirenas de la policía. Parece que van a detener a los otros okupas.

Amando en verso

2009-05-12T02:50:00.001-07:00

Querido diario:

Estoy cansada, harta, aburrida de esta vida absurda en la que sólo eres algo si tienes dinero. Todas mis ideas acaban en nada. Ni subo ni bajo. Estoy en la entreplanta de un acantilado del que no hay forma humana de salir.

El dinero lo es todo. Es la felicidad. Con dinero te respetan, te admiran, te hacen la pelota aunque en el fondo te detesten. Eso es a lo que yo aspiro: a tener dinero para sentirme segura, para no temer que me falte el plato de comida o la ropa, para no hacer números para ver si me llega el presupuesto para los recibos o tengo que sacar unos euros de otra necesidad.

La vida sin dinero es un asco. Lo digo yo que sé mucho de necesidades. Lo digo yo que estaría dispuesta a hacer cualquier cosa para alcanzar el paraíso.

$$$$$$$$$$

Hoy me corre
y me recorre
como un río
la nostalgia.

No resisto el reloj
y me sobra el calendario.

Esa foto que me mira
es mi cara menos años.

Una niña a mi espalda
se me clava de retrato.

De la radio encendida
salen voces que me amargan
el sabor de una manzana.

Yo existo
y no encuentro
hoy mis pasos.

Mi don Juan

2009-04-22T03:09:00.001-07:00

Querido diario:

Ando liadísima en mis nuevos proyectos que no sé cómo sacar a flote o, mejor dicho, sí sé que salen pero no sé si flotan lo suficiente como para llegar a la costa.

Mi problema es lo que decía Galbraith: el único que tienen las personas pobres, tener más dinero y punto. El dinero solucionaría todo. Lo tremendo es que no consigo dar con el método que me haga rica de una vez, aun estando dispuesta a casi todo.

Sigo escribiendo, más para mí que para los demás. ¿Por qué voy a andar regalando a cambio de nada? Lo justo sería que la gente pagara mis poesías y mis relatos. Estoy segura de que hay personas que me leen que están forradas que podrían esmerarse más a la hora de colaborar con la publicidad que tienen mis blogs. Seguro que alguno o alguna piensa que pongo publicidad para decorarlos. La gente que no tienen necesidades pecuniarias tiene ideas muy extrañas. Les parece que lo importante es el amor. ¡Menuda tontería! Sin dinero no hay amor, ni amigos, ni respeto, ni nada de nada. Sólo puedes sentirte una persona digna cuando tienes una cuenta corriente recibiendo euros en abundancia regularmente.

$$$$$

No sé si me recuerdas

o has olvidado

a tu princesa,

la que jugaba

con dos muñecas,

tenía bruja,

también niñera,

no le faltaba

la cocinera,

los suegros eran

como los Reyes

Magos por padres

de un Heredero.

Pasó el tiempo,

no mi recuerdo,

porque me olías

como el ramito

de violetas.

Yo no sabía

si don Juan era

hombre pasado

o pretendiente.

Imaginaba tantas respuestas

a mis preguntas,

a mis sospechas,

y fui creyendo

como una atea

en tu existencia

hasta quererte.

Quiero pensar

que hoy ya vuelas

sobre las rejas

de tu tristeza

y te abrazas

a la certeza

del quiero y puedo

echar los brazos

hacia la puerta.

Amando en verso

2009-03-20T04:53:00.001-07:00

Querido diario:

¡Por fin una buena noticia! Salir de donde no estás a gusto es motivo de celebración. He aprendido. Donde hay un chivato calumniador es mejor no estar porque, en vez de ganar, pierdes.

Hay otros sitios donde sacar unos euros para completar mis pobres ingresos. Yo siempre he sabido buscar, reinventarme, cabrearme, salir de mis cabreos.

Yo soy Yolanda Smith y tantos otros nicks que casi pierdo la cuenta. Me cuesta reconocerme en el nombre del Registro Civil. ¿Qué hay en mí de aquella pobre inocente? Nada, absolutamente nada.

Este es un blog para darle rienda suelta a mis cabreos, para decir que el mundo es un asco, para ganarme enemistades. Sé que muchas de las opiniones expresadas levantan ampollas. Es lo que pretendo: molestar, ser incorrecta.

Por eso no voy a modificar el post anterior. Me parece absurdo censurar lo que escribí en un momento de cabreo porque las verdades más grandes las dice la gente cuando está indignada.

$$$$$$

Allí estabas tú,
en las margaritas,
anunciando un soplo
de alegre primavera.

Sacudí mi tristeza
y sonreí por decreto,
me obligué, insistí,
y lo fui consiguiendo.

Bastó una flor
vestida con pétalos
para sentir tu beso
en mi aliento.

Debía continuar,
seguir, no hundirme,
volver a volar,
seguir el camino.

Amando en verso

2009-03-14T05:10:00.001-07:00

Querido diario:

No hay buenas noticias para mí, cosa normal. Mi filosofía de vivir y dejar vivir me va a costar un buen puñado de euros. En fin... los pobres solemos ser generosos; estamos acostumbrados a pasar hambre, a ir vestidos con harapos, a no tener esos tres euros libres para comprar un nuevo bolso en los chinos o diez euros desocupados para adquirir las botas negras que llevo viendo toda la semana de rebajas y que me vendrían de perlas para sustituir las botas que llevo hoy puestas.

Esa es mi verdad: soy pobre, soy una paria. Y mi verdad se completa diciendo que siempre aparece alguien para joderme más de lo que ya me jode la vida. Esta vez me han puesto al borde del abismo. Sólo pensarlo hace que se me crucen los cables. ¿Cómo voy a llegar yo a fin de mes ahora?... ¿Fin de mes? ¿He dicho fin de mes?... Me veo otra vez sin dinero para pagar el bus, andando hasta acabar con los pies, comiendo arroz solo durante meses hasta que vuelva a encontrar otra fuente de ingresos, sin poder comprar ni una barra de labios,... ¿Y los recibos? ¿De dónde voy a sacar dinero para pagar los recibos? Tengo ahorrado para recibos de unos meses y por mucho que ahorre, por mucho que esté sin calefacción, que apague todos los aparatos eléctricos, que evite encender las luces acostándome cuando cae la noche,... Es para matarse. Sí, es lo que debería hacer: suicidarme de una puta vez. Y lo haré si no consigo ingresos en un mes o dos. Me niego a volver a aquella pobreza. Guardaré el importe de los barbitúricos y, cuando vea que no hay para más, me los tomaré y ¡a dormir eternamente! Esta vida no merece la pena. Me han quitado las ganas de luchar justo cuando empezaba a salir del pozo.

¿Por qué no me dejarán vivir en paz? Pues no. Hay que hacer justicia. Algo has hecho mal. ¿Y qué ha sido? ¿No le has cedido el paso a una ancianita millonaria? ¿No le hiciste una reverencia a un señorito pijo? ¿Te olvidaste de darle los buenos días a ese imbécil trajeado? Posiblemente.

Ése es mi pecado: la falta de humildad con los ricos. Yo soy una paria aristocrática, de las que levantan la cabeza y miran por encima del hombro de su pobreza a los beneficiados de la sociedad opulenta, y eso no se perdona.

Seguiré siendo como soy porque hace años que he elegido vivir de pie y no de rodillas. Me da igual. ¡Enteraros! Me importáis todos una mierda. Sí, sí, tú también, que ya sé que lees mi blog y no le das un click a la publicidad ni por compasión. Tú también disfrutas con mi pobreza. Te imagino meapilas, con mucha caridad cristiana hipócrita y con una gran opinión de ti mismo. Me das asco.

$$$$$$$$$$

El brujo cazador

huele mis pasos,

le pone precio

a mi trabajo,

quiere el fin

de mi contrato.

Acaba divirtiéndome

su carrera de obstáculos.

No sabe el pobre brujo

lo alto que yo salto.

Persigue mis kilómetros,

olfatea las plantas,

le reza al demonio,

maldice al que manda.

Se hace cuatro cruces

cuando cruzo la sala,

asoma una ceja

a mi nómina escasa,

calienta los oídos

del jefe cotilleando.

El brujo cazador

no caza y es cazado

como un confesor

sobrado de pecados.

Amando en verso

2009-02-26T03:54:00.001-08:00

Querido diario:

Como siempre, para no variar, he vuelto a caer en desgracia. Siempre aparece alguien para quitarme el pan de la boca. Motivos me dan para odiar a la humanidad entera. Esos cabrones... Aquí lo puedo decir, este es mi blog, de aquí nadie me echa, nadie puede ir al jefe a decirle que no me pague, nadie puede darme un codazo para meter a la prima o a esa novia que conoció anteayer en una noche de botellón y rosas. Aquí mando yo. Aquí escribo lo que me sale de las narices. Aquí puedo escribir veinte posts en un día si me apetece. No soy becaria, soy la dueña de mis miserias y de la grandeza que me pisotean.

Sé que tendría que ser diplomática, ponerme una sonrisa postiza, hacerme la sueca, no romper las uñas naturales en este teclado que no es mío, aguantar. Así funciona la sociedad esta. Pero yo no funciono así. Me arde dentro la ira, llevo un incendio en el pecho desde hace meses. No perdono.

No perdono porque robar a un pobre es un pecado. No perdono porque decirle al jefe que no le paguen a un empleado es un delito. No perdono porque ir de ser libre de pecado no lo resisto.

Soy de las que no olvido una ofensa ni perdono una zancadilla. La venganza se la dejo a Dios, como siempre he hecho. Dios nunca me ha defraudado a la hora de tomar venganzas. Siempre le pasó factura a los que me hicieron la vida imposible. Más pronto o más tarde, les fue "regalando" calamidades.

No tengo prisa. Que cada palo aguante su vela. Una vez me dijeron que tenía algo de bruja. Es cierto. Mi sexto sentido nunca falla. Siempre he descubierto a los que me ponían la zancadilla, a los que me negaban un trozo de pan, a los que me robaban hasta el bocado (ganado con tanto sufrimiento) de la boca. Y siempre, como decía, le he dejado la venganza a Dios. Yo con mis miserias hago jardines. Por eso escribo tanto, por eso me dejo los dedos en un teclado que no es mío, por eso sigo y sigo y sigo.

$$$$$$$$

Me hunde el peso
de la vida en la balanza.
En un platillo yo caigo,
en el otro me levanto.

Subo las manos al techo,
bajo del techo la lámpara,
una palabra en hebreo
se cuela por mi garganta,
rebota una gallina
su blancura en mis brazos,
la leona ruge dentro
con los dientes agrietados.

Explota la selva entera,
mis dedos lloran vocales,
se acerca el demonio
a tentarme con venganzas.

Tiro la última moneda
y sale un Dios con cara.
Toca seguir poco a poco,
paso a paso, palmo a palmo.

Amando en verso

2009-02-19T03:03:00.001-08:00

Nunca fue tan grande el ridículo

como las ganas de juventud.

el turbante la pone en catorce,

las gafas de incógnito,

las botas de horror,

unas medias enredan sus piernas

con moda previa a la Transición,

los anillos le pueblan las manos,

las uñas pinchan la pintura roja,

una cana flota en el tinte negro,

las raíces piden más peluquería.

Cierra la sonrisa como el carné

que esconde la fecha de inicio

y clava un par de tacones

en la misma acera

de antes de ser

la joven más vieja,

la vieja que es.

Querido diario:

El orden de factores no altera el producto y así es también en este blog mío, tan mío como otros que no cito y que también existen. Debería un día contar mis memorias sobre las andanzas que me doy por Internet para horrorizar al personal. Es una pena que no las pueda contar gratis. Una necesita comer, vestirse, pagar recibos, sobrevivir en definitiva.

Sobrevivir... esa es mi meta inmediata. El camino está lleno de zancadillas de esos que en vez de dedicarse a vivir y dejar vivir se dedican a hacer la tarea del perro del hortelano. ¿Por qué no se meterán en sus vidas y dejarán en paz a los demás? No les entra en la cabeza mi filosofía personal y a mí no me entra en la cabeza su filosofía de destrucción.

Hay que construir hasta desde la miseria, hacer un jardín en el desierto, embellecer la casa más triste, tirar para adelante. Es lo que yo intento hacer. Mi obra literaria es eso: un jardín en medio de la nada cultivado sólo con mis manos, sin azadas, sin arados, sin tractores, sin ayuda. Escribo para sobrevivir en un entorno hostil que me agobia.

Soñándote

2009-02-09T02:33:00.001-08:00

Querido diario:

Mi vida amenaza en convertirse en una película. Algunas veces no sé si soy yo la que escribe el guión o sí será verdad que existe un Dios todopoderoso que me lo está escribiendo desde arriba. Tengo en mi mano todas las cartas para convertirme en famosa, sólo es cuestión de tiempo y de un golpe de fortuna. En mi vida ya hay culebrón para ir a "la noria" y sacar un puñado de billetes asquerosos con los que comprar... nos sé, tal vez mejor ropa, mejores zapatos e irme de mariscadas los domingos.

