El ático de Tamara

 Diario:

 

 Tamara Falcó enseña su ático en el ¡Hola!  Es precioso. Muebles ingleses más propios de la casa de mamá Preysler que del piso de una joven independizada. No esperaba encontrar en el reportaje muebles de Ikea, pero tanto armario de anticuario aburre. Lo mismo se puede decir de los cuadros. Tamara debió haber puesto alguna fotografía enmarcada o haber colgado un calendario en la cocina para darle realismo a su independencia recién estrenada en el Madrid de los Austrias.

 

 Afortunadamente, la chica vuelve a estar enamorada. Ojalá la cosa vaya en serio porque su piso antiguo necesita un hombre para completar la decoración clásica.

 

 Creo que se nota que me hubiera gustado ser una Tamara Falcó  hija de un marqués, hijastra de un ex ministro socialista y con una madre eternamente joven. Tamara lo tiene todo para ser feliz: una familia simpática, dinero, ático, nuevo novio. Hay que felicitarla.

 

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Nunca creí en los Reyes Magos

 Diario:

 

 Jamás creí en los Reyes Magos. Un cuento siempre me sonó a cuento y una mentira nunca la consideré verdad. ¿Cómo iba a ser cierto que existían tres Majestades que llegaban todos los 6 de enero cargados de regalos? Ni Dios sería capaz de tanto.

 

 Los pobres solemos ser incrédulos. Los ricos, en cambio, se creen hasta lo que sueñan dormidos. Son felices. Cuando despiertan del sueño de los Reyes Magos, entran en el paraíso del todo es posible. Todo lo bueno, claro.

 

 La vida les sonríe a los potentados. Siempre consiguen trabajos bien pagados en los que llevan un sueldo por avasallar a los subordinados. Los detesto. Cuantos más años cumplo, más comunista me vuelvo. Me joden hasta los Reyes Magos por lo que tienen de capitalistas: buenos regalos para los niños ricos, miseria para los niños pobres. Si de mí dependiera, los prohibiría, aunque sólo fuera para vengar algún 6 de enero de mi infancia, en el que tenía que inventar regalos que no recibía porque mis "reyes" no me los podían comprar.

 

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La familia que defiende el clero: la familia-granja

Diario:

Rouco y su clero llamaron a Madrid a las familias perfectas y allá se fueron todos los meapilas del país a presumir de prole. Hijos a docenas, mujeres con caras de fecundidad y hombres orgullosos de su condición de sementales de dos piernas. ¡Menudo panorama! ¿Y quién ha pagado la fiesta de esta gente sobrada de pasta? Creo que la Comunidad de Madrid, es decir, el erario público, al menos en parte.

Ni una palabra dedicaron a la crisis los purpurados. Sólo se acordaron de los Reyes Magos y de proclamar las bondades de la familia-granja. Kiko, el que siempre fue rico, cantaba. Es un santo, dicen. El Papa Benedicto se acordó de ellos desde el Vaticano.

En Madrid estaba el ejemplo a seguir. ¿Debía buscar semental, llevarlo al altar y ponerme a follar y a parir? Me sentí incapaz de aguantar una docena de partos, doce criaturas llamándome mamá, un marido que me atara al hogar cristiano y una suegra más presente que un milagro. Mejor, pensé, sigo siendo impar. Sin familia. Sin sufrimientos familiares. Libre.

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