Esperemos que sea yo la que siga escribiendo los guiones; no los de mi vida, sino los de las vidas inventadas que salen en mis relatos y que inspiran mis poesías. Yo aspiro a hablar de mi libro, ese libro que un día espero ver en la librería de "El Corte Inglés", no a ser yo el mejor argumento para el personal.

$$$$$$$$

Me gustas

así como eres,

unas veces tierno,

otras más severo.

Me gusta tu música

cantada en secreto,

las cartas que escribes,

las cosas que cuentas.

Me gustan los días

en los que tropiezo

con el será él

ése que me alienta.

Me gusta leerte

entre los reglones,

sospechar de un ex,

pensar que eres otro.

Amando en verso

2009-01-29T03:36:00.001-08:00

Querido diario:

Ayer incendiaría el mundo y hoy no me siento con menos ganas de hacerlo. ¿Por qué siempre se empeñarán en fastidiarme el invento? Yo lo único que busco es ganar pasta, conseguir vivir con una mínima dignidad. Pues no, señor, es imposible. Todo lo tienen y todo me quitan. Para que después hablen de solidaridad y no sé cuántas tonterías más.

Yo lo que necesito es un padrino, alguien que me apoye y juro que estaría dispuesta a hacer cualquier cosa para salir de esta miseria. Cualquier cosa. Sería la "negra" hasta del demonio si el demonio me pasará un cheque todos los meses. Y lo sería por necesidad, porque necesito la pasta tanto como el oxígeno, porque mi vida es una mierda, porque vienen los recibos y me quedo a cero, porque todos me dan patadas, porque estoy cansada hasta de Dios.

Pero saldré de ésta. Ya se me ocurrirá otra cosa. Me he atrevido a mucho y me seguiré atreviendo. Ellos tienen la culpa. Ellos, los que me cierran las puertas, esta sociedad maldita.

$$$$$$$$$$

No quiero soñar,
pero podría soñar
con el paraíso que no sueño.
Existe.
Lo toco.
Es un sueño.
Imagino la magia rodeando
al manzano de la tentación.
Estoy viendo mis dedos escalar
el tronco hacia la perdición.
Una manzana.
Una sola.
Necesito probar el sabroso manjar
vestido con el sonrosado vestido
de piel nata, fresa, nunca más.
Un bocado.
Uno solo.
Ahora puede bajarse la persiana
porque he perdido sin perder.

Relato: La familia ejemplar

2009-01-15T03:04:00.001-08:00

La bondad los ha iluminado como no ha iluminado a ninguna familia del vecindario. De los Pérez sólo se puede decir que son buena gente. Los ves y crees que Dios existe. Acabas de encontrar la bondad del Altísimo reencarnada en el pausado saludo del hijo menor, un joven con el rostro salpicado de pecas, que te pregunta por tus padres, por la enfermedad del perro o te da ánimos para que superes la muerte del canario.

-Ha sido la voluntad de Dios.

El canario murió con la vejez en la mirada y el peso de los años sobre sus alas. No hay duda: fue la voluntad de Dios.

El hermano mayor, un veinteañero más dado al pragmatismo, te da la dirección de una pajarería.

-Allí encontrarás los mejores canarios, gracias a Dios.

Dios existe. Te lo vuelve a confirmar el padre de la mejor familia del vecindario.

-Hoy no lloverá, gracias a Dios.

El buen hombre está preocupado por el parte meteorológico. La próxima semana irá a ver al Papa en una de esas audiencias multitudinarias que concede Benedicto XVI a los más creyentes. El vecino es devoto de Juan Pablo II, un hombre santo que no se puede comparar con Papa habido o por haber, pero acata los dictados del nuevo pontífice.

-María quiere pedirle a don Benedicto que rece por nosotros -refunfuña-. Espero que no nos llueva en Roma.

-Rezaré por vosotros -le prometo.

-¿Recuperaste la fe? -me pregunta.

No sé qué decirle. La fe es contagiosa. Algunos días no creo y otros estoy tan convencida de que existe Dios como de que el kioskero sigue existiendo.

La hija de la familia más creyente del vecindario no tiene dudas sobre la existencia de un Dios en los Cielos. No hay domingo que falte a la misa.

-Si no voy en nuestra parroquia, asisto a la eucaristía del lugar donde me encuentre -me confesó un día que se ofreció a ayudarme a subir las bolsas del supermercado-. ¿Sigues sin creer en Dios?

Cuando llegamos a mi casa, había empezado a creer. Mi vecina se ofreció a seguir ayudándome con las tareas domésticas. Sólo Dios podía explicar un comportamiento tan generoso.

Últimamente he empezado a frecuentar la parroquia. Rezar me calma la hiperactividad. Desde que rezo rosarios y escucho misas, ha mejorado mucho mi obsesión por la limpieza. Ya no friego los suelos cuatro veces al día ni hago limpieza general cada semana. Dios empieza a existir en mi vida.

El hijo menor de mis vecinos me anima a contar mi experiencia de conversión. Mi testimonio puede ganar muchas almas para el cielo. No lo creo. Dios todavía no me ha ayudado a superar mi timidez patológica. Un testimonio titubeante, como sería el mío, en una catequesis sembraría muchas dudas. Mi fe está sin consolidar, le queda un tiempo de rodaje, le faltan pruebas superadas. El ejemplo a seguir por los incrédulos del barrio sigue siendo el de la mejor familia formada por un padre trabajador, una madre ama de casa y tres hijos dignos de enmarcar en los cuadros del salón familiar.

Amando en verso

2009-01-13T03:01:00.001-08:00

Querido diario:

Un nuevo año, otro más, y los mismos problemas. Tengo la sensación de que el calendario no existe porque todos los días son iguales. No hay un día distinto en mi vida ni encuentro la esperanza de que tal día exista.

No depende de mí cambiar mi existencia, o sí, no lo sé. Tal vez se pueda darle esquinazo al destino o tal vez... ese destino, que yo creo escrito de antemano, esté todavía por escribir.

No lo sé. Hoy es un día de dudas, como ayer, como lo será mañana, y pasado mañana y la semana que viene, en esta sucesión de días iguales.

$$$$$$$$

Imagina que fuera cierto
el vuelo de un cometa.
Imagina su aterrizaje,
mírate subiendo en primera.
Eres tú, u otro, o qué más da
quien sea el afortunado pasajero.
Sólo importa el vuelo del asteroide,
la incógnita encarnada en la meta.
Es posible.
Despierta.
Están saliendo alas por doquier
y vuelan. Y tú puedes volar
así, libre del precio del billete.

Amando en verso

2008-12-29T03:17:00.001-08:00

Querido diario:

Puedo ser quien a mí me dé la gana. En Internet soy yo la reina y nadie me lo puede discutir. Me atrevo a todo. En la Red te pueden señalar con el dedo, pero no ven tu cara, no te ponen nombre, ni te ubican, no conocen tu historia personal, no pueden señalarte porque llevas un pantalón que no es de marca o siempre usas el mismo bolso.

Aquí soy libre, libre de verdad. ¿Le parece a alguien que me importa realmente algún comentario fuera de tono y de fecha en mi blog estrella (que no es éste)? Pobrecitos. Habéis caído en lo de siempre, en lo que me creo: los insultos. Jamás creí una crítica favorable. Es mi destino ser siempre señalada con el dedo, detestada, odiada, maldita.

El mayor honor que podría recibir es que cuando se acabe el mundo, ese Dios vuestro, que cada vez siento menos mío, os eleve a todos al paraíso de la felicidad y a mí me destine al infierno para hacerle compañía al demonio. No me extrañaría. El destino de los parias suele ser el desprecio de los que te conocen y de los que te intuyen. Yo considero ese desprecio como el mayor de los honores.

$$$$$$$$$$

Soñar es fracasar

antes de intentarlo,

escribir el fin

en el primer párrafo,

vivir en mentiras

escritas sobre agua.

Soñar yo no quiero,

prefiero ahorrarme

pañuelo mojados

en desesperanzas.

Soñar y perder

van en el naufragio

de las desilusiones

subidas a un barco.

Soñar fue un error

cuando yo soñaba

con tantos castillos

poblados por hadas.

Amor en Navidad

2008-12-23T02:52:00.001-08:00

Querido diario:

La depresión es un bache en la carretera de la existencia. Vas a cincuenta por hora y, ¡plaf!, caes. ¿Cómo ha ocurrido si no estabas incumpliendo ninguna norma de tráfico vital? No hay respuesta. Has caído y punto.

Te levantas cuando pasa la tormenta por tu cabeza sin dejarte cita con fecha para una nueva visita. Sigues. No ha pasado nada distinto a otras veces. Sabes que volverá la señora Triste, pero quieres creer, y crees, que no vuelve.

¡Vaya si vuelve! La condenada Señora es una invitada sin invitación. Regresará un día cualquiera. Y marchará otra vez.

Ayer llegó, me hizo sufrir y se fue. Como siempre.

$$$$$$$$$

Endulzate con el turrón

y empalagame con tu dulzura.

Necesito emociones

fuertes los días

de mantel oro,

cubiertos plata,

vajilla de la abuela reluciendo

años en cada grieta familiar.

Necesito un abrazo distinto

a obligados abrazos de parientes.

Necesito andar en línea paralela

a tu sendero

y fijar la meta

en nuestro puerto.

Soñándote

2008-12-05T03:41:00.001-08:00

Sabes que soy pasajera

de barcos distintos

en distintos puertos,

polizón de abordo,

pirata con suerte

para plantar flores

donde hay banderas.

Así voy viajando

de puerto a puerto,

con mis manos llenas.

Así voy clavando

las rosas en vientos

hostiles al rojo,

color de mis pétalos.

$$$$$$$$$

Querido diario:

La suerte, me pregunto yo qué es la suerte. Dicen que Esperanza Aguirre tiene suerte porque sale ilesa de accidentes de heicóptero y de atentandos en Bombay. ¿Mala suerte o buena suerte? Depende cómo lo mires. Porque suerte no me parece tener un accidente y mucho menos ser víctima de un pim pam pum en la lejana India.

Suerte es nacer en una familia con posibles. La gente que nace en una cuna rodeada de billetes sí tiene suerte. No se dan cuenta de lo afortunados que son. El dinero lo compra todo; hasta la felicidad.

Soñándote

2008-11-25T03:05:00.000-08:00

Han desaparecido todos,
y tú también,
como una tormenta
de voy y vuelvo,
regreso y quedo,
marcho al fin.

Quiero creer que soy
un nombre en tu memoria,
el recuerdo imborrable por la historia,
un capítulo que amanece en el café.

Quiero creer que recuerdas
un verso olvidado por mí
en el torrente imparable de mi mano.

Todos se fueron y tú
has seguido el camino estrenado
por los pies que vinieron y no están.
Como ellos.
Igual.

$$$$$$$$$$

Querido diario:

Siempre digo que no espero nada de los demás, nada positivo. Negativo lo espero todo. Pero una tiene en el fondo esa ilusión de que al final, muy al final de este túnel en el que me encuentro, se abra una luz, una pequeña puerta, pese a mi pesimismo en todo lo que tiene algo que ver con el prójimo cercano o que se me aproxima.

Mi experiencia vital es que totalmente negativa. Siempre me sentí rechazada. Siempre tuve la impresión de que yo sobraba, que era algo así como esa invitada a la que se le da una invitación para acudir a la cena, pero se espera que no aparezca.

Cierto que no me importa. He aprendido a mirar al mundo que me rodea con la más absoluta de las indiferencias. No siento ni frío ni calor hacia los demás. ¿Para qué sentir nada si sé que les sobro, que estorbo como ese regalo que se le enseña a las visitas como lo más inadecuado que has recibido en tu vida? Sé que todos los que se acercan a mí es para usarme y cuando saben que no hay nada para usar, se van y me olvidan.

Pero en el fondo, muy en el fondo, mi afán de justicia por lo que a mí respecta sigue vivo. Esta sociedad está en deuda conmigo. Así lo siento y así lo digo.

Amando en verso

2008-11-15T02:50:00.000-08:00

Querido diario:

Siempre que escribo en este blog coincide que estoy sin conexión a Internet gratuita, lo cual me fastidia bastante el negocio. Ponerle un coste a lo mío, es tanto como echar el cierre a la viabilidad del tenderete. Nadie me regala nada. En este país se lleva ayudar a los del Tercer Mundo, siempre que estén en sus lejanos países y se nos acerquen en alguna guerra o hambruna que se hace hueco en el telediario. De las necesidades de aquí nadie se preocupa; son tabú. ¿Cómo te atreves a decir que eres pobre? ¡Por Dios! Somos un país del Primer Mundo, vamos a Nueva York a hablar de la refundación del capitalismo, les damos dinero a los banqueros, tenemos un Estado del Bienestar que a alguien debe ayudar porque haberlo haylo.

Sandeces. La única verdad es que la pobreza es un delito. Si no tienes una Wii Nintendo en casa, una tele de plasma, el último grito en lavadoras, un ordenador recién salido de fábrica, una conexión a Internet, un móvil de esos que se utilizan para fotografiar las miserias humanas, un coche que mole,... no eres nadie. Y se me olvidan la calefacción, el aire acondicionado, el lavavajillas y otros electrodomésticos varios, ropa de marca,...

Yo no aspiro a nada de eso. Ya no. Ni siquiera a tener una vida como la que disfrutan los que me señalan con el dedo. He aceptado mi nada.

$$$$$$$$$

Allí estaba yo desesperada
y allí llegó él sin desesperación;
yo era una Eva desterrada,
él prometió ser mi salvador.

Y yo le creí,
¡ay, tonta de mí!
Por creer hoy lloro
un adiós sin fin.

Durante dos meses vivimos de miel,
el tercero trajo un plato de hiel,
rompimos vajillas tirando los trozos
desde la ventana a la puerta del otro.

Y yo no creía
que aquello era el fin;
rezaba y rezaba
por el porvenir.

Pasaban los meses, llegaron las uvas
y aún estábamos atados al odio
como dos amantes de la prehistoria.

Y yo colocaba
su foto en el fondo
de una agenda
recién estrenada.
soñando el retorno.

Amando en verso

2008-10-30T04:10:00.001-07:00

Me da miedo
la despensa vacía,
la nevera caliente,
una casa en ruinas,
la cartera desierta,
los gritos de tu eco,
mi silencio yo temo.

Y encierro mis miedos
bajo siete cadenas,
paso cientos de llaves,
rezo siendo atea.

Miedo me da la nada,
horror me da el miedo,
una idea vacía,
la huelga de los euros.

Y piso los pedales
en un último intento
para vencer mis miedos.

Me da miedo
el otoño sin hojas,
el invierno sin uvas,
un enero con cuesta.
la toalla que marcha,
la soledad que llega.
la pobreza en la olla,
los harapos vistiéndome.

$$$$$$$$$$

Querido diario:

Sigo con el problemón de la conexión a Internet justo cuando más la necesito. Los hados se vuelven contra mí, como de costumbre. No hay que asombrarse ni asustarse, ni siquiera debe una enfadarse porque es perder el tiempo y la poca paciencia que me queda ante las injusticias, sobre todo cuando soy yo quien las sufre.

¿Ya quejándome? Lo sabes, son una rebelde inconformista. Siempre tengo motivo para una queja, para un lamento, y también ganas para revelarme, dar un puñetazo y seguir. Siempre aflora una nueva idea unida a la certeza de que esta vez sí, tiene que dar un fruto positivo, es lo más genial que se me ha ocurrido. Y nuevamente acaba en fracaso; otro más. Y yo sigo entre el enfado y otra nueva idea.

¿Por qué seré así? Muchas veces me lo pregunto. Otra en mi lugar habría tirado la toalla hace tiempo. Yo no. Aquí, en mi silencio, en este ordenador que no es mío ni de nadie, pero de todos, sigo.

Fuego en la piel

2008-10-16T01:44:00.001-07:00

Dame la mano,

yo haré magia

poniendo mi pasión en una jarra.

Miel en mi boca,

derrocho arte,

abraso con mi piel todo tu mármol.

Voy esculpiendo

entre las sábanas

las letras del abecederario más romano

y me cae un poema sobre la almohada.

No, no lo leas,

deja que arda

en la lectura en dos cuerpos reencarnada.

Ven y naufraga,

tira los brazos,

deja que sea yo la que te salve,

y salva tú mi marejada

atolondrada entre un verso y canto.

$$$$$$$$

Querido diario:

Sigo con la conexión a Internet robada. Eso es lo que lo considero: un robo, un auténtico robo. El Estado tiene la obligación de proporcionarme una conexión a Internet gratuita porque esta sociedad de mierda me ha negado, y me sigue negando, medios económicos para que yo pueda pagármela. Yo necesito concectarme a Internet como sea. Necesito la pasta de la publicidad para sobrevivir.

En fin. No conseguirán segarme las alas. Yo soy como las gaviotas a las que le echan raticida y no mueren. Aquí sigo con mis poemas, con mis historias, con mis cabreos, con mis inventos. Todo esto es un invento. Hasta yo soy un invento. Leedeme con atención. ¿De verdad creéis que existo? ¿De verdad de verdad? Esperad, voy a mirarme al espejo... No me reconozco en la que me devuelve la mirada desde el cristal. Esa chica y yo nada tenemos en común que no sea que las dos hemos fracasado por culpa de esta sociedad maldita.

Fuego en la piel

2008-09-30T03:12:00.001-07:00

Querido diario:

Me quitaron la conexión a Internet gratuita y estoy que trino. Siempre me tiran el tenderete abajo. Cuando más necesito entrar en la Red gratis es cuando me apagan los ordenadores. La alternativa es el ciber, pero no me compensa.

No soy la potentada que muchos creen que soy. Ojalá lo fuera. Entonces no tendría estos problemas logísticos. Tendría un ordenador fabuloso en casa, una conexión a Internet divina y mis blogs no necesitarían llevar publicidad. No es el caso. La publicidad es una necesidad y por eso la pongo en todos mis blogs. No es que con publicidad te vayas a hacer rica, pero menos da una piedra. Y escribir gratis, cuando necesitas el dinero para vivir, no es lo mío.

$$$$$$$$$

Bajo la luna,

me abrazo a tu cuerpo

y me dejo llevar por una ola

bailando la canción

de nuestros corazones.

Salta una chispa,

ardemos juntos,

y una llama ilumina el horizonte

en tus ojos.

Sigo a la deriva de la noche

arrastrándote hacia las sábanas

desnudas

que se llenan de ti

y me abandonan.

Fuego en tu rostro

Llamas de ojos,

Una lengua jugando a amapola

quema mi piel,

muerde mi ropa

y va escribiendo a diez dedos

te adoro.

Fuego en la piel

2008-09-19T02:39:00.001-07:00

Aquí,
en tu incendio
que abrazo con el mío,
bebo en cada beso
las brasas de saliva.
Te quiero.
¿Te lo dije?
No, no me lo digas,
arrastrate hacia el volcán
y vive allí conmigo.
Queda en cada minuto,
archívate en un suspiro,
no me digas que mueres,
no rompas el delirio,
no abras la ventana,
no hables de otro día.
Calla y ven
aquí,
donde yo digo.

$$$$$$$$$$

Querido diario:

Una suele volver a donde solía porque, puestos a preferir, prefiero un enemigo conocido que un amigo que sabes que, más pronto o más tarde, terminará convirtiéndose en enemigo. Un enemigo declarado ya sabes como se las gasta, conoces su librillo a la hora de hacerte la jugada. En cambio, un amigo es un libro todavía cerrado, sin leer en sus peores páginas, sin descubrir el final que continua en la segunda parte.

Por eso regreso. Por eso y porque me gusta ser espectadora. Yo ya he quemado mis naves. Ya no me importa no tener más madera para tirar. La madera que me queda prefiero utilizarla para calentar mis pies.

Amando en verso

2008-08-05T02:25:00.001-07:00

Querido diario.

Hace tiempo que no me pasó por aquí. Ya sabes que escribir gratis no es lo mío. La publicidad de este blog, y la de otros cuantos que tengo, no me proporciona los ingresos que debería proporcionarme y yo no puedo permitirme el lujo de escribir gratis. Necesito el dinero tanto como el oxígeno, por mucho que algunos piensen que soy una especie de millonaria chalada que se dedica a esto por placer. Placer sí, pero si puedo sacar unos eurillos, Dios sabe que los necesito más que muchos de esos aplausos que algunos me dedican y que no me creo lo más mínimo. Cuando te aplauden debes desconfiar de los que te aplauden. Es muy probable que con el tiempo acaben convirtiéndose en tus peores detractores.

La desconfianza es la mejor virtud que puede tener una persona. Yo siempre acabo lamentando no haber desconfiado más. Mi destino debe ser la continua desilusión con los que se me acercan. Todos me defraudan.

Por eso soy como soy: una trilera de la Red. Internet es para mí como un campo en el que puedes entrar sin llegar a ninguna parte, es un camino sin fin. Te dicen las mismas barbaridades que te dicen en la vida real, pero al menos no ves la cara del que te la dice, no lees en su mirada el desprecio con el que pronuncian el "aquí hay gente para todo" o "tú sobras" o "no haces falta".

Lo que más gracia me hace es que me consideren millonaria. Yo no necesito nada. ¡Qué imbéciles! ¿De verdad creen que quien lleva años intentando dar un pelotazo en la Red para salir de la pobreza no necesita nada?... Y los peores son los meapilas. Muy de derechas y muy santilorios, pero a la hora de ayudarte no es que te cierren las puertas, literalmente levantan una muralla china a su alrededor porque temen más por sus riquezas que yo temo la nada que me acompaña. Eso sí, son muy cristianos, muy católicos. Me dan asco. Mucho más asco que me causan los progres. Por lo menos un progre no dice que ayuda a los demás o que reza por ti. Esos rezos bien los pueden meter en el culo. Yo necesito dinero, ingresos, no oraciones de los dioseros de turno.

$$$$$$$$$

No, no quiero saberlo,
ni cruzar los puentes
hacia otra estrella.

Me quedo en el río
con el agua al cuello,
collares de algas,
anillos de peces.

Nado alejándome
del hombre que pesca
y voy hacia brazos
vegetales verdes.

Un pino me abraza
como un arquitecto,
desliza mis dedos
hacia su madera.

No sé si lo escribo
o sólo lo pienso
o tal vez deliro
o quizá lo sueño.

Enviado desde Correo Yahoo!
La bandeja de entrada más inteligente.

Soñándote

2008-07-11T01:18:00.001-07:00

Querido diario:

Mi lucha es un enfrentamiento con todos y con todo, una derrota constante sabiendo que tengo alguna razón o quizá la tenga toda, pero siempre me hacen fracasar los que se acercan y los que se alejan de mí.

No soy nada. Sola y solitaria habito mis días. ¿Hasta cuándo? Hasta siempre. Porque esto seguirá así excepto si lograra el éxito. Entonces, todo cambiaría. Regresarían todos: los que se fueron y los que no se han ido, pero no están. Volverían como las golondrinas por el verano, como las abejas que se acercan a la flor cuando es flor, como los buitres que sonríen con sus picos disfrazados de bondad antes de pegarte el picotazo definitivo. Volverían para hundirme de nuevo mientras se aprovechan de la amiga que queda bien cuando le sonríe la vida y nos sobra cuando la vida le muestra los dientes.

Ya nadie me puede engañar. Estoy de vuelta de todo. No creo en nada. Desconfío de todos. Mi meta sólo es una, la única cosa que amo y no tengo en cantidad suficiente: dinero. Y no me importa de donde salga. Ya no. Sólo me importa abrir la cartera y encontrarla llena de billetes.

$$$$$$$$$

Soñarte tal como te describes

es volverme mística a las doce,

beber el café de un solo trago,

tirar los azucarillos al de enfrente,

soltar un taco cuando el jefe

se acerca con cara de filibustero.

Soñarte es perder hoy el oresmus

y mañana encontrarme en un convento.

Soñarte es acercarse a la locura

con sólo respirarte en un verso

inspirado al leer tu último cuento.

Soñarte es vivir en la altura

de un piso de la calle Mala Suerte.

Soñarte es asomarse a la terraza

tirando el sombrero y la cabeza.

Enviado desde Correo Yahoo!
La bandeja de entrada más inteligente.

Amando en verso

2008-07-01T02:21:00.001-07:00

Querido diario:

Hace tiempo que no me paso por aquí y motivos tengo para no hacerlo. Motivos que no cuento porque pertenecen a mi dura vida privada. ¡Qué asco de vida! ¡Qué asco! Soy víctima de una conjura de necios que ya quisiera para si Ignatius Really. Todos contra mí y yo incapaz de defenderme, derrotada, al borde de mi desesperación.

Es un agobio tener todas las puertas cerradas. Te sientes como un gato perseguido por una jauría de perros; no tienes donde esconderte, donde ocultar tus miserias, donde depositar tus grandezas. Careces de un sitio al que huir para olvidarte de todos y pensar que se olvidan de ti, sabiendo que te tienen presente para sus venganzas, para seguir buscando la forma de machacarte desde la distancia.

Mi vida es un asco. Mucha gente piensa que los creadores somos gente feliz. ¡Qué equivocados están! La mejor literatura, la mejor pintura, la mejor música, la mejor escultura, el mejor cine salen de la desesperación. Yo jamás escribiría si llevara una existencia satisfactoria. Jamás. Escribo para huir, para soñar una historia que no es la mía, para ponerme en la piel de un personaje más triste o más alegre que yo, para borrar mi nombre real con un nombre ficticio libre de árboles genealógicos. Escribo para sentirme libre durante unos minutos. Escribo para aferrarme a la última tabla de salvación de mi naufragio vital, al último suspiro, al último aliento, al último latido de un corazón que ya no sé si tengo o si lo he perdido en este camino de sufrimientos.

No, no hay alegrías en mi vida. Ni las espero. Todas las puertas están cerradas. Es verme y decirme "vete". Y me lo dicen todos. Los odio. Odio a este país. Odio a esta ciudad. Odio a todos los que me rodean.

$$$$$$$$$$

Vendrá el fin, lo sé,

cuando caduque el beso

y muera la caricia

un día aún sin fecha.

Será tras la tormenta

de gritos como truenos,

miradas como rayos,

palabras más eléctricas.

Empiezo a sentirlo

al verte con los gestos

de hombre con maleta.

Empiezo a sentirme

mujer desanillándome

de un vivo que me deja.

Enviado desde Correo Yahoo!
La bandeja de entrada más inteligente.

Don Quijote y Dulcinea: amores

2008-06-11T01:10:00.000-07:00

Querido diario:

Lo que más me fastidia es que se aprovechen de la gente. A veces me da la impresión de que me toman por tonta. Ayer me di una caminata para nada, igual que la semana pasada y seguro que no será la última vez. Si el que me llamó para un trabajo inexistente fuera un pobrecito, se lo perdonaba, pero está forrado. Todos están forrados. Yo tengo la mala suerte de verme rodeada de gente a la que le brilla la fortuna. Es agobiante.

El dinero. Ese es mi problema y mi pesadilla. Vendería mi alma al diablo por tener ese problema resuelto para el resto de mis días. Lo malo es que no encuentro en mi camino a la persona justa, a la persona que esté dispuesta a comprar mi ingenio para lo que sea, a ese "padrino" que busco desesperadamente. Yo necesito un don Corleone, alguien con poder que apueste por mí. Y que conste que sé lo que estoy diciendo y también sé que no lo diría hace diez años, pero ahora sí, ahora me he tirado al monte porque es allí, en el monte, es donde me ha puesto la vida. Eres lo que tienes. Y yo no tengo nada. Por eso soy una paria, la tonta que cae en todas las trampas sabiendo que son trampas.

Estoy harta, aburrida de esta vida que no es vida, cansada de intentar mil historias que no me sacan del atolladero en el que me encuentro. Cada día se me ocurre una nueva idea, pero me pregunto para qué ponerla en funcionamiento, para qué ir hacia el fracaso otra vez. Me liaría con el mismísimo demonio si con ello obtuviera dinero. Dinero. Eso es lo que quiero. Dinero y sólo dinero. No me importa la fama, ni el ver mi nombre en un libro, ni alcanzar el éxito. Sólo me importa tener mis necesidades cubiertas, dejar de hacer constantemente cuentas, de multiplicar los panes y los peces echándole imaginación a la nada.

Seguro que lo que leen este blog se escandalizan. Lo que se lleva en esta sociedad hipócrita es hablar de amor y de tonterías. ¿Qué demonios es el amor más que un producto con fecha de caducidad? Y sin dinero ya es imposible que exista. Sin dinero no existe nada, ni siquiera la vida es vida.

$$$$$$$$$$

Si no fueras el que dices

ni yo fuera la que amas,

una historia habría escrito

contigo enredado en mi mano,

esta derecha que esculpe

mármol en papeles blancos.

Quiero creer que no eres

un fantasma de otros lares.

Quiero crees que tú eres

un Quijote con caballo.

Quiero creer que soy yo

Dulcinea de agua salada,

con el mar como castillo

abierto para pasearlo

con tacones de jazmines

clavándose en crestas blancas.

Enviado desde Correo Yahoo!
La bandeja de entrada más inteligente.

Relato: "Un novio butanero"

2008-06-04T02:35:00.000-07:00

Fernando estaba allí porque su último ligue, una nigeriana con cara de niña, lo dejó plantado. Por eso decidió acercarse a ver a las viejas: su madre enferma de demencia senil y una tía que no estaba más cuerda.

-¿Quién eres? -le pregunta la tía Herminia mientras Fernando la mira en silencio pensativo.

-Es tu sobrino, tía -grita su hermana Lola desde la cocina.

Lola era la solterona a la que nunca se le conoció novio ni otro amor que no fueran los santos a los que rezaba en la iglesia. Todos los días se acercaba a Santa Eulalia para pedir por los suyos. Los santos nunca le hicieron mucho caso: la vida de Lola siempre fue tan gris como una tarde sin sol. Llevaba seis años enclaustrada, sin más compañía que la de dos ancianas que se negaban a morir.

-No me quedo a cenar, Lola.

-Mamá está durmiendo la siesta. Espera a que despierte.

Fernando se sienta en una silla medio mareado por el olor a ajo que inundaba la cocina. Su hermana le echaba ajo a todas las comidas. Fernando se fijó sorprendido en el mandil de Lola. Un dibujo de una Harley Davidson adornaba el gran bolsillo central de la prenda.

-¿Dónde lo compraste?

Lola se sonroja. Contesta con voz poco convincente que lo ha comprado en las rebajas.

-¡Mentira! -chilla la madre desde la puerta de la cocina-. Se lo regaló el novio, si lo sabré yo. Es una mala hija. Nos va a abandonar para irse con un butanero. ¿Has oído, hijo? ¡Con un butanero! Tu hermana anda liada con un hombre feo que reparte bombonas. Va a pasar más hambre que los de África. No, yo no le daré comida. Yo...

-¡Calla mamá!

-Bien, me tengo que ir... -empieza a decir Fernando.

-¿A dónde vas? -lo interrumpe su madre-. ¿Con qué fulana andas liado? ¿Vas a tener hijos algún día? ¿Seré abuela antes de morir? ¿Vas a poner luto por mí? ¿Llorarás en mi entierro? ¿Me pagarás la novena?

Fernando tapa los oídos y marcha, corre por las escaleras, sale del edificio, busca su coche. La vieja contagia locura. ¿Y qué decir de la tía? Nunca lo reconoce. Lo mira como si fuera un ladrón. Lola, piensa Fernando, debería fugarse con el butanero o con quien fuera. Cuidar a dos ancianas locas no es vida. ¡Cuánta razón tienen los defensores de la eutanasia! Vale más una muerte digna a tiempo que una vida indigna fuera de hora. Fernando pisa el acelerador. Tiene prisa por poner distancia entre él y su extraña familia de viejas locas. No, no tendrá hijos. La nigeriana quiere ser madre, pero él no está por la labor de pasarle a un descendiente los genes seniles de su progenitora. Tampoco pondrá luto cuando mueran las viejas y mucho menos pagará misas. Es ateo.

Fernando pisa el freno. Acaba de ver a su último ligue con otro delante del bar. La nigeriana besa a un butanero. Fernando sonríe. Su hermana Lola, con sus kilos de más y su pelo sin peluquería, pocas posibilidades tiene con los butaneros.

Enviado desde Correo Yahoo!
La bandeja de entrada más inteligente.

Dulcinea y don Quijote: amores

2008-05-30T02:57:00.001-07:00

Querido diario:

Estos días han sido... En fin, mejor no comentar. Prefiero olvidarme de todo menos de esto que es una irrealidad que prefiero a alguna realidad que me agobia. El mundo irreal siempre ha sido una alternativa muy placentera para mí. Por eso me encanta Internet. En la Red puedo ser todo lo que no soy en la realidad y puedo hacer lo que jamás me atrevería a llevar a la práctica. Si escribiera mis memorias verdaderas de todo lo que hice en estos años a través de Internet, muchos se desmayarían. ¿Y qué dirían los que me conocen sin conocerme? Dirían que es imposible que yo, ésa que siempre desprecian, haya hecho tantas trastadas.

Ayer me encontré con mi blog censurado por blogger reestablecido. ¡A buena hora! Se ve que pasadas las elecciones los señoritos del PP no se ofenden porque me haya atrevido a zarandearlos un poco. Hubiera hecho lo mismo con los del PSOE, que tampoco son mis santos de devoción precisamente, pero no vendía.

¿Santos de devoción? ¿He escrito santos de devoción? ¿Qué demonios es eso? Yo no siento devoción por nadie porque sé que nadie siente devoción por mí. Soy una paria y lo asumo.

$$$$$$$$$$$

Dulcinea abandonada

se lanza a un castillo

donde habita el oro

con plata en la mesilla.

Subida al candelabro

asiste a una misa

con los oídos dudando

lo que oyen los sentidos.

No es cierto el amor

por mucho que lo afirmen

en Sagradas Escrituras

y en papiros manidos.

Dulcinea desconfía

de certezas que le dicen,

desconfía hasta de ella

y piensa si ella existe.

Enviado desde Correo Yahoo!
La bandeja de entrada más inteligente.

Relato: Las dos amigas

2008-05-22T01:09:00.001-07:00

-¡Te he encontrado!

Preciosa abraza a su amiga Alma con entusiasmo de persona feliz, besa las mejillas sin gota de maquillaje, la mira sonriente.

-Cuánto tiempo hace que no nos vemos? ¿Veinte años? Espera que recuerde... Sí, veinte. Fue un año antes del nacimiento de mis mellizas -abre la cartera y le muestra a Alma las fotografías de dos chicas casi veinteañeras-. Ya están en la Universidad, ¿sabes? Una quiere ser cirujana plástica y otra juez. ¿Qué ha sido de tu vida, Alma? Veo que sigues con tu estilo hippy.

Alma se sonroja. El salón está casi vacío de muebles. Un poster de un cantante de los años setenta, que ya nadie recuerda, preside la estancia. En un rincón, una única planta trepa por la pared despintada.

-Me gusta este marrón -cometa Preciosa-. Pintura envejecida. Tienes que darme la dirección del pintor.

Alma se sonroja más. No sabe qué decir.

-¿Qué maquillaje usas, Alma? ¿Dior? No, Dior no es porque yo conozco todas sus gamas y ninguna proporciona ese color rosado tan bonito que llevas. Deberías pintar los labios. Un tono rosa salmón te iría bien.

Preciosa se sienta en una silla que conoció mejores tiempos. La encuentra dura.

-Las sillas de anticuario no van conmigo -comenta-. Mi culo necesita asientos mullidos. ¿No tienes un sillón? ¿Ni un tresillo? ¡Hija! Déjate de hippismos y sumate a los que disfrutamos las comodidades que nos proporciona la industria del mueble. ¡En fin! ¿Qué te cuentas?

Alma no cuenta nada. Calla. Sigue escuchando el monólogo de Preciosa, aquella amiga de hace veinte años que conoció en un viaje a Francia. Preciosa no ha cambiado: es tan feliz como lo era entonces, la vida le sigue sonriendo. En cambio, a Alma la vida le dejó de sonreír hace mucho tiempo, tanto que cree que no le ha sonreído nunca.

-Encontré tu dirección en una agenda cuando nos cambiamos de casa. ¿Quieres creer que no me acordaba del nombre de tu calle? Sabía que vivías en un barrio alto, con un mercadillo cerca de tu casa y ¡me acordaba de esas escaleras!-. Preciosa señala las escaleras del jardín que se ve desde la ventana-. ¿No te has casado , Alma? ¿No lamentas haber sido madre?
-Soy hippy.
-Los hippys hacían mucho el amor, tenían hijos.
-Yo soy una hippy solitaria. ¿Cuándo marchas para Barcelona?
-Puedo quedar en tu casa una semana. Paco está de viaje de negocios en Nueva York y las niñas no me necesitan. ¿Te gusta mi nuevo peinado? Me costó decidirme, pero ahora estoy encantada. Mi peluquero tenía razón: el pelo corto me da un aire juvenil. ¿A qué peluquería vas tú, Alma? Esas mechas que te ponen son demasiado blancas para mi gusto.

Alma no puede más. Le dice a Preciosa que tiene que salir.

-Ya te llamaré, Preciosa. Tengo cita con mi nuevo novio. No, no me interrumpas. No puedes venir. Lleva tu maleta para el Ritz y queda en Madrid una semana o el tiempo que quieras -la empuja amablemente hacia la salida, evita los besos de despedida, cierra la puerta, se apoya en la puerta cerrada y suspira.

El espejo del pasillo recoge su rostro perdiendo el maquillaje del sonrojo y su media melena plagada de canas.

Trovadora de min, trovadora de outros

2008-05-16T01:13:00.001-07:00

Querido diario:

¿Por qué poner hoy una poesía en gallego y no en castellano como hago siempre en este diario? Porque mañana, 17 de mayo, se celebra el Día de las Letras Gallegas, un día de grato recuerdo para mí. Pero no es momento de recordar etapas pasadas sino de pensar en el presente. Este presente que se me antoja un camino sin meta alcanzable, un paseo infinito hacía ningún sitio, un miedo a hacer planes que otros acaben destrozando. ¡Es tan fácil tirar por tierra lo que a una le cuesta tanto, tantísimo, levantar!

Siempre desconfío de los que me rodean porque sé, por propia experiencia, que el que te puede hacer la peor jugada es el más próximo a ti, el que te hace la pelota, el que te dice muy bien y, antes de que te des la vuelta, ya te está criticando. Prefiero los desconocidos. Un desconocido es perfecto mientras no lo conoces ni te conoce.

Mañana, como decía, es el Día de las Letras Gallegas. ¿Quién sabe? Quizá un día muy lejano se lo dediquen a mi poesía en gallego. Si así fuera, podría decir que mi vida ha merecido la pena, que mi lucha no ha sido en vano. Pero no soñemos. No permitamos que los de siempre vengan a cerrarme más puertas; sí, ésos que son el club de los "tú no", "aquí hay gente para todo", "tú sobras", etc, etc, etc. Y el colmo del colmo es que por encima me consideran una especie de Paris Hilton (¡ya lo quisiera yo los millones de la estadounidense Hilton!) que miente al definirse como paria. ¿No es paria acaso una persona a la que siempre le cierran las puertas?...

$$$$$$$$$

Bicarte é sentir

o corazón latexando

dentro do peito,

aló ó fondo,

moi fondo,

onde o sangue pide

máis, sempre máis

bicos.

Non deixes de bicarme

ningún día,

ningunha noite,

ningún minuto,

ningunha hora.

Preciso sentir o corazón

latexando por ti

i a cabeza bébeda

de irracional amor

en cada bico

que pide máis

bicos.

Enviado desde Correo Yahoo!
La bandeja de entrada más inteligente.

Dulcinea y don Quijote: amores

2008-05-14T02:37:00.001-07:00

Querido diario:

Es agradable sentirse reconocida porque una faena para poder disfrutarla hay que dejar que te pillen haciéndola y, si no te pillan, hay que darle pistas al personal para que se sumen a tu brindis al sol. Siempre habrá algún contento de la vida que ponga el grito en el cielo, pero yo me contento con los que me admiran por hacer lo que hago: ser incorrecta.

El blog que tanta polémica causó, aunque no resultó ser lo que yo esperaba en un principio, fue una de las cosas que mejor hice en Internet. Me faltó encontrar un "padrino" que me diera el último empujón hacia el estrellato. No a mí, sino a mi obra literaria. Yo no aspiro a la fama. Me gusta el anonimato, los niks, la Red, las multitudes anónimas. Y el dinero. El dinero me vuelve loca. Lo digo siempre: me vendería al mejor postor por un cheque que solucionara mi existencia, que me garantizara los garbanzos para el resto de mis días.

Ya me gustaría ser una pija como he leído que soy en un comentario de mi blog más incorrecto. Debe ser genial vivir sin problemas económicos, salir a la calle y no tener que contar el dinero que llevas en la cartera a la hora de hacer la compra, poder comprar todo lo que necesitas sin privarte de nada. No me refiero a lujos, simplemente hablo de lo necesario para vivir dignamente. Yo no tengo eso. Siempre estoy echando cuentas, privándome de una cosa necesaria para comprar otra cosa imprescindible. ¡Quién fuera pija! Muchos de los que me leen me consideran lo más lejana a mi realidad, que no importa, pero no es la que ellos se imaginan.

$$$$$$$$$

Dulcinea hace cuentas

con el collar de la ausencia

pasando por cada dedo

una perla que no es perla.

Falso es el universo

con estrellas caramelo.

Falso es un sueño escrito

en una hoja de acebo.

Dulcinea cuenta ausencias

medidas en sus presencias

sin alcanzar moralejas

para poner de respuestas.

Falso era el gigante

con brazos como pesebres.

Falso era el caballero

anterior al juramento.

Enviado desde Correo Yahoo!
La bandeja de entrada más inteligente.

Dulcinea y don Quijote: amores

2008-05-07T01:33:00.001-07:00

Querido diario:

Una de mis características más sobresalientes es la sospecha continua. No creo en nada. Lo reconozco. Incluso a las existencias en las que creo les pongo peros. Me parece imposible que algo bueno, algo positivo pueda ser para mí. Mi destino, estoy convencida, es la desilusión, el arrepentirme de creer, el llegar a la conclusión, una y otra vez, que nada humano vale la pena.

En todo caso, ¿para qué voy a creer en los demás si he comprobado mil veces que los demás no creen en mí? Yo soy la que sobra, la paria, la que está de más en todos los sitios. Por eso escribo: para envenenarme con mi propio veneno, para escapar de una existencia que no merece la pena, para, por unos minutos, crear lo que no existe.

Algunas veces pienso lo qué habría sido mi vida de no haber caído en la desilusión hace años. Seguramente sería algo tan vulgar como las miles de vulgaridades que me cruzo por la calle y que tienen una felicidad cotidiana que yo nunca alcancé. Son personas importantes para alguien, que las aprecia alguien. A mí me detesta todo el mundo. Si aparece alguien deslumbrado, no tarda en encontrar mis demonios, mi carácter siempre a flor de piel, mis frustraciones, y escapa aterrorizado. No sé dónde habrá leído la gente que los poetas somos gente feliz. Alguno habrá feliz, pero desde luego no soy yo. En todo caso, yo soy poeta a mi pesar. De no haberseme torcido el camino en su día, jamás de los jamases escribiría otra cosa que no fueran las poesías de Navidad que escribía cuando el futuro era una esperanza ilusionante para mí. Sí, ¡qué tiempos aquellos en los que yo también creía en la esperanza!

$$$$$$$$$

Anda Dulcinea batallando

con un molino que se niega

a moler con la música el viento

y ella insiste en la faena.

De harina hago trigo

y de trigo un plumero,

del plumero saco un gallo

y del gallo una liebre.

Don quijote a caballo

cruza Castilla en un sueño.

No hay frontera que lo pare

ni una aduana lo detiene.

Dulcinea está cantando

y él corre para verla.

De harina hago trigo

y de trigo un sombrero,

del sombrero una corona

y de la corona un reino.

Yahoo! Solidario.
Intercambia los objetos que ya no necesitas y ayuda a mantener un entorno más ecológico.

Relato: Soy minero

2008-05-02T01:18:00.001-07:00

El móvil sonó rompiendo los sollozos que llenaban de ecos terroríficos el cementerio. Callaron las lágrimas bajo la indignación. ¿Cómo se atrevía aquel hombre a realizar su trabajo con el móvil encendido? El enterrador, rojo como la grana, rebuscaba en sus bolsillos el teléfono móvil sin encontrarlo.

-Se va a despertar el abuelo -dijo el nieto quinceañero del difunto.

Su hermano mayor le dio un codazo. No era momento para bromas. La abuela ponía cara de desmayo aferrada al brazo de la hija, también llorosa.

Cuando el enterrador encontró el móvil, casi había finalizado el "yo soy minero" cantado por la inconfundible voz de Antonio Molina.

-Venga, para adentro -dijo su compañero, siempre impaciente a la hora de sellar los nichos.

-Espera, hombre, que esta gente tiene que despedirse del muerto.

Los familiares se habían olvidado del difunto. Miraban a los enterradores con la cara de ira del cliente estafado. ¿Cómo la funeraria contrataba a un personal tan poco sensible con los difíciles momentos del adiós final?

-¿No nos dan propina? -pregunta el enterrador del móvil encendido.

-¡Queremos la hoja de reclamaciones! -explotó la anciana viuda-. Así no se trata a un muerto.

-Mamá...

-Yo no pago este entierro -prosiguió la anciana-. Fue un cachondeo padre. Mis esposo no merecía esto, no señor.

La viuda suelta el brazo de la hija y se dirige a la salida del cementerio con paso firme, tal como le prometió en el lecho de muerte al esposo fallecido.

-No lloraré después de enterrarte -le prometió-. Me centraré en mantener unida la familia.

El lunes abrirán el testamento que conocen todos. La viuda teme el momento porque sabe que algunos de sus cinco hijos están descontentos con las últimas voluntades del padre. Quieren dinero. La viuda suspira cansada.

-Mamá, espera -su única hija la alcanza-. En el fondo fue bonito.

-¿Qué dices?

-Papá fue minero. Seguro que ha disfrutado en el Cielo escuchando la canción del móvil del enterrador.

La viuda se vuelve a emocionar. Recuerda al esposo joven llegando a casa tras las duras jornadas en una mina de Asturias. Nunca les faltó nada gracias a él.

-No llores -le pide la hija-. A papá no le gustaría verte triste, mamá. ¿Te acuerdas cuando cantaba el "soy minero"? Lo cantaba mejor que Antonio Molina. ¡Qué voz! El carbón nunca le estropeó los pulmones.

Era cierto, pensó la viuda, no fue la mina la que minó la salud del ya difunto. Fueron los hijos mayores, los disgustos, la pena. ¿Dónde andará el pequeño? No volvieron a saber de él desde que abandonó Proyecto Hombre.

El enterrador pasa al lado de las dos mujeres. Una nueva llamada hace sonar el "yo soy minero".

Yahoo! Solidario.
Intercambia los objetos que ya no necesitas y ayuda a mantener un entorno más ecológico.

Amando en verso siempre

2008-04-30T02:16:00.001-07:00

Querido diario:

Mañana es festivo. Detesto los festivos. Yo necesito actividad, las calles llenas de gente para perderme en mi anonimato, los comercios abiertos, las prisas, las carreras sobre unos tacones que me matan, detrás del bus que o pierdo o espero con la desesperación de la que nunca se aprende los horarios.

Los días festivos son días muertos. Sales a la calle por la mañana y parece que estamos en estado de sitio: ni una alma, la ciudad duerme y yo parezco ser la única persona despierta. Es agobiante.

Nunca entendí a los que les gustaría vivir en una isla desierta. Yo necesito un desierto dentro de un oasis habitado. Salir a la calle y sentirme rodeada de desconocidos que pasan de mí y yo paso de ellos es la situación ideal. Lo que no aguantaría sería salir a la calle y ser reconocida y saludada por todos. ¡Qué agobio! El anonimato absoluto te proporciona una sensación de libertad impagable. Yo aspiro a ese anonimato como persona. El protagonismo, si un día lo alcanzo, quisiera cederselo a mi obra literaria. Mi biografía no importa. Ni siquiera a mí me importa. Yo soy el hoy, no el ayer ni el mañana.

$$$$$$$$$

Sigue amaneciendo, amor mío,

con la luna de mujer hasta luego

y el sol de señor que regresa

todos los días,

todos los meses,

años bisiestos,

y, hasta en años con febreros breves,

siempre amanece.

Abramos las cortinas al horizonte,

fijemos en el infinito nuestra meta,

corramos a abrazar un imposible,

juguemos a la ruleta nuestros sueños.

Siempre amanece...

Al otro lado de la esquina amanece.

Yahoo! Solidario.
Intercambia los objetos que ya no necesitas y ayuda a mantener un entorno más ecológico.

Amando en verso siempre

2008-04-29T01:46:00.001-07:00

Querido diario:

Hay gente tremendamente tóxica. Estoy harta de ser mirada con compasión. Me desespero. Yo tengo el tipo de vida que he elegido. Me gusta vivir sola, llegar a casa y no encontrármela llena de niños ni encontrar un marido que sabe Dios que no necesito. Me gusta vivir en mi desorden ordenado, saber que puedo pasar las noches despierta si no tengo sueño o dormir un domingo que no voy a ningún sitio.

Detesto las familias. En mi cabeza sólo caben las individualidades. Una familia es un problema, siempre te hacen la vida imposible. Me hace mucha gracia cuando oigo por ahí decir a algunos eso de "gracias a mi familia" o "lo más importante para mí es la familia". Para mí no. Para mí lo importante es la tranquilidad.

$$$$$$$$$

Anoche soñé mientras llovía

con un barco por ti conducido

en este océano abierto a las olas

subidas al monte de las ilusiones.

Pintaba el barco con las emociones

poniéndole flores a los tiburones

y las redes del tiempo se detenían

en mi mano aferrada a la tuya.

Mi reina decías.

Mi reina oía.

Levanté mi pluma hacia las estrellas

y robé para ti la estrella más bella,

la puse en nuestro barco derecha,

de bandera, arriba, muy arriba,

en el techo del mundo que empieza.

Yahoo! Solidario.
Intercambia los objetos que ya no necesitas y ayuda a mantener un entorno más ecológico.

Amando en verso siempre

2008-04-22T01:12:00.001-07:00

Querido diario:

La política es como la vida misma porque vida es, aunque nos quede tan lejana como un palacio de la duquesa de Alba. Me gusta ver las traiciones saliendo a la luz. Es divertido. El que te aplaudía pasa a decirte que te vayas; ya no te necesita, si es que te necesitó alguna vez para algo que fuera usar y tirar como un pañuelo de papel.

Fuera de la política las cosas son iguales. Te quieren por lo que tienes, es decir, no te quieren. Eres querida mientras tienes algo para ofrecer que les interesa a los que te rodean. Incluso, por muy mal que le caigas al personal, te sonríen, te buscan, te llaman. ¡Pobre del que se lo crea! ¡Menudo chasco! Llegarán las vacas flacas a tu vida y se irán los amigos, la familia, los conocidos. Quedarás como un Cristo al que hasta su mejor discípulo decía no haber visto nunca; como un Cristo al que el todopoderoso Padre del Cielo abandona en la cruz que le ponen los especialistas en segar la hierba debajo de los pies que quieren salirse de las botas correctas. ¿Correctas?... Lo socialmente correcto es lo más incorrecto que existe.

$$$$$$$$$

El barco se vuelve velero

volando un nuevo océano

y llega a París una noche.

¡Creelo!

Haz que lo crea.

Necesito creer en el barco,

pintar mis palabras

llenando el mundo

de bellos Versalles,

ponerle a las rosas

nombres de mañanas,

abrir los castillos,

subirme al palco.

Nuestro barco vuela.

¡Creeme!

Va como una bala

hacia las alturas

donde nadie cae

vestido de ángel

en paredes blancas.

El barco es un sueño

con alas de plata

corriendo las horas

de los días largos.

Enviado desde Correo Yahoo!
La bandeja de entrada más inteligente.

Amando en verso siempre

2008-04-18T02:45:00.001-07:00

Querido diario:

¿Qué es la literatura? Para mí no es literatura lo que señala un crítico literario como bueno por mucha razón que tenga o se ponga. Un señor que se gana el sueldo criticando me resulta tan indiferente como un marciano en cuya existencia no acabo de creer. Criticar lo construido es fácil. Destruir lo que construyen los demás es facilísimo. ¿Y construir uno mismo? Eso no lo hacen los críticos profesionales y mucho menos lo intentan los aficionados a la destrucción de lo ajeno.

Literatura es comunicación y la comunicación empieza con uno mismo. Cuando escribes una poesía reflejas sentimientos, los tuyos, o los que son de otros, pero haces tuyos por empatía con la felicidad o el dolor ajeno. Te pones en lugar del otro y te sientes él o ella o ellos, sin dejar de ser tú misma. La prosa, en cambio, más que sentimiento, para mí es el soporte ideal para una historia inventada. Evadirse de tu día a día dejando volar la imaginación es como soñar despierta. Puedes ser lo que quieras en primera persona, puedes relatar en tercera persona una vida de ficción a la que le pones realidad o le quitas algo que el personaje te empieza a robar de tu propia existencia.

Muchas veces releyendo lo escrito noto frases en la boca de los personajes que son mías. Otras veces los siento distantes a mí y próximos a otros. Lo cierto es que siempre los dejo volar. Nunca escribo con un guión, entre otras cosas porque mi meta siempre es dejar libre al personaje, escribir a golpe de emociones. No escribo igual un día que llego a casa ilusionada que un día que llego derrotada.

Mi literatura es un grito rebelde, tan rebelde como yo misma. Y lo seguirá siendo, independientemente de que mis cuartillas acaben en el anonimato o lleguen un día a publicarse en papel de imprenta. Yo no escribo al dictado de quien va de lo que no es por la vida. Me niego. No hay cosa que me repatee más que la incoherencia: no soporto a la izquierda incoherente y desprecio todavía más a la derecha, tan católica en la definición y tan inhumana en la realidad. Para mí quien desprecia a los músicos callejeros, a los deheredados del arte, a los escritores aficionados que sueñan sobre un papel sus sueños rotos, no merece el aplauso de nadie. Merece el mismo desprecio que va regalándoles a los músicos callejeros que encuentra en su camino.

$$$$$$$$$$$

Perdí tu carta

de miércoles a miércoles

entre publicidades varias

y algún e-mail breve.

Lo siento.

¡El correo del zar

anda tan lento

como esta primavera

lloviendo inviernos!

Nos llena los buzones

con menudencias

y nunca pone flores

cuando despiertas.

He despertado, amor,

y recordé que era princesa

y para ti era tu reina

y hasta pensé en la niña

que bautizamos Lucrecia.

¿Recuerdas?

Nuestro palacio abierto

te espera.

Allí estaré yo, tu reina.

__________________________________________________
Correo Yahoo!
Espacio para todos tus mensajes, antivirus y antispam ¡gratis!
Regístrate ya - http://correo.yahoo.es

Amando en verso siempre

2008-04-17T01:43:00.001-07:00

Querido diario:

Muchas veces me pregunto por qué me enfado. El mundo es como es y no seré yo quien lo pueda cambiar. Si consigo abrirle la puerta a los sueños que no quiero soñar ya será un milagro. Muchas veces tiraría la toalla, pero siempre que estoy al límite llega alguien diciéndome que vale la pena. Quiero creerlo. Al menos hoy. Al menos quiero creer que hay una persona, aunque sólo sea una, a la que le sirve tanto mi literatura para ilusionarse como me sirve a mí para vivir una irrealidad paralela a la realidad de mi vida.

El e-mail que tenía perdido entre los muchos correos que recibo cada día (lo siento) me bajó del caballo cólera al que andaba subida estos días. ¿Para qué me voy a enfadar por la crítica negativa que no esperaba encontrar en aquel foro en el que colgué mis escritos por primera vez?... Seguiré. Seguiré escribiendo aunque sólo sea para un día levantar un premio y dedicárselo a los perdedores. Me morderé mi orgullo y empezaré a presentarme a concursos literarios, cosa que nunca hice. He perdido mucho tiempo por Internet buscando una especie de mecenas que se me ofreciera. Es obvio que tengo que tragarme el orgullo y entrar por el aro sin esperar más que se cumpla el destino: poeta a mi pesar.

$$$$$$$$

Volvimos a encontrarnos

otra vez.

Y yo pensé

en un ángel al atardecer.

Bajaba el telón de la ilusión

cuando el ángel en mí se posó.

Eras tú.

Lo sé.

Y volví a escribir para ti

abriéndole la puerta al amor.

La tarde se negaba a caer,

el día se llenaba de color,

la noche brillaba con el sol,

el alba prometía esplendor.

Mis versos vibraron otra vez

al sentir tu abrazo de lector.

__________________________________________________
Correo Yahoo!
Espacio para todos tus mensajes, antivirus y antispam ¡gratis!
Regístrate ya - http://correo.yahoo.es

El vuelo de la gaviota

2008-04-16T02:39:00.001-07:00

Querido diario:

Muchas veces resulta más divertido que participar en la corrida ver los toros desde la barrera. El que hoy es aplaudido, un día cualquiera de los que se avecinan será abucheado por los que tanto lo adoraron. No falla. El mundo es así. Y quien crea que tiene el aplauso garantizado se equivoca. Por mucho que cultive amores, los amores terminan, viene la crisis, el aburrimiento que acaba produciendo lo conocido y, sobre todo, lo que se enseña. Los hay que se retratan mucho.

La política trae muchas enemistades. Es prácticamente imposible que personas de ideologías extremas no generen odios. Lo extremo asusta. Esa fe que no admite dudas aterra. En el centro es donde está la virtud, pero parece que algunos aún no se han dado cuenta. El tiempo los pondrá en su sitio como nos pone a todos. El que siembra en las tierras de otro siempre recoge las malas hierbas en las suyas.

$$$$$$$$$

La gaviota está herida
y llora odio. Pobre.
Pero no tengamos pena
por el pico segado
ni alcemos las lanzas
para vengar su canto.
Callemos. Silencio.
Quitos los hierros, quietos,
abajo el acero de la espada.

Pongamos flores en la tumba
de la pajarilla que ha muerto
y han matado. Silencio.

Dejadme poner el epitafio,
la última estrofa que me sale,
y dejad que la tape yo
con mi cuerpo sin tierra
para sentir su muerte mía.

Tu correo también desde el móvil.
Descárgate gratis Yahoo! Go.

Amando en verso

2008-04-15T02:48:00.001-07:00

Querido diario:

Pasé un fin de semana de perros y sé a quién debo agradecérselo. Si hubiera sabido que era un linchamiento lo que me esperaba en un foro que yo me sé, el viernes no entraba. Fue lo peor que me pasó en Internet hasta ahora. Una espera una crítica mordaz en un blog con los comentarios abiertos o si entras en un tema de política, pero que cuelgues un relato y se te tiren al cuello... ¿A quién le haces daño?... A los señoritos, claro. A esos que van de santilorios y son peores que el demonio en persona.

Triunfa el que es excelente, los que fracasan no sirven para nada,... ¡Y una mierda! En este país triunfa el que tiene enchufe, el que tiene padrinos, el señorito, el lamepoder, el mierdas. Ése es el que triunfa. A los demás nos quieren quitar hasta nuestro veneno. ¿A quién le hago daño escribiendo ficción? Que me dejen fracasar en paz. Yo necesito escribir, necesito llenar mi rabia con algo. Si fuera feliz jamás de los jamases escribiría ni haría calceta ni saldría a correr ni ordenaría armarios ni mataría el tiempo libre con mi hiperactividad constante. Sería feliz y punto.

Pero no protestes, no. Acepta que el linchamiento, sonríe, por cara de tontita, ríe porque si te enfadas te dicen que estás loca o que tienes manías persecutorias. Ellos son los listos, los simpáticos, los que caen bien, los que triunfan en este país de mierda (espero que no me encarcelen por decir que España es un país de mierda).

¡Qué fácil ha sido tirarme a los leones! ¡Qué fácil es decirles a los demás "no leáis eso que es cursi"! ¿Quién va a atreverse a leer lo que el que sabe dice que no vale? Porque debe uno tener un gran concepto de sí mismo para ir por el mundo diciendo lo que vale; los que somos pocas cositas no nos atrevemos a marcarle al personal las pautas a seguir. Debe ser que creemos más en la libertad bien entendida, es decir, en la libertad para vivir y dejar vivir.

Lo que no falla es que cuando uno rompe el hielo puedes echar el cierre. Lo comprobé muchas veces. En la vida real también. Hace años estaba al frente de una tienda que iba maravillosamente bien y acabó cerrando cuando vino la listilla de turno diciéndoles a los clientes "ahí no compres". Nos tiro el tenderete abajo en un par de meses. Ah... creo que era muy católica. Dios le debe tener un sitio reservado en el Cielo. Creo que Dios también cree que los fracasados tenemos la culpa de nuestros fracasos. Hay que joderse. Vamos a sonreír. La vida sigue. Por el momento la Santa Inquisición aún no llegó pidiéndome los manuscritos para quemar en la hoguera. Espero que siga ganando las elecciones ZP porque a mí con los derechones me va peor: los progres te cierran las puertas, pero los derechones, además de cerrarte las puertas, se te tiran al cuello. Están empeñados en matar al ruiseñor que canta. Ellos quieren canarios que trinen a su dictado.

$$$$$$$$$

Dos rayos unidos en tormenta
torbellino de lluvias a la tierra
arrasando campos y cultivos
mojando con llovizna las aceras.

Fantasmas cabalgando con penas
víctimas de sus pasados terrestres
continúan en alma con las guerras
vengando los amores traicioneros.

Relato: La herencia de Andrés

2008-04-03T01:36:00.001-07:00

Andrés era cuatro pisos, dos bajos y dinero en el banco. Ahora sólo es un hombre enamorado. Carla lo mira y no se reconoce enamorada. Lo quería por ser un trozo de inmobiliaria a heredar de una madre anciana.

-Mamá se echó novio, compañero sentimental -explica un Andrés resignado-. Creo que se conocieron en un baile de la tercera edad.

-¿Crees? ¿No se lo preguntaste?

-Yo respeto la vida íntima de mamá. Ella también respeta la nuestra. ¿Te acuerdas de cuando nos dio su beneplácito para vivir juntos?

Carla nunca lo olvidó. La madre de Andrés zanjó la emancipación del hijo treintañero diciendo que era a él a quien tenía que gustarle vivir con la novia. Lo despidió del hogar paterno como a un inquilino desconocido. Carla sólo habló una vez con la madre de Andrés. Fue el día de la mudanza.

-¿Vais a tener hijos? -preguntó la señora.

-Ya tenemos a mi hija -le explicó Carla-. Una hija es un número perfecto.

Andrés le planteó meses después la necesidad de tener un nuevo descendiente para asegurar la herencia de cuatro pisos, dos bajos y el dinero del banco.

-Mamá es muy católica.

-¿Y eso qué?

-Puede dejarle la herencia a los curas.

Carla se rió. Los curas no la preocupaban. Andrés tendría su herencia cuando tocara, y su hija cuando correspondiera.

La madre de Andrés empezó a frecuentar los bailes de viejos cuando el hijo marchó de casa. Cuanto más bailaba más se alejaba de la religión. Carla empezó a preocuparse por la herencia al saber que su suegra oficiosa dejara de asistir a misa los domingos.

-Algo le pasa a tu madre, Andrés.

-Baila mucho, Carla. El baile es un vicio.

El peor vicio fue el novio joven que conoció en la pista de bailes de salón. Se enamoró. Y el novio se enamoró de cuatro pisos, dos bajos y el dinero del banco.

Pasan los días, llegan los meses y, con el primer aniversario de novios, llega el matrimonio de la madre de Andrés.

-Mamá quiere que sea su padrino.

-Sin duda, debes serlo.

-Se casan el 1 de septiembre.

-¿Y qué hay de tu herencia?

Andrés se había olvidado de la herencia. Su preocupación era la felicidad de su madre. Dudaba de que un hombre treinta años más joven la entendiera.

El día que Carla lo dejó, su madre y el joven esposo fueron padres de dos preciosas chinitas adoptadas.

-¿Estás segura de que no me amas? -le preguntó Andrés a una Carla que no sonreía como antes.

-Segurísima.

Andrés marchó. Carla empezó a pensar cómo cazar al siguiente candidato a su amor por un trozo de inmobiliaria. Esta vez tendría que ser un hombre con la herencia cobrada.

¿Con Mascota por primera vez? - Sé un mejor Amigo
Entra en Yahoo! Respuestas.

Amante de papel

2008-03-18T03:56:00.001-07:00

Querido diario:

Siento un gran alivio al haber terminado con mi Lauro. Era un poquito pesado el chico y, como no me amaba, ¿para qué iba a seguir yo amándolo? La próxima vez que me tire a la piscina del amor va a ser con billetes de por medio. Voy a cobrar cada beso como las putas. Eso de besar gratis no se lleva. Encima tienes a los puritanos de la cosa señalando tus pecados, ellos, precisamente ellos que tienen muchos más pecados que servidora.

Lo que más gracia me hace de los ricos es su escala de valores. El dinero no lo consideran importante porque les sobra. Si tuvieran que echar cuentas como estoy echando yo en estos días, sabrían lo que es importante. No hay otro dios en este mundo: el Poderoso Caballero es el único Dios que existe. Y que sepan todos los que están leyendo este blog que por dinero estaría dispuesta a escribir lo que fuera.

$$$$$$$$$$$$

Apuro el manuscrito
para un tecleado
poniendo en tu boca
mis versos y tu alma.

¿Te quejas, amor mío?
¿Confundes las estrofas
con párrafos esperpénticos
tejidos en la noche?

¿No sabes que mi prosa
es un poema oculto?

¿No sabes, amor mío,
que eres un vasallo
de la reina sin trono?

Amando en verso

2008-03-03T01:30:00.001-08:00

Querido diario:

Queda una semana para las elecciones, es decir, una semana para darles caña. Mi nuevo blog no será la llave maestra que me abra las puertas, pero me está sirviendo para desfogarme. Las puertas de esta sociedad injusta e insolidaria sólo se abren con un padrino, cosa difícil de alcanzar si tienes el cabreo existencial tan a flor de piel como lo tengo yo. No soy de las que se arrodilla. Yo cuando veo delante de mí a un rico no le beso el anillo, al contrario, si puedo, hago lo imposible para chincharlo, para hacerle pagar lo que lleva por la cara y considero que me pertenece a mí. ¿O acaso los desheredados no tenemos derecho a señalar a los ladrones que llevan lo nuestro? ¿Que es suyo? ¿Lo sería si nosotros hubiéramos tenido las puertas abiertas? ¿Lo sería si nos hubieran brindado oportunidades? Han jugado sucio. Ellos jugaron dentro del terreno de juego y a mí no se me ha permitido pisar el césped. No es justo.

$$$$$$$$$$$

Soledad frente a solitaria soledad
mezclada en verdor trigueño limpio,
monotonía frente a monótona vida.

Ni un suspiro, ni un sólo quejido,
toalla caída en luchas ya baldías,
casi tirando la vida en los vacíos.

En las escaleras un cuadro mira:
Cristo surrealista en copia tardía
esconde la cabeza de dolor encogida.

Siente dolor callado correspondido,
espinas van cayendo cuando lo mira,
escapan sin informar de su destino.

Recupera la Fe que había perdido,
a su manera resurge en otra vida,
sube peldaños rotos más convencida.

Ha guardado el pasado en la mochila,
no abrirá la bolsa de las espinas,
pero teme que salgan sin su permiso.

¿Con Mascota por primera vez? - Sé un mejor Amigo
Entra en Yahoo! Respuestas.

Amando en verso

2008-03-01T03:16:00.001-08:00

Querido diario:

Tengo buena memoria. Aunque algunos crean que no me acuerdo de lo que escribo, no es así. Mi gran defecto es no olvidarme de nada, absolutamente de nada. Nunca he dejado una ofensa sin cobrar. Soy tan buena cobradora de ofensas como pagadora de "favores". Claro que favores pocos he tenido que pagar. Lejanos me quedan los tiempos en los que el toma dame era moneda frecuente.

Ahora es tiempo de ofensas, de puertas cerradas, de tú vete, de eres desastrosa, de estás chalada, de dedicate a otra cosa, de "Lauro no te ama", de nunca has conseguido nada y no vas a conseguirlo. Y todo esto en este país asqueroso que es España, donde los católicos oficiales están siempre diciendo somos muy buenos y solidarios. ¿Dónde está la solidaridad de esa gente? A mí nunca me ofrecieron nada, al contrario. Estoy segura que las críticas más furibundas me vinieron del lado derecho de la sociedad. Estoy segurísima de que quien me cerró el primer "Lauro" fue un derechón de mierda. Pobrecitos. Les tocas a su PP y necesitan beber un vaso de agua bendita para no morirse.Claro, que los progres no son mejores. Otros que tal bailan en la pista de enfrente. A ZP lo tienen como santo de sus neveras bien llenas.

Y yo pensando que este blog de la escritora anónima no lo leía nadie. A diferencia de lo que creen algunos, no tengo el menor interés en ser leída. Yo escribo para mí. Escribo lo que quisiera leer y no encuentro en las librerías. Y si abro blogs, es para dar el pelotazo. Lo único que me interesa es el dinero. Me interesa tanto, que por dinero estaría dispuesta a escribir hoy un artículo de derechas, mañana uno de izquierdas y pasado uno nacionalista. No tengo principios porque no puedo tenerlos, porque por cada puerta cerrada me tira más al monte, porque por cada tú eres desastrosa escribo más con las vísceras, porque por cada tú vete se incrementa mi odio hacia este país donde me han dejado sin sitio. En España cabe todo el mundo, menos los parias, los que no nos arrodillamos ante el poder, los que les escupimos a los opulentos culpables de esta ira que nos late en el pecho al sentir que nos han robado lo que nos pertenece.

$$$$$$$$$$$

Irlanda como destino:
verdes prados esperando,
brisa marina en verano.

Vacaciones sin idioma
a paseos paisajísticos
lejos de rutas turísticas.

Agosto se llama Irlanda
en compañía a un par
sólo dos en dos semanas.

¿Con Mascota por primera vez? - Sé un mejor Amigo
Entra en Yahoo! Respuestas.

Carta a mis botas viejas

2008-02-27T01:01:00.001-08:00

Queridas:

¿De verdad sois tan viejas e inservibles como yo os he descrito y ese enamorado de la escritora anónima ha creído? Miraos al espejo de la realidad y contestadme. Decidme que os duelen los tacones, que cojeáis cuando subo sobre vuestros puentes mis poco más de cuarenta kilos de mujer rabiosa. Sabéis, como sabe mi admirador secreto, que estoy paranoica. Yo misma os lo demuestro con mis gritos estridentes. Pero no temáis, en el fondo, muy en el fondo, soy una florecilla silvestre, delicada y enamoradiza.

Si de verdad sois unas botas en el fin de vuestra vida útil, sabed que mi admirador teme que me atreva a ir descalza por las duras calles de La Coruña. Apiadaros de mis pies, botas, y si no os conmuevo yo, tened compasión de ese fan mío que me recomienda no amar a Laura, y no dejéis descalza a su admirada escritora. Mi fan podría acabar más paranoico que yo cuando leyera en este diario que me paseo descalza por el país de las oportunidades.

Yo le voy a hacer caso a mi admirador: no amaré a Lauro (por Laura siento indiferencia) para no sufrir de desamores. Lauro es un hombre que no sabría devolverme tanto amor como yo le regalaría. Es un pijo que no me merece. Mi admirador tiene razón, botas mías.

¿Quién será ese fan que ha salido vestido de anónimo entre mis artículos de política? Lo imagino pensando como un librepensador, buscándome el rastro por Internet, soñando conmigo. Hasta lo imagino intentando fastidiarme los inventos en un ataque de celos al no sentirse amado por mí.

Mi fan tiene celos del Lauro pijo que he inventado, teme que sus aspiraciones a mi mano de reina loca se vean truncadas, sufre porque mis pies están condenados a unas botas viejas, teme que mis ingresos publicitarios no lleguen para financiar mis gastos. ¿No es adorable? Es tan adorable como un Judas. Un traidor siempre merece el beso de la venganza. ¿Qué hará ahora? ¿Pedir la censura para la escritora de sus pesadillas? Blogger seguro que escucha sus súplicas, como también escuchó al que pidió la cabeza del primer Lauro..., del que no me amó porque no se lo permitieron.

Nunca pensé que vosotras, mis botas viejas, acabaríais de protagonistas de una realidad irreal que voy a acabar hasta creyendo yo. ¿Cuánto tiempo me falta para tener tanta fe en lo que cuento como tiene mi fan? ¿Una hora? En una hora mi admirador llegó a la conclusión de que las botas viejas, la escritora, el Lauro que no me ama, la de las crónicas políticas y sabe Dios de cuántos blogs más es la misma persona.

¿Lo felicito? Felicidades. Felicidades por dedicar tu tiempo a joderme.

Saludos

Yolanda Smith

¿Con Mascota por primera vez? - Sé un mejor Amigo
Entra en Yahoo! Respuestas.

Amando en verso

2008-02-22T02:47:00.000-08:00

Querido diario:

Acabo de escribir el post de mi vida en mi nuevo blog. Me salió genial, sencillamente genial. Si supieran que soy yo... Sí, soy yo. Yo soy la que los está volviendo locos con un personaje al que amo con todas mis fuerzas. Es mi amante de papel, nacido en una noche de rabia y desesperación como tantas noches mías en las que el sueño es una pesadilla y la pesadilla es mi propia vida a la que le han arrebatado las metas posibles los demás.

Mi amante de papel... Te amo, cabrón. Te amo. Te lo vuelvo a decir: te amo. Y espero que me devuelvas el amor en algo que deseo tanto, tantísimo...

$$$$$$$$$$

¿Qué es el amor?, me preguntas.
El amor es contar todos los segundos
midiendo los minutos en largas horas,
los días contarlos a centenarios,
los meses borrarlos con los años.

El amor es pensar en ti a diario
sintiendo pensamiento encomunado,
corazones en telepatía sintonizados,
latidos desbordándonos la sangre
¿El amor?, ¿me preguntas?... ¡Eres tú!.

¿Con Mascota por primera vez? - Sé un mejor Amigo
Entra en Yahoo! Respuestas.

El vuelo de la gaviota

2008-02-20T01:26:00.001-08:00

Querido diario:

Sigo tan asqueada con la vida y con la gente, como de costumbre. Esta vida mía sin futuro ni presente es un asco. No vale la pena levantarse porque sabes antes de poner el pie fuera de la cama que ya te han hecho fracasar esos a los que tan bien les van las cosas, esos que te han cerrado las puertas, esos que te han quitado las oportunidades, esos que disfrutan con tu derrota impuesta por ellos. Odio al mundo. Odio a la gente. Odio a Dios.

Sí, odio a Dios por permitir este fracaso que no es mío, sino un fracaso impuesto por los otros, por esos que presumen de solidaridad, de catolicismos absurdos que se limitan al negocio de los mercaderes y de los amigos.

La vida sin dinero no es vida. Es un asco. Te das cuenta de que no eres lo que tienes, es decir, nada. Absolutamente nada.

Alguna tarde vacía miro con horror los manuscritos que se acumulan en carpetas de fabricación propia y me maldigo por no encontrar valor para tirarlos. Mis manuscritos nunca serán publicados en un libro, no porque sean malos sino porque nací con esta mala estrella que hace que le caiga a todo el mundo mal. Yo soy una especie de apestada, sobro en todos los sitios y lo tremendo es que ya no encuentro fuerza para imponerme como tenía antes.

Ayer iba a escribir una nueva entrada para mi nuevo blog y rompí dos veces el papel, cosa inusual en mí. ¿Para qué escribir? El fin del nuevo blog que me cerraron y volví a abrir era dar un pelotazo tipo "yo amo a Laura" y conseguir una columna en un diario escrito. Sería la última alternativa para poder vivir con dignidad. No me importaría escribir un artículo de derechas o de izquierdas, a favor de la Iglesia o en contra, monárquico o republicano, nacionalista o constitucionalista. A mí sólo me importa el dinero, ese Dios Money que conozco muy bien porque es el que paga la cesta de la compra.

¿Te asustas, querido diario? No te asustes. Yo soy un producto de la sociedad que me ha tocado, soy la consecuencia de las puertas que me cerraron y me siguen cerrando. Me he convertido en una mercenaria de las letras que busca un don Corleone que le pague un sueldo.

$$$$$$$$$$

Te daría mis lágrimas

para secar las tuyas,

con mi risa pondría

alegría en tus ojos,

mis brazos te daría

para que los hicieras

alas de tu triunfo.

Sigue volando gaviota.

Sigue volando ahora

cuando yo soy la paria

que canta tus penas

callando mi gloria.

Te daría mis dedos

para robar la suerte

de esos gavilanes

que te desean muerta

y hasta te daría

un rifle con un cebo

poniéndole metáforas

teñidas de veneno.

¿Con Mascota por primera vez? - Sé un mejor Amigo
Entra en Yahoo! Respuestas.

Amando en verso

2008-02-12T02:25:00.001-08:00

Querido diario:

La vida es un asco; ya te lo dije, ¿verdad? Pues te lo vuelvo a decir. Estoy tremendamente cansada de vivir esta vida sin horizonte claro. Todas las puertas están cerradas para mí. Todas, absolutamente todas.

Me aburre la vida y la gente. Me aburre este mundo hipócrita en el que no creo. Me aburren mis fracasos sedientos de éxitos. Me aburren mis errores que nunca fueron míos sino errores impuestos por otros. Me aburre ése que se me acerca con cara de santo y tiene la santidad donde yo me sé. Me aburre aquel otro que va tan alegre por la calle ajeno a las penas de los demás. Me aburre hasta Dios.

----------------------------------

Viaje de amor a París,
sólo dos días alargados
en hotel de doble estrella,
habitación sobre el Sena,
desayuno en dos bandejas,
comida saltada a sueño,
cena en avión de vuelta,
regreso próximo en tiempo,
días de amor vivido intenso.
¡Un sueño! ¡Nuestro sueño!
Y hoy... ¡Sólo es recuerdo!.

¿Con Mascota por primera vez? - Sé un mejor Amigo
Entra en Yahoo! Respuestas.

Amando en verso

2008-01-26T03:00:00.001-08:00

Querido diario:

Estoy harta. Esa es la palabra: harta. Es como si luchara contra los elementos. Cuando consigo abrir una puerta me la cierran en las narices. No es justo. ¡Qué fácil es echar abajo lo que a mí me cuesta tanto esfuerzo! Para que después digan que existe un Dios bondadoso. ¿Dónde está? ¿Dónde anda el condenado? Ayudando a los de siempre, claro. A los que me tiran abajo todas las torres, a los que me cierran las puertas, a los que me condenan a la nada.

Estoy cansada de luchar contra la intemperie, contra el aislamiento que me imponen, contra los que siempre me dan patadas. La mía no es vida. Yo no he elegido esto.

¿Y ahora qué? Ahora sólo me queda una alternativa: ser un demonio.

Mi último proyecto está estancado. Podría ponerlo otra vez a funcionar si quisiera, pero ¿para qué? Seguro que me lo volverían a censurar. ¿Y por qué a mí? ¿Por qué a mí me echan el cierre y a algunos que no voy a mencionar los llenan de billetes? Este país es un asco. Para mí ha sido, y es, no una patria; ha sido y es una madrastra.

---------------------------

Un personaje eres, amor mío
de una novela rosa endulzada
a pluma traviesa de escritora
viviendo trama en su persona.

Te fusionas en intangible amor
enamorada tu alma en ilusión,
amor padeces condenándote
a diálogos fugaces de amor.

Eterno amor vives en página,
tras página en capítulo largo
de prólogo a epílogo resbalas
terreno resbaladizo te atrae.

¿Con Mascota por primera vez? - Sé un mejor Amigo
Entra en Yahoo! Respuestas.

Amando en verso

2008-01-24T00:52:00.001-08:00

Querido diario:

Nunca tuve las puertas tan cerradas como ahora las tengo, ni nunca creí menos en nadie que ahora. Toca ser mala. Debe ser mi destino. Que no se quejen.

Es la sociedad la que crea sus monstruos, la que te modela como una estatua de arcilla. Eres lo que te obligan a ser. A mí me obligan a defenderme continuamente cobrándoles esas puertas que me cierran una y otra vez.

Tengo la sensación de haber perdido el tiempo. No importa lo bien que haga o pueda hacer las cosas. Sólo importa que caigo mal porque sí, que no tengo "amigos" (Dios me libre de tales "amistades") y que soy una paria en este país de oportunidades para todo el mundo menos para mí.

Es hora de poner mi plan B en marcha.

------------------------

De chat a chat sin una cara
latidos en bits se les escapan
poniendo rostro a las palabras.

Chateos fríos casi flotando
navegan en red internacionalizada
conectan a seres muy alejados.

Del chat volando escapan ellos
se ponen caras, se ponen cuerpos
ya se conocen por los chateos.

Web Revelación Yahoo! 2007:
Premio Favorita del Público - ¡Vota tu preferida!

Amando en verso

2008-01-18T01:28:00.001-08:00

Querido diario:

¿Para qué escribo? ¿Para que pierdo el tiempo en un imposible? ¿Por qué no acepto el fracaso de mi vida de una vez?...

Debería tirar la toalla. Para mí no hay futuro. Lo sé. Haciéndolo todo mucho mejor que los demás, ellos triunfan y yo no. Es la mala estrella que me ha tirado Dios desde arriba, la conjura de los necios, todos contra mí y yo contra todos.

Estoy harta de este país de necios, de señoritos de derechas y de izquierdas, del club de los amigos, de los apadrinajes, de las cunas de oro y de las cunas de nada.

No hay futuro para los que estamos tocados por la estrella de la mala suerte. En este país habrá mucha gente para ir de manifestación un 30 de diciembre a Madrid, pero no la hay para ayudar a quien lo necesita.

Estoy harta. Ha sido un error haber sacado mis manuscritos a la luz de Internet. Me arrepiento. Si pudiera volver atrás, jamás lo haría. Aquellos relatos primeros, aquellas poesías leídas en soledad eran mi medicina; ahora son mi tortura.

No sé si mi nuevo blog aguantará hasta el día que tenía pensado decir que soy yo la que está detrás de él. Pero si aguanta, si llega ese día, que sepan los que van a venir aquí a buscar el por qué, que odio a está sociedad, que me importan todos una mierda, que los odio a muerte por haberme cerrado las puertas tantas veces. Y que no me hablen de solidaridad, de catolicismos de mucha asociación cristiana y compasión, de izquierdas, de progres, de derechas, de liberales. Todos son iguales, todos pisan al que necesita un rayo de esperanza, todos me han cerrado la puertas. Y a todos odio con la misma intensidad.

-----------------------

Amor, un día habrá un fin
pensemos en ese adiós futuro
pensemos en posible hipótesis.

Amor, un ciclo echará cerrojo
sin puertas cerrarse cerradas
ni ventanas abriéndose abiertas.

Amor, un día seremos recuerdo
tú mi recuerdo, yo tú recuerdo
borrándolos a ilusiones nuevas.

Amor, el fin se nos acerca lento
quisiera pararlo, huir y apartarlo
pero tú aceptas condena y marchas.

Web Revelación Yahoo! 2007:
Premio Favorita del Público - ¡Vota tu preferida!

Amando en verso

2008-01-17T02:32:00.001-08:00

Querido diario:

Estoy de este país hasta el culo. Así de claro lo escribo. Hace unos días me llamó la atención que mi nuevo blog tuviera una verificación de palabra en la entrada. Ayer miré la configuración y no encontré nada raro. Como siempre, yo pecando de buena persona que es lo mismo que pecar de tonta. ¿Qué demonios le iba a pasar? Que me han denunciado por spam. Algún señorito sobrado de tiempo y de dinero se ha dedicado a ponerme la zancadilla. ¡Gran valentía la suya! Si en este momento supiera quien es el cabrón y lo tuviera delante, lo molía a hostias.

Sólo me quedan unos meses para darle el finiquito al dichoso blog que abrí por pura venganza contra esta sociedad opulenta e injusta. Cierto que me divierte mucho más que el otro, que si supieran que es mío también le harían la misma jugada. Se ve que los parias no tenemos derecho ni a la miseria de las alegrías de los señoritos. Sí, de esos que van de manifestación llenándose la boca con la familia perfecta y de los otros que dicen "los obispos son muy malos", pero corren a darles el concierto a los colegios del clero.

Yo me siento con derecho a atacar a la sociedad que me cierra las puertas, que me las ha cerrado, que me las sigue cerrando y que, por lo que se ve, me las cerrará en el futuro. ¿No les gusta? A mí tampoco me gusta que ganen los de siempre, los enchufados, los que han nacido tocados por la estrella de la buena suerte que no me ha iluminado a mí.

Y me pregunto yo en este momento: ¿dónde está Dios? Seguramente está ayudando a ese cabrón que me ha denunciado por spam. Espero que no lo ayude a joderme los ingresos por publicidad que significan que pueda comprar unas botas nuevas o tenga que ir mojándome los pies con las viejas. ¿Por qué Dios siempre se aliará con las malas personas que le niegan la gloria de una letra para el himno a Paulino Cubero y amenazan los ingresos por publicidad de quien los necesita para poder comprar unos zapatos nuevos en los chinos?

---------------------------

Todos los días por desayuno
café y bollos en envoltorio
las servilletas son papel rosa
con poesías sin escritora.

Esas palabras relee lento
piensa confuso en la escritora
¿él la conoce? ¿será famosa?
piensa en ella, la desconoce.

Ella le pone café en verso
a media mañana repite gesto
dudas ya mecen su pensamiento
malvada era, seguro es ella.

Web Revelación Yahoo! 2007:
Premio Favorita del Público - ¡Vota tu preferida!

Relato: El premio

2008-01-16T01:45:00.001-08:00

Alberto mira la vida con ojos de animal herido por la tempestad. Apura el paso para combatir el frío con grandes zancadas. Un grado bajo cero marca el termómetro. Tres segundos después pone la hora: las nueve y media. Alberto pone en hora su reloj mental fijándose en los números luminosos de la pantalla publicitaria.

Su último reloj pertenece al pasado. Lo conserva sobre su mesilla, al lado de la cama, como un trofeo. Se lo había regalado Marita.

-No debes gastar tu dinero en mí -le dijo Alberto.

Marita, su Marita, lo besó borrándole las palabras con sus besos de novia ilusionada.

-¡Me han contratado! -exclamó elevando su voz adolescente sobre el ruido del tráfico-. Seré la criada de Concha Velasco. Así se empieza en el teatro, Alberto, de criada. Después pasas a hija de la protagonista y finalmente te dan un papel de actriz principal.

¿Qué habrá sido de Marita? Alberto no la volvió a ver desde el día que fue hija de la actriz principal en la Latina. Salió del teatro sin risa, pero con cara de felicidad contenida en una mueca de remordimiento.

-Ya no me amas, ¿verdad?
-¿Cómo lo sabes?

Alberto no le dijo que la había descubierto besando al director de la obra de teatro. ¿Para qué decirle nada? La comprendía. Marita quería ser una actriz protagonista.

Siguió viviendo su existencia fracasada, ahora sin una novia de testigo de sus pantalones de baratillo y sus zapatos de ocasión. Durante unos años conservó algún sueños. Ahora Alberto ya no sueña, clava los ojos como puñales en el currículum plastificado que pasea día tras día por una ciudad sorda a sus calladas súplicas.

-Te han llamado, Alberto -le dice su madre-. ¡Vaya! ¡Otra vez! Coge ese teléfono, hijo. Seguro que es para ti.

Alberto no cree lo que escucha. No es posible.

-¿Dice que he ganado el concurso de fotografía? ¿Y cuánto voy a cobrar?

Se muerde los labios. Un ciudadano próspero no preguntaría el importe del premio. Su interlocutor le comunica la cifra como un hombre del tiempo anunciaría un cambio de temperaturas. No era para dar saltos de alegría. ¿Qué son tres mil euros?

Para Alberto, un ciudadano sin empleo, un socio obligado de la oficina de desempleo, son mucho, muchísimo. Se clava las uñas cortadas en el pantalón viejo, mira el jersey desteñido, observa su muñeca desnuda del reloj de Marita, contempla los zapatos que piden otros para el relevo. Tres mil euros son mucha dignidad para un hombre sin trabajo.

Amando en verso

2008-01-12T02:59:00.001-08:00

Querido diario:

Hay días en los que te alegras por una noticia en la que te sientes reflejada. Ayer conocimos la letra elegida por el COE para el himno español. Pero lo reseñable es que su autor sea un escritor desconocido en paro. Paulino Cubero se definió como un fracasado. Oírlo era como oírme a mí misma muchos días: todos te cierran las puertas, sobre todos los que se llenan la boca de patriotismo y cristiandad.

Estuve escuchando distintas opiniones sobre la letra en diversos medios de comunicación. En la Cope fue donde más lo criticaron, junto con los políticos nacionalistas periféricos más bastantes socialistas que tienen el socialismo más olvidado que algunos el pardrenuestro. Hablaban de falta de calidad literaria sin tener en cuenta que el autor seguramente, además de estar limitado por la música, se autocensuró para que la letra fuera aceptada.

Yo no envíe ninguna letra al COE. Escribí unas estrofas un día y lo dejé porque no me gustaba lo que salía. Además, pensaba que elegirían la letra de algún escritor famoso con obra publicada, como suele ocurrir en todos los concursos.

El COE ha estado muy bien al elegir la letra de un desconocido, de un "perdedor" como él se define. Hay muchos perdedores que hoy pensamos que aún es posible soñar en este país nuestro de puertas cerradas, en esta sociedad donde los necios se conjuran para hacerte fracasar.

------------------------

Un sueño tú eres.
Mi sueño realizado
sin despertar, sueño.

Eres vida en sueño,
sueño yo te quiero
mío en este sueño.

Despertar de sueño
en sueño continuo
siendo ese sueño.

Web Revelación Yahoo! 2007:
Premio Favorita del Público - ¡Vota tu preferida